Matrimonio Relámpago: En Sus Ojos - Capítulo 171

171: El Trono de Cristal y Sangre 171: El Trono de Cristal y Sangre “””
—Livana
Tras mis gafas de sol, observé cómo Laura se desmoronaba.

Sus sollozos surgían como tela rasgada, irregulares y crudos —el trauma expuesto abiertamente en su rostro.

No debería estar aquí.

No debería ver esto.

Pero por supuesto que estaría.

Por supuesto que con el tiempo lo vería todo.

Damon tomó ambas manos de ella mientras intentaba recomponerse.

Mi atención permaneció en mi hermana, pero la casa tenía otra música: la abuela Olivia arremetiendo contra Carrie y Padre con palabras y golpes.

Padre haciendo todo para proteger a Carrie.

Debería haberme atravesado el dolor, pero no sentí nada —no ese tipo de nada que está vacío, sino el tipo que cultivo: una ausencia fría y deliberada.

El abuelo Reagan se había escabullido, probablemente para buscar un arma.

Giré la cabeza una fracción; no necesitaba la vista para saber dónde estaba Logan.

Sus pasos respondían a los míos —ligeros, precisos, una sombra que seguía a otra sombra.

—¿Qué debo hacer entonces?

—preguntó Damon.

—Llama a la policía —dije, con palabras afiladas como cristal—.

No quiero que el abuelo mate a nadie antes de que sean arrestados.

Damon dudó a mi lado.

—Ve —murmuré y me levanté con mi bastón.

Casey se apresuró hacia mí y tomó mi brazo.

—¡Eso probablemente es una IA!

—espetó Casey, agarrando con fuerza mi manga.

No esperaba que Laura le echara la cabeza hacia atrás.

—¡No te atrevas a tocar a mi hermana!

—gruñó Laura, con el vientre cargado de ira y quietud, y atacó.

Damon la detuvo, desprendiendo sus manos del cabello de Carrie y apartándola.

Un estruendo ensordecedor partió la habitación.

Me volví hacia el sonido.

El abuelo estaba junto a las puertas dobles abiertas en la sala familiar, con una escopeta en las manos.

Cargó otra ronda.

Logan se movió más rápido que el arma —agarró el arma, y en un suspiro la policía, liderada por mi esposo, entró en tropel.

Oficiales femeninas extrajeron suavemente a la abuela de las garras de Casey; sangre y moretones rojos marcaban el rostro de Padre.

—¡No!

¡No!

—Carrie se lanzó hacia su madre—.

Mamá…

—¡Llamen a nuestros abogados!

—chilló Casey.

—¡Te mataré, bastardo!

—bramó el abuelo a Padre—.

¿Y tú?

¡Te alimenté!

¡Y mataste a mi hija!

Su voz se quebró en un sonido que nunca había escuchado de él: crudo, irregular, lleno de un dolor que podía sentir como un carbón ardiente en mi pecho.

Por un momento —solo un momento— algo suelto dentro de mí tembló ante ese dolor, ante la visión de ello.

La abuela casi se derrumbó.

Deanne se movió para sostenerla, abrazándola hasta que se estabilizó.

Llevaba mi compostura como una armadura.

La debilidad es una moneda que no gasto.

Sentí la mirada preocupada de Damon sobre mí como si fuera una presión física sobre mis omóplatos.

—Livana —la voz del abuelo Edward se elevó detrás de mí—.

¿Por qué?

¿Por qué tienes que…

Me volví hacia él.

—Sé que me amas, abuelo.

Perdí ese sentimiento cuando perdí a Madre.

Cuando todos me dijeron que fue un accidente —mi voz era tranquila, lenta.

Miré su rostro a través del cristal opaco de mis gafas de sol; su suspiro fue una confesión.

—No sé qué decir, mi nieta.

Pero tu padre…

—Lo encubrirás, ya veo.

—Exhalé —un sonido pequeño y frío—.

No retiraré este caso.

Déjalos que se pudran en la cárcel y que se pudran juntos en el infierno.

Todos fueron parte cuando mataron a mi madre.

—¡Abuelo!

—El grito de Carrie cortó el aire.

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Los oficiales se movieron entre la familia con palabras practicadas, informando sobre derechos y procedimientos.

Damon permaneció a mi lado, una presencia sólida.

El abuelo suspiró de nuevo.

—Cuida del Imperio, Livana.

Creo que este es el final.

Tu abuelo está furioso.

No puedo culparlo.

No puedo culparte.

Se marchó, encontrando a la abuela Belinda y guiándola fuera de la habitación.

Carrie los siguió, suplicando.

Laura se había derrumbado en el sofá; Damon le dijo que respirara en medidas constantes.

Golpeé mi bastón y me acerqué hasta quedar frente a ella.

La madera del bastón vibraba con la suavidad de mi palma; la habitación olía a polvo, perfume y el sabor metálico de la sangre.

El sonido lo pintaba todo — el roce del sofá, el lejano aullido de la sirena que se convertía en algo fino y constante.

—¿Estás tranquila?

—pregunté.

—¿Qué—qué carajo?

—Su voz se quebró—.

¿Eso es lo que viste en ese entonces?

Había embotellado cada sentimiento hasta un núcleo perfecto y brillante.

No se permitía ninguna grieta.

—Sí.

Nuestra madre cayó y murió.

—Mantuve mi tono uniforme—.

Cálmate, Laura.

Recibirán lo que merecen.

—¿Cómo puedo calmarme?

—sollozó.

—No deberías estar aquí —dije, y las palabras salieron más suaves, más cortantes por ser silenciosas.

—Pero es una reunión familiar…

Volteé la espalda.

—Llévame al estudio.

—Levanté mi mano; Damon cerró la suya alrededor de ella.

—Vamos.

—La voz de Deanne llamó desde la puerta.

—Puedes venir después de que te calmes, Laura —le dije.

Me mantuve compuesta — distante y fría.

Mi pecho dolía como una moneda presionada sobre piel sensible, pero no lo mostraría.

No mostrar es poder; no mostrar es dominio.

El pulso de la familia estaba ahora en mis manos.

Hacerme cargo del imperio no era un sueño sino un plano casi terminado, y tenía la intención de firmar mi nombre en cada página.

Me hundí en la silla principal de la familia Carrington.

Deanne colocó una pila de papeles en el escritorio como una ofrenda ceremonial.

—Congela todas las cuentas —dije, con voz cortante.

Deanne ya estaba en el teléfono, con los dedos moviéndose como competentes polillas sobre el cristal.

—Eso también incluye lo que Carrie esté llevando —añadí.

—Entendido.

—Damon se apoyó en el escritorio junto a mí y, por un breve y traidor momento, dejó que su mano rozara el hueco expuesto de mi espalda.

La sensación fue una pequeña traición de consuelo; no me volví.

Dejé que Damon leyera los documentos en voz alta mientras yo fingía consultarlos — fingiendo ceguera con la precisión que me ha convertido en un arte.

El roce del papel, la cadencia de su voz, el leve chirrido de una silla — estos eran mi mapa.

—Livy —la voz de mi abuela Olivia, frágil como encaje antiguo, entró flotando—.

¿Qué estás haciendo?

Vamos a casa.

—Sorbió; la edad había adelgazado sus bordes.

—Me estoy haciendo cargo, abuela —dije—.

No te preocupes.

Esto no tomará mucho tiempo.

—¡Livana!

—gritó—.

Vamos con tu madre.

Un escozor me picó detrás de los ojos.

Lo descarté parpadeando y compuse mi rostro.

—Llévate a Laura contigo —le dije.

—Te necesitamos —suplicó.

—Liva —murmuró Damon.

Mantuve mi silencio como una habitación contiene la respiración.

Luego di mis órdenes, lentas y absolutas.

—Deanne, escóltalos a todos afuera.

Logan, lleva a la abuela al monumento de Madre.

—Entendido —dijo Logan, conciso, eficiente.

—Liva —dijo Damon, más suave.

—Ve con ellos —respondí, fría como una cuchilla.

—No, me quedaré.

—Vete.

—Giré la cabeza lo justo para que la comisura de mi boca se endureciera—.

Quiero estar a solas con Deanne.

Damon titubeó, luego, porque sabe cuándo obedecer y porque hago que la obediencia sea más atractiva que la resistencia.

Me senté y apoyé la mano en el escritorio, la madera pulida, algo pequeño y real bajo mi palma.

—Ahora —ordené.

—Damon
Nunca esperé que Livana fuera tan fría.

Es una hoja envuelta en seda — hermosa y brutal al mismo tiempo.

Tomó el viejo estudio destinado al jefe de familia y lo hizo suyo más rápido de lo que nadie creía posible.

Esperé fuera de la puerta como una víbora en el borde de su guarida.

Detrás, ella se movía con Deanne entre papeles y libros contables, desenterrando nombres y firmas como si fueran juguetes de niños para ser rotos y catalogados.

Sus hombres ya habían acordonado la habitación de la pareja y el estudio de su padre — precisos, silenciosos, como si la casa se hubiera convertido en una fortaleza de la noche a la mañana.

Carrie permanecía en el pasillo, una pequeña sombra inquieta contra el mármol.

La casa olía a perfume y al sabor seco del miedo; en alguna parte, un reloj marcaba lento y amenazante.

—Carrie —dije, dejando que la sonrisa se afilara en algo sardónico—.

Creo que deberías quedarte en tu habitación.

—Crucé los brazos, el cuero de mi chaqueta crujiendo como una advertencia.

—¿Qué están haciendo?

—preguntó, desviando la mirada hacia los hombres apostados fuera del dormitorio de sus padres.

—Haciendo su trabajo —respondí, claro como un decreto.

Se movió más rápido de lo que esperaba —se abalanzó sobre mí, me apartó de la puerta, intentó abrir el pomo.

Cerrado.

Predecible.

—Desafortunadamente, Livana no quiere ser molestada —me encogí de hombros, las palabras eran una cortina.

—¡Livana!

—gritó.

Dos criadas se acercaron a ella con la eficiencia de soldados.

La agarraron de los brazos, la arrastraron hacia atrás y luego se plantaron con la espalda contra la puerta.

Sin suavidad en sus rostros —solo la máscara impasible de cuerpos entrenados montando guardia.

—¿Qué carajo?

—Carrie se debatió e intentó golpear, pero atraparon su mano como redes.

Su postura era mecánica, ilegible y peor aún: inflexible.

—Damon —llamó el abuelo Reagan.

Sonaba como un hombre que hubiera tenido su sangre hervida y luego enfriada en algo afilado.

Me acerqué a él y vi sus manos temblar, pequeñas hojas de otoño en la fuerza de un vendaval.

Caminamos juntos hacia las grandes puertas dobles de la mansión; el pasillo se tragó los ecos de nuestras botas.

—¿Puedes hacer algo por mí?

—preguntó, con voz baja, ojos inquietos como un animal acorralado.

—Depende, Papá —respondí, inclinando la cabeza.

Entonces me encaró completamente.

—Mata a ese bastardo por mí.

—¿Cuál de ellos?

—Crucé los brazos, divertido y cansado a la vez.

—Ese putero —escupió.

Suspiré, porque hay impuestos incluso sobre la ira.

—Abuelo, no podemos arruinar el plan de Livana.

Es mejor que sufran en la comisaría, por ahora —.

Las palabras cayeron pesadas, como una advertencia final.

Observé las líneas alrededor de su boca suavizarse mientras lo consideraba; la furia tiene una manera de aprender paciencia cuando ve un objetivo mayor.

—Es mi culpa —murmuró—.

Por dejar que esa niña entrara en la familia.

—Su voz se quebró en la última palabra como si la casa misma escuchara.

Ines era su niña milagrosa —el centro suave y dorado de alguna antigua plegaria familiar.

Recuerdo cómo habían querido otro hijo, cómo habían hablado de equilibrio y herederos y misericordia.

La misericordia, parece, había sido archivada erróneamente.

Dejó caer el pensamiento en el silencio entre nosotros.

—Me temo que Livana ya había adoptado la actitud de su madre.

Nunca lloró, ¿verdad?

Pensé en esa grabación, en Livana escuchando con la quietud de una marea que retrocede.

No recuerdo haberla visto llorar jamás.

¿Acaso levantó siquiera la comisura de la boca cuando escuchó lo que habían hecho?

El recuerdo es algo oscuro que a veces doy vueltas, como un hombre podría girar una daga en su mano para encontrar su filo.

No llegó respuesta.

Solo la casa —y el conocimiento de que cuando la sangre de la familia hierve, alguien siempre paga al final.

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