Maestro de la Lujuria - Capítulo 287

Capítulo 287: Capítulo – 287

Capítulo – 287

El ESTRUENDO del cuerpo de Gorrión Carmesí al chocar contra la pared de acero del contenedor fue un sonido ensordecedor y contundente que pareció absorber todo el aire del contenedor de 40 pies. Le siguió un silencio tintineante, roto únicamente por el agudo zumbido en los oídos de Sharon.

El haz de su linterna, tembloroso en su mano, encontró el cuerpo desplomado de Sparrow. Era un bulto sin huesos en el suelo, con un oscuro y reluciente hilo de sangre que le corría de la nariz. Dejó escapar un gemido bajo y húmedo.

—Rick… —empezó Sharon, con la voz convertida en un susurro horrorizado—. Dios mío… podrías haberlo matado.

Rick volvió a encender su propia linterna. Su rostro era una máscara de furia fría y pura. La luz le iluminó los ojos, y estos se veían planos, muertos, desprovistos de cualquier cosa humana. La ignoró por completo. Se acercó a zancadas a Sparrow, lo agarró por un puñado de la camisa y arrastró su peso muerto hacia arriba, estampándolo de nuevo contra la pared. Sparrow apenas estaba consciente, con la cabeza balanceándose inútilmente y los ojos en blanco.

Sharon abrió la boca para protestar, pero Rick no hizo ninguna pregunta. No exigió el código. Simplemente echó hacia atrás el puño derecho y lo hundió profundamente en el estómago de Sparrow.

El sonido fue un golpe sordo y húmedo.

Los ojos de Sparrow se abrieron de golpe en un grito silencioso y agónico mientras hasta la última gota de aire era expulsada de sus pulmones en una violenta bocanada. Intentó doblarse por la mitad, pero Rick lo mantuvo inmovilizado contra la pared.

—Esto… —gruñó Rick, con su voz como una vibración grave. Acentuó la siguiente palabra con otro puñetazo brutal y demoledor en las costillas—. …es por hacerme perder… —Otro puñetazo—. …mi… —Y un tercero, que arrancó un grito ahogado de los labios de Sparrow—. …¡tiempo!

Dejó que Sparrow se desplomara de rodillas, solo para agarrarlo inmediatamente por el pelo grasiento y estamparle la cara, con fuerza, contra el lateral de una estantería metálica. El ¡CLANG! de su cabeza al golpear el acero hizo eco del ESTRUENDO de antes. Sparrow gritó, emitiendo un sonido patético, ahogado y animal.

Sharon gritaba ahora, con la voz aguda por el pánico y la rabia. —¡Rick, para! ¿Qué estás haciendo? ¡No puede decirte el código si está inconsciente! ¡Solo lo estás golpeando!

Rick se giró hacia ella, con movimientos aterradoramente tranquilos. El Rolex nuevo en su muñeca relucía bajo el haz de la linterna de ella. —Ya no me interesa el código —dijo, con voz plana—. No me interesa él. Solo estoy… frustrado.

El haz de su linterna recorrió el contenedor, deteniéndose en una bolsa de golf de alta gama llena de palos robados. Se acercó, sacó un hierro 9 y probó su peso en la mano, dando un corto y seco swing de práctica. Fiuu. Volvió junto al músico acobardado, sangrante y sollozante.

—¿Sabes qué? —dijo Rick, con un tono ahora casi conversacional, lo que era mil veces más aterrador que sus gritos—. Mi amenaza de los intestinos de antes… es demasiado complicada. Demasiado sucia. —Golpeó la cabeza de hierro del palo contra el suelo de acero. Tlin.

—Esto —dijo, con el haz de luz fijo en las piernas de Sparrow— es mucho más simple. Vamos a averiguar exactamente cuántos huesos tienes en las piernas. Empezaremos por la rótula. —Levantó el palo por encima de su hombro.

Sparrow solo chilló, un sonido agudo y desesperado, haciéndose un ovillo en el suelo con las manos cubriéndose la cabeza.

—Rick. Para.

La voz de Sharon era como el hielo. Él la ignoró, tensando los músculos para el golpe.

¡CLIC!

El sonido fue increíblemente fuerte en la caja de metal. Era el sonido del seguro de una pistola al ser desactivado.

Rick se quedó helado. Giró la cabeza lentamente.

Sharon estaba a unos tres metros, con su pistola de servicio desenfundada. No le apuntaba directamente a él —aún no—, pero la sostenía en posición de guardia baja, con el dedo en el guardamonte. Se había trazado una línea clara, innegable y definitiva.

—Guarda eso, Sharon —dijo Rick, su voz un susurro furioso.

—No —dijo ella, con la voz temblorosa pero llena de acero—. Se acabó. ¡Este no es él! ¡Eres tú! ¡No estás obteniendo información, no estás salvando a Nadia, solo estás disfrutando de esto! Esto es tortura, y no me quedaré aquí para ser cómplice.

Una rabia cruda y primigenia surgió en Rick. Dio un paso hacia ella. —¿«Disfrutando de esto»? ¿Crees que esto es divertido? ¡Mira el maldito reloj de tu teléfono, Sharon! ¡Tenemos menos de seis días! ¡Cada segundo que perdemos aquí, ella está más cerca de la muerte! ¡Este pedazo de mierda nos mintió, nos hizo perder el tiempo y sigue mintiendo!

—¡NO ESTÁ MINTIENDO! —rugió Sharon en respuesta, su voz haciendo eco de la de él—. ¡Míralo! ¡Solo míralo! ¡Es un cobarde patético, llorón y atontado por la hierba! ¡Habría entregado a su propia madre para evitar esa amenaza del «La menor» que le prometiste! ¡No sabe el código! ¡Solo estás golpeando un callejón sin salida porque no tienes dónde más descargar tu rabia!

La verdad de sus palabras, su pura e irritante lógica, combinada con su propia rabia alimentada por la adrenalina, hizo que Rick estallara. Rugió, un sonido gutural y animal de pura frustración, y blandió el palo de golf con todas sus fuerzas, no contra Sparrow, sino contra la vitrina de cristal de los relojes que acababa de admirar.

¡CRASH!

La vitrina explotó en una lluvia de cristales rotos, metal y platino. Los invaluables relojes se esparcieron por el suelo como dientes rotos. El Rolex robado en la muñeca de Rick se sintió de repente pesado e inútil.

—¡BIEN! —gritó, con la voz quebrada, el sonido ensordecedor en la caja de metal—. ¡Bien! ¿Y ahora qué? ¡Se acabó! ¡Hemos terminado! ¡Hemos fracasado! ¡Ellos ganan! ¿Es eso lo que quieres?

Lanzó el palo de golf, ahora doblado. Cayó con un ruido metálico e inútil al suelo. La adrenalina se desvaneció de golpe, dejándolo frío, vacío y furioso por su propia impotencia. El reloj de la Misión del Sistema seguía corriendo en su cabeza, un martillazo implacable con cada segundo que pasaba. 6 días, 1 hora, 22 minutos. Se desplomó contra una pila de cajas, derrotado, con el pecho agitado.

Un silencio tenso y pesado llenó el contenedor, roto solo por los sollozos húmedos y entrecortados de Sparrow. Sharon, todavía respirando con dificultad y con el corazón palpitante, volvió a enfundar su arma lenta y deliberadamente. El peligro inmediato había pasado. Su cerebro de policía, ya no distraído por la violencia salvaje, comenzó a funcionar, procesando los hechos.

—Nadia era una profesional —dijo, con voz baja, casi para sí misma. Estaba pensando en voz alta, atando cabos—. Una estafadora profesional de alto nivel. Pero Sparrow… —Hizo un gesto con la linterna hacia el hombre quejumbroso y sangrante en el suelo—. …Sparrow es un imbécil.

Rick levantó la vista, con los ojos muertos. —¿A dónde quieres llegar?

—Mi punto es que Nadia sabía que era un imbécil. Era despiadada y fría, no estúpida. Nunca confiaría todo su fondo de jubilación a un código de 10 dígitos que solo ella conocía. ¿Y si le pasaba algo? Necesitaría un respaldo. Pero tampoco confiaría nunca en él para recordar un código complejo. Así que tendría que haber creado una pista simple, a prueba de idiotas. Algo que no significara nada para nadie más, pero que incluso este idiota podría llegar a descifrar si fuera necesario.

Una chispa de vida regresó a los ojos de Rick. Se puso en pie. Se acercó a zancadas a Sparrow, quien se encogió y se acurrucó de nuevo. Rick lo levantó por la camisa, ignorando la sangre y las lágrimas.

—¡La pista! —ladró, con el rostro a centímetros del de Sparrow—. ¿Dónde está? ¡El respaldo! ¿Qué te dijo?

Sparrow estaba apenas consciente, su mente un amasijo de terror, dolor y cualquier droga que quedara en su sistema. —N-no hay pista… No lo sé… —sollozó—. Ella… ella solo… siempre… siempre decía… «No seas imbécil, Sparrow. Todas las respuestas… están en tus propias malditas canciones…». Yo… ¡No sé lo que significa, tío! ¡Mis canciones son profundas! Tratan sobre… sobre el dolor… y… y los pájaros…

—¿«En tus canciones»? —Rick y Sharon se miraron.

El haz de la linterna de Rick recorrió el contenedor, buscando cualquier cosa relacionada con su «música». Su haz se posó en algo que estaba completamente fuera de lugar entre los aparatos electrónicos de alta gama y la ropa de diseño. En la esquina, escondida detrás de una pila de televisores de pantalla plana nuevos, había una funda de guitarra acústica destartalada y de aspecto barato, cubierta de pegatinas de bandas que se despegaban.

Se acercó a zancadas y la abrió de una patada. Estaba vacía. —Nada.

—Espera —dijo Sharon, iluminando el interior—. Mira.

Pegada al forro de terciopelo rojo brillante, gastado y afelpado, de la funda… había una pequeña tarjeta plastificada.

Rick arrancó la tarjeta del forro. No era un número. Era una foto.

Era una foto borrosa y plastificada de un teléfono móvil antiguo. Mostraba un pastel de cumpleaños de supermercado, de aspecto barato, con un «¡Feliz 21, Sparrow!» escrito con un glaseado azul ceroso y chillón.

Rick y Sharon se quedaron mirándola.

Rick miró al lloriqueante y sangrante Sparrow en el suelo. Miró la foto cursi y patética. Volvió a mirar a Sharon.

—Esto tiene que ser una broma.

—La pista a prueba de idiotas —susurró ella—. No confiaba en que recordara un código. Pero sabía que era un narcisista. Sabía que nunca olvidaría su propio vigesimoprimer cumpleaños.

Rick volvió a zancadas hacia la caja fuerte, con el corazón latiendo con una nueva y frenética esperanza. Miró el teclado numérico. —La fecha. ¿Cuál es la fecha?

Se giró y le gritó a Sparrow, que se encogió tan violentamente que pareció temblar de pies a cabeza. —¡Tu cumpleaños! ¿Cuándo es?

—A-agosto… veintiuno… —gimoteó Sparrow.

Rick se volvió hacia el teclado. Tecleó 0-8-2-1. Una luz roja parpadeó. Error.

—¡El año! —dijo Sharon, apuntando con su linterna al pastel en la foto—. Dice «Feliz 21». Necesitamos el año en que cumplió 21.

—¡EH, IMBÉCIL! —rugió Rick—. ¿CUÁNDO CUMPLISTE 21?

—Yo… no lo sé, tío… —sollozó Sparrow—. Yo… ¿quizás 2018…? ¿2019…?

—¡Inútil! —gruñe Rick. Se quedó mirando el teclado—. Es un código de seis dígitos. MM-DD-AA. Debió de cumplir los 21 en el 18 o el 19.

Volvió a la caja fuerte. Tecleó los seis dígitos, lenta y deliberadamente. 0 – 8 – 2 – 1 – 1 – 8.

Una luz roja parpadeó. Error.

—¡Maldita sea! —Rick golpeó con el puño —el que llevaba el Rolex nuevo— la sólida puerta de acero. Sus nudillos crujieron, pero no lo sintió.

—¡Prueba el otro! —gritó Sharon, con la voz tensa por la expectación.

Rick respiró hondo para calmarse. Tecleó 0 – 8 – 2 – 1 – 1 – 9.

Durante un segundo agónico, no pasó nada.

Entonces, una luz verde en el teclado parpadeó una vez.

Un pesado y satisfactorio ¡CLANC! resonó en el contenedor mientras los cerrojos electrónicos se retraían.

Rick y Sharon intercambiaron una mirada de triunfo atónito e incrédulo.

Rick miró la caja fuerte. Sharon miró a Sparrow, luego a la foto. —Usó su cumpleaños… Quizás de verdad quería a este imbécil.

Rick soltó una risa corta y áspera. —¿Amor? No. Era su dueña. Esto solo lo demuestra. Es lo único que sabía que él nunca podría olvidar.

Alargó la mano hacia la pesada manija de acero, con la otra mano —la del Rolex robado— apoyada en la puerta de la caja fuerte.

A kilómetros de distancia, al final de la fila de contenedores, Gorrión Uno y Gorrión Dos estaban agazapados detrás de una pila de vigas de acero. Gorrión Uno miraba a través de una mira de francotirador de gran potencia, con la retícula centrada directamente en el rectángulo oscuro y abierto del Contenedor 7B.

Gorrión Dos, el observador, tenía un micrófono direccional apuntando al mismo lugar. Escuchó atentamente, y entonces una lenta y fría sonrisa se dibujó en su rostro. Lo había oído. El pesado ¡CLANC! de la caja fuerte al desbloquearse.

Presionó su micrófono de solapa. —Cuervo, aquí Gorrión Dos —susurró—. Han entrado. La caja está abierta.

La voz de Cuervo respondió al instante, fría, terminante y clara en sus auriculares. —Bien. Dejad que hagan el trabajo pesado. En el momento en que salgan con el activo, tenéis vía libre para disparar. Acabad con los dos. Quiero el portátil y quiero dos cuerpos. Sin testigos.

Gorrión Uno se acomodó, su respiración ralentizándose hasta alcanzar un ritmo tranquilo y practicado. Su dedo descansaba ligeramente sobre el gatillo.

—Blanco adquirido —susurró para sí mismo, con el ojo pegado a la mira, observando la oscuridad—. Vamos, salid…

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