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Maestro de la Lujuria - Capítulo 308

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Capítulo 308: Capítulo – 308

Capítulo – 308

La habitación olía a papel viejo, a caoba cara y a ese tipo de silencio que cuesta una fortuna mantener. Técnicamente era una biblioteca, aunque nadie había leído un libro allí en cuarenta años. Era un centro de mando disfrazado de despacho de un caballero inglés, ubicado en un castillo en lo profundo de los Alpes suizos, muy por encima de las nubes y de las leyes de los hombres comunes.

Silas Warner estaba sentado en un sillón de cuero de respaldo alto que parecía más un trono. Tenía ochenta años, pero no parecía frágil. Parecía un trozo de cuero seco y curtido estirado sobre alambre de acero. Sus ojos eran grises, agudos y totalmente desprovistos de calidez.

Frente a él, flotando en el aire, había cinco paneles holográficos. Cada uno mostraba el rostro de una persona en una zona horaria diferente: un industrial japonés, un magnate energético ruso, un senador americano corrupto y dos personas cuyos rostros estaban desdibujados por la distorsión digital.

—Los depósitos de litio en Bolivia están asegurados —decía el Senador, con su voz metálica a través de los altavoces—. El golpe de Estado está programado para el martes. Las acciones deberían desplomarse para el miércoles por la mañana. Te sugiero que vendas en corto ahora, Silas.

Silas asintió, un movimiento microscópico. —Aceptable. Asegúrate de que los medios locales lo presenten como un levantamiento popular. No quiero a la ONU husmeando por aquí hasta que seamos dueños de las minas.

La puerta del despacho se abrió. No fue un golpe; fue una intrusión silenciosa y urgente.

Silas no levantó la vista. —Estoy en una sesión.

—Señor —dijo el hombre que entró. Era Graves, su jefe de personal. Un hombre que le había servido durante treinta años y que nunca, ni una sola vez, había interrumpido una sesión del Círculo Interno—. Es… urgente. Extremadamente urgente.

Silas se quedó mirando los rostros holográficos. —Caballeros. Un asunto doméstico. Nos reuniremos de nuevo en una hora.

Agitó la mano y los hologramas se desvanecieron, sumiendo de nuevo la habitación en la penumbra de la chimenea.

Silas giró su sillón. —Más vale que se trate de una guerra nuclear, Graves. O de mi café.

Graves estaba pálido. Avanzó, sosteniendo una tableta segura con manos temblorosas. —Es… es sobre la operación de Portstown, señor. La Torre.

Silas frunció el ceño. —¿Marnus? ¿Qué ha hecho el chico ahora? ¿Compró otra isla? ¿Estrelló otro prototipo de coche?

—Señor… hubo un incidente. Un asalto. La Torre ha sido… vulnerada.

—¿Vulnerada? —se burló Silas, levantándose y caminando hacia la chimenea—. La Torre es una fortaleza. Marnus tiene un ejército. ¿Quién la vulneró? ¿Los federales?

—No, señor. Parece que ha sido… un elemento independiente. Dos individuos.

Silas se detuvo, de espaldas a Graves. —¿Dos? ¿Interrumpiste al Círculo para decirme que dos personas entraron en el patio de recreo de mi nieto?

—Señor… —la voz de Graves se quebró—. Marnus está muerto.

El silencio que siguió fue absoluto. El fuego crepitó, y un leño se movió soltando una lluvia de chispas.

Silas no se movió. No respiró. Se quedó mirando las llamas, observando cómo las lenguas naranjas lamían los ladrillos manchados de hollín.

—Dilo otra vez —susurró Silas.

—Marnus está muerto, señor. Te… tenemos confirmación del equipo de limpieza. Fue… muerto a golpes. En la terraza de la azotea. El VTOL de extracción fue saboteado. Se estrelló. Él… él no lo logró.

Silas Warner sintió un dolor agudo y frío en el centro del pecho. No era un infarto. Era la sensación de un legado partiéndose por la mitad. Sí, Marnus era arrogante. Era ostentoso, era ruidoso, vestía ropa ridícula. Pero era inteligente. Era despiadado. Era el único de la progenie de Silas que tenía el estómago para dirigir el imperio. Los demás eran debiluchos, artistas, filántropos. Marnus era un tiburón.

Y ahora, el tiburón estaba muerto.

—¿Quién? —preguntó Silas. La palabra fue como una piedra cayendo en un pozo profundo.

—No… no estamos seguros, señor. Las grabaciones de seguridad fueron borradas. Los servidores fueron limpiados. Pero tenemos informes de los supervivientes. Un hombre y una mujer. El hombre… dicen que luchó como un demonio. Destrozó a la Guardia de Élite con sus propias manos.

Silas se dio la vuelta. Su rostro era una máscara de dolor aterrador y congelado. Tenía los ojos húmedos, pero su voz era firme como un glaciar.

—Mi chico —susurró—. Mi… sucesor.

Respiró hondo, un sonido entrecortado y áspero. Caminó hasta su escritorio y tomó un pesado decantador de cristal. Sirvió un vaso de whisky, con la mano temblando tan violentamente que el vaso tintineó contra el borde. Se lo bebió de un solo trago.

—Quiero que los encuentren —dijo Silas, alzando la voz—. Quiero a este hombre… a este don nadie… Quiero que lo encuentren. Quiero que lo despellejen. Quiero que despellejen a su familia. Quiero que despellejen a todo aquel con quien haya hablado. ¿Me entiendes, Graves?

—Sí, señor. Tenemos equipos movilizándose…

La puerta se abrió de nuevo. Una segunda ayudante, una mujer joven, entró apresuradamente. Parecía aterrorizada.

—Señor Warner —chilló—. Lo siento mucho. Pero… hay una llamada. En la Línea Negra.

Silas se quedó helado. La Línea Negra. Un teléfono que no había sonado en cinco años. Un teléfono cuyo número solo tenían tres personas en el mundo.

Miró el teléfono de su escritorio. Era un viejo y pesado teléfono negro de disco. Estaba sonando. Riiin. Riiin.

Silas miró a Graves. El dolor en sus ojos fue reemplazado momentáneamente por otra cosa. Miedo.

Caminó hacia el escritorio. Descolgó el auricular.

—Habla Warner.

La voz al otro lado estaba digitalizada, distorsionada, imposible de identificar. Pero el tono era inconfundible. Sonaba divertido.

—Silas. Mi más sentido pésame. Es una tragedia. El chico tenía… potencial. Un potencial mal encauzado y ruidoso. Pero potencial, al fin y al cabo.

—Valerius —escupió Silas el nombre—. ¿Hiciste tú esto? ¿Es esta tu jugada?

—¿Yo? Cielos, no. Disfrutaba de Marnus. Era entretenido. No, Silas. Esto es… una complicación. Una nueva variable. El hombre que mató a tu nieto… no es uno de los míos. No es uno de los tuyos. Es… otra cosa.

—No me importa lo que sea —gruñó Silas—. Reduciré la ciudad a cenizas para encontrarlo.

—Cuidado, viejo amigo —ronroneó la voz—. Este hombre… tiene amigos. Amigos poderosos. Amigos que acaban de tomar tus servidores. Amigos que ahora mismo están congelando tus activos en las Caimán. Si vas a la guerra ahora, perderás más que un nieto. Perderás el Imperio.

Silas agarró el teléfono con tanta fuerza que el plástico crujió. —¿Me estás amenazando?

—Te estoy aconsejando. Mantén un perfil bajo. Lame tus heridas. Entierra al chico. No sigas con esto. El hombre… «Rick Smith»… está protegido. Por ahora.

—Rick Smith —repitió Silas el nombre, saboreándolo. Sonaba común. Asqueroso—. Lo conoces.

—Sé de él. Y sé que si envías a tus ejércitos contra él ahora mismo, Supervisión Corporativa te desmantelará pieza por pieza. Déjalo estar, Silas. El juego ha cambiado.

La línea quedó en silencio.

Silas se quedó allí de pie, con el tono de marcado zumbando en su oído. Estrelló el auricular contra el teléfono, rompiendo la base.

Miró a Graves. Miró el fuego. Sintió el peso de sus ochenta años aplastándolo.

—¿Señor? —susurró Graves—. ¿Las órdenes? ¿Nos retiramos?

Silas levantó la vista. Una solitaria lágrima trazó un surco entre las profundas arrugas de su rostro. La secó con un pulgar que se sentía como papel de lija.

—¿Retirarnos? —susurró Silas. Una risa sorda y terrible brotó de su pecho—. ¿Valerius cree que me importa el dinero? ¿Cree que me importa el Imperio? Mi sangre ha sido derramada en el pavimento, Graves.

Caminó hacia la ventana, contemplando los picos blancos y helados de los Alpes.

—Llama al Cazador —dijo Silas en voz baja.

Graves se quedó sin aliento. —Señor… El Cazador es… indiscriminado. Es una opción nuclear. Si lo desatamos en una ciudad…

—¡No me importa! —rugió Silas, girándose bruscamente, con el rostro contraído en un rictus de puro odio—. ¡Que venga Supervisión Corporativa! ¡Que se congelen los activos! ¡Quiero a Rick Smith muerto! ¡Quiero su cabeza en este escritorio! ¡LLÁMALO!

Graves tragó saliva con dificultad. —Sí, señor. —Se dio la vuelta y huyó de la habitación.

Silas se volvió de nuevo hacia la ventana. Apoyó la frente contra el frío cristal.

—Marnus —le susurró a la nieve—. Haré que paguen. Haré que todos paguen.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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