Magnate del Ojo de Oro: El Ascenso del Trader Billonario - Capítulo 1

1: Capítulo 1: El día en que todo cambió 1: Capítulo 1: El día en que todo cambió Este es un país ficticio en el mundo real llamado La República de Veyra.

La moneda es el Veyra Mark (VM)
1 USD = 10 VM
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Hospital de Aurelia City.

Jake Rivers se despertó ante un techo que era demasiado blanco para ser real.

—Argh…

¿Dónde estoy?

Las luces fluorescentes sobre él zumbaban de una manera constante e indiferente, como si lo hubieran estado haciendo durante años y siguieran haciéndolo mucho después de que a él dejara de importarle.

Un monitor en algún lugar a su izquierda emitía pitidos continuamente.

—¿Eh?

¿Por qué mi ojo izquierdo solo ve oscuridad?

¿Está cerrado o algo?

—Intentó parpadear, pero su párpado izquierdo se sentía pesado, como si alguien le hubiera cosido pesas.

Entonces, un dolor sordo y repentino latió detrás de su ojo izquierdo.

Jake tragó saliva, con la garganta seca.

Su lengua sabía a algodón y metal.

Giró la cabeza ligeramente y se encogió de dolor; incluso ese pequeño movimiento hizo que la presión detrás de su ojo se hinchara como un moratón al ser presionado.

Los recuerdos volvieron en fragmentos.

Una cancha de baloncesto.

Una tarde ruidosa.

Amigos riendo.

El chirrido de las zapatillas sobre el hormigón.

Un codazo descuidado, más rápido de lo que esperaba.

El escozor agudo.

El repentino calor de un líquido fluyendo por su mejilla.

Luego…

las luces del hospital.

—Eso es todo lo que puedo recordar ahora mismo —dijo mientras intentaba atar cabos.

Intentó levantar la mano.

El movimiento fue lento, como si sus músculos estuvieran bajo el agua.

Sus dedos encontraron el borde de una venda que le envolvía la cabeza.

Se contuvo de tocarla más.

Lo último que necesitaba era abrirse algo.

—¿Qué pasó exactamente?

No recuerdo mucho.

Volvió a girar la cabeza, con más cuidado esta vez, y vio una pared de cristal con un póster descolorido: *Sala Quirúrgica: La seguridad del paciente es responsabilidad de todos.*
Antes de que pudiera comprender lo que significaba el póster, la puerta se abrió con un clic.

Un hombre con una bata limpia entró, con una tableta en la mano.

Era de mediana edad, con el pelo corto, y su expresión era neutra de la manera ensayada que los médicos aprenden cuando no quieren dar malas noticias demasiado pronto.

—Señor Rivers —dijo.

Su voz era tranquila y profesional—.

Está despierto.

Jake abrió la boca, pero su voz salió ronca.

—¿Cuánto tiempo?

—Ocho días.

—El hombre miró la tableta—.

Nos dio un buen susto.

Jake respiró hondo y sintió el tirón detrás de su ojo izquierdo.

—¿Mi ojo?

La mirada del doctor se desvió hacia la venda y luego de vuelta al rostro de Jake.

—Hubo una complicación durante el procedimiento.

Un poco de sangrado.

Lo solucionamos de inmediato.

«Ese es el tipo de palabra que usan los adultos cuando no quieren decir que *algo salió mal*», pensó para sí, ya que no le gustaba la palabra complicación.

Aun así, obligó a su mente a calmarse.

Entrar en pánico no cambiaría nada.

—¿Voy a poder ver?

El doctor lo estudió por un momento, como si estuviera midiendo si Jake podría soportar la verdad o no.

—Eso no debería ser un problema.

Va a ver perfectamente bien —dijo finalmente—.

Supervisaremos qué tan bien.

Pero el pronóstico no es…

alarmante.

«Que no sea alarmante no significaba que fuera bueno.

Significaba *todavía no lo sabemos*», pensó Jake, pero asintió una vez.

—De acuerdo.

Las cejas del doctor se arquearon ligeramente, como si hubiera esperado que Jake discutiera o suplicara por una certeza.

—¿Cómo se siente?

¿Algún dolor?

—Presión —dijo Jake—.

Principalmente en el lado izquierdo.

—Es lo esperado.

—El doctor tecleó en su tableta—.

Reduciremos su medicación para el dolor.

Su cuerpo ha estado sanando bien.

Probablemente le darán el alta en cuarenta y ocho horas.

Jake se le quedó mirando, todavía procesando.

«Dado de alta.

Eso significa casa, escuela y también significa…

trabajo».

Volvió a tragar saliva.

Su trabajo a tiempo parcial era una cosa sin importancia para otras personas, pero para Jake había sido oxígeno.

Pagaba el transporte, la comida entre clases y —más importante aún— el poco dinero que había estado intentando hacer crecer a través del trading.

Había estado esforzándose durante meses, convirtiendo pequeños depósitos en depósitos un poco menos pequeños, ya que estaba perdiendo la mayor parte, para luego volver a intentarlo, porque una vez que has probado el sabor de la ganancia —incluso una diminuta—, empiezas a perseguir esa sensación como si fuera la prueba de que puedes escapar.

Una semana en una cama de hospital no era solo tiempo perdido.

Era un desastre a cámara lenta, especialmente para su trabajo a tiempo parcial.

El doctor se acercó.

—¿Le quitaremos la venda más tarde hoy.

¿Alguna otra pregunta?

Jake dudó.

Había docenas.

*¿Quién pagó por esto?

¿Cuánto costó?

¿Y si no puedo volver a la escuela?

¿Y si mi ojo está arruinado?*
—No —dijo—.

Todavía no.

El doctor asintió, aparentemente satisfecho, y se fue.

Jake se recostó y volvió a mirar el techo.

Los pitidos continuaron.

Las luces continuaron.

El mundo continuó, como si su vida no acabara de ser pausada y reorganizada sin su permiso.

Le quitaron la venda esa tarde.

Una enfermera desenvolvió las capas con cuidado, como si estuviera desvelando un viejo secreto.

Jake mantuvo los ojos cerrados hasta que ella le dijo que podía abrirlos.

—Despacio —dijo—.

No fuerce la vista.

Jake abrió primero el ojo derecho.

La habitación era la habitación.

Paredes blancas, cortinas pálidas, equipo médico; todo ordinario.

Luego abrió el izquierdo.

Y el mundo se agudizó.

Los bordes de los objetos parecían perfilados por una certeza silenciosa.

Los colores se intensificaron.

La franja verde en la tarjeta de identificación de la enfermera se veía más intensa, como si alguien hubiera subido la saturación.

Los diminutos arañazos en el marco metálico de la cama captaban la luz con nítido detalle.

Jake parpadeó, pero nada cambió.

Miró el rostro de la enfermera y pudo ver la tenue textura de su piel, las finas líneas producto de reír y entrecerrar los ojos.

Pudo ver una pequeña peca cerca de la línea de su mandíbula que no había notado antes.

Su corazón latió una vez, con fuerza.

—¿Es esto normal?

Todo parece mucho más nítido que antes —preguntó.

La enfermera sonrió levemente, el tipo de sonrisa que la gente usa para hacer que los pacientes se sientan seguros.

—Ha estado bajo medicación durante días.

Sus sentidos pueden sentirse…

intensificados.

Se estabilizará.

Jake no discutió, pero su mente lo tomó en cuenta.

«Esto no es la medicación», pensó para sí.

Había estudiado finanzas, no medicina, pero sabía cómo se sentían las alucinaciones.

Esto no era una distorsión.

Era lo contrario: una claridad tan intensa que parecía antinatural.

Más tarde vino un doctor y repitió la misma afirmación tranquilizadora.

—Efecto temporal.

Su visión debería normalizarse.

Jake asintió.

Dejó que dijeran lo que necesitaban decir.

Pero por dentro, lo archivó.

A la mañana siguiente, el proceso de alta fue más rápido de lo que esperaba.

Papeleo.

Instrucciones.

Una advertencia de no forzar la vista.

Citas de seguimiento.

Su madre quería recogerlo, pero él no quería tanto alboroto.

Le dijo que tomaría un taxi.

Ella discutió.

Él insistió.

Finalmente, ella cedió con el tono reacio de alguien que sabía que no podía mantener a su hijo envuelto en seguridad para siempre.

Afuera, el aire se sentía más fresco de lo que tenía derecho a estar.

La ciudad —Ciudad Aurelia, capital de la República de Veyra— se movía con su ritmo habitual.

Los coches se vertían por las intersecciones.

Los vendedores gritaban desde las aceras.

Los oficinistas entraban y salían de los edificios como mareas.

Era un lugar moderno: torres de cristal junto a calles más antiguas, el dinero y la lucha viviendo lado a lado sin una frontera clara.

El tipo de ciudad donde alguien podía hacerse rico y otra persona podía seguir siendo pobre toda su vida, y ambos podían tomar el mismo autobús.

Jake se detuvo cerca del bordillo, con una mano sosteniendo una delgada bolsa de plástico con medicamentos y la otra su teléfono.

Se quedó mirando la pantalla.

Todavía no había llamado a su jefe.

No había una forma «correcta» de hacerlo.

Se había ausentado una semana sin previo aviso.

La gente no mantenía en nómina a los empleados a tiempo parcial por simpatía.

Aun así, evitarlo no ayudaría, así que pulsó el botón de llamar.

Sonó dos veces antes de que una voz respondiera.

—¿Hola?

Jake se enderezó.

—Buenos días, señor.

Soy Jake, Jake Rivers.

Silencio durante medio segundo.

Luego, la voz cambió a un tono sarcástico y cansado.

—Ah.

Vaya, miren quién se acordó de que existe.

Jake dejó pasar el insulto.

Había aprendido pronto que el orgullo no paga las facturas.

—Lamento haber desaparecido.

Estuve hospitalizado.

Hubo un accidente la semana pasada y me operaron.

Yo…

—Ya me enteré —lo interrumpió el hombre—.

Tu madre pasó por aquí.

Dijo que podrías estar fuera dos semanas.

A Jake se le hizo un nudo en la garganta.

—Ya estoy fuera.

Puedo ir hoy si me necesita.

Estoy bien…

—Jake.

—El tono del hombre se suavizó ligeramente, pero eso no hizo que las palabras fueran más amables—.

Tenía que mantener el negocio en marcha.

Contraté a otra persona.

No puedo dejar turnos vacíos porque alguien se haya hecho daño.

Lo entiendes.

Jake se quedó mirando la calle.

Un taxi pasó lentamente y luego se incorporó al tráfico.

Lo entendía.

Entenderlo no detuvo la sensación de desolación en su pecho.

—Sí, señor —dijo en voz baja.

—Lo siento, chico.

—El hombre exhaló—.

Eras de fiar.

Pero así son las cosas.

Jake tragó saliva.

—Gracias por los últimos meses.

La llamada terminó.

Un suspiro.

Jake sostuvo el teléfono por un momento como si la pantalla pudiera cambiar de opinión y ofrecerle un resultado diferente.

No lo hizo.

Guardó el teléfono en su bolsillo.

Su rostro permaneció tranquilo, pero sus pensamientos se movían más rápido.

No tener trabajo significaba no tener ingresos.

No tener ingresos significaba no tener depósitos.

No tener depósitos significaba no poder hacer trading.

No poder hacer trading significaba no tener escapatoria.

Y la peor parte era que ya había cometido errores en el trading.

Había quemado cuentas pequeñas antes.

Se había prometido a sí mismo ser disciplinado: stop-loss, gestión de riesgos, paciencia.

Pero la disciplina era más difícil cuando el dinero que necesitabas era el dinero que estabas perdiendo.

Se acercó al bordillo y observó el tráfico.

Su ojo izquierdo hacía que todo pareciera demasiado limpio, demasiado vívido, como si la ciudad fuera un video en alta definición que alguien hubiera pausado solo para él.

Un taxi se detuvo.

—¿A dónde?

—preguntó el conductor.

Jake le dio la dirección de su barrio y subió.

Mientras el taxi avanzaba, Jake observaba las calles pasar: tiendas, gente, vallas publicitarias que vendían apartamentos de lujo y coches de importación.

La prueba, por todas partes, de que el dinero existía en cantidades absurdas.

Solo que no en sus manos.

Todavía no.

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