Matrimonio Relámpago: En Sus Ojos - Capítulo 87

87: Petición Artística 87: Petición Artística —Livana
El médico me aconsejó descansar la vista y evitar todos los dispositivos electrónicos.

No tenía idea de que yo no le había dicho a mi familia que podía ver.

Continué con las gotas para los ojos —Jane me ayudaba con ellas— y fingí depender completamente de ella.

Pero no eran los dispositivos lo que me mantenía despierta por la noche.

Era Damon.

Actualmente estoy en lo que llamo mi temporada de calentura.

Y no podía ignorar el hecho de que mi esposo se ponía duro cada noche, justo a mi lado.

Era casi doloroso mirarlo.

Me di cuenta de que incluso cuando estaba ciega, Damon siempre había sido así.

Nunca hablaba con otras mujeres, nunca coqueteaba, nunca me dio motivos para dudar.

Aun así, planeo poner eso a prueba —pronto.

La Gala anual de la Fundación Blackwell es esta noche, y sería el momento perfecto.

Todos los invitados de alto perfil estarían allí, incluidos mis abuelos de ambos lados.

Era su manera de anunciar públicamente dos cosas: mi matrimonio con Damon y el compromiso de Damien con Laura.

—Te conseguí los vestidos —dijo Damon al entrar en la habitación, con voz baja y cálida—.

Te verás perfecta en color marfil.

Hizo una pausa.

—Dicen que es marfil, pero a mí me parece blanco.

Mis labios se crisparon ligeramente.

No podía decir si estaba tratando de ser gracioso o simplemente divagaba.

—Lo que sea —murmuré, levantándome de mi asiento—.

Ayúdame a ponérmelo…

sea lo que sea.

Curiosamente, nos estábamos quedando en el mismo hotel donde fui atacada.

Donde casi muero.

Y en la misma suite donde Damon y yo tuvimos sexo por primera vez —Suite Real 609.

Se acercó a mí con entusiasmo, ayudándome a quitarme la bata de seda con una sonrisa plasmada en su rostro.

—¿Te gusta mi ropa interior?

—le provoqué.

Se rio y pasó su mano por mis caderas.

—Cariño, no llevas nada.

—Exactamente —sonreí con malicia—.

Ahora tráeme mis bragas de seda.

Se rio entre dientes, agarrando la tela pálida de la cama, donde había sido colocada cuidadosamente junto a un sujetador sin costuras —elegido específicamente para favorecer el vestido de seda marfil.

—Hagamos el amor primero —dijo mientras besaba mi hombro.

—No —negué con la cabeza, alejándome—.

Puedes tenerme después del evento.

Gruñó frustrado, como un hombre que realmente intenta contenerse.

Tardé treinta minutos en vestirme —la mayor parte de los cuales se pasó con él intentando convencerme de lo contrario.

El trayecto solo tomó cinco minutos, pero casi llegamos tarde.

Miré fijamente hacia adelante, viéndolos por mi visión periférica.

Susurros.

Miradas.

Ojos curiosos siguiendo cada uno de nuestros movimientos.

Sabían quién era yo.

Más importante aún, sabían que Damon estaba obsesionado conmigo.

Me llevó a nuestros asientos como todo un caballero.

Por una vez, Damien era quien hablaba en el escenario.

Escuché en silencio su discurso.

La Fundación Blackwell era estricta en cuanto a transparencia —cada centavo contabilizado, cada donación respaldada por recibos.

Incluso en obras de caridad, la gente encontraba formas de llenar sus propios bolsillos.

Pero aquí no.

—¿Sr.

Blackwell?

Una mujer con un vestido escarlata apareció frente a nuestra mesa, bloqueando mi vista del escenario.

Se inclinó ligeramente —intencionalmente, claramente— dejando que su escote se derramara hacia adelante mientras extendía una mano hacia Damon.

—Gracias por otro año de apoyo~~ —ronroneó.

Damon le estrechó la mano brevemente, con expresión indescifrable.

Ella se demoró demasiado.

—¿Quién es, amor?

—pregunté fríamente, colocando una mano en su muslo.

—La organizadora del evento —dijo con indiferencia, sin molestarse en presentarme.

—Ya veo —.

Coloqué suavemente mi mano izquierda sobre la mesa, dejando que el enorme diamante en mi dedo captara la luz.

Ella se volvió hacia mí.

—Hola, Sra.

Blackwell.

Soy Bea—la organizadora.

—Gracias por tu arduo trabajo —dije, con voz fría y cargada de significado.

Damon centró su atención en mí.

Sus ojos me devoraban, mientras su mano rodeaba mi codo, dibujando líneas invisibles en mi piel.

—Estaba pensando —murmuró—, deberíamos irnos temprano de la fiesta.

Sonreí mientras Bea finalmente captó la indirecta y se escabulló de vuelta a su asiento—pero no sin lanzar otra mirada hacia nosotros.

Bajé la mirada a la entrepierna de Damon.

Tranquila.

Imperturbable.

«Hmm.

Tal vez no es su tipo.

¿Una rubia, quizás?»
—¿Qué?

—preguntó, levantando mi barbilla hacia él y rozando sus labios contra los míos.

—Me duele un poco la espalda —murmuré.

Inmediatamente deslizó su mano hacia mi zona lumbar y comenzó a frotar.

Después del discurso de Damien, conocí a algunas personas más.

Todas sabían quién era yo, pero no podía importarme menos.

No estaba de humor para socializar—estaba observando.

Mirando a las mujeres acercarse a mi esposo.

Estudiando su lenguaje corporal.

¿Y él?

Parecía genuinamente despistado.

No reaccionaba a ninguna de ellas.

A veces me pregunto—¿es Damon siquiera un hombre normal?

Pero de nuevo, no es solo un hombre.

Es mío.

Y está peligrosamente entregado.

—Por cierto, ¿la familia Dela Vegas también está involucrada en esto?

—pregunté.

—No —dijo, rodeando mi cintura con un brazo—.

Ya no forman parte de esto.

Vamos a casa.

Quiero hacerte el amor ahora.

Me reí—luego pausé.

Desde el otro lado del salón de baile, vislumbré a un hombre con un traje elegante.

Familiar.

Uno de los rostros que había visto en los expedientes que me dijeron que memorizara.

Mi sonrisa no vaciló.

Bernard Philips.

Está aquí—en Filipinas.

Y no en cualquier lugar—¿está en este evento?

El mismo hombre que torturé en Corea.

El que conspiró con Tyrona, siguiendo el plano que ella compuso, para orquestar mi experiencia cercana a la muerte.

Teníamos un acuerdo.

Uno silencioso, sellado con sangre y amenazas.

Entonces, ¿por qué está aquí?

Despierta mi curiosidad —agudamente.

No se atrevería a mostrar su rostro a menos que tuviera una razón…

o a menos que pensara que no lo vería.

—Amor —la voz de Damon interrumpió, profunda y áspera—.

No me estás prestando atención.

Sonreí con malicia, muy ligeramente, y deslicé mi mano sobre su pecho, mis dedos rozando la suave tela de su traje.

—Cariño —ronroneé—.

¿No es agotador estar conmigo las veinticuatro horas del día?

Se rio, bajo en su garganta.

—Hmm…

—Llama a Jane para mí.

Sin cuestionar, giró la cabeza.

—Jane.

En el momento en que su nombre salió de sus labios, me levanté, lenta y grácil.

—Me retiraré al tocador —dije, inclinando ligeramente mi cabeza hacia su voz, como una mujer ciega calculando su camino.

Se inclinó y besó mis labios —firme, protector y posesivo a la vez.

—Llámame si me necesitas —murmuró contra mi boca.

Sonrió —no, molió las palabras en mi piel como una promesa entrelazada con amenaza.

Como si me siguiera incluso hasta las sombras.

Bien.

Puede que necesite eso.

Porque Bernard Philips acaba de cometer el peor error de su vida —mostrar su rostro ante una mujer que nunca olvida…

y nunca perdona.

—Sophia
¿Las peticiones de Livana?

Totalmente imposibles.

La mujer habla como una maldita poeta, y luego espera que interprete sus metáforas con la precisión de un físico nuclear.

Dijo que quería “fuegos artificiales” en el coche del Vicepresidente.

Naturalmente, me lo tomé literalmente y llené el maldito vehículo con pirotecnia de primera calidad.

Velas romanas.

Explosiones de crisantemo.

Todo el paquete de Nochevieja.

Y ahora los medios de comunicación lo llaman “un intento de asesinato equivocado cruzado con un especial del Cuatro de Julio”.

Resulta que lo que quería decir era: haz que explote —pero no hagas que parezcan fuegos artificiales.

Bueno.

Quizás la próxima vez diga “detonación encubierta” en lugar de “fuegos artificiales”.

No hago arte interpretativo.

Hago ejecución.

Y explosiones.

Preferiblemente elegantes.

Próxima misión: humillar a un senador turbio con complejo de Dios y un problema muy público con su amante.

Livana quería “manchar su reputación”.

Sus palabras.

Luego lo siguió con: “Envíale una stripper para su cumpleaños”.

—Vale, reina.

Anotado.

—Pero ahora estoy estresada por cómo exactamente envolver a una stripper.

¿La meto en un pastel?

¿La envío en una caja de regalo?

¿Le pongo un lazo en la frente y lo llamo arte performativo?

Mi teléfono sonó.

Miré hacia abajo y fruncí el ceño inmediatamente.

Bernard Philips.

Una foto granulada.

En tiempo real.

Con marca de tiempo.

El bastardo está vivo y presumido, parado con un esmoquin como si fuera dueño de la gala.

—¿Está ahí?

—murmuré, deslizando rápidamente.

Con el ceño fruncido, rastreé su ubicación exacta a través del sistema de seguimiento.

Confirmado.

Filipinas.

Confirmado.

Mismo evento.

Confirmado.

Demasiado cerca de Livana.

Llamé a los idiotas —quiero decir, activos— que se suponía que debían vigilarlo.

—¿Qué demonios están haciendo?

—solté en una llamada grupal—.

No es un fantasma, gente.

Proyecta una sombra.

Me recosté y exhalé bruscamente.

Si está aquí, no está de turismo.

Y si el nombre de Tyrona se vuelve a susurrar en su órbita, juro que le pondré una bala entre sus gafas de sol de diseñador.

Teníamos un acuerdo.

Del tipo sellado con sangre, chantaje y dientes.

Entonces, ¿por qué está caminando libremente en el territorio de la Reina?

Para estar segura, envié a un Peón —uno estacionado cerca de Livana.

De hecho, ya había cinco trabajando en ese evento.

Uno disfrazado de guardia de seguridad, dos como camareros, y los dos últimos insertados entre los organizadores del evento.

No juego a las damas.

Juego al ajedrez.

Y mi tablero está completamente surtido.

Entonces…

miré a Kai.

Estaba en medio de flexiones.

Sin camisa.

Gloriosamente sudoroso.

Esos abdominales parecían haber sido tallados por alguien con rencor hacia las camisetas.

Dejé que mis ojos se deslizaran más abajo.

Maldición.

No solo sus brazos.

Todo el paquete parece prometedor.

Concéntrate, Sophia.

Ahora no es el momento para fantasías sexys y pensamientos impíos sobre tu compañero de trabajo-asesino-crush.

Tengo un escándalo político que envolver como regalo y un posible traidor resucitado escabulléndose por un salón de baile.

No.

Ni un pensamiento sobre las…

dimensiones de Kai.

Suspiré y miré el diseño que Livana me envió.

Quiere que sea “artístico”.

¿Qué significa eso?

¿Bordar un tanga de stripper?

¿Envolver la vergüenza con papel dorado?

Me froté la sien.

Ser letal es fácil.

¿Ser artística según los estándares de Livana?

Eso podría matarme.

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