Capítulo 182: Mejor Comida

Rebeca

Marcus casi desvía el coche hacia el carril contiguo.

—¡¿Qué?!

Me deshago en carcajadas, agarrándole el brazo.

—¡Estoy bromeando! Dios mío, tu cara…

Él niega con la cabeza, sonriendo a pesar de sí mismo, con esa mirada atónita aún persistente.

—No puedes soltar una propuesta así mientras conduzco, Rebeca. Así es como ocurren los accidentes.

—Bueno —digo, provocándole—, tú dijiste que querías a alguien que te viera. Esto es lo que pasa cuando alguien te ve demasiado.

Me lanza una larga mirada de reojo, luego vuelve a mirar la carretera.

—Sí, bueno… quizás me gustó.

Sonrío, recostándome en mi asiento. El aire entre nosotros se siente más ligero ahora, aunque ambos cargamos con un pasado de mil kilos.

Me mira de nuevo, con ojos más suaves ahora.

—¿Estás segura de que estás lista para todo mi equipaje emocional? Porque vengo con varias maletas de emociones y un equipaje de mano de trauma sin resolver.

Finjo considerarlo.

—Bueno… mientras me dejes alfabetizar el contenido, deberíamos estar bien.

Marcus se ríe. Es una risa auténtica esta vez.

—No estaba bromeando sobre Megan, sin embargo —añade, con una sonrisa aún tirando de la comisura de su boca—. Tiene opiniones. Y realmente le caes bien.

—Es inteligente. Claramente tiene buen gusto —digo.

—También cree que deberíamos tener un perro.

Parpadeo.

—¿Qué?

—Sí. Dijo que si vamos a jugar a la familia feliz, necesitamos un perro para completar la estética.

Me río de nuevo, imaginándolo.

—¿Puede ser uno de esos ridículamente peludos que parece una fregona?

—Siempre que no ladre demasiado.

—Oh, Marcus —digo con un suspiro dramático—. Vas a ser uno de esos padres de perros.

Se encoge de hombros.

—Solo si me ayudas a elegir el nombre.

—De acuerdo —digo—. Pero veto cualquier nombre de la mitología griega.

Marcus gime.

—Le quitas toda la diversión a todo.

Sonrío. —Sobrevivirás.

Extiende la mano a través de la consola central y toma mi mano de nuevo, y esta vez, está cálida. Sólida.

Real.

En un semáforo en rojo me mira, y luego aparta la mirada rápidamente, como si se hubiera sorprendido haciendo algo ilícito. —¿Estás bien? —pregunta, con el pulgar inquieto sobre el volante de cuero.

Asiento, aunque es una mentira y él lo sabe.

—Cuando lleguemos a casa —dice—, quiero cocinar para ti. —Mantiene la mirada hacia adelante, hacia el tráfico amarillo avispón, hacia el capó desgastado del coche de alquiler dos vehículos más adelante—. Lo que quieras.

Mis labios se contraen, y casi sonrío. —¿Tú cocinas?

—Solo la mejor comida italiana que puedas soñar —dice con aire de suficiencia.

—¿Y si quiero un menú de degustación de siete platos? —pregunto, con voz ligera pero con las manos retorciéndose con energía nerviosa en mi regazo.

Sonríe. —Reto aceptado.

Cuando estamos a mitad de camino a casa, la luz exterior se ha suavizado, ese silencio de última hora de la tarde cayendo sobre el mundo como una colcha. La mano de Marcus permanece en la mía, incluso mientras conduce. Cada pocos minutos, su pulgar se desliza lentamente sobre mis nudillos.

Lo miro de reojo, preguntándome cómo alguien puede parecer tan varonil y tan infantil a la vez. Me pilla mirándolo y levanta una ceja.

—¿Qué? —dice.

—Solo pensaba —digo.

—Eso suena aterrador —bromea.

Sonrío. —Me preguntaba si siempre has sido así.

—¿Así cómo?

—Divertido. Gentil. Un poco trágico.

Suelta una risa suave y vuelve a mirar la carretera. —No. Creo que antes era más mezquino. Más duro. Sarcástico de una manera que hiere a la gente.

Me quedo callada, porque le creo. Pero también creo en quien es ahora.

—¿Qué cambió?

—Tú, quizás —dice simplemente.

Me deja atónita por un segundo—lo rápido y fácilmente que lo dice. Sin preparación. Sin dramatismos. Solo la verdad entregada como un vaso de agua.

Trago saliva, y de repente tampoco puedo mirarlo directamente.

Unos minutos después, salimos del coche y caminamos hacia la casa.

Él abre la puerta y me deja entrar. Me quito los zapatos con un suspiro que no sabía que estaba conteniendo.

Marcus cierra la puerta tras nosotros y se queda allí un momento en silencio.

Miro hacia atrás. —¿Estás bien?

Asiente pero no se mueve. —Mucho mejor ahora que estoy en casa. —Me mira—. ¿Todavía quieres ese menú de degustación de siete platos? —pregunta, abriendo el refrigerador.

—Solo si el primer plato es vino —digo, apoyándome en la encimera.

Se ríe.

Megan entra trotando a la cocina en ese momento. —¡Han vuelto! Ya era hora.

Lo dice como si hubiera estado esperando años en lugar de horas, con los brazos cruzados, una ceja arqueada como una pequeña detective que ha descubierto más de lo que debería.

Marcus le revuelve el pelo mientras pasa junto a él. —¿Nos extrañaste, renacuaja?

Ella se encoge de hombros con fingida indiferencia, pero se acerca más a mí. —Becca, ¿te vas a quedar con nosotros este fin de semana también?

Niego con la cabeza y sonrío tristemente. —No, cariño. Tengo que volver al trabajo en mi ciudad natal.

El rostro de Megan decae. Solo un destello, como si estuviera tratando de no mostrarlo, pero lo veo de todos modos.

—Oh —dice, con voz pequeña—. Vale.

Me agacho a su lado y le coloco un mechón de pelo detrás de la oreja. —Oye. Volveré pronto.

Me lanza una mirada que es demasiado adulta para alguien de su tamaño. —¿Lo prometes? —pregunta con escepticismo.

Trago con dificultad, sorprendida por lo apegada que me siento a ella ya. —Lo prometo.

Marcus nos observa desde la estufa, espátula en mano.

Me levanto, sacudiéndome las rodillas.

—¿Vino? —pregunto, inclinando la cabeza hacia los armarios.

Marcus asiente y señala con la espátula.

—Estante superior. Extremo izquierdo.

Encuentro la botella y sirvo mientras él saltea algo que huele como si el ajo y el cielo hubieran tenido un bebé.

Megan se sienta en la barra, balanceando las piernas.

—¿Qué hay para cenar?

—Siete platos de caos —murmura Marcus.

Nos reímos, y por un momento, todo se siente estúpida e imposiblemente bien. Como si quizás la vida no tuviera que ser perfecta para sentirse correcta. Quizás solo tiene que ser real.

Vemos una película juntos. Los tres.

—Está completamente dormida —dice Marcus después de un rato, señalando a Megan bajo la gran manta.

Marcus se levanta y recoge suavemente a Megan en sus brazos, con cuidado de no despertarla. Su pequeño cuerpo se derrite contra su pecho, respirando lenta y uniformemente.

Lo observo llevarla por el pasillo, sus pasos silenciosos, su rostro suave con ternura.

Se arrodilla junto a su cama y la acuesta con cuidado, subiendo la manta hasta su barbilla.

—Buenas noches, princesa —susurra, apartando un rizo rebelde de su frente.

Siento algo cálido en mi pecho. Puedo notar que ama a Megan más que a nada. Le está dando el tipo de amor que sus padres nunca le dieron a él.

Marcus me mira con una sonrisa y me hace un gesto para que lo siga.

Lo sigo hasta su dormitorio.

—Yo… debería dormir también. Necesito despertarme temprano y…

—Rebeca —me interrumpe, su voz profunda y ronca.

Lo miro interrogante.

Me agarra por la cintura y me atrae hacia él. No protesto. Me aprieto contra él, disfrutando del calor y la dureza de su cuerpo.

—¿Sí, Marcus? —respiro.

Se inclina y roza suavemente sus labios sobre mi mejilla.

—Quiero hacerte el amor —susurra.

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