Matrimonio Relámpago: En Sus Ojos - Capítulo 130

130: Enterrado Profundo 130: Enterrado Profundo —Livana
Detesto cómo Tyrona entra al café como si fuera dueña de las baldosas y del oxígeno, sus tacones golpeando el mármol como si estuvieran programados para ejecutar un virus al entrar.

Y luego —oh, qué sorpresa— coquetea con Damon.

No debería importarme.

Lógicamente, no debería.

Pero ese bastardo —sí, mi marido— está activando algún interruptor en mis circuitos que me vuelve territorial.

Sí, él es quien me está volviendo territorial, como un cortafuegos repentinamente activado por tráfico malicioso.

Quizás comenzó en el momento en que sus irritantes amigos decidieron desfilar mujeres frente a él —mujeres que, noté, sospechosamente comparten mis características: el mismo tono de cabello, geometría facial similar, casi como un clon de baja calidad que alguien sacó apresuradamente antes de una fecha de lanzamiento.

Y luego, la audacia.

La forma en que se reía —locamente, casi maníacamente— con Tyrona, dejando que su voz rebotara en las paredes como si hubiera reescrito el guión de la fidelidad y lo hubiera reemplazado con una infidelidad en fase beta.

Su mano rozó el brazo de esa mujer venenosa; lo vi —o al menos, no necesitaba vista para verlo.

El aire mismo silbó cuando la tocó.

Chasqueé la lengua, un silencioso error de sintaxis en este supuesto matrimonio, y me obligué a apartar ese pensamiento.

Esta noche, Damon no obtendrá lo que anhela.

Sus fantasías expirarán.

Solo espero no depurar su apego y accidentalmente dejarlo entrar de nuevo.

No lo amo.

Ahí está —compilé la verdad, simple y ejecutable.

No amo a ese imbécil.

Puede fantasear con otras mujeres todo lo que quiera, pero no puede tenerlas.

O más bien, puede —pero eso sería el fin de nuestro pequeño bucle de intimidad.

—Te ves molesta —comentó Deanne, con voz casual, casi divertida—, como si tuviera acceso root a los procesos de mi mente.

—No quiero ver esas tonterías —respondí secamente.

—Hmm —murmuró, escapándosele esa curva astuta de risa de sus labios—, y yo pensando que estabas celosa.

Giré mi rostro hacia ella con mi característico semblante inexpresivo —modo depuración activado— y luego continué silenciosamente mi trabajo.

Los informes de liquidación se extendían ante mí, números ordenados como líneas de código, esperando ser leídos, auditados o quizás explotados.

Entonces, como si el universo quisiera recordarme que no se me permite la paz, un anuncio luminoso apareció en el enorme monitor LCD frente a mi escritorio: el rostro del nuevo CEO, audaz e inmaculado.

Es indudablemente competente —su trabajo habla por sí mismo— pero hay algo…

extraño.

Algo que mi instinto, mi algoritmo silencioso, sigue señalando pero no define.

Hemos investigado sus antecedentes.

Varias veces.

Limpio.

Perfectamente limpio.

Demasiado limpio —como un disco duro borrado justo antes de una investigación.

—¿Qué?

—Deanne levantó una ceja—.

¿Por qué miras la pantalla como si estuvieras a punto de descompilar su alma?

—Me parece familiar —murmuré.

—Hmm, tal vez porque su padre solía trabajar aquí?

Además, ascendió legítimamente.

Rama por rama, paso a paso —se ganó el puesto.

Pero si tienes algo contra él…

o si tu instinto está alertando, confío en tu intuición.

Siempre sabes dónde se esconden los errores.

Me recosté en mi silla, mis ojos siguiendo las líneas afiladas de su rostro mostrado al otro lado de la habitación.

Es guapo —objetivamente, frustradamente guapo.

Pero, ¿podría ser el prodigio que mi madre mencionó una vez?

Su voz regresa a mí, fragmentos de una conversación medio recordada, como datos corruptos esperando ser recuperados.

No puedo recordar su nombre.

Mi madre nunca lo escribió —al menos no en los documentos que he decodificado hasta ahora.

Necesitaré recuperar su diario.

—Me estás poniendo curiosa y nerviosa al mismo tiempo —murmuró Deanne, con un tono mezcla de exasperación e intriga.

—En efecto —dije, cruzando los brazos como una puerta cerrándose ante una conexión insegura—.

Lo pensaré.

Recordaré dónde lo vi.

—Lo dejé a un lado por ahora y regresé al rastro de papel.

Entonces Deanne soltó la bomba:
—Tu marido está aquí.

Suspiré, ajustando mi expresión, activando nuevamente la bandera de ‘ciega’.

Deanne presionó el botón para abrir la puerta.

—Hola, mi amor.

—Su voz entró primero, seguida por el suave pero inconfundible ritmo de sus pasos —familiar incluso en pisos alfombrados, del tipo que deja huellas en tus huesos.

La presencia de Damon tiene una manera de compilarse en una habitación —densa, oscura, pesada.

Llegó a mi silla giratoria, se agachó e intentó plantar un beso, pero logré interceptar la solicitud entrante y apartar su rostro.

—Encuentra algo en qué trabajar —dije casualmente, extendiendo una mano hacia el escritorio sin siquiera apuntar, y giré la silla a su alineación original.

—¿Oh?

—el tono de Damon era más ligero de lo habitual —sin oscuridad dominante, solo curiosidad—.

¿Es ese el nuevo CEO?

—Sí —respondió Deanne—.

¿Lo conoces?

—Me resulta familiar.

Probablemente porque está en todos los canales de la empresa.

Dejé que mis dedos rozaran los documentos —todavía fingiendo ceguera— mientras el verdadero trabajo estaba en mi otra mano: la transcripción en braille, la escritura del CEO codificada para mi lectura silenciosa.

—¿Cómo se llamaba?

—preguntó Damon —su voz dirigida, sospecho, a Deanne.

—Es Louie Lancaster.

—Ahhh —asintió Damon—.

Ciertamente familiar.

Lancaster, ¿eh?

—Di lo que estás pensando, Damon —dije, con un tono más frío que el acero encriptado.

—Bueno —reflexionó—, teníamos un programador hace cinco años —apellido Lancaster.

Era cercano a mí y a Damien cuando estábamos metidos en programación, hackeo, pruebas de penetración —como quieras llamar a esa fase.

Era unos diez años mayor que nosotros.

—¿No es él?

—preguntó Deanne, ahora intrigada.

—Hmm, no.

Pero se parecen —Damon se encogió de hombros—.

El tipo que yo conocía es al menos veinte años mayor que éste.

Eso —eso desencadena una cascada.

Mi interés se agudizó, un proceso se bifurcó en otro proceso.

¿Podría ser?

Mi madre habló una vez de un hombre.

Un prodigio.

Un fantasma en su máquina.

Un nombre que dejó fragmentado en la oscuridad: un socio en un programa tan peligroso que podría reiniciar el mundo o corromperlo irreparablemente.

Nunca me dio su apellido.

La mayoría de los involucrados en ese proyecto o desaparecieron, se presumen muertos, o se escondieron tras identidades reescritas.

Pero conozco a mi madre.

Ella nunca elimina sus activos.

Los esconde.

Los protege.

Los encripta de los ojos curiosos del mundo.

¿Lancaster, eh?

Hay muchos Lancaster en la base de datos.

Pero mi madre mencionó que su amigo tenía un hijo —uno prodigioso.

Un chico que ayudó a diseñar algo para lo que el mundo no estaba listo para ejecutar.

*****
Cuando llegamos a casa —mi casa, mi mansión— ya olía como un algoritmo precargado para el confort: la cena, caliente y esperando, cada plato dispuesto como si anticipara mi inevitable descodificación.

Cenamos, o mejor dicho, representamos el ritual.

Damon, por supuesto, se aferró a mí con la persistencia de un proceso sin cerrar ejecutándose en segundo plano.

Tenía la media intención de terminarlo allí mismo con una línea de comando, pero eso causaría un error del sistema en nuestro supuesto matrimonio, y no estaba de humor para otro reinicio.

Después de que los platos fueron retirados y su apego alcanzó un tiempo de ejecución predecible, le instruí que preparara el baño —su obediencia ansiosa nunca deja de divertirme— mientras me excusaba para ir al estudio.

Logan ya estaba allí, un centinela esperando para ejecutar órdenes, y el Comandante White lo siguió, una reliquia de una promesa más antigua que la mitad de los hombres que se atrevían a caminar por mis pasillos.

Me senté, mis movimientos deliberados, como una función elegantemente escrita: ningún movimiento desperdiciado, ningún bucle innecesario.

El perfil de Louie Lancaster estaba ante mí, sus páginas un archivo encriptado suplicando ser descodificado.

El Comandante White leyó entre líneas con la solemnidad de un hombre quitando el polvo a un protocolo sellado.

—Su Majestad —dijo finalmente, con voz firme, ojos cautelosos.

—Su orden.

—Averigüe todo sobre él —respondí, mi tono suave pero impregnado de precisión de línea de comandos—.

Su pasado.

Todo lo que hay bajo la superficie.

Más profundo.

—Lo intentaré con lo que pueda hacer —murmuró, con una sutil vacilación en su tono —como un archivo corrupto dudando antes de cargarse.

—¿Intentarlo?

—mi ceja se arqueó, una pregunta más peligrosa que cualquier hoja levantada.

—La línea Lancaster está bloqueada en nuestra base de datos —admitió.

—¿Qué quieres decir?

—pregunté, aunque mi voz permaneció estable, mi expresión aún compuesta, con los ojos vendados como siempre.

—Es un protocolo que su madre estableció.

El comandante anterior a mí ordenó que sus registros fueran enterrados.

Su elección de palabras persistió como malware en el sistema.

—¿Enterrados?

—incliné mi cabeza hacia él, mis labios curvándose en una sonrisa burlona divertida—.

¿Quieres decir enterrar sus secretos e identidades con tu tumba?

Asintió lentamente, el peso de su silencio confirmando más que cualquier confesión.

—Hmm —me recliné, los dedos descansando sobre el reposabrazos, como si la silla misma fuera mi trono y esta habitación mi zona de juego.

—¿Gorrión?

—llamé, y Logan dio un paso adelante con esa precisión de ojos de halcón que lo caracteriza.

—Parece que nuestro Comandante ha hecho un juramento.

Excava en sus tumbas.

—Como desee —respondió Logan, ya calculando las vías como una araña arrastrándose por las grietas de un cortafuegos.

—Por favor, perdóneme, mi Reina —dijo el Comandante suavemente, su voz casi suplicante.

—No —negué con la cabeza con una elegante finalidad—.

No es tu culpa.

Un juramento es un juramento, Comandante.

Permití que una sonrisa torcida tirara de mis labios, del tipo que no busca aprobación sino que anuncia la victoria por anticipado.

Mis instintos habían conectado una vez más con el servidor correcto; la pista estaba aquí, escondida en los archivos, cubierta por décadas de suciedad y claves de encriptación que nunca debieron ser encontradas.

—No interferiré en su investigación —continuó el Comandante White, su voz revestida con advertencia—.

Pero debo advertirle…

ellos no quieren ser encontrados.

—Hmm —incliné mi cabeza, casi felina en mi diversión—.

Eso los hace mucho más interesantes.

Ahí estaba: el desafío.

Un registro fantasma, un sector prohibido.

La mano de mi madre estaba por todas partes —sus protocolos nunca carecían de propósito.

Si configuró cortafuegos tan fuertes, entonces los datos detrás deben reescribir la historia o ponerle fin.

¿Y Louie Lancaster?

No es solo un nombre en una silla corporativa.

Es una variable.

Una que fue deliberadamente ocultada de mi ecuación.

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