Maestro de la Lujuria - Capítulo 300

Capítulo 300: Capítulo – 300

Capítulo – 300

La parte trasera del Suburban blindado no era tanto un vehículo como un centro de mando móvil diseñado por alguien que había visto demasiadas películas de espías y tenía un presupuesto ilimitado. El aire del interior estaba purificado, era fresco y olía a ozono, aceite de armas y cuero caro; un marcado y discordante contraste con Rick y Sharon, quienes olían como si un perro mojado se hubiera revolcado en un matadero y luego hubiera muerto en una fosa séptica.

Sharon estaba sentada en un mullido banco de cuero, temblando, aferrando su toga de cortina de ducha de plástico como si fuera una túnica real. Miraba fijamente a «Johnson», el hombre del traje de tres piezas que acababa de ofrecerles el mundo en bandeja de plata, con una expresión que sugería que estaba considerando pegarle un tiro solo para acabar con el dolor de cabeza.

—A ver si lo he entendido bien —dijo, con los dientes castañeteándole ligeramente—. Sois… «Supervisión Corporativa». Sois la gente que arregla a la gente que arregla problemas. ¿Y queréis que nosotros —una detective de homicidios rebelde que ahora mismo lleva puesta la decoración del baño y un asesor civil que resuelve crímenes con palos de golf— asaltemos el edificio más seguro de la ciudad?

Johnson sonrió y le entregó una pesada bolsa de lona negra. —Preferimos el término «Especialistas en Negación de Activos», teniente. Y sí. Porque Marnus Warner no se espera un ataque quirúrgico. Se espera a la policía, o a los federales, o a un cártel rival. Tiene planes de contingencia para esos casos. No tiene un plan de contingencia para… lo que coño seáis vosotros dos.

Señaló la bolsa. —Ropa. Equipo táctico. Armas. Nos hemos tomado la libertad de adivinar vuestras tallas basándonos en una evaluación visual. Cambiaos. El separador es insonorizado y opaco. Tenéis cinco minutos.

Pulsó un botón y un grueso separador de cristal opaco se deslizó hacia arriba, aislando la cabina del conductor y a Johnson de la parte trasera.

Rick no dudó. Rasgó su bolsa para abrirla. Dentro había un traje de tres piezas de corte italiano, de color gris marengo y cuidadosamente doblado. Se sentía pesado.

—Forro de tejido de Kevlar —observó Rick, admirando la tela—. Elegante.

Sharon abrió la suya. Era el equipo táctico negro estándar de alta gama. Pantalones cargo, botas de combate, una camiseta interior ajustada y un chaleco portaplacas. Práctico. Letal. Aburrido.

—¿Por qué te toca a ti el traje? —espetó ella, soltando su cortina de ducha y secándose frenéticamente la sangre y la mugre con las toallitas húmedas que les habían proporcionado.

—Porque soy la cara de la operación —dijo Rick, quitándose la ropa destrozada y empapada de sangre sin el menor pudor—. Tú eres el músculo. Además, acabo de conseguir este reloj. No pega con pantalones cargo.

Sharon, que en ese momento intentaba meterse en un par de pantalones tácticos mientras la furgoneta tomaba una curva, se limitó a fulminar con la mirada su espalda desnuda. —Te odio. Quiero que conste en acta. Hago esto bajo coacción y te odio.

—Anotado —dijo Rick, metiéndose en los pantalones. Le quedaban perfectos—. El Sistema dice que estás empezando a apreciarme.

—Tu «Sistema» es un mentiroso.

Cuatro minutos después, el separador se deslizó hacia abajo. Estaban transformados. Rick parecía un modelo de GQ que trabajaba de sicario en sus ratos libres. El traje le sentaba como una segunda piel, ocultando los moratones y el agotamiento. Se ajustó los puños, y el Rolex de platino relució. Sharon parecía una valquiria con equipo del SWAT. Llevaba el pelo engominado hacia atrás, la cara limpia (en su mayor parte) y estaba comprobando el mecanismo de una SIG Sauer P226 personalizada.

—Mejor —dijo Johnson, asintiendo con aprobación—. Casi parecéis profesionales.

Tecleó en un teclado y una pantalla enorme en la pared se iluminó con un esquema alámbrico en 3D de un rascacielos. TORRE WARNER.

—Esta es la situación —dijo Johnson, con voz totalmente profesional—. Warner está en el ático. Planta 90. Es una fortaleza. Acceso exclusivo por ascensor privado, cerraduras biométricas y un ejército literal de contratistas de seguridad privada a los que les pagan lo suficiente para no hacer preguntas y para tirar a matar.

Hizo zoom en la última planta. —Nadia está retenida en la Suite Principal. Warner no solo la retiene como moneda de cambio; la necesita. El portátil que encontrasteis —la copia— era un señuelo. Los datos reales están encriptados en un servidor seguro en las Islas Caimán. Nadia es la única que tiene la clave biométrica —su escáner de retina e impresión de voz— para desbloquearlo. La está obligando a hacer la transferencia ahora.

—Así que tenemos un tiempo límite —dijo Rick.

—Exacto. Una vez completada la transferencia, Nadia se convierte en un cabo suelto. Warner la matará, borrará los servidores y desaparecerá. Tenéis, como mucho, una hora.

Johnson le entregó a Rick un pequeño y elegante auricular. —Comunicaciones. Seré vuestro ojo en el cielo. Puedo poner en bucle las cámaras de seguridad, hackear los ascensores y desbloquear las puertas. Pero no puedo hackear a los hombres armados. De eso os encargáis vosotros.

—¿Y qué hay del vestíbulo? —preguntó Sharon, enfundando su arma—. No podemos entrar sin más. Estará plagado de guardias.

Johnson sonrió con aire de suficiencia. —De hecho, eso es exactamente lo que vais a hacer. «Operación: Ruido Fuerte». Vamos a crear una distracción tan grande que Warner se verá obligado a consolidar sus fuerzas, dejando libre el camino hacia el ascensor.

—¿Qué clase de distracción? —preguntó Rick.

Johnson pulsó un botón en su consola. —De esta clase.

El Suburban frenó con un chirrido. Las puertas traseras se abrieron de golpe.

No estaban en la entrada trasera. No estaban en un muelle de carga. Estaban aparcados directamente en la acera, justo delante de la enorme entrada principal de cristal y acero de la Torre Warner.

—¡Vamos! —gritó Johnson.

Rick y Sharon salieron. El aire de la noche era fresco. La calle estaba sorprendentemente vacía, bloqueada por unos «equipos de construcción» que sin duda eran gente de Johnson.

Rick se enderezó la corbata. Sharon tiró de la corredera de su pistola.

—¿Lista? —preguntó Rick.

—No —dijo Sharon—. Hagámoslo.

Caminaron hacia las puertas giratorias. Dentro del vestíbulo de mármol brillantemente iluminado, tres guardias de seguridad con trajes oscuros levantaron la vista, confusos. Uno de ellos alargó la mano hacia su radio.

Rick no aminoró la marcha. Caminó directo hacia el cristal.

[¡Ding!]

El Sistema, presintiendo el momento, intervino con el tipo de entusiasmo normalmente reservado para el presentador de un concurso de televisión.

[Notificación del Sistema: ¡Misión Principal actualizada!]

[Misión: La Torre de Babel]

[Objetivo: Alcanzar la planta 90. Eliminar a Marnus Warner. Rescatar a Nadia Ahmed.]

[Submisión: Toc-Toc]

[Objetivo: Asegurar el vestíbulo en menos de 30 segundos. Se otorgan puntos de estilo por brutalidad.]

[Recompensa: 50.000 PX, $100.000, Nueva Habilidad: «Tiempo Bala» (Activa – 5 segundos)]

Rick sonrió. —Hora del espectáculo.

Pateó la puerta giratoria. Esta giró y él entró, con Sharon pisándole los talones.

—¡Señor, el edificio está cerrado! —gritó el jefe de los guardias, dando un paso al frente con la mano en su táser—. ¡Tienen que irse inmediatamente!

Rick se detuvo en el centro del vestíbulo. Miró al guardia. Activó su nueva habilidad.

—ARRODÍLLATE.

La palabra no solo salió de su boca; hizo erupción. Fue una fuerza física, amplificada por la habilidad Voz de Mando. El aire del vestíbulo pareció vibrar.

Los ojos del jefe de guardias se pusieron en blanco. Sus rodillas se doblaron como si le hubieran cortado los hilos, y cayó al suelo de mármol, aturdido en una catatonia absoluta.

Los otros dos guardias se quedaron helados, mirando a su líder desplomado con incredulidad.

—¿Pero qué…? —empezó a decir uno.

Rick no les dio tiempo a procesar la hechicería. Se movió. Agarró un pesado poste de latón —de los que se usan para los cordones de terciopelo— y lo blandió como un bate de béisbol.

¡CLANG!

Impactó en la mandíbula del segundo guardia. Dientes y sangre salpicaron el impoluto mostrador de recepción. El hombre giró en el aire y cayó al suelo, inconsciente.

El tercer guardia buscó a tientas su pistola. Sharon, moviéndose con una eficiencia fluida y practicada, ni siquiera redujo la velocidad. Disparó dos veces —¡BANG-BANG!—, no para matar, sino para incapacitar. Una bala destrozó el hombro del guardia, la otra su rodilla. Gritó y se derrumbó.

—Vestíbulo asegurado —dijo Rick, ajustándose los puños—. ¿Tiempo?

—Ocho segundos —dijo Sharon, pasando por encima del guardia que gemía—. Fanfarrón.

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Nota del autor: Por fin he conseguido llegar a la marca de los 300 capítulos. A aquellos de vosotros que habéis seguido leyendo la historia. Un agradecimiento especial

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