Maestro de la Lujuria - Capítulo 315

Capítulo 315: Capítulo – 315

Capítulo – 315

A miles de kilómetros de distancia, el mundo no era azul y dorado. Era blanco y gris.

Los Alpes suizos estaban atrapados en una tormenta. La nieve azotaba los cristales blindados del Castillo Warner, una fortaleza de piedra y madera encaramada en una cresta afilada que desafiaba tanto la gravedad como las leyes de urbanismo.

En el interior, la temperatura estaba controlada a unos precisos veinte grados, pero el aire se sentía gélido.

Silas Warner estaba de pie junto a la chimenea de su estudio. Las llamas rugían, consumiendo troncos de roble importado, pero no arrojaban calidez sobre el rostro del anciano. Vestía un pesado traje de lana negra que parecía sacado de una funeraria del siglo XIX.

Miraba fijamente una fotografía sobre la repisa de la chimenea. Era Marnus, a los diez años, sosteniendo un bate de críquet y sonriendo con esa mueca arrogante y desdentada que tanto había amado Silas.

—Era blando —susurró Silas a la habitación vacía—. Era ruidoso. Era descuidado. Pero era mío.

Se apartó del fuego. Su movimiento era rígido, espasmódico, como el de una marioneta con los hilos enredados.

—Graves —dijo.

Su jefe de personal se materializó desde las sombras, cerca de la puerta. Graves parecía exhausto. No había dormido en treinta horas. Lidiar con las consecuencias del desastre de Portstown era una pesadilla logística que había implicado sobornar a tres gobiernos distintos y asesinar a dos periodistas.

—¿Señor?

—¿Está aquí?

—Llegó hace diez minutos, señor. Está esperando en el atrio.

—Hazlo pasar.

Graves vaciló. —Señor… ¿está seguro? El Cazador… no es como los otros. Es… inquietante.

—¿Acaso parezco estar de humor para «calmarme», Graves? —espetó Silas, con una voz que restalló como un látigo—. Hazlo pasar. Y déjanos solos.

Graves asintió, tragó saliva con dificultad y salió de la habitación retrocediendo.

Un instante después, las pesadas puertas de roble se abrieron de nuevo.

El hombre que entró no parecía un asesino. No parecía un soldado ni un mercenario. Parecía un contable que se había perdido durante una excursión. Era de estatura media, complexión media, con el pelo castaño ralo y gafas de montura de alambre. Llevaba un cortavientos beis y un calzado práctico.

Pero entonces le mirabas a los ojos.

Eran de un azul pálido, casi blanco. Y no parpadeaban. No lo suficiente. Cuando lo hacían, era con lentitud, como un reptil al cerrar los ojos. Se movía con un silencio antinatural, sus pasos no producían sonido alguno sobre el suelo de madera.

Este era El Cazador. Un hombre cuyo verdadero nombre había sido borrado de todas las bases de datos de la Tierra veinte años atrás.

—Señor Warner —dijo El Cazador. Su voz era suave, desprovista de inflexión. Sonaba como hojas secas arrastrándose por el pavimento—. Mi más sentido pésame por su pérdida.

Silas no le ofreció una bebida. No le ofreció un asiento. —Sabe por qué está aquí.

—Lo sé. El incidente de Portstown. El desmantelamiento del Centro Occidental. La muerte del heredero —El Cazador caminó hasta el centro de la habitación y se quedó allí, con las manos entrelazadas sin apretar—. Quiere al hombre responsable.

—Quiero que lo borren del mapa —dijo Silas, agarrando el respaldo de su silla de cuero hasta que sus nudillos se pusieron blancos—. Su nombre es Rick Smith. Un don nadie. Un civil que de alguna manera se las arregló para matar a un equipo de Guardias de Élite, destruir un prototipo de VTOL y asesinar a mi nieto con sus propias manos.

El Cazador ladeó la cabeza ligeramente. —Un civil. Interesante.

—Tuvo ayuda —escupió Silas—. Supervisión Corporativa. La gente de Johnson. Le proporcionaron el equipo, la información. Pero el asesinato… el asesinato fue cosa suya.

—Johnson protege bien sus activos —señaló El Cazador—. Si este «Rick Smith» está bajo su paraguas, será difícil de tocar. Habrán borrado su huella digital. Será un fantasma.

—Por eso lo he llamado —dijo Silas—. Usted caza fantasmas.

—En efecto.

Silas caminó hacia su escritorio y cogió una pesada carpeta negra. La arrojó a través de la habitación. Aterrizó a los pies de El Cazador.

—Ahí está todo lo que tenemos. Que es nada. Ninguna dirección actual. Ningún registro bancario. Johnson lo borró todo antes de extraerlo.

El Cazador no recogió la carpeta. Se limitó a mirarla. —Si Johnson lo borró, está escondido. Probablemente fuera de la red. En una isla, quizá. O en una casa segura en las montañas.

—¿Cómo se encuentra a un hombre que no existe? —exigió Silas.

El Cazador sonrió. Era una expresión aterradora. No llegaba a sus ojos. Solo era un estiramiento de la piel sobre los dientes.

—No se busca al hombre, señor Warner. Se buscan las ondas que deja en el agua.

El Cazador se arrodilló y recogió la carpeta. La abrió y escaneó las pocas fotos borrosas de Rick de la grabación de seguridad del motel, lo único que Graves había logrado salvar antes de que los servidores se frieran.

—Tiene un estilo —murmuró El Cazador—. Brutal. Directo. Armas improvisadas. Le gustan… los impactos fuertes. —Trazó con el dedo la imagen de Rick sosteniendo el palo de golf—. No es un profesional. Es un asesino por instinto. Eso lo hace peligroso. Impredecible.

Levantó la vista hacia Silas. —La protección de Johnson tiene agujeros. Siempre los tiene. Rastros financieros. Manifiestos de viaje. Una compra hecha en un momento de arrogancia.

Silas rodeó el escritorio. —No me importa cómo lo haga. Tengo quinientos millones de dólares en un fondo negro en las Caimán. Son suyos. Todos. Encuéntrelo. Tráigamelo. Vivo, si es posible. Si no… tráigame su cabeza.

—Quinientos millones es una tarifa generosa —dijo El Cazador con calma—. Pero hay una complicación.

—¿Cuál?

—Si Supervisión Corporativa está involucrada, esto no es solo un encargo. Es una guerra. Si acepto este contrato, le estoy declarando la guerra a Johnson. Eso conlleva… costes adicionales.

—¡Los pagaré! —rugió Silas—. ¡Quemaré toda mi fortuna si es necesario! ¡Pero mátalo!

El Cazador asintió. Cerró la carpeta. —Muy bien. Contrato aceptado.

Se dio la vuelta para marcharse.

—Espera —dijo Silas.

El Cazador se detuvo.

—Había dos mujeres con él —dijo Silas, y su voz se redujo a un siseo venenoso—. Una policía. Y la traidora. Nadia.

—Daños colaterales —dijo El Cazador con desdén—. No importan.

—No —dijo Silas—. Sí que importan. Él las salvó. Arriesgó su vida para sacarlas. Son su debilidad.

El Cazador hizo una pausa. Se giró lentamente. —¿Él… se preocupa por ellas?

—Eso parece.

La sonrisa de El Cazador se ensanchó, solo una fracción. —Ah. Entonces ya está muerto. Un hombre con ataduras es un hombre con una diana pintada en el corazón.

Golpeó la carpeta contra su pierna. —Las encontraré, señor Warner. Encontraré lo que ama. Lo haré sangrar. Y entonces… él vendrá a mí.

—Váyase —susurró Silas.

El Cazador abandonó la habitación tan silenciosamente como había entrado.

Silas Warner se quedó solo en la penumbra de su estudio. Volvió a la chimenea y miró la foto de Marnus. Extendió la mano y sus dedos temblorosos recorrieron el cristal.

—Duerme bien, mi niño —susurró, mientras las lágrimas por fin se derramaban por sus mejillas—. Los sabuesos andan sueltos.

Cogió la foto y la arrojó al fuego.

Observó cómo el marco se agrietaba, el cristal se hacía añicos y el rostro sonriente de su nieto se combaba y ennegrecía por el calor.

—Quémalo todo —le dijo Silas a las llamas—. Quémalo todo.

Capítulo – 316

Dos días.

Tuvieron cuarenta y ocho horas de absoluta y hedonista perfección. El cayo privado frente a la costa de Fiyi era un lugar donde el tiempo no existía. No había relojes, solo el sol saliendo y poniéndose sobre el agua turquesa. No había leyes, solo los caprichos de tres personas que habían sobrevivido al infierno y decidido construir un paraíso sobre él.

Rick estaba sentado al borde de la piscina infinita, con los pies colgando en el agua. El sol se ponía, pintando el cielo con violentos tonos de morado cardenal y naranja sangrante. Sostenía una botella de Cristal en una mano y una cola de langosta a medio comer en la otra.

Detrás de él, dentro del salón al aire libre de la villa, Sharon y Nadia discutían sobre la música. Era una discusión juguetona, del tipo que solía acabar con alguien en la piscina. Sharon llevaba una de las camisas de vestir blancas de Rick y nada más. Nadia llevaba una bata de seda que costaba más que un sedán de tamaño mediano.

La vida era buena. La vida era perfecta.

Rick le dio un trago al champán y abrió la interfaz de su Sistema. Había gastado una cantidad ridícula de dinero en los últimos dos días —entregas de comida, entregas de alcohol, ropa nueva, motos de agua—, pero su cuenta bancaria todavía parecía un número de teléfono.

[Riqueza actual: 6.850.000 $]

Tocó la pestaña de la «Tienda» y se desplazó ociosamente por la sección de «Armas». No necesitaba un arma. Estaba en una isla privada protegida por la red de satélites de Johnson y un protocolo fantasma digital. Pero las viejas costumbres tardan en morir.

Carabina M4A1 (Personalizada): 4.500 $

RPG-7: 12.000 $

Bomba nuclear táctica (Miniatura): [BLOQUEADO – Se requiere nivel 50]

—Vacilada —murmuró Rick, mirando la bomba nuclear.

—¿Con quién hablas? —preguntó Sharon, saliendo a la terraza. Se apoyó en la barandilla, y el viento le agitó la camisa ancha, revelando un atisbo de un muslo bronceado y liso.

—Con mi amigo imaginario —dijo Rick—. Dice que deberíamos comprar un tanque.

Sharon se rio, bebiendo un sorbo de su vino. —¿Y por dónde lo conduciríamos? La isla tiene dos millas de largo. Simplemente atropellarías un cocotero y te hundirías en la arena.

—Es por la estética, Sharon. Un tanque dice «Fuera de mi propiedad» en todos los idiomas.

Nadia se unió a ellas, pasando su brazo por el de Sharon. La dinámica entre las dos mujeres se había asentado en una extraña y cómoda hermandad, unida por el trauma y la atención compartida del hombre que tenían delante.

—Nada de tanques —sentenció Nadia—. Quiero un yate. Uno grande. Con helipuerto.

—Codiciosa —bromeó Rick.

—Ambiciosa —corrigió ella.

Rick sonrió, llevándose la botella a los labios.

Entonces, la música dentro de la villa se detuvo.

No se desvaneció. Se cortó. De repente.

Las luces de la piscina parpadearon una vez y luego se apagaron. La villa a sus espaldas se sumió en la oscuridad. La única luz que quedaba era la del sol poniente y el pálido resplandor de la luna reflejándose en el océano.

—¿Un apagón? —preguntó Sharon, con la voz tensa al instante. La amante relajada desapareció; la policía regresó.

Rick frunció el ceño. —Los generadores deberían haberse activado. Este lugar está desconectado de la red. Solar, eólica, diésel de respaldo.

Se puso de pie, olvidando la botella de champán. Un cosquilleo helado le recorrió la espalda. No era el viento.

[¡Ding!]

El sonido retumbó en su cabeza, urgente y discordante. Una caja roja, que palpitaba con un borde irregular, se estrelló contra su visión.

[ADVERTENCIA: INTENCIÓN HOSTIL DETECTADA.]

[Nivel de amenaza: NÉMESIS.]

[Clase de enemigo: El Cazador.]

[Estado: Estás siendo cazado.]

—Al suelo —susurró Rick.

—¿Qué? —preguntó Nadia.

—¡AL SUELO! —rugió Rick, placando a ambas mujeres.

FIIUU.

Una bala atravesó el espacio donde había estado la cabeza de Sharon un microsegundo antes. No fue un disparo. Fue un susurro de aire desplazado. El proyectil impactó en la piscina infinita, lanzando un géiser de agua al aire.

Rick se estrelló contra la cubierta de teca, cubriendo a Sharon y Nadia con su cuerpo.

—¡Francotirador! —siseó Sharon, buscando refugio a toda prisa detrás de una pesada maceta de madera—. ¿De dónde ha venido?

—Del agua —dijo Rick, asomándose por los listones de la barandilla de la terraza—. O de la linde de los árboles. ¡Johnson dijo que estábamos a salvo!

[Notificación del Sistema: Llamada entrante – Número desconocido]

El teléfono de Rick, que estaba sobre la mesa de la terraza, vibró.

Alargó la mano, lo agarró y contestó, poniéndolo en altavoz.

—¡Johnson, hijo de puta, creía que esta isla era un fantasma! —gritó Rick.

La voz que respondió no era la de Johnson. Era suave, seca y desprovista de humanidad. Sonaba como papel de lija deslizándose sobre un hueso.

—Los fantasmas dejan huellas, señor Smith. Si sabes dónde buscar.

Rick se quedó helado. —¿Quién es?

—Soy la consecuencia de sus actos. Silas Warner le envía sus saludos. Y su presupuesto.

—¿Silas? —se burló Rick, con la mente a toda velocidad—. ¿El abuelo? Dile que estoy ocupado gastando la herencia de su nieto.

—Disfrútelo —dijo la voz—. Tiene aproximadamente cinco minutos para gastarla. He desactivado sus sensores perimetrales. He neutralizado su sistema de comunicaciones. Está solo.

—¿Crees que puedes con nosotros? —lo desafió Rick, escudriñando la oscura línea de la jungla que bordeaba la playa—. Maté a un perro robot con un reloj. Tú solo eres un tipo al teléfono.

—Yo no soy un tipo con un perro robot, señor Smith. Soy El Cazador. No juego con juguetes. Cazo.

La línea se cortó.

—¿Quién era ese? —susurró Nadia, con el rostro pálido. Conocía el apellido Warner. Sabía lo que significaba.

—El equipo de limpieza —dijo Rick con gravedad—. Silas Warner contrató a un profesional. Uno de verdad.

[¡Ding!]

[Misión: El juego más peligroso]

[Objetivo: Sobrevivir a la noche. Eliminar a El Cazador.]

[Recompensa: 100.000 PX, 5.000.000 $, Reputación: «Legendario».]

[Penalización por fracaso: Muerte. Muerte lenta y dolorosa.]

—De acuerdo —dijo Rick, y su miedo se desvaneció, reemplazado por la fría y dura concentración del Agente del Caos—. Que empiece el juego.

Miró a Sharon. —¿Dónde está tu pistola?

—En la mesita de noche del dormitorio —dijo ella—. Pero es una 9 mm. Si es un francotirador, no podemos alcanzarlo.

—Yo sí puedo alcanzarlo —dijo Rick—. Sistema, abre la Tienda.

El menú azul se materializó.

—Sharon, Nadia, arrastraos hasta el salón. Manteneos agachadas. Dejad las luces apagadas. No os acerquéis a las ventanas.

—¿Qué vas a hacer? —preguntó Nadia, aterrorizada.

—Me voy de compras —dijo Rick.

Se desplazó hasta la pestaña de «Armas». Necesitaba alcance. Necesitaba visión. Necesitaba convertir este paraíso en una zona de muerte.

[Compra: Fusil antimaterial Barrett M82A1 (.50 BMG) – 15.000 $]

[Compra: Gafas de visión térmica (Grado militar) – 5.000 $]

[Compra: Mina Claymore M18A1 (x4) – 4.000 $]

[Compra: Chaleco táctico y munición – 2.000 $]

[Total: 26.000 $. ¿Confirmar?]

—Confirmado.

El aire tembló frente a él. Una pesada caja negra se materializó en la terraza con un golpe sordo.

—Qué demonios… —susurró Sharon, mirando fijamente la caja que aparecía de la nada. Le había visto hacer locuras, pero conjurar materia era nuevo.

—Amazon Prime se ha actualizado —murmuró Rick. Abrió la caja de una patada.

Dentro yacía el pesado y aterrador bulto del fusil de francotirador Barrett, las gafas térmicas y las minas.

Rick se quitó la camisa. Se ajustó el chaleco táctico sobre el pecho desnudo. Se puso las gafas. Agarró el fusil; el acero frío era pesado y reconfortante en sus manos.

—Quedaos dentro —ordenó Rick—. Bloquead la puerta. Si algo que no sea yo intenta entrar, disparadle.

Le entregó a Sharon las Claymore. —Colócalas en las entradas. Puerta principal, puerta trasera. ¿Sabes cómo se usan?

Sharon miró las minas. —Apuntar «Frente hacia el enemigo». Sí. Lo sé.

—Bien. No voléis por los aires.

Rick agarró el fusil y rodó por el borde de la terraza, cayendo a la arena blanda de abajo. Se fundió con las sombras de la maleza.

Ahora, él era el cazador.

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