LUNAS PROHIBIDAS - Capítulo 3

3: Día con Chloe 3: Día con Chloe La llamada de Chloe fue como abrir una ventana en una habitación que llevaba días cerrada.

El aire que entró no era nada extraordinario, solo el aire de antes… y por eso mismo me alivió de una forma que casi dolió.

“Oye, zángano universitario,” dijo su voz al otro lado de la línea, tan clara y desenfadada como siempre.

“He oído que estás de vuelta en la madriguera.

¿Te sobra una hora para pasear con una antigua compinche y recordar los viejos tiempos, cuando lo más complicado era trepar a un árbol sin rompernos algo?” Chloe.

Habíamos crecido uno al lado del otro, prácticamente desde que aprendimos a caminar.

Éramos socios de todas las cabañas, compañeros de cada travesura y confidentes por defecto, hasta que la adolescencia metió un poco de distancia entre nosotros, pero sin romper nada.

Ella era constancia.

Era estabilidad.

“Claro,” respondí, sintiendo cómo se me aflojaban los hombros en cuanto lo dije.

“Me vendría genial.

Un descanso de…

la dinámica familiar.” “Perfecto.

Te recojo en media hora.

A pie, como Dios manda.” Colgué y me miré en el espejo del recibidor.

Tenía la cara más tensa de lo que pensaba, las ojeras más marcadas.

Respiré hondo.

Lo necesitaba.

Unas horas sin miradas encriptadas, sin roces que parecían mensajes ocultos, sin esa sensación de estar moviéndome dentro de un secreto.

Solo normalidad.

Solo Chloe y yo, como cuando el mayor misterio era recordar dónde habíamos enterrado la cápsula del tiempo a los doce años.

Salí sin avisar a nadie.

Escuché a mi madre en la cocina, el murmullo de la televisión en el salón.

No había rastro de Maya.

Fue una liberación.

Chloe ya estaba esperando en la acera, apoyada contra el poste de la luz.

El tiempo parecía haber sido amable con ella.

Su pelo castaño y rizado seguía con la misma rebeldía de siempre, recogido en un moño improvisado.

Vestía jeans cómodos, una sudadera vieja de la secundaria y llevaba esa sonrisa capaz de iluminar toda la calle sin esfuerzo.

“¡Ahí está!” exclamó, y me abrazó con una fuerza que solo tenía cariño, sin dobles lecturas ni electricidad rara.

Olía a jabón de lavanda y a aire libre.

“Dios, tienes pinta de haber estado debatiendo con fantasmas.

Vamos, el parque nos espera.” Caminamos.

El trayecto hasta el parque de nuestra infancia —ese pequeño rectángulo de tierra batida, columpios medio oxidados y árboles que parecían cuidarnos— estaba lleno de su conversación fácil.

Me habló de su trabajo en la biblioteca municipal, de lo insoportable que podía ser su jefe, de su nuevo proyecto de aprender a tejer suéteres “que no parezcan sacos de patatas”.

Cada palabra suya levantaba, poco a poco, un mundo cuerdo, un espacio donde todo significaba exactamente lo que parecía.

“¿Y tú?” preguntó, saltando sobre un bordillo como si todavía tuviera ocho años.

“¿La gran ciudad te ha comido el coco?” “Algo así,” admití, sintiendo cómo la sonrisa —una de verdad— me aparecía por primera vez en días.

“Mucho ruido y pocas nueces.

O muchas nueces, pero todas muy duras de crackear.” Llegamos al parque.

Era más pequeño de lo que mi memoria juraba, más domado.

Pero el viejo roble, nuestro roble, seguía allí, firme, enorme.

Nos sentamos en el mismo banco de madera gastada desde el que habíamos visto caer tantas tardes.

Y entonces comenzó el desfile de trivialidades gloriosas.

Chloe fue quien las desempolvó, una a una, con la precisión de una arqueóloga del absurdo.

“¿Te acuerdas,” empezó, sus ojos brillando de diversión, “de la gran guerra de globos de agua contra los niños de la calle de arriba?

Tú planificaste la estrategia como un general napoleónico.” “Y tú te subiste al tejado del cobertizo para ser la artillería pesada,” recordé, riendo.

“Hasta que tu madre te vio y casi le da un patatús.” “Valió la pena.

Aquel impacto directo en la cabeza de Miguel…

épico.” Hizo una pausa, mirando los columpios.

“¿Y la vez que intentamos hacer horno solar con papel de aluminio y casi provocamos un incendio forestal en el jardín de mis padres?” “Tu padre nos puso a recoger cada brizna de hierba quemada durante un mes,” rememoré, sacudiendo la cabeza.

“Decía que éramos dos almas brillantes con un talento especial para el caos.” Hablábamos, y la risa surgía natural, limpiando algo de la suciedad que se me había adherido al alma en casa.

Chloe era luz pura.

No en el sentido edulcorado, sino en el sentido de claridad.

Con ella no había que adivinar, no había que descifrar.

Sus sentimientos estaban en su tono de voz, en sus gestos amplios, en sus carcajadas francas.

Era tranquila, no por pasividad, sino por una especie de paz interior que siempre había tenido.

Era amable sin ser empalagosa.

Y era paciente; me miraba, escuchaba, y si yo me enredaba en una frase, esperaba sin presión a que la terminara.

En un momento de calma, después de recordar cómo habíamos enterrado juntos a su hámster con una ceremonia ridículamente solemne, se quedó mirándome.

El sol de la tarde se filtraba entre las hojas del roble y le pintaba motas de luz en el rostro.

“Oye,” dijo, su voz bajando un poco, perdiendo la nota de broma.

“¿Estás bien?

En serio.” La pregunta me tomó por sorpresa.

Había estado tan inmerso en la normalidad que representaba que me había olvidado de fingirla.

“Sí, claro,” respondí demasiado rápido.

“¿Por qué lo dices?” “Porque a veces, mientras hablo, te veo irte.

No conmigo, sino a otro lugar.

Te quedas mirando el vacío, y se te pone una cara…

no sé.

De preocupación.

O de miedo.

Como si estuvieras escuchando algo que el resto no podemos oír.” Sus palabras me atravesaron.

Era la primera persona que lo notaba.

Mi madre solo veía “cansancio”.

Robert veía “concentración”.

Maya…

Maya veía lo que quería ver.

Pero Chloe, con su mirada limpia, veía el desgarro.

“Son solo cosas de la universidad,” mentí, desviando la vista hacia los niños que jugaban en los columpios.

“La presión, el futuro, ya sabes.” Ella no dijo “no me lo creo”.

Tampoco insistió.

Solo asintió lentamente, aceptando el límite que yo ponía.

“Bueno, si alguna vez ese ‘futuro’ se te hace demasiado pesado, ya sabes.

Aquí tienes un banco, un árbol y una oyente de primera, especializada en tonterías y desastres infantiles.” Le sonreí, agradecido.

“Es el mejor paquete de terapia que me han ofrecido.” Pero incluso en ese momento de conexión genuina y amistosa, mi mente, traidora, ya estaba deslizándose de vuelta.

La imagen de Maya en el pasillo, su tono seco de esa mañana cuando le dije que saldría, se superpuso al rostro sonriente de Chloe.

El eco lejano, inventado o no, de unos sonidos en la noche, ahogó por un segundo el rumor del viento en las hojas.

Chloe era el antídoto, pero el veneno había circulado demasiado tiempo por mi sistema.

Me relajaba con ella, sí, pero era una tregua, no una cura.

Regresamos a casa cuando el sol empezaba a dorar los bordes de las nubes.

Caminamos despacio, en un silencio cómodo.

En la puerta de su casa, me dio otro abrazo rápido.

“Gracias por el rescate,” le dije en serio.

“Para eso están los viejos amigos.

Para rescates rutinarios.” Me guiñó un ojo.

“No te conviertas en un extraño, ¿vale?” “Vale.” La vi entrar y cerrar la puerta.

Me quedé un momento en la acera, respirando el aire fresco del atardecer, sintiendo por primera vez en días que mis pies estaban firmes sobre un suelo que no era movedizo.

La charla, las risas, la sencilla humanidad de Chloe, habían limpiado parte de la niebla.

Entré en mi casa con una ligereza que había olvidado.

La luz del recibidor estaba encendida.

El ambiente era silencioso.

Me quité la chaqueta y, al girarme para colgarla, la vi.

Maya estaba de pie en el umbral del pasillo que llevaba a las habitaciones.

No se había arreglado para cenar; seguía con la ropa holgada del día.

No estaba haciendo nada, solo esperando.

Su postura no era relajada.

Era una línea recta y tensa.

Y su mirada…

no tenía nada de la placidez fingida, ni de esa intensidad.

Estaba nublada, opaca, y en su centro ardía una chispa de algo gélido.

“¿Con quién estabas?” La pregunta cayó como un cuchillo.

Su tono era seco, cortante, casi hostil.

No era la voz de una hermana preguntando por su día.

Era el interrogatorio de un celador.

La naturalidad con la que había entrado se quebró.

Parpadeé, sorprendido por la agresión directa.

“Con Chloe.

La de la casa del final de la calle.

Dimos un paseo.” Ella no se movió.

Sus ojos me escudriñaron, recorriendo mi rostro, mi ropa, como buscando pruebas, huellas de algo.

“¿Solo un paseo?” “Sí.

Hablamos, recordamos viejas veces.

¿Por qué?” No respondió de inmediato.

Su mandíbula se tensó, un músculo saltando en su mejilla.

Parecía luchar contra algo dentro de sí, contra las palabras que querían salir.

Finalmente, soltó el aire por la nariz, un sonido breve y despectivo.

“No importa.

Suena aburridísimo.” Y con eso, dio media vuelta y desapareció en la oscuridad del pasillo, dejándome plantado en el recibidor con la chaqueta aún en la mano.

El breve momento de paz que Chloe me había regalado se evaporó, sustituido por una tensión nueva, más afilada.

Esto no era un roce calculado, ni una mirada cargada.

Esto era rabia.

O algo muy parecido.

La cena fue un ejercicio de surrealismo mudo.

Mis padres hablaban de sus cosas.

Yo respondía en monosílabos.

Maya, sentada frente a mí, no me dirigió la palabra.

No me miró.

Comía con una concentración exagerada en su plato, pero podía sentir la energía que emanaba de ella, densa y perturbadora.

Era como si una tormenta eléctrica estuviera contenida en su silencio.

En un momento, al pasar el agua, nuestras manos no llegaron a tocarse, pero nuestras miradas sí.

Fue un cruce fugaz, inevitable al alzar la vista al mismo tiempo.

Y lo que vi en sus ojos me detuvo el aliento.

No era solo la hostilidad del pasillo.

Había algo más, una capa debajo.

Era un destello de celos, salvaje y posesivo, que me traspasó.

Pero debajo de ese celos, como sustrato, había otra cosa: una necesidad desesperada, casi una suplica ahogada.

Era la mirada de alguien que está aferrado al borde de un precipicio y, al mismo tiempo, arroja piedras a quien intenta acercarse para ayudarla.

Celos y necesidad, furia y vulnerabilidad, todo fundido en un instante de contacto visual que fue más íntimo y violento que cualquier roce físico.

Ella apartó la vista primero, clavando los ojos en su vaso como si fuera el objeto más fascinante del mundo.

El resto de la comida transcurrió en esa atmósfera enrarecida.

Cuando nos levantamos para llevar los platos, ella pasó a mi lado.

No me rozó.

No dijo nada.

Pero la proximidad fue suficiente para que el mensaje de esa mirada se quedara grabado a fuego en mi mente.

Subí a mi habitación, cerrando la puerta con un suspiro que era mitad agotamiento, mitad desconcierto total.

El día con Chloe había sido un recordatorio de cómo deberían ser las cosas.

Un puerto seguro.

Pero el regreso a casa, la emboscada de Maya en el pasillo y el huracán de emociones en sus ojos durante la cena, me habían dejado claro una cosa: no había puerto seguro aquí.

El antídoto había sido administrado, pero el veneno no solo persistía; se había transformado.

Ya no era solo confusión y curiosidad malsana.

Ahora había un nuevo elemento en la ecuación: los celos.

Y con los celos, venía el reconocimiento tácito, por su parte, de que *algo* estaba ocurriendo.

Algo que, al parecer, mi salida con otra persona había amenazado.

Me acosté en la cama, mirando al techo.

El sonido de la casa era el de siempre.

Pero yo ya no escuchaba lo mismo.

Ahora escuchaba el silencio de Maya al otro lado del pasillo, un silencio que gritaba.

Y me pregunté, con una mezcla de temor y esa maldita curiosidad que no se apagaba, qué vendría después.

Porque si algo había aprendido hoy, era que la normalidad, fuera de estas paredes, solo servía para hacer que la anormalidad dentro de ellas se volviera aún más insoportable, y más peligrosa.

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