Matrimonio Relámpago: En Sus Ojos - Capítulo 152

152: Diablo Disfrazado 152: Diablo Disfrazado —Damon
La sangre se había incrustado en las líneas de mi palma y oscurecido la tela de mis mangas.

Les había dado tiempo —tiempo para suplicar, tiempo para entender a qué sabían sus gritos— porque las respuestas debían ganarse.

No maté limpiamente.

Me aseguré de que sus últimos momentos fueran inolvidables, precisos en su crueldad; un lento registro pagado en hueso y arrepentimiento profundo.

Habían lastimado a mi esposa.

Por eso, recibieron más de lo que merecían.

Por eso, recibieron el céntuplo.

Por eso, recibieron lo que no podían imaginar.

Ahora ella llevaba a nuestro hijo.

Así que la deuda se multiplicaba en mi cabeza hasta resplandecer: cada mano que se extendiera hacia ella sería primero rota en una docena de pedazos.

Antes de ir a casa, tenía que lavarme.

El jabón era una promesa que me hacía a mí mismo —frotar hasta que la sangre se convirtiera en memoria, hasta que mi piel volviera a sentirse como la de una persona.

Luego pasaría por la cafetería abierta y compraría pequeños pasteles, uno de cada sabor, porque algunos rituales sobreviven a la brutalidad: dulzura para las horas tranquilas, migas en los labios, lo ridículo y doméstico cotidiano que la mantenía viva.

La casa olía a lustre de limón y al suave almizcle de lavanda del difusor del pasillo.

Livana estaba sentada en el sofá, con un gorro protector en la línea del cabello, la cabeza recostada sobre una almohada.

Mamá estaba a su lado, tarareando suavemente mientras le arreglaba una uña.

La visión de ambas —gentiles, domésticas, intactas por el día que yo había tallado— hizo que mi paso se tambaleara.

Ya se había lavado el cabello.

Pero la cascada sedosa que tan bien conocía había desaparecido, cortada en capas elegantes justo por encima de los hombros.

Le sentaba más cruelmente de lo que esperaba; se veía diferente y aun así lo suficientemente deslumbrante como para hacerme olvidar mis cuchillos por un segundo.

—¿Qué le hiciste a tu cabello?

—logré decir.

—Me lo corté —dijo como si estuviera nombrando el clima.

Era la confesión más pequeña y me envió una oleada de calor.

La había imaginado con un velo, con trenzas, con el cabello quieto como el cristal.

Ella dio vuelta esa imagen con unas tijeras y sonrió.

—Compré un montón de pastel.

—Me senté junto a ella.

La bolsa de papel crujió bajo mi mano.

Un suave dulzor nos alcanzó —vainilla, chocolate, pistacho tostado— pequeños consuelos después del sabor a hierro que persistía en mi boca.

—¿Te bañaste antes de venir a casa?

—preguntó, y Mamá se rio de una manera que hizo que la comisura de mi boca se moviera.

—Ah.

—Dejé que la sonrisa llegara con facilidad—.

¿Estás…

sospechando de mí?

—¿Te acostaste con alguien más así de fácil, ya que no puedes hacer el amor conmigo?

—Su voz mantuvo el filo de la broma incluso cuando sonaba cansada.

Me reí, suave y peligroso.

—Si me atraparas engañándote, te dejaría golpearme —dije, y besé la curva de su mejilla.

La piel allí era cálida y familiar como la tela más suave—.

Me lo merecería.

Mantuvo sus ojos cerrados.

—¿Qué hay de los pasteles?

Le indiqué a la criada.

—Prepara una rebanada de cada uno.

Mamá, por supuesto, se inclinó hacia adelante, con curiosidad brillando en sus ojos.

—Entonces, ¿qué conseguiste, querido?

—preguntó, refiriéndose a la información por la que había pasado el día derramando sangre.

—Encontré mucho.

Aunque no al cerebro detrás de todo.

—Mi voz se volvió plana.

Tomé la mano derecha de Livana entre las mías—la izquierda estaba siendo atendida por Mamá—y besé los nudillos.

Su piel bajo mi boca era delgada y viva, y su aroma—ropa limpia, jabón de cítricos, la leve hierba de una crema—ancló algo dentro de mí.

—¿Qué has estado haciendo todo el día, Liva?

—pregunté, observando el suave subir y bajar de su pecho.

—Hmm.

—Respondió como alguien hablando a través de un sueño—.

Dormir, comer…

que me consientan.

Solté una breve risa y un suspiro que se sintió como rendición.

No quería dejarla; cada patrulla de mi mente protestaba.

Pero el mundo seguía exigiendo cuentas.

El hambre de respuestas susurraba.

—Ya está lista —anunció Mamá, guardando las tijeras.

Los pasteles llegaron a la mesa de café, cada rebanada una isla en miniatura de glaseado y corteza.

Tomé uno y lo acerqué a su nariz.

—Es pistacho con chocolate —dije, y llevé un pequeño bocado con el tenedor a sus labios.

Ella emitió un sonido apreciativo—.

¿Te gusta?

—Sí.

Más.

—La palabra única fue suave, e hizo que algo en mí se destensara.

La alimenté con otro bocado, y luego otro, hasta que probó cinco sabores diferentes—pistacho, crema de limón, chocolate negro, mousse de fresa y algo con caramelo que le hizo cerrar los ojos.

Terminó cada rebanada como si estuviera robando un poco de alegría al día.

—Bueno, estoy llena —anunció finalmente, con las mejillas sonrojadas.

Me reí de su protesta.

—Cariño, te los acabaste todos.

—Oh, vamos —murmuró, con la energía gastada.

Me incliné y la besé, lento y codicioso.

Ella me correspondió, y durante ese beso los bordes del mundo se difuminaron.

—Te llevaré a nuestra habitación —dije, levantándola sin ceremonias.

Era ligera en mis brazos, ingrávida como el perdón.

En las escaleras ella presionó su rostro contra mi pecho, su respiración caliente y pequeña.

—Dile al Chef Wally que quiero una cabeza de atún en sopa de miso —dijo, práctica incluso en la bruma.

—Está bien.

—Mordisqueé su sien.

El Chef Wally, que había estado revoloteando y probando pastel, se animó cuando pronuncié su nombre—.

¿Escuchaste eso, Chef?

—Enseguida —dijo, con la alegría obediente de alguien cuya vida es el servicio.

Arriba cerré la puerta y me despojé del olor del día—mi chaqueta, mi camisa—guardándolos como recuerdos indeseados.

Me puse un pijama cómodo y me metí en la cama.

Me incliné y besé la curva de su vientre, un altar privado que visitaba sin pensar.

—Hola, bebé —murmuré.

La palabra se sentía ridícula y sagrada a la vez.

—Oh, le estás hablando a mi vientre —dijo, sarcástica y cariñosa.

Me reí.

Ella colocó su palma sobre mi rostro, suave e inmediata, como reclamándome.

—No estés celosa —susurré mientras me arrastraba sobre ella, presionando mi boca contra la suya—.

Tú eres mi primer amor.

Ella colocó su mano bajo mi mandíbula.

—Cuéntame qué pasó.

Se lo conté, no cada detalle cortante—es extraño cómo algunas cosas es mejor dejarlas como una sombra—pero las partes importantes.

—Alguien más compró sus servicios.

Estamos rastreando el dinero y las manos que firmaron los cheques.

Sospechábamos de Tyrona, pero ella no contrataría a personas así…

no directamente.

Es peligrosa de otras maneras.

—Tienes razón.

Tyrona casi logra matarme.

—Su voz se volvió pequeña en ese momento, el recuerdo ardiendo.

—No te preocupes, amor —dije, las palabras envueltas en la promesa con espinas por la que vivía—.

Esos bastardos ya están en el infierno.

Cerró los ojos nuevamente.

—Despiértame cuando mi salmón en sopa de miso esté listo —murmuró, derivando.

Tomé mi teléfono y le envié un mensaje a Laura para que nos despertara cuando la cena estuviera lista.

Luego me acosté a su lado.

Ella se volvió hacia mí, como magnetizada, y se acurrucó en mi pecho—pequeña, cálida, completamente suya.

El peso de ella contra mí era algo vivo que podía acunar.

—Alguien está siendo pegajosa —susurré, rodeándola con mi brazo izquierdo y frotando círculos lentos en su espalda.

—Cállate —respiró, pero su tono delataba placer.

Sonreí contra su cabello.

Me gustaba esto.

Tal vez era instinto —tal vez era algo más tierno, más ridículo.

Una Livana apegada hacía los bordes de mi vida más suaves, y me volvería loco otra vez si fuera más allá.

Demonios, ya lo había hecho, cuando ella tenía sus orgasmos; el recuerdo de sus temblores era un vicio privado.

Pero por ahora, con su cabello corto y una miga de pastel en la comisura de su boca y un bebé creciendo dentro de ella, la casa se sentía como una fortaleza que valía la pena defender con sangre si era necesario.

Me dejé caer con ella, en un sueño entretejido con los planes que haría en la oscuridad: listas de nombres, mapas, un hambre quieta y paciente que no se detendría hasta que todo lo que la amenazaba fuera cenizas.

—Sophia
Damon parece peligroso.

En serio, legítimamente peligroso.

A veces es divertido —si realmente le caes bien, lo que es raro—, pero la mayoría del tiempo es simplemente…

aterrador.

Su nombre incluso rima con demonio.

Solo cambia una letra.

Eso no puede ser coincidencia.

Y honestamente, ¿se lo gana?

Claro que sí.

O sea, sí, torturó a esos tipos, los engañó con falsas promesas como, “Te dejaré vivir si hablas.” Pero, alerta de spoiler —no vivieron.

Ni uno solo.

¿El último?

Damon le hizo una cirugía cerebral.

Sin anestesia.

Tipo…

¿quién hace eso?

No es como si el tipo necesitara una operación cerebral.

Damon simplemente…

lo decidió.

Porque es un demonio disfrazado, y aparentemente esa es su versión de la justicia.

Sus hombres están limpiando el desastre ahora, fregando sangre de los suelos, haciendo desaparecer cuerpos, lo que sea.

Y la CIA —o el FBI, o el MI6, o alguna agencia alfabética— le pisa los talones, así que sí, tenemos que mantener un perfil bajo.

Porque seamos sinceros, ¿lo que estamos haciendo aquí?

Super ilegal.

Homicidio involuntario, asesinato —lo que sea, probablemente ya lo hayamos marcado de la lista.

—Maldición —murmuré, todavía reproduciendo todo el sangriento espectáculo en mi cabeza.

—Es Livana —dijo Kai.

Su voz era firme, como si no estuviera afectado en absoluto—.

Si yo fuera él, haría lo mismo.

Y entonces, de la nada, me besó.

Simplemente se lanzó y presionó sus labios contra los míos.

Entré en pánico por dentro como la adolescente torpe que solía ser, con el corazón latiendo demasiado rápido, pero de alguna manera logré devolverle el beso sin chillar totalmente.

—¡Oh, por favor!

¡Tengan algo de decencia por los muertos!

—gimió Deanne, levantando las manos.

Eso solo me hizo reír.

Me apoyé contra Kai, acurrucándome en su pecho como si no pudiera evitarlo.

Porque honestamente, no podía.

—Tenemos que evacuar —interrumpió Francis, con voz baja y seria.

Siempre el práctico.

Kai tiró de la capucha de mi chaqueta sobre mi cabeza, apartando el cabello de mi cara mientras lo hacía.

Ese gesto estúpidamente dulce me hizo morderme el labio, tratando de no sonreír como una idiota.

Francis parecía rígido, incómodo, como si estuviera cargando algo pesado que no se trataba solo de la pequeña sesión de tortura de Damon.

Presioné mis labios juntos, dudando.

Sabía que tenía que hablar con él tarde o temprano.

Sobre nosotros.

Sobre la extraña tensión.

Sobre el cierre.

Probablemente.

Tal vez.

Si no me acobardaba primero.

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