51: Azótala 51: Azótala En el camino de regreso a su habitación, Patricia no podía dejar de suspirar, con la mente acelerada llena de preguntas y dando vueltas a un pensamiento ansioso tras otro.

¿Qué estaba planeando Roman?

¿Cómo exactamente iba a presentarla a todos?

Necesitaba respuestas, pero todo lo que tenía era la incertidumbre que carcomía sus nervios.

—Es ella.

Agárrenla.

La orden cortó el aire, afilada e inesperada.

La cabeza de Patricia se levantó de golpe, su ceño frunciéndose mientras dos criadas comenzaban a dirigirse hacia ella con determinación.

Al principio, supuso que buscaban a alguien más y se giró para mirar detrás de ella.

Pero cuando no vio a nadie allí, y notó cómo sus ojos estaban fijos en ella, su pulso se aceleró.

—¿Qué quieren?

—preguntó, con el pánico filtrándose en su voz.

Pero las criadas no dijeron nada.

Antes de que pudiera retroceder, cada una la agarró por el brazo.

Patricia jadeó e inmediatamente comenzó a resistirse, luchando contra su agarre.

—¡Suéltenme!

—gritó, retorciéndose y debatiéndose, pero ellas se mantuvieron firmes.

La criada principal hizo un sutil gesto con la cabeza, y las dos mujeres comenzaron a arrastrar a Patricia por el pasillo como si fuera nada más que un trozo de carga.

—¡¿Adónde me llevan?!

—gritó, clavando los talones en el suelo, su voz resonando con desesperación.

Pero las criadas permanecieron en silencio, su agarre implacable mientras la arrastraban hacia adelante, indiferentes a su resistencia.

Finalmente, llegaron a una habitación.

Una de las criadas abrió la puerta de golpe, y Patricia tropezó hacia adentro.

Era una habitación de cristal enorme, fría, elegante y diseñada para intimidar.

Sus ojos recorrieron el lugar, observando los rostros reunidos allí.

Su corazón se hundió.

En el centro de la habitación estaba sentada su abuela, a quien todos llamaban la anciana.

El aliento de Patricia se quedó atrapado en su garganta.

Sus ojos luego recorrieron la habitación, captando cada rostro familiar y no deseado.

«Por supuesto», pensó con amargura.

«Debería haberlo sabido.

Solo un grupo en este yate orquestaría algo así, su descarada y dominante familia».

—Ohh, la Hermana Mayor se cree superior a nosotros ahora que se ha casado con un hombre muy rico —se burló Clara, su tono goteando desprecio mientras se aferraba a la mano de su madre como una niña buscando validación.

—Si hubiera sabido que te convertirías en una hija tan desagradecida, nunca me habría molestado en criarte —siseó su madrastra, con voz afilada y fingido dolor—.

Ni siquiera viniste a saludar a tu familia.

Patricia casi se ríe en voz alta.

¿Criarla?

Más bien hacerle la vida miserable.

Si hubiera una palabra más venenosa que ‘miserable’, apenas arañaría la superficie de lo que esa mujer le hizo pasar.

—Ahora estoy casada con los Blackthorn.

Eso los convierte en mi familia.

Un saludo no es obligatorio, podría haber esperado hasta que nos encontráramos naturalmente —dijo Patricia con frialdad, estirando su bata de dormir, cada centímetro de su voz impregnada de control.

La anciana dejó escapar una risa oscura.

—Por fin has desarrollado algo de valentía —dijo, entrecerrando los ojos con interés—.

Me gusta más esta versión de ti.

Patricia no estaba segura de si era un cumplido genuino o un sarcasmo velado.

Probablemente lo segundo.

La anciana nunca le había dado ni una mirada amable, ni siquiera durante todos aquellos años en los que sobresalió en la escuela.

No, siempre había sido Clara quien se bañaba en elogios, los mereciera o no.

Patricia permaneció en silencio, observándolos a todos de cerca, esperando.

—Incluso si nos odias —dijo finalmente su padre—, ¿qué hay de tu madre?

Ha estado muy preocupada por ti.

Señaló hacia un rincón de la habitación donde su madre estaba de pie, frágil y marchita, con la cabeza inclinada como una flor privada de luz solar.

El pecho de Patricia se tensó ante la visión.

Su madre se veía aún peor que la última vez que la vio, pálida, agotada, un fantasma de la mujer que una vez fue.

Pero Patricia se obligó a no sentir nada.

Esa mujer había tomado sus decisiones.

Si tan solo se hubiera defendido, los hubiera defendido, si hubiera reclamado su legítimo lugar como esposa legal y madre, tal vez las cosas habrían sido diferentes.

Pero no lo hizo.

Y ahora, por mucho que le doliera verla así, se recordó a sí misma: no le debía nada a esa mujer.

Ya no.

—¿Cómo va el plan del bebé?

¿Algún progreso con tu marido?

—preguntó la anciana, su tono impregnado de fría curiosidad.

El corazón de Patricia dio un vuelco.

Esa era exactamente la razón por la que no había querido enfrentarse a su familia, sabía que esta pregunta era inevitable.

Pero estaba cansada de esconderse detrás del miedo.

—Muy pronto me divorciaré de Roman Blackthorn —dijo claramente, cada palabra deliberada—.

Y no habrá ningún hijo hasta entonces.

Si estás tan ansiosa por un nieto, espera a que tu nieta favorita se case con su prometido.

—Se volvió hacia Clara, cuya cara ya se había retorcido de molestia.

—Mi boda todavía es dentro de un mes.

No tienes que preocuparte por eso —espetó Clara, con voz afilada llena de desprecio—.

Tú eres la que vive en la ilusión si crees que puedes divorciarte de Roman sin el consentimiento de la abuela.

Nunca escaparás de este matrimonio.

La amargura en su voz hizo mella en la confianza de Patricia.

Había considerado esa posibilidad.

Roman también le había advertido.

Aún así, se aferró a la esperanza de que él cumpliría su acuerdo, y que ella encontraría una salida.

—Quizás no entendiste claramente a tu abuela —dijo Lisa, su madrastra, con los brazos cruzados y voz presumida—.

Puede que no haya aprobado este matrimonio, pero ella decide cómo termina.

Tienes un mes para quedar embarazada.

Si no lo haces, te casará con un hombre viejo.

Estoy segura de que lo disfrutarás.

La cabeza de Patricia se giró hacia la anciana, sus ojos estrechándose con incredulidad.

¿Era eso cierto?

—¿Has consumado el matrimonio?

—preguntó la anciana casualmente, como si estuviera hablando del clima.

—No —respondió Patricia secamente—.

Y no voy a quedar embarazada, sin importar qué.

Conseguiré el divorcio, incluso si eso significa ir en contra de ti.

Su voz era afilada, definitiva, y por un segundo, la habitación se quedó en silencio.

Incluso los más viciosos de ellos parecían tomados por sorpresa.

La anciana dejó escapar una risa lenta y sin humor.

—Entonces creo que es hora de un recordatorio —dijo, con los ojos brillando.

Se volvió hacia las criadas que habían arrastrado a Patricia anteriormente.

Ya estaban moviéndose, como si hubieran anticipado la señal.

Patricia se preparó, esperando el dolor que había llegado a conocer tan bien.

Pero las criadas pasaron junto a ella.

Confundida, se giró para seguir su camino, y luego se congeló horrorizada cuando agarraron a su madre.

—¡¿Qué están haciendo?!

—gritó, dando un paso adelante—.

¡Ella no tiene nada que ver con esto!

Una criada bloqueó su camino, cortando su visión.

—Pensé que no te importaba ella —dijo la anciana, sonriendo cruelmente—.

Azótenla.

—¡No!

—gritó Patricia, con furia sobrepasando su pánico—.

¡No, déjenla ir!

Luchó, pero la criada la retuvo con facilidad.

Su respiración se volvió entrecortada cuando el primer latigazo atravesó el aire.

El grito de su madre resonó por toda la habitación, destrozando cualquier determinación que le quedara a Patricia.

—¡Paren!

¡Por favor, PAREN!

—gritó, con la voz ronca, los ojos desorbitados por la rabia impotente.

Después de unos latigazos más, la anciana levantó la mano.

Las criadas retrocedieron.

Patricia se desplomó aliviada, pero sus músculos seguían temblando.

—Entonces —preguntó la anciana fríamente—, ¿qué va a ser?

—Nunca te daré lo que quieres —escupió Patricia, con la voz hirviendo—.

Soy yo quien te desafía.

Golpéame todo lo que quieras, pero te prometo, no obtendrás lo que buscas.

La anciana no respondió.

Simplemente agitó la mano de nuevo.

Esta vez, las criadas descendieron sobre Patricia.

La forzaron a arrodillarse, y comenzaron los latigazos.

—¡No!

¡Patricia, no!

¡Azótenme a mí en su lugar!

¡Dejen a mi hija en paz!

—gritó su madre, empujando hacia adelante, solo para ser retenida de nuevo.

Patricia apretó los dientes, con lágrimas ardiendo en sus ojos, pero no por el dolor.

Era odio.

La furia.

El fuego de ser forzada a luchar esta guerra sola, otra vez.

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