Maestro de la Lujuria - Capítulo 295

Capítulo 295: Capítulo – 295

Capítulo – 295

—Te lo has ganado… Nadia.

La comunicación se cortó.

Rick miró a Sharon. Estaba de pie con una mano sobre la boca, el rostro pálido, los ojos muy abiertos con una comprensión incipiente y horrorizada.

—Rick… —susurró—. No puede ser. Ella es la rehén. Vimos el video…

—Un video pregrabado de una actriz muy buena —dijo Rick, lanzando el teléfono sobre la cama—. Nos han engañado. Desde el segundo en que mi padre la «encontró» al borde de la carretera.

Antes de que Sharon pudiera siquiera responder, la puerta de la habitación del motel, que estaba asegurada con una cadena y un cerrojo, fue arrancada de cuajo de sus bisagras de forma súbita y violenta. Salió volando por la habitación y se estrelló contra la pared donde Rick había estado de pie un segundo antes.

De pie en el umbral destrozado, recortada contra el oscuro estacionamiento, no había una mujer con traje.

Era «Jemimah».

Pero no era Jemimah. La mujer dulce, confusa y gentil había desaparecido. En su lugar había una figura de ira fría y contenida. Llevaba el pelo recogido en una coleta severa y práctica. Vestía un mono táctico negro y, en sus manos, sostenida con una quietud perfecta y profesional, había una subametralladora.

Miró la habitación destrozada, el portátil sobre la cama, la sangre en la ropa de Sharon, y entonces sus ojos, tan fríos y duros como el acero pulido, se posaron en Rick.

—No vuelvas a llamarme así jamás —dijo, con voz plana, inexpresiva y absolutamente aterradora.

Durante diez largos y gélidos segundos, nadie se movió. El único sonido en la diminuta y asquerosa habitación de motel era el leve goteo… goteo… de la ducha que Sharon acababa de usar, y el zumbido grave y furioso del letrero de neón del exterior.

Rick y Sharon eran un cuadro de los condenados. Ambos estaban aún húmedos, cubiertos por una mezcla de su propio sudor, agua de la ducha y la sangre seca y escamosa de dos hombres muertos. Sharon tenía la pistola a medio levantar, su rostro una pálida máscara de comprensión incipiente y horrorizada. Rick, con su nuevo Rolex robado brillando bajo la parpadeante luz del motel, permanecía perfectamente quieto.

En el umbral destrozado, enmarcada por madera y yeso rotos, estaba Jemimah.

Excepto que no era Jemimah. La mujer dulce, confusa y gentil que había sollozado sobre la nota de suicidio de un extraño se había ido. Era un fantasma, una ficción. En su lugar estaba «Cuervo». Llevaba el pelo recogido en una coleta severa y práctica. Vestía un mono táctico negro y ceñido que parecía hecho de sombras y, en sus manos, sostenía una subametralladora H&K compacta, con la boca del cañón apuntando con una quietud perfecta y profesional al centro del pecho de Rick.

No estaba sola. Flanqueándola en el umbral había otros dos hombres, vestidos con el mismo equipo táctico negro mate que los Gorriones, con los rostros ocultos por pasamontañas y sus propias armas en alto.

Sharon, policía hasta el final, fue la primera en reaccionar. Su voz era un graznido ronco y tembloroso. —Nadia… Jemimah… seas quien seas… ¡suelta el arma! ¡Bájala, ahora!

Nadia ni siquiera desvió la mirada. Era una estatua de ira fría y contenida, y sus ojos, tan inexpresivos y muertos como el acero pulido, estaban clavados exclusivamente en Rick. Ignoró a la policía por completo, como si fuera un mueble parlante y molesto.

Rick, siempre pragmático, rompió el silencio. No levantó las manos. Se limitó a soltar un suspiro lento y cansado y se apoyó despreocupadamente en la pared, como si se tratara de un inconveniente menor.

—Así que, «Cuervo» —dijo, con una voz exasperantemente tranquila—. Es un poco dramático, ¿no crees? Un poco… ¿evidente? Todo ese negro, las armas grandes, esa actitud taciturna y silenciosa. Tengo que ser sincero, prefería a «Jemimah». Era más dulce. Más… complaciente.

Un músculo en la mandíbula de Nadia se contrajo. Fue la única señal de que lo había oído. —Cállate, Rick —dijo. Su voz era la que él había oído por teléfono. Fría, suave y totalmente desprovista de emoción—. Dame el portátil.

Rick no se movió. Se limitó a inclinar la cabeza, con una pequeña y curiosa sonrisa dibujada en los labios. Estaba ganando tiempo, y ambos lo sabían. —Sabes, la estafa fue perfecta —dijo, como si fueran dos profesionales comparando notas—. La «víctima amnésica» encontrada al borde de la carretera… mi padre, el viejo solitario y afligido, era el títere perfecto. Solo necesitabas una casa segura, ¿verdad? Un lugar donde esconderte mientras se calmaban las cosas después del trabajo de los Croft.

Nadia apretó con más fuerza la subametralladora, y sus nudillos se pusieron blancos. Sus hombres, al ver su tensión, se movieron, siguiendo con los cañones cada mínimo movimiento de Rick.

—Pero las cosas no se calmaron —continuó Rick, con voz conversacional, como si estuviera explicando un chiste complejo—. Sparrow —el músico, ¿te acuerdas de él?, ¿el que ahora mismo es una mancha de sangre en el contenedor que alquilaste?—, tenía razón. La gente de los Croft te estaba vigilando. Estabas atrapada. No podías ir a por el portátil tú misma; se te habrían echado encima. Así que necesitabas una nueva herramienta.

Se golpeó el pecho. —Yo. Fingiste el video del secuestro. «Sacrificaste» a tus propios hombres —Gorrión Uno y Dos, que supongo que solo eran matones de poca monta de los Croft a los que lograste darles la vuelta—, todo para obligarme a actuar. Me enviaste a una misión suicida para ponerme a prueba y para que hiciera tu trabajo sucio. Todo para conseguir esto. —Señaló con la barbilla el portátil negro que descansaba sobre la cama del motel, con un aspecto ridículamente inocente en medio del caos.

—Rick, ¿qué estás…? —empezó Sharon, con la mente dándole vueltas, intentando seguir el ritmo.

Nadia finalmente habló, su voz sonaba aburrida e irritada, aunque sus ojos seguían fijos en Rick, ardiendo con un fuego frío. —¿Es lenta, verdad? —dijo, reconociendo por fin a la otra persona en la habitación—. Se lo pondré fácil a la poli, ya que parece que tú ya lo has deducido todo.

Confirmó toda su deducción con un frío e impaciente asentimiento. —Marnus Warner me contrató. Quería algo con lo que presionar a la familia Croft. Encontramos el eslabón débil: Julian. Al pequeño capullo le gusta que lo dominen. Le gusta que sea duro. Creyó que estaba contratando a una escort para una «sesión de fotos artística».

Una pequeña sonrisa cruel y sin vida asomó a sus labios. —No se dio cuenta de que era yo quien iba a dominarlo de verdad. Creyó que él estaba al mando. Aprendió la lección. Lo atamos, tomamos las fotos y le mostré cómo era la verdadera dominación. Lloró. Mucho. Fue… patético.

—Pero el portátil era el verdadero premio —terminó Rick por ella.

—El portátil era el único premio —corrigió ella—. Simplemente no previmos que el padre de Julian se movería tan rápido. Envió a sus «limpiadores» —los Gorriones— casi de inmediato. Tuve que desaparecer. El coche de tu padre fue solo… un golpe de suerte. Un lugar perfecto para esconderse a plena vista.

Rick se apartó de la pared, con un nuevo brillo casi juguetón en los ojos. Seguía ganando tiempo, seguía presionando, seguía intentando encontrar una grieta en su armadura. —Entonces, ¿qué hay del músico? Gorrión Carmesí. Tu pequeña pista «a prueba de idiotas». ¿También era parte del plan?

Por primera vez, la fría máscara de Nadia vaciló. Una microexpresión de pura y venenosa irritación. —¿Sparrow? —se burló, la palabra era una maldición—. Era un tonto patético y enamorado. Un idiota útil. Le di una probada una vez y creyó que era un festín. Era mi recadero, nada más. Era completa y absolutamente irrelevante.

—Era —dijo Rick, mientras su sonrisa se desvanecía—. Tienes razón. Ya no es irrelevante. Está muerto. Le di una paliza hasta que soltó el código, y luego tus antiguos socios, Gorrión Uno y Dos, le metieron una bala en la cabeza. Ahora mismo yace en un charco de su propia sangre en el astillero.

Ahí estaba. No era tristeza. No era pena. Solo un destello de pura e inalterada rabia. Sus nudillos estaban blancos como el hueso sobre la subametralladora. Él había roto su juguete. Había arruinado su activo.

—Era una herramienta —siseó ella—. Si rompes una herramienta, compras una nueva. No importa.

—¿No importa? —dijo Rick en voz baja.

—¡Basta! —rugió Nadia. La súbita explosión de sonido hizo que Sharon diera un respingo—. ¡Basta de juegos, Rick! El portátil. Ahora. No tengo tiempo para esto.

—¿O qué? —preguntó Rick, dando un único y despreocupado paso hacia la cama—. ¿Me dispararás? Te has tomado toda esta molestia para «ponerme a prueba». Tú misma dijiste que soy «eficiente». No querrás desperdiciar un buen activo, ¿o sí? Quizá soy tu nuevo socio. Soy muchísimo mejor que los tres últimos.

Esta fue la gota que colmó el vaso. Estaba ganando tiempo, se estaba burlando de ella y, para su exasperación, tenía razón. Él era mejor. Y lo sabía.

La fría compostura de Nadia finalmente se quebró de forma definitiva. —¿Crees que estás al mando? —gruñó, con su voz convertida en un rugido grave y peligroso—. ¿Crees que esto es una negociación? No eres un activo. No eres un socio. Solo eres la servidumbre.

Hizo un gesto con la barbilla hacia los dos hombres tácticos que estaban detrás de ella. —Muévanse. Cojan el portátil. Si llega a parpadear… —Sus ojos se desviaron hacia Sharon, que estaba paralizada, con la pistola aún a medio levantar—. …dispárenle primero a la poli. Luego dispárenle a él en las piernas. Quiero tener una… «conversación»… con él más tarde.

Los dos hombres levantaron sus armas, moviéndose con una sincronización perfecta y ensayada. Pasaron junto a Nadia y entraron en la habitación. Sharon levantó su pistola, pero estaba en inferioridad de condiciones, superada en número y le temblaban las manos. Rick se tensó, sus ojos se movían rápidamente hacia la lámpara, la puerta, la ventana, calculando sus probabilidades. Era un escenario sin salida.

Los hombres dieron un paso…

—Vaya, vaya, vaya…

—Nadia, cariño.

—¿Te estás divirtiendo sin mí?

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