Matrimonio Relámpago: En Sus Ojos - Capítulo 139

139: Desesperadamente loco 139: Desesperadamente loco —Damon
Ya sentía esa punzada de nostalgia, no por las paredes de nuestra casa, sino por ella —por mi esposa— aunque la noche aún era joven.

Era algo ridículo, en realidad, extrañar tanto a alguien cuando el reloj apenas había pasado la medianoche.

Pero esto es negocio, y los negocios prosperan en la oscuridad, con el alcohol aflojando las lenguas y los secretos goteando entre copas.

Ellos tenían a sus mujeres colgadas de sus brazos, ornamentos que podían intercambiar como gemelos.

Los dejé tener su pequeño espectáculo.

No traje a la mía, porque a ella no le gustan estos circos.

Mi Livana —ella no finge para hombres que creen que el mundo les pertenece solo porque pueden firmar un acuerdo entre whiskys.

Aun así, la imaginé aquí —sentada a mi lado, su fría elegancia cortando a través de esta habitación viciada de humo.

Su mano descansando en mi muslo como una correa silenciosa.

Sus ojos, esos ojos ciegos pero inquietantemente agudos, habrían reducido a jirones la sonrisa presumida de Tyrona.

Me habría gustado eso.

En cambio, solo estábamos yo y su compañía barata.

—¿Ya estás aburrido?

—los labios de Tyrona se curvaron de una manera que suplicaba ser borrada de una bofetada.

—Continúa —dije, removiendo mi martini con una leve sonrisa burlona—.

Estoy escuchando.

Por el rabillo del ojo, vi a Caine deslizándose hacia el bar para babear sobre Deanne.

Patético.

Apreté la mandíbula, no por celos, sino por lo fácilmente que los hombres se degradan por una atención que no significa nada.

Tyrona se inclinó más cerca, el hedor de su perfume ya había sobrepasado su bienvenida.

—Todos sabemos que compraste el terreno —dijo, con un tono de malicia juguetona—.

¿Qué planes tienes para él?

—¿Un cementerio?

—dije con pereza, dejando que la palabra picara como un dardo lanzado.

Aaron se rio amargamente.

—Eso no es para un cementerio.

Estamos construyendo una pista de carreras y un club campestre.

—Hmm —crucé los brazos, recostándome—.

Entonces mi esposa decidirá sobre eso.

“Mi esposa”.

Me gustaba decirlo en voz alta.

Me gustaba ver cómo sus expresiones se crispaban cada vez que les recordaba que yo pertenecía a alguien —voluntariamente, desesperadamente.

—¿Tu esposa?

—se burló Tyrona—.

¿Por qué no está aquí, por cierto?

¿No teme que alguien te robe?

¿Que le seas infiel?

Robado.

Infiel.

Las palabras rodaron en mi cabeza como chispas cerca de gasolina.

¿Infiel?

Nunca.

Antes me arrancaría el corazón que dejar que otra mujer plantara su inmundicia en él.

Pero robado…

oh, ese era un pensamiento interesante.

Me imaginé siendo tomado, forzado al agarre de otra persona, solo para ver cómo reaccionaría Livana.

¿Incendiaría la ciudad por mí?

¿Envolvería sus delicadas manos alrededor de la garganta de alguien y sonreiría mientras lo hace?

Ella no es posesiva —no externamente.

Es demasiado inteligente para eso.

Demasiado regia.

Pero a veces deseo que lo fuera.

Deseo que me enjaulara como yo la enjaulé a ella —en pensamientos, en hambre, en la forma en que mi sangre hierve cuando está lejos demasiado tiempo.

Me estaban observando ahora, esperando una reacción como perros esperando sobras.

—Bueno —finalmente dije, con una sonrisa oscura curvándose en mis labios—, me gustaría que se volviera posesiva conmigo.

Disfrutaría ver sus garras salir.

—Dejé mi vaso y dejé que mi voz cayera como una cuchilla—.

¿Pero ser infiel?

—Me reí, lo suficientemente fuerte como para hacer que Tyrona se sobresaltara—.

Tyrona, nunca le sería infiel a mi amada esposa.

Ni siquiera si el mismo infierno me ofreciera un trono.

Jordan aclaró su garganta, un sonido pequeño y desesperado destinado a romper la tensión creciente en la mesa.

—Eh, por cierto, ¿desde cuándo esos dos están juntos?

—preguntó, con su barbilla señalando hacia el bar donde Deanne y Caine prácticamente se devoraban mutuamente, besándose como si el mundo estuviera acabando y el mostrador del bar fuera su altar.

—Las Vegas —respondí sin mucho esfuerzo, removiendo el hielo en mi vaso como si importara más que su exhibición pública.

Jordan dejó escapar un silbido bajo.

Ike se inclinó hacia adelante, con los ojos brillando con esa familiar mezcla de curiosidad y envidia apenas oculta.

—¿Puedes creer lo que ves?

¿La chica fantasía de la escuela, novia de Caine?

—preguntó Ike, sacudiendo la cabeza—.

Yo todavía no puedo.

No me molesté en mirarlos.

Solo observé sus expresiones por el rabillo del ojo—asombrados, sí, pero más que eso…

hambrientos.

Los hombres como ellos siempre lo eran.

No solo admiraban a Deanne; la devoraban con sus miradas, la desnudaban con sus pensamientos.

Hablaban de ella en vestuarios, en pasillos, detrás de puertas cerradas—fantaseando, sexualizando, reduciéndola a la curva de sus caderas o al rumor de sus labios.

Yo siempre me alejaba cuando los oía hablar así.

No porque fuera un santo, sino porque ya tenía a alguien mucho más peligroso ocupando cada centímetro de mi mente.

¿Y Caine?

Él era diferente.

Los silenciaba, los callaba con una mirada, a veces con una amenaza que llevaba el peso de los puños detrás.

Ahora sé por qué.

Ya estaba enamorado de ella, mucho antes de que cualquiera de ellos tuviera el valor de mirarla a los ojos sin tartamudear.

Pero si tan solo supieran la verdad sobre su supuesta diosa.

El ícono sexual de fantasía por el que babean…

lamentable ni siquiera empieza a describirla en ese entonces.

Una chica enjaulada, magullada, moldeada por un monstruo que se hacía llamar su padrastro.

¿Y la ironía de todo?

Fue mi esposa—mi elegante y despiadada Livana—quien puso fin a ese capítulo de la vida de Deanne.

Permanentemente.

Todavía puedo recordar esa noche como si estuviera tatuada bajo mi piel.

El sabor metálico de la sangre aferrándose al aire, la forma en que su cabello caía sobre su rostro mientras se movía con una precisión para la que nunca fue entrenada.

Matar no era su oficio—no entonces.

No era una carnicera nata.

Era seda convertida en hoja por una noche, solo para ayudarme a atar cabos sueltos, solo para ayudarme a limpiar el mundo de algo podrido.

Ayudar a la chica de mis sueños a cometer ese crimen…

lo admitiré sin vergüenza—fue una de las noches más felices de mi vida.

¿Patético?

Quizás.

Pero, ¿qué es el amor, si no elegir a alguien incluso en la habitación más oscura?

Ella fue magnífica esa noche.

No por el acto, sino por la mirada en sus ojos—tranquila, imperturbable, casi desapegada, como si estuviera cortando un hilo del tapiz del destino en lugar de la línea de vida de un hombre.

Sus manos temblaron solo una vez, cuando todo terminó.

Y las sostuve.

Las besé.

Le dije que era divina.

Verás, eso es lo que pasa con Livana.

La gente la mira ahora y ve a la esposa serena, la mujer intocable envuelta en mi nombre, arropada en el poder como una segunda piel.

Pero yo recuerdo la versión que nadie aplaudió.

Recuerdo a la chica que no necesitaba un escenario para adueñarse de una habitación, que podía controlar el caos con un susurro.

Y yo…

la amaba por eso.

Todavía lo hago.

Incluso ahora, mientras me siento aquí rodeado de hombres que miden la masculinidad por cuántas mujeres pueden invitar a una copa, puedo sentir la ausencia de su mano en la mía como un miembro fantasma.

Mi esposa no está aquí—y eso es un problema.

Porque en noches como estas, la quiero a mi lado no para presumir, sino por equilibrio.

Ella me ancla cuando el mundo empieza a sentirse como ruido.

La risa de Tyrona corta a través de mis pensamientos —estridente, invasiva.

Piensan que provocarme con mujeres me tentará, como si estuviera construido como ellos.

Como si cambiara un imperio por el perfume de una puta.

Idiotas.

Deanne ríe tontamente junto al bar, su vestido demasiado ajustado para su propia comodidad, sus labios hinchados por la desesperación de Caine.

Jordan codea a Ike de nuevo, susurrando algo sobre lo afortunado que es Caine.

Afortunado.

No.

Afortunado es el hombre que tiene a alguien esperando en casa que incendiaría ciudades por él.

Afortunado es el hombre que sabe que incluso cuando el mundo le ofrece mil cuerpos cálidos, ninguno de ellos jamás se compararía con la única mujer que puede matar a su lado y aún dormir tranquilamente en sus brazos.

Ese es mi tipo de fortuna.

Esa es mi Livana.

A veces pienso demasiado en esa noche.

La forma en que su respiración se aceleraba mientras arrastrábamos el cuerpo, la forma en que sus dedos se entrelazaron con los míos después —no por romanticismo, sino por un pacto sin palabras: Hicimos esto.

Juntos.

Eso es lo que une a las personas.

No las flores.

No los besos a la luz del día.

Es la sangre en los tablones del suelo, los secretos que se pudren si se comparten con alguien más.

Por eso nunca seré infiel.

Porque mi fidelidad no es solo una brújula moral —es un cementerio de nuestros pecados compartidos.

No le eres infiel a alguien que ha enterrado una parte de sí mismo contigo.

Levanto mi vaso nuevamente, con los ojos persistiendo en el líquido ámbar como si pudiera ver su reflejo allí.

—Las Vegas —repito, más tranquilo esta vez, casi divertido.

Déjenlos tener sus pequeñas historias.

Déjenlos mirar boquiabiertos a Deanne como si fuera un trofeo.

Mi trofeo está en casa.

Respirando.

Esperando.

Tal vez hirviendo de rabia porque no la traje aquí.

Dios, espero que esté hirviendo de rabia.

Porque lo único más embriagador que su amor…

es su ira.

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