Matrimonio Relámpago: En Sus Ojos - Capítulo 39

39: Mimando a Su Esposa Hasta el Extremo 39: Mimando a Su Esposa Hasta el Extremo —Damon
Siempre despertaba algo primitivo en mí.

El deseo se aferraba a ella como un perfume—nunca podía escapar de él.

Mi plan era simple: quedarme aquí, ahogarme en su presencia, disfrutar del poco tiempo que podíamos llamar luna de miel.

Pero ella tenía sus propios planes—comprar un producto coreano específico, una cita en el spa para el cabello, y todas esas pequeñas cosas sin las cuales no podía estar.

La acompañé, deslizando mi tarjeta sin protestar.

Cualquier cosa que quisiera, la obtendría.

Cualquier cosa.

—Te ves hermosa, mi amor —dije, viéndola emerger como una aparición divina.

—Estoy lista para una cena elegante, cariño —respondió, extendiendo su mano izquierda con una gracia que me hizo contener la respiración.

La tomé, entrecerrando los ojos al ver sus dedos desnudos.

—¿Dónde están tus anillos?

No contestó.

—No puedes salir sin ellos.

Un suave y desdeñoso murmullo.

Eso fue todo.

Puse los ojos en blanco y pasé junto a ella, dirigiéndome al tocador.

No estaban allí.

El baño, entonces.

Ahí estaba—descuidadamente colocado en una bandeja de madera con una escena oceánica de resina brillante.

Lo limpié suavemente, con reverencia, y regresé a ella.

Deslicé el anillo de compromiso en su dedo, luego la banda dorada—nuestro vínculo, mi marca en ella.

Perfecto.

Simplemente perfecto.

—Es pesado —murmuró.

—Sopórtalo.

—Levanté su barbilla, mi pulgar acariciando su mandíbula con una silenciosa posesividad.

Tomé su abrigo y lo coloqué sobre sus hombros, guiándola hacia el vestíbulo del apartamento.

El restaurante estaba cerca, a poca distancia.

Llevaba sus botas de otoño de tres pulgadas sin quejarse.

Le gustaba caminar.

Y a mí me gustaba verla caminar.

Nuestros guardaespaldas iban detrás—contratados por mí, separados de los nombres Carrington o Blackwell.

Ella no lo sabía.

No necesitaba saberlo.

Su lealtad era mía.

Su trabajo era ella.

En el restaurante, la anfitriona nos acompañó a una mesa junto a una fuente interior con una vista panorámica de la ciudad.

Le describí todo mientras nos acomodábamos.

Colocó su bastón en la mesa y se quitó las gafas de sol.

Su cabello—largo, ondulado, con rizos naturales en las puntas—se movía como el agua con cada movimiento.

Alcanzó un pasador, de jade y delicado, con una flor colgante.

—Déjame hacerlo, amor —ofrecí.

Ella asintió.

Rodeé por detrás de ella, recogiendo suavemente su cabello.

Había estudiado esto—tutoriales, videos, incluso la había observado hacerlo ella misma.

Girar, sujetar, asegurar.

Una forma de arte que había aprendido solo para ella.

—Hermosa —susurré, besando el lóbulo de su oreja antes de volver a mi asiento—.

Por cierto, tu prima está a unas mesas de distancia…

con Tyrona.

—Hmm.

Me pregunto qué está haciendo aquí —dijo, tarareando suavemente.

Ese sonido—despreocupado y dulce—era enloquecedor.

—Probablemente cazándolo —dije con una sonrisa burlona, refiriéndome al hombre que ella había torturado apenas la noche anterior.

Ella se rió, elegante y sin esfuerzo.

—Lo quiero en perfectas condiciones antes de la caza —meditó, su voz como seda entretejida con veneno.

Sus ojos violeta brillaron.

Me miró directamente—inquietante, obsesionante.

Como si pudiera ver el alma que había vendido solo para llamarla mía.

La comida que había pedido dos horas antes llegó, según lo planeado.

—Te encantará cada plato, mi esposa.

—Sorpréndeme, entonces.

Comía como un pájaro—delicada, medida.

Así que igualé su ritmo, algo a lo que me había acostumbrado.

Comer despacio con ella mantenía vivo mi hambre en más de un sentido.

Entonces llegó lo inevitable.

Tyrona se acercó.

Predecible.

Apenas abrió la boca antes de que mis hombres interceptaran, parándose como sombras entre ella y Livana.

—Vaya, incluso aquí.

Te encanta crear escenas, ¿verdad, Livana?

—siseó Tyrona.

Mi esposa ni se inmutó.

Calmadamente tomó su cuchillo y comenzó a cortar su comida con precisión quirúrgica.

—Hmm, si no es Tyrona Dela Vega.

Me pregunto qué te trae aquí.

Coincidencia, ¿verdad, mi amor?

—preguntó, volviéndose hacia mí.

—Sí —respondí con una sonrisa petulante.

—¿Guardaespaldas ahora?

¿Me tienes miedo?

—El tono de Tyrona era muy sarcástico y como su habitual sonido de villana.

—¿Guardaespaldas?

—repitió ella, confundida.

No lo había sabido—.

Oh, eso es obra de mi esposo.

Tiene miedo de que pueda matarte.

No puede arriesgarse a ir a la cárcel o ser deportado en nuestra luna de miel.

El rostro de Tyrona se volvió carmesí, sus puños temblando.

—Vamos, Tyrona.

Tú y mi prima desempeñaron bien su papel en mi pequeño “accidente”.

Eres química—conoces tus venenos.

Primera de tu clase en toxicología, ¿no es así?

—¿De qué demonios estás hablando?

—espetó Tyrona.

Livana se giró ligeramente, su sonrisa perversamente elegante.

—Carrie no podría haber encontrado a alguien capaz de cegarme con unas simples gotas para los ojos, ¿verdad?

Tyrona vaciló, mirando hacia Carrie, quien le hizo un gesto para que se fuera.

Me cubrí la boca para reprimir una risa.

—No sé de qué estás hablando.

—Por supuesto que no.

Ahora, por favor, no nos molestes.

Me gustaría tener una cena de lujo en paz con mi esposo.

Mi corazón se agitó.

Mi esposo.

Lo dijo tan dulcemente, como si significara algo.

Como si yo importara.

Tyrona y Carrie se fueron.

El resto de la cena fue una bendición.

Ella era etérea—compuesta, elegante.

Verla comer con tal donaire, a pesar de su ceguera, me hacía querer adorar el suelo que pisaba.

Tenía una manera de ser intocable y sin embargo mía.

Más tarde, felicitó al chef en coreano fluido.

Ellos le trajeron un regalo en respuesta.

Coloqué suavemente mi mano en su espalda, mi palma memorizando la curva de su columna.

—Spa mañana —murmuré—.

¿Qué tal ir de compras?

Un silencioso murmullo fue su respuesta.

Pasamos por una boutique.

En el escaparate: un vestido que pertenecía a su piel.

—Deberías usar esto mañana.

—La llevé adentro.

Hicieron una reverencia, quitando el vestido del maniquí.

—¿Y zapatos a juego?

—preguntó, su voz suave, casi juguetona—como terciopelo deslizándose contra mi piel.

—Creo que tienen el par perfecto solo para ti.

Les preguntaré —dije, ya señalando a una de las dependientas con una mirada.

Luego me volví hacia ella completamente, incapaz de resistir el impulso de adorarla de la manera en que solo yo podía.

Tomé su mano—delicada, cálida, mía—y presioné un beso en su palma, inhalando su tenue aroma floral como si pudiera anclar mi alma.

Mi mirada se desvió hacia el mostrador cercano, donde estaba la bolsa de papel del restaurante—su elegante empaque ribeteado con cinta dorada, la marca grabada en una escritura demasiado refinada para la producción en masa.

—Este postre —murmuré—, fue hecho para ti.

Porque por supuesto que lo era.

Todo esta noche lo era.

La comida, el vino, el ambiente—el toque cuidadoso del chef, la atención del personal—todo se volvió excepcional en el momento en que ella los elogió.

No solo un cumplido casual, sino uno expresado en coreano fluido, con genuino aprecio que derretía las formalidades culturales.

Ella no vio su asombro, pero yo sí.

Siempre lo hacía.

La adoraron al instante.

¿Quién no lo haría?

Era el tipo de mujer que elevaba incluso el gesto más simple.

El chef no regaló ese postre por cortesía.

Lo hizo porque en su presencia, incluso la excelencia parecía no ser suficiente.

Y yo sabía exactamente cómo se sentía eso.

—No puedo esperar a comerlo esta noche —dijo, sonriendo.

Su sonrisa.

Dios.

Apenas me sonreía, pero cuando lo hacía, podía creer cualquier cosa.

Incluso que se estaba enamorando de mí.

¿Delirante?

Tal vez.

Pero me aferraba a ello como un hombre ahogándose.

Volvimos al apartamento.

Jane había preparado bocadillos en nuestra habitación—regalos del chef, cuatro delicadas porciones de pastel.

Nuestro ritual se desarrolló como siempre—bañándonos mutuamente, secándola con suavidad, masajeando sus pies y pantorrillas.

Besé cada punto como tierra sagrada.

Se recostó contra el cabecero.

Conocía las señales.

Era la hora.

Me arrastré entre sus muslos como un hombre en adoración, las manos deslizándose bajo la curva suave de sus caderas, levantándola hacia mí como si ofreciera su cuerpo a algún altar sagrado—solo que ese altar era mío.

Solo yo podía honrarla adecuadamente.

Ella alcanzó mi cuello, sus dedos curvándose posesivamente, atrayéndome hacia un beso que quemó a través de cada terminación nerviosa que poseía.

—Pareces excitada, nena —murmuré contra sus labios, mi voz baja, provocadora—pero reverente.

Recorrí con besos sus mejillas, sus párpados, su frente—como una oración hecha carne.

Sus manos se movían sobre mí, lentas y buscadoras.

Dios.

Su toque.

Tan raro.

Tan deliberado.

Solo me tocaba así cuando algo la aflojaba—cuando el vino atenuaba su contención, o cuando algo químico pulsaba a través de sus venas, algo no recetado sino anhelado.

Y sin embargo, me aferraba a la ilusión como un hombre moribundo respirando.

Porque en estos momentos, era mía —no solo de nombre, no solo de cuerpo—, sino en esta frágil e imaginada intimidad por la que vivía.

Conocía demasiado bien el cruel ritmo de nuestras noches y mañanas.

Se despertaría mañana y se plegaría sobre sí misma —distante, fría, intocable.

¿Pero ahora mismo?

Ahora, podía creerlo.

—Tengo demasiada energía —susurró, sus labios rozando mi oreja—.

Necesito quemarla antes del postre.

Sus palabras enviaron calor en espiral por mi columna.

Se arrodilló sobre mí, dominante e imperturbable, su palma extendida sobre mi pecho como una marca —marcándome, poseyéndome.

Y la dejé.

Diablos, lo ansiaba.

Porque cuando me deseaba, aunque fuera por un momento, era más que deseo —era misericordia.

—Estabas tan sexy hablando con Tyrona.

Me puso duro.

Su mano se deslizó más abajo.

Jadeó.

—Vaya…

estás duro.

—Se inclinó—.

Quédate quieto.

No importa lo que haga…

no te corras.

—Oh, nena —gemí—.

No puedo prometer eso.

—Si te corres, no te dejaré tocarme durante un mes.

Mierda.

—Me portaré bien —murmuré, aunque cada nervio gritaba.

Empezó lentamente —besando, provocando, acariciando.

Temblé.

Guió mi mano hacia su pecho.

—Puedes tocarme aquí.

—¿Qué tal más abajo?

—pregunté, con voz ronca—.

Déjame usar mi boca.

Mi lengua.

Quiero hacerte venir primero.

—Tienes razón.

La llevé con suavidad, me recosté y la posicioné sobre mi rostro.

Hombres —escuchen bien.

Esto…

así es como se trata a una esposa.

Como si fuera una Diosa.

Porque lo es.

Y es mía.

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