Capítulo 177: De Vuelta a Casa

Rebeca

El viaje en coche es silencioso.

No es ese tipo de silencio cómodo en el que solemos caer mientras nos tomamos de las manos. No.

Marcus no me ha mirado en los últimos diez minutos. Tiene la mandíbula apretada, una mano agarrando el volante como si pudiera salir volando si lo suelta.

El aire entre nosotros se siente más pesado.

Lo miro de reojo. Su expresión es inexpresiva, pero no tranquila. Es ese tipo de vacío que esconde algo—algo afilado y demasiado cerca de la superficie.

—Marcus —digo suavemente.

No responde de inmediato. Sus ojos permanecen fijos en la carretera como si fuera lo único que lo mantiene anclado.

—¿Qué?

Esa única palabra es cortante. No exactamente cruel. Solo… hueca. Como si ya se hubiera alejado de mí y hubiera cerrado la puerta tras él.

Lucho contra el instinto de retraerme. En cambio, apoyo mi mano suavemente sobre la suya en la palanca de cambios.

—Estoy aquí —digo—. Contigo. ¿De acuerdo?

Su mandíbula trabaja, pero no dice nada. No de inmediato.

Espero.

Entonces, después de un momento, su mano se voltea bajo la mía y aprieta.

—Lo sé —murmura, con voz baja y áspera como grava—. Es solo que… no se me da bien esto.

—¿Ser un compañero de viaje malhumorado? —bromeo ligeramente, tratando de provocar aunque sea un indicio de sonrisa.

Nada.

—Lo siento —dice finalmente, con la voz tensa.

No me contó lo que le pasó. No pregunté. Me lo dirá cuando esté listo—o quizás no. Pero ya sé que lo que nos espera al final de este viaje es algo que le causó grietas mucho antes de que yo apareciera.

Volvemos a caer en el silencio.

Mantengo nuestras manos unidas mientras el pueblo se desdibuja tras las ventanas.

Luego doblamos una esquina, y sé sin que él diga una palabra, que estamos cerca.

Las casas en esta calle son más pequeñas, más viejas. Pintura descolorida, porches hundidos, jardines estrangulados por las malas hierbas. Una de ellas destaca solo porque no destaca en absoluto: una casa cuadrada de dos pisos con ventanas cerradas y un camino de entrada agrietado que parece estar tratando de derrumbarse sobre sí mismo.

Marcus entra sin decir palabra.

Apaga el motor, pero no se mueve. Ni siquiera parpadea.

Lo miro.

Sus manos siguen en el volante. Nudillos blancos. Hombros rígidos. Respiración superficial, como si solo estar tan cerca lo estuviera hundiendo.

No hablo.

Solo espero.

Finalmente, deja escapar un suspiro y alcanza la manija de la puerta pero se detiene.

Su voz es baja. —No tenemos que entrar. Podemos irnos. Ahora mismo.

—Podemos —digo suavemente—. Pero no viniste hasta aquí solo para dar la vuelta.

Se vuelve hacia mí, y ahí está de nuevo, esa tormenta en sus ojos. Pero esta vez, veo algo más parpadeando detrás. Miedo. No de mí, no de la casa. De lo que podría sacar de él. De en quién podría convertirse si deja que esos recuerdos respiren de nuevo.

Traga con dificultad.

Y luego, lentamente, asiente.

Salimos juntos.

Suelto su mano por un segundo, pero él la agarra de nuevo en su palma. —No me sueltes —gruñe.

Mi corazón tropieza en mi pecho.

Miro nuestras manos unidas. Su agarre como hierro, como si yo fuera la única cuerda que le queda. Asiento en silencio, aunque él no me esté mirando.

—No lo haré —susurro.

Avanzamos hacia la casa. El porche gime bajo nuestro peso. La pintura se desprende de la barandilla en tiras finas y onduladas, y el felpudo de bienvenida es una mentira descolorida. Nada en este lugar parece acogedor.

Marcus se detiene frente a la puerta. Siento la tensión en él, la forma en que su cuerpo se queda quieto—no del tipo tranquilo, sino del tipo rígido, como si estuviera de vuelta en alguna vieja pesadilla.

Llama a la puerta.

La puerta se abre de golpe como si alguien hubiera estado esperando junto a ella. Una mujer está ante nosotros con cabello negro, penetrantes ojos verdes y una nariz perfecta.

—Marcus —dice con voz entrecortada—. Estás aquí. —Me mira—. ¿Quién es ella?

Todo su cuerpo está tenso, como si la tensión en él se hubiera convertido en piedra. Está mirando a la mujer como si fuera un fantasma—uno que nunca quiso volver a ver. Y tal vez lo es.

Miro entre ellos, mi mano aún envuelta en la suya. Su agarre no se ha aflojado. Si acaso, se aprieta más.

—Natalie —dice finalmente, con voz plana. Desprovista del calor o incluso del resentimiento que esperaba. Solo… entumecida—. Esta es Rebeca, mi novia.

Sus ojos vuelven a posarse en mí.

—Hola —dice—. Soy la hermana de Marcus.

Su voz es suave, pero hay un filo en ella—como hielo fingiendo ser seda.

—Hola —digo, ofreciendo una sonrisa educada, aunque todo en mí se siente un poco desequilibrado—. Es un placer conocerte.

Natalie se hace a un lado sin decir nada más, indicándonos que entremos.

Marcus todavía no se ha movido.

Lo miro. Sus ojos están fijos en el suelo justo después del umbral, como si fuera una línea que teme cruzar.

Así que aprieto su mano. Solo un poco.

Él respira profundo y áspero, y entra.

El aire de la casa me golpea como una pared. Es demasiado silencioso. Demasiado frío.

Todo está en orden—demasiado orden. La sala de estar está ordenada, los muebles rígidos, ni un solo cojín fuera de lugar. Parece una sala de exposición en la que alguien se esforzó demasiado para que pareciera “habitada”.

Natalie cierra la puerta tras nosotros.

—Limpié —dice simplemente, como si eso lo explicara todo. Luego gira sobre sus talones y camina hacia la cocina—. ¿Quieren algo de beber?

—No —dice Marcus rápidamente—. ¿Dónde están? —pregunta.

Natalie se detiene a medio paso, aún de espaldas a nosotros.

—Arriba —dice finalmente—. La misma habitación.

La mandíbula de Marcus se aprieta de nuevo. Puedo sentirlo irradiando de él, la forma en que todo su cuerpo se tensa como un resorte a punto de romperse.

—Vamos, Rebeca —dice suavemente antes de subir.

No me mira en todo el tiempo, pero siento sus dedos apretarse alrededor de los míos.

Abre la puerta.

Casi jadeo en voz alta cuando vi al hombre acostado en la cama. O el fantasma de un hombre.

Estaba delgado—demasiado delgado. Huesos afilados bajo una piel fina como el papel, ojos hundidos como si la vida se hubiera drenado de ellos hace mucho tiempo. Un tubo de alimentación salía de su nariz, y las máquinas emitían pitidos en un ritmo lento y constante que hacía que el silencio en la habitación fuera aún más fuerte.

El aire olía a antiséptico y algo más viejo. Madera podrida y tiempo que se había asentado demasiado en un solo lugar.

Siento que Marcus se queda inmóvil a mi lado.

No habla.

No se mueve.

Y entonces me di cuenta—esto no era solo alguien enfermo en una cama.

Este era un hombre que había herido a Marcus.

No conozco los detalles. Marcus nunca me los contó. Pero no necesitaba la historia. Estaba en la forma en que se quedó allí, tan rígido que parecía que su cuerpo había olvidado cómo respirar.

Marcus soltó mi mano y dio un paso adelante, lento e inseguro, como si cada centímetro de espacio que cruzaba le quitara algo.

Me quedo donde estoy.

Una mujer sale del baño entonces.

Mira a Marcus, y sus ojos se abren. —Marcus —dice, con voz temblorosa.

Él no responde.

Ella se para junto a la cama y, por un momento, mira a su marido. Luego toma la esquina de la toalla y limpia su boca con una delicadeza tan practicada que ni siquiera parece real. —Has vuelto a casa —dice sin ninguna calidez en su voz.

Miro de ella a Marcus y de vuelta. Tengo el impulso de correr, pero me mantengo firme, con las manos apretadas en la tela de mi falda.

Natalie está de pie en la puerta, con los brazos cruzados, el filo de sus ojos verdes nunca abandonando el rostro de su hermano.

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