Capítulo 170: Un Secreto

Rebeca

Me despierto con la cabeza hundida en una almohada que huele a los dos, a sudor, a sal y a algo para lo que no hay un nombre educado. El sol apenas ha salido, pero incluso a través de mis párpados veo la pálida luz que entra por la cortina.

Mi cuerpo todavía está adolorido por las horas de hacer el amor anoche. Me estiro, y su brazo se tensa reflexivamente alrededor de mi cintura, atrayéndome hacia el calor de su cuerpo.

Al mismo tiempo, su mano se desliza hacia abajo, con la palma plana contra mi vientre como si estuviera reclamando un territorio, y luego más abajo para acunarme entre las piernas. Mueve sus dedos con la maldita paciencia de un cirujano, separándome con la más mínima presión, su pulgar encontrando ya la parte secreta de mí que más lo desea.

Una sacudida de placer increíble corta la niebla del sueño. Todavía estoy húmeda y abierta desde la noche anterior.

Muerdo la almohada, tratando de no darle la satisfacción, pero el sonido que sale es un traidor a mi intención. Él se ríe en voz baja, su aliento agitando el pelo en la base de mi cuello, y susurra:

—Te extrañé toda la noche. Cada vez que dejabas de tocarme, me despertaba.

Empuja su muslo entre los míos y me mece contra él. Gimo.

—Marcus… estoy adolorida —logro decir, pero mi voz ya se está rindiendo.

—No puedo dejarte descansar si sigues haciendo ese ruido —murmura, trazando suaves círculos concéntricos en mi clítoris.

Me provoca hasta el límite y luego se detiene, solo para verme suplicar. Es exasperante, y lo amo por eso, o tal vez a pesar de ello.

Cuando finalmente me deja llegar al orgasmo, es tan violento que casi me desmayo, dejándome temblando y jadeando en las secuelas.

—Última vez. Lo prometo —dice y se posiciona en mi entrada.

Lo dejo. Lo dejo hacer lo que quiera.

~-~

Para cuando logro salir de la cama, mis piernas están temblorosas y mi dignidad está enterrada en algún lugar entre las sábanas detrás de mí. Me pongo una bata y me dirijo a la cocina.

Él sonríe cuando me ve entrar a la cocina, con el pelo hecho un desastre, el rímel corrido y completamente despreocupada.

—Buenos días, diosa doméstica —dice, sin camisa, de pie junto a la estufa con una espátula en una mano y un cartón de huevos en la otra.

—¿Sabes cocinar? —levanto una ceja, acomodándome en un taburete junto a la barra.

—Yo hago de todo —responde con aire de suficiencia—. Excepto fregar suelos.

Me río y él sonríe como si acabara de ganar un premio. Echa algunas verduras picadas en la sartén como si estuviera en un programa de cocina, luego se gira para agarrar dos tazas.

—¿Café?

—Por favor. Hazlo lo suficientemente fuerte como para reanimar a los muertos.

Me entrega una taza y desliza hacia mí un pequeño plato con tostadas, que tienen un pequeño corazón quemado donde claramente presionó un cortador de galletas en el pan antes de tostarlo.

—¿En serio? —pregunto, levantándolo.

Se encoge de hombros.

—Hailey me dijo que necesito actuar de forma romántica.

Le doy un mordisco e intento no sonreír demasiado.

—Eres una amenaza.

—Oh, lo sé —dice, colocando un plato de huevos revueltos y algo que puede o no ser un panqueque de aspecto triste frente a mí.

—¿Cómo averiguaste dónde están las cosas? ¿Hiciste un inventario de mi cocina cuando entraste anoche? —pregunto.

Marcus levanta una ceja como si acabara de hacer la pregunta más obvia del mundo.

—Por supuesto que lo hice. ¿Qué clase de criminal sería si no inspeccionara primero la situación de los cubiertos?

Le doy una mirada, pero no puedo contener la risa que se me escapa.

—Entonces, ¿qué? ¿Entraste, deambulaste, juzgaste mi estante de especias y decidiste preparar el desayuno?

—Más o menos —. Se sirve un poco de café y se desliza en el taburete junto a mí—. Por cierto, tienes tres marcas diferentes de canela y ninguna pimienta negra. Estoy preocupado.

Sorbo mi café, dándole mi expresión más inexpresiva.

—Has estado aquí durante ocho horas y ya estás criticando mi despensa.

Se inclina hacia adelante, con voz baja, presumida.

—Te he estado calentando toda la noche.

Resoplo en mi taza, ahogándome ligeramente.

—Dios, eres insoportable.

—Y sin embargo —. Hace un gesto entre nosotros, su sonrisa extendiéndose—. Aquí estamos.

Picotea uno de los panqueques, que, objetivamente, está un poco crudo en el medio.

—Está bien, tal vez no dominé completamente la parte culinaria de esta invasión doméstica. Pero me llevo puntos por el esfuerzo.

—Te llevas puntos por no incendiar la cocina —respondo, llevándome un bocado de huevos a la boca—. Apenas.

Me observa comer, con los ojos más suaves ahora. Hay una quietud que se asienta entre nosotros, no incómoda, sino… plena.

—Así que… um… hay algo que necesito decirte. Debería habértelo dicho antes, pero… —vacila.

Marcus deja su tenedor lentamente, con los ojos fijos en los míos, toda la burla de momentos antes drenándose de él como si alguien hubiera apagado un interruptor.

Parpadeo.

—De acuerdo… Me estás asustando. ¿Qué es?

Se frota la parte posterior del cuello con una mano, luego exhala por la nariz.

—No es nada malo. Tengo una hija. Tiene ocho años y se llama Megan.

Por un momento, todo lo que puedo hacer es mirarlo fijamente.

Una hija.

Me observa cuidadosamente, como si estuviera preparado para que me estremezca o salga corriendo.

—Megan —digo en voz baja, probando el nombre en mi lengua—. ¿Tiene ocho años?

Asiente.

—Sí. Es inteligente. Obstinada. Obsesionada con los documentales sobre el espacio y los bolígrafos con purpurina. Vive con su madre en Chicago. Compartimos la custodia —. Duda, sus dedos apretándose alrededor de su taza de café.

—Oh —digo suavemente. Por alguna razón, nunca imaginé que Marcus sería padre.

—¿Es eso un obstáculo? —pregunta, todavía mirándome intensamente.

Dejo mi café lentamente. —No —digo, y sus hombros se aflojan un poco—. No es un obstáculo.

Sus ojos buscan los míos, una esperanza cautelosa parpadeando allí. —¿Estás segura?

—Sí, estoy segura —admito honestamente—. Me encantan los niños. Enseño a niños para ganarme la vida.

—Te encantará —dice rápidamente—. Es una gran niña. Casi demasiado buena. Todavía no sé cómo alguien como ella comparte ADN con alguien como yo.

Le sonrío. —No eres tan malo.

—Si tú lo dices, Rebeca. —Su voz es áspera.

Lo miro por un momento, luego, casi tímidamente, digo:

—Tendrás que presentármela alguna vez. A Megan. Solo si crees que es… correcto, o lo que sea.

Dios, sueno tan nerviosa. ¿Por qué estoy nerviosa?

Él me mira. —Me gustaría que la conocieras.

Siento un aleteo en mi estómago. —¿De verdad?

Marcus sonríe suavemente, el tipo de sonrisa que llega a sus ojos y hace que algo cálido florezca en mi pecho. —Sí, de verdad.

—¿Cu-cuándo? —pregunto.

Parece pensativo por un momento. —¿La próxima semana? Es mi turno de verla. Se quedará conmigo unos días.

Frunzo el ceño. —No puedo. Tengo un trabajo aquí.

—Tómate la semana libre. Ven a quedarte conmigo, Rebeca —dice, de repente luciendo intenso como si toda su vida dependiera de que yo dijera que sí.

Parpadeo, sorprendida por la repentina urgencia en su voz. —¿Tomarme la semana libre? Marcus, no puedo hacer eso. Tengo estudiantes. Responsabilidades.

Asiente, su mirada firme. —Lo sé. Pero ella es importante para mí. Y quiero que la conozcas. Que veas esta parte de mi vida.

Me muerdo el labio, dividida entre querer decir que sí y las cuestiones prácticas que me retienen. La idea de conocer a Megan, esta niña que es parte de Marcus, hace que mi corazón se acelere con emoción y miedo a la vez.

—Quiero conocerla —digo finalmente, con voz más suave.

Él extiende la mano y suavemente coloca un mechón de pelo detrás de mi oreja. —Entonces di que sí. Me encargaré de los billetes de avión y de lo que necesites.

El calor de su toque y la promesa en sus ojos hacen que mi corazón se derrita.

Lo miro, una tímida sonrisa tirando de mis labios. —De acuerdo. La próxima semana, entonces.

Su sonrisa ilumina la habitación. —Genial.

Dios… estoy demasiado involucrada, ¿verdad?

Se reclina, todavía sonriendo. —Entonces… ahora que conoces mi secreto, ¿algún secreto que quieras compartir conmigo?

Dudo, luego me inclino hacia adelante, bajando la voz. —Está bien… pero tienes que prometer no reírte.

Marcus cruza los brazos. —Honor de scout.

Respiro hondo. —Cuando era niña… tenía un gran enamoramiento con un personaje de dibujos animados. Como, niveles vergonzosos de obsesión. Todavía recuerdo la canción del tema.

Estalla en carcajadas, y lo miro fijamente, fingiendo estar ofendida, pero estoy sonriendo.

—¿Cuál? —pregunta, todavía riendo.

Me encojo de hombros, sintiéndome de repente tímida. —No te lo diré. Es demasiado humillante.

—Eso no es justo. Dímelo ahora —ordena.

Me muerdo el labio, el calor subiendo a mis mejillas. —Bien —murmuro, apenas por encima de un susurro—. Era… Jem y las Hologramas.

Su risa estalla de nuevo, más fuerte esta vez, y sacude la cabeza. —¿En serio?

Frunzo el ceño, tratando de aferrarme a la poca dignidad que me queda. —Oye, no juzgues. Eran los ’80. Y esos trajes eran increíbles.

Sonríe, sus ojos brillando con diversión. —Está bien, no te molestaré más. Háblame de tu familia. ¿Tienes hermanos?

—Sí, tengo un hermano menor, Nate. Está en la universidad en Florida.

Marcus se reclina, luciendo pensativo. —¿Y tus padres? —pregunta.

—Todavía están juntos —digo—. Mamá es enfermera y Papá dirige un pequeño negocio de jardinería. Bastante normal, en realidad.

Marcus asiente lentamente.

Lo miro, sintiendo un calor extenderse en mi pecho. —¿Y tú? ¿Tienes hermanos?

Sus ojos se oscurecen. —Tengo una hermana —dice.

El repentino cambio en el ambiente me toma por sorpresa. Me pregunto por qué se ve tan triste al mencionar a su hermana.

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