53: Chocolate 53: Chocolate Sarah
Una vez que llego a casa, voy a buscar a Marishka en la cocina.

Ella ya está allí, de espaldas mientras instruye a nuestra empleada doméstica interna para que reúna los ingredientes.

—¿Qué estás preparando esta noche, Marishka?

—pregunto.

Nunca tuve la intención de que Marishka cocinara también para nosotros, y quería contratar a un cocinero, pero Marishka insistió en alimentarnos ella misma.

No es que me importe.

¡Su cocina es la mejor!

Marishka se gira, una cálida sonrisa se extiende por su rostro.

—Pimientos rellenos con arroz y carne molida.

Y he preparado una olla de borscht para mañana.

Sonrío, acercándome más.

—Nos mimas demasiado, ¿lo sabes?

Ella agita una mano con desdén.

—Tonterías.

Cocinar me mantiene ocupada.

Además, me gusta saber que están comiendo bien.

La empleada continúa silenciosamente reuniendo ingredientes mientras me apoyo en la encimera.

—Necesito contarte algo.

Marishka se seca las manos con una toalla y me presta toda su atención.

—¿Qué sucede, cariño?

Respiro profundamente.

—Debería habértelo dicho primero a ti ya que eres como una madre para mí, pero…

no sé…

Marishka se acerca y coloca su mano sobre la mía.

—Está bien, dulzura.

Solo dime qué pasa.

—No pasa nada malo.

Estoy…

estoy embarazada, Marishka —digo y exhalo lentamente.

Los ojos de Marishka se ensanchan, y por un momento, solo me mira fijamente.

Luego, su expresión se ilumina.

—Oh, mi niña dulce —murmura, apretando mis manos—.

Vas a tener un bebé.

Asiento, con un nudo en la garganta.

—Sí.

Y tengo miedo.

La mirada de Marishka busca la mía antes de atraerme suavemente hacia un abrazo.

—Oh, cariño, desearía que me lo hubieras dicho antes.

Las lágrimas pican en mis ojos mientras me aferro a ella.

—Quería hacerlo.

Solo que…

tenía miedo.

No sé por qué.

Ella se aparta ligeramente, con las manos en mis hombros.

—No tienes nada que temer.

Me tienes a mí.

Y tienes a Matthew.

Dejo escapar un suspiro tembloroso.

Pero no tengo a Matthew.

Pero Marishka no entendería eso.

Y no le diría cómo él me odia y quiere negar a nuestro bebé.

Ella acuna mi mejilla, con los ojos brillantes.

—¿Le has contado a Matthew?

Trago con dificultad.

—Sí.

—Deberías habérmelo dicho antes.

Habría preparado algo más especial para la cena —gorjea Marishka.

Me río a pesar de mi estado de ánimo solemne.

—Lo que has preparado es perfecto.

—¡Oh!

Tal vez prepare el postre favorito tuyo y de Matthew.

Resulta que a ambos les encanta el pastel de queso —dice.

Levanto una ceja.

—¿Cómo sabes que a Matthew le gusta el pastel de queso?

—Pues, pregunté, por supuesto.

Es mi trabajo cuidar de ustedes dos y asegurarme de que estén gordos y felices —dice.

Me río de su entusiasmo, sacudiendo la cabeza.

—Realmente nos mimas demasiado.

Marishka me hace un gesto despreocupado mientras vuelve a su cocina.

—Es lo que mejor hago.

La observo por un momento, el calor de su presencia aliviando algunas de mis preocupaciones.

Si tan solo las cosas fueran tan simples como ella las hacía parecer.

Si tan solo Matthew me mirara con amor en lugar de desprecio.

Marishka tararea.

—Siéntate.

Hazme compañía mientras cocino.

Saco un taburete y apoyo los codos en la encimera.

—¿Siempre supiste que querías trabajar como niñera?

Marishka se ríe, sus manos expertamente descorazonando pimientos.

—Para nada.

Estudié literatura.

Quería ser profesora.

—¿En serio?

No sabía eso —digo y la miro con curiosidad.

Nunca había hablado realmente con Marishka sobre su pasado.

Siempre había sido muy reservada al respecto.

—Muchas cosas cambian en la vida —dice—.

Después de la universidad, conocí a mi Ivan.

Nos casamos, planeamos tener hijos.

—Su cuchillo se detiene brevemente—.

Pero Dios tenía otros planes.

La observo cuidadosamente.

—Después de que Ivan murió, decidí empezar de nuevo.

—Se encoge de hombros—.

Descubrí que tenía talento con los niños.

Ellos dicen la verdad cuando los adultos solo hablan tonterías.

La empleada coloca silenciosamente un tazón de carne molida junto a Marishka, luego se retira para limpiar verduras.

—Y ahora —continúa Marishka, animándose—, te tengo a ti.

Y pronto, al pequeño.

—Hace un gesto hacia mi estómago con su cuchara de madera.

Coloco una mano sobre mi estómago.

—¿Realmente me ves como familia?

Marishka deja de remover por un momento, su mirada suavizándose.

—Por supuesto, cariño.

El nudo en mi garganta crece, y parpadeo rápidamente para contener las lágrimas.

—Pero ¿cómo es que nunca te volviste a casar y tuviste tus propios hijos?

Marishka suspira, su expresión volviéndose distante mientras deja la cuchara.

—Algunos amores no pueden ser reemplazados —dice suavemente—.

Ivan era mi corazón, mi hogar.

Cuando se fue…

no quise encontrar a otro.

No parecía correcto.

Asiento, absorbiendo sus palabras.

—Eso suena…

solitario.

Ella sonríe levemente.

—Tal vez.

Pero la soledad no es lo peor.

También he tenido alegría.

Verte crecer, cuidarte, me ha dado un propósito.

Me muerdo el labio.

—Te mereces más que solo un propósito, Marishka.

También mereces amor.

Marishka se ríe, sacudiendo la cabeza.

—El amor viene en muchas formas, cariño.

Puede que no haya tenido hijos propios, pero te tengo a ti.

Y pronto, a tu bebé.

Eso es suficiente amor para mí.

Sus palabras me envuelven como un cálido abrazo.

Desearía que Matthew también pudiera amarme y no se negara a ver a este bebé como algo digno de celebrar.

—Ahora, ¿qué tipo de pastel de queso quieres?

—pregunta Marishka.

Sonrío, dejando a un lado mis pensamientos por el momento.

—Hmm…

estilo Nueva York clásico con cobertura de fresa.

Marishka sonríe.

—Buena elección.

¿Y el favorito de Matthew?

Dudo, mis dedos curvándose contra la encimera.

—Yo…

en realidad no lo sé.

Marishka chasquea la lengua, sacudiendo la cabeza.

—¡Qué pena!

Una esposa debería saber esas cosas.

Dejo escapar una risa hueca.

—No creo que él me considere su esposa, Marishka.

Ella se detiene a medio movimiento, su mirada fijándose en la mía.

—Tonterías.

Llevas a su hijo.

Eres su esposa.

¡Qué cosa más ridícula decir!

Aprieto los labios, sin saber cómo responder.

—Sí, tienes razón.

Estoy siendo tonta.

Debería estar llegando a casa ahora mismo.

Le preguntaré.

Marishka asiente con aprobación, volviendo a su cocina.

—Buena chica.

La comunicación es clave.

Incluso con los hombres más tercos.

Fuerzo una pequeña sonrisa, aunque la incertidumbre se retuerce dentro de mí.

Mientras me alejo de la encimera, tomo un respiro para calmarme.

El sonido de la puerta principal abriéndose me sobresalta, y mi pulso se acelera.

Matthew está en casa.

Marishka me mira y me guiña un ojo.

—Vamos, ve.

Saluda a tu marido.

Asiento y entro en el pasillo, donde Matthew se está quitando el abrigo.

Él me mira.

Me aclaro la garganta, tratando de mantener mi voz firme.

—Matthew…

¿te gusta el pastel de queso?

Él levanta una ceja, tomado por sorpresa.

—¿Pastel de queso?

Asiento.

—Marishka está haciendo uno.

Quería saber cuál es tu favorito.

Él exhala, pasándose una mano por el pelo.

—No sé.

Supongo que…

¿chocolate?

Parpadeo.

—¿Chocolate?

Se encoge de hombros.

—Sí.

¿Por qué?

Sacudo la cabeza rápidamente.

—Por nada.

Solo…

quería saber.

Él me estudia por un momento, como si tratara de averiguar por qué estoy haciendo una pregunta tan aleatoria.

Luego, sin decir una palabra más, se dirige hacia las escaleras.

Trago el nudo en mi garganta, viéndolo irse.

No preguntó cómo estuvo mi día.

No preguntó por el bebé.

Le hago saber a Marishka y me dirijo al dormitorio para verlo.

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