Luna Abandonada: Ahora Intocable - Capítulo 206

Capítulo 206: Capítulo 206 El Juego de las Mujeres

Cecilia

—No estoy del todo segura tampoco —respondió Yvonne, sacudiendo ligeramente la cabeza con un leve ceño fruncido.

Harper, quien principalmente había venido por la aventura y el champán gratis, miró alrededor de la sala sin reconocer a nadie.

Incluso sin las máscaras, no habría conocido a la mayoría de estas mujeres de todos modos—este no era su círculo, y definitivamente no era su ambiente.

Al notar sus expresiones distraídas, bajé la voz. —¿Qué pasa? ¿Ustedes también sienten algo extraño en esta fiesta?

Yvonne dudó, luego dejó escapar una suave risa. —He tratado con la Sra. Dahlia antes. Es una filántropa importante. Ella y su esposo son el tipo de pareja que recibe invitaciones a galas del alcalde y subastas benéficas—no del tipo que dirige una sociedad secreta o esquema piramidal.

Se encogió de hombros. —Sí, esta noche es un poco… extraña. Pero dudo que sea algo turbio.

—Es justo —dije—, pero nunca está de más confiar en tu intuición. Si ambas tenemos una sensación extraña, probablemente valga la pena prestarle atención.

Yvonne hizo un gesto señalando la sala. —Vamos. Mira este lugar. Está lleno de esposas de sociedad y fashionistas con fondos fiduciarios.

Si alguien estuviera planeando algo turbio, no lo haría en una casa que básicamente está en el registro social de Denver.

Elegirían una cabaña apartada o una isla privada—algo con menos testigos y sin señal celular.

—Aun así —dije, manteniéndome firme—, más vale prevenir que lamentar.

Miré el champán de Harper, me acerqué y suavemente se lo quité de la mano, dejándolo junto al mío.

Yvonne arqueó una ceja, claramente pensando que estaba exagerando.

Parecía que iba a reírse, pero algo en mi expresión la hizo detenerse.

Levantó su copa a medias, luego dudó… miró las burbujas por un segundo… y finalmente la dejó sin tomar otro sorbo.

Lo que fuera que vio en mi rostro fue suficiente para hacerla dudar del champán.

Mientras hablábamos, más mujeres entraban al salón de baile—tacones resonando, perfume flotando, máscaras brillando bajo las arañas de cristal.

Cada nueva llegada parecía haber salido de un editorial de Vogue—rebosante de diamantes y marcas de alta costura.

Las mujeres jóvenes eran impresionantes, las mayores irradiaban confianza ejecutiva y refinamiento de club campestre.

Pero entre los vestidos de diseñador y las elaboradas máscaras, era casi imposible identificar realmente a alguien.

—¿Crees que la Sra. Dahlia se dio cuenta de que había invitado a algunas archienemigas y decidió improvisar un tema de mascarada a último momento? —Harper inclinó sutilmente la cabeza hacia Luna Dora—. Como tú y esa loba de allá.

Sonreí con ironía.

Tal vez no era la única aquí con un historial complicado de invitados.

Probablemente había ex parejas, rivales de negocios, viejas enemigas de juntas benéficas y clubes de tenis—sin mencionar a las inevitables acompañantes que se colaron por las grietas.

La Sra. Dahlia podría haber planeado el evento sin considerar todos los posibles conflictos, dándose cuenta de su error solo al confirmar asistentes hoy.

Después de quedarnos cerca de la entrada por unos minutos, nos aventuramos más adentro del salón.

Algunas invitadas asentían educadamente.

Otras se acercaban para hacer charla trivial —del tipo que sonaba amistoso pero siempre venía con un filo, como si estuvieran calculando mentalmente tu valor neto.

Todas estaban entrando en la vibra de la mascarada.

Nadie preguntaba nombres directamente, y aunque alguien te reconociera, seguía el juego —como si mantener la ilusión fuera parte del contrato social.

Entonces una voz cortó el murmullo de la conversación a mi lado.

—Vaya, qué sorpresa verte de nuevo.

Lo dijo ligeramente, casi burlándose —pero algo en su tono hizo que mis hombros se tensaran.

No dijo mi nombre.

Pero dijo “de nuevo.” Y yo estaba parada más cerca.

Me giré lentamente, encontrándome cara a cara con un pequeño grupo de mujeres —cuatro o cinco, todas vestidas como la lista de invitados para una boda en los Hamptons.

La que estaba al frente llevaba un vestido de satén blanco y una máscara de plumas a juego —el tipo de conjunto que gritaba baile de debutante combinado con campaña de relaciones públicas.

Señorita Hazel.

Podría haberla pasado por alto de no ser por su voz, su postura y ese tono de lápiz labial demasiado familiar.

Pero entre sus característicos rizos y su tono afilado como un estilete, era inconfundible.

—Hola —dije, logrando una sonrisa educada.

Ella no la devolvió.

Mantuvo la barbilla alta, postura impecable, y fue directo a la yugular.

—Me sorprende que alguien con tu reputación haya logrado entrar. No eres exactamente el tipo de invitada para la que se organizó este evento.

Parpadeé. Vaya. Sin sutileza alguna.

Tanto Harper como Yvonne, paradas cerca, giraron sus cabezas al sonido de su voz.

No me inmutó. Mis ojos —visibles a través de la máscara— se arrugaron con una calidez tan practicada que era prácticamente un arma.

Mi voz era dulce como el azúcar al responder.

—Pareces un poco tensa. Tengo spray de lavanda en mi bolso —podría ayudar con tu… ansiedad social.

La Señorita Hazel se sonrojó desde la clavícula hasta la frente.

—¡Tú…!

Pobrecita. Definitivamente no estaba hecha para el combate verbal.

Predeciblemente, su escuadrón de bailarinas de respaldo con fondos fiduciarios intervino para salvarla.

—¿Le robaste el novio y crees que puedes actuar como si fueras mejor que ella? —espetó una.

—Una cazafortunas insignificante jugando a disfrazarse con alta costura. Patético —agregó otra.

Antes de que una tercera pudiera intervenir, Yvonne “accidentalmente” derramó su bebida sobre todas ellas—con una ejecución elegante sin esfuerzo.

Estallaron los chillidos.

Yvonne jadeó y se llevó una mano al pecho.

—Oh no. Lo siento muchísimo. Tengo una constitución delicada—palpitaciones, saben. Los gritos repentinos me sobresaltan. Cuando me pongo ansiosa, mis manos simplemente… tienen espasmos.

Batió sus pestañas como una debutante de la Regencia con un falso desmayo.

Una chica particularmente atrevida se abalanzó hacia ella.

—¡Tú p…! ¡AHHH!

Su mano nunca llegó a su objetivo.

Harper la agarró por la muñeca en pleno movimiento y la apartó como si no pesara nada.

—Mantengamos la civilidad —dijo con calma, inclinándose hacia ella—. Porque si quieres actuar como una niña, te arrancaré la cinta adhesiva que sostiene tu vestido y te la meteré en la boca.

La chica se quedó helada.

Luego las socialités empapadas de vino corrieron al baño, sus tacones haciendo clic como cangrejos enojados sobre el mármol.

La Señorita Hazel, abandonada y humillada, parecía a punto de estallar.

Nuestra pequeña escaramuza social había atraído a una multitud.

Invitadas curiosas nos rodeaban como tiburones que detectan sangre en el champán.

—¿Ves? —dije suavemente, con voz prácticamente en un susurro—. Tanta gente prestando atención. ¿Segura que quieres continuar?

Sonreí como si estuviera compartiendo un secreto. Pero las mujeres mayores cercanas—damas que habían dominado recaudaciones de fondos, presidido juntas directivas y navegado por mil guerras educadas—sabían exactamente lo que estaban presenciando.

No necesitabas alzar la voz para crear una escena. Solo necesitabas hacer que las personas adecuadas escucharan.

Los susurros se extendieron por la multitud, la versión de salón de baile del chismorreo local en plena actividad.

La piel de la Señorita Hazel se puso pálida, luego roja de nuevo.

No dijo otra palabra. Giró sobre sus talones y desapareció entre la multitud.

Con su salida, todas las miradas se volvieron hacia mí —la última mujer en pie en esta pequeña telenovela.

Le di a la sala una sonrisa tranquila y ensayada, pero no dije palabra. Que se preguntaran.

A Harper y Yvonne, les murmuré:

—Voy a salir un momento.

—¿Quieres respaldo? —preguntó Harper, siempre leal hasta la muerte.

—Estoy bien —dije con una pequeña sonrisa—. Diviértanse. Vuelvo enseguida.

Caminé hacia la salida más cercana con determinación.

En realidad no iba al baño —solo necesitaba tomar aire, y supuse que la galería de espectadores podría usar unos minutos sin su principal distracción.

En el pasillo, encontré un rincón tranquilo entre dos vitrinas —justo la soledad suficiente para recomponerme antes de sumergirme nuevamente en el remolino de champán y susurros.

Pasaron unos minutos. Entonces escuché voces —bajas, urgentes.

—Llegará en cualquier momento. Ella es la verdadera VIP esta noche —la invitada personal de la Sra. Dahlia. Si cerramos esto, estaremos ante el mayor acuerdo de Denver en años. La máscara dorada —debe ser para ella.

—Entendido.

Me quedé inmóvil, conteniendo la respiración.

¿Objetivo? ¿Máscara dorada? ¿El mayor acuerdo de Denver?

Así que esto no era solo una fiesta después de todo. Era una jugada de poder en tacones.

Unos diez minutos después, escuché el ritmo inconfundible de tacones de diseñador sobre piedra pulida.

Recordando la conversación, me asomé por la esquina —casual pero alerta.

Aún no había nadie a la vista.

Salí y me deslicé hacia el corredor principal, por el que cada invitado tenía que pasar. Mantuve mi paso tranquilo, como si solo estuviera estirando las piernas.

Desde el pasillo, divisé a una mujer caminando hacia la recepción principal.

Llevaba un vestido de noche negro que abrazaba su figura con precisión sin esfuerzo. Cabeza alta, postura impecable, cada paso que daba era deliberado —como si no estuviera simplemente caminando, sino haciendo una declaración.

Bajo el resplandor de la araña de cristal, su piel parecía retocada digitalmente, su silueta de las que gritaba disciplina, dinero y un entrenador personal que no se tomaba vacaciones.

No parecía una invitada.

Parecía una oradora principal.

¿Era esta la “VIP Real” sobre la que susurraban?

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