Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 178

178: Capítulo 178 178: Capítulo 178 —…Soñaste con la nave de Maden —susurró el General Valen.

Me pellizqué el puente de la nariz.

—No.

Soñé con el Titanic.

Confusión.

—… ¿El qué?

Y de alguna manera —de alguna manera— terminé contándoles la historia del Titanic.

OTRA VEZ, por millonésima vez.

No sé cómo pasó.

En un momento estaba explicando lo del «orgullo insumergible», y al siguiente… —Había una puerta —dije, gesticulando bruscamente—.

UNA PUERTA QUE FLOTABA PERFECTAMENTE…
—Eran escombros —masculló Héctor.

—ERA UNA PUERTA —espeté.

—Podrían haberse turnado —argumentó un noble.

—Jack podría haber sobrevivido —insistió la Princesa Milabuella, con los ojos brillantes de furia justiciera.

El Gran Salón se sumió en el caos.

Un caos absoluto, sin filtros, de esos que te hacen pensar «¿cómo es posible que esto sea real?».

Como si fuera la primera vez que oían algo remotamente fuera de su cuidadosamente preservada visión del mundo.

Puse los ojos en blanco hasta la nuca.

De verdad.

Ya había pasado demasiadas veces.

A estas alturas, su sorpresa me parecía algo personal.

Los eruditos estaban de pie, sus voces superponiéndose.

—La flotabilidad no funciona así…
—Pero si el desplazamiento de la masa…
—¿Estás insinuando que el mar sostiene las cosas a propósito?

Los nobles parecían emocionalmente devastados.

Una mujer se secaba los ojos con un pañuelo de encaje como si yo le hubiera asesinado personalmente a su primo favorito.

Alguien más sollozaba abiertamente.

Otro noble —un anciano que había bebido demasiado vino— levantó la mano y preguntó, con total sinceridad, si los icebergs eran seres sintientes capaces de albergar malicia.

Me pellizqué el puente de la nariz.

Netflix.

Esto era literalmente un momento digno de Netflix.

Por favor, cálmense.

El Príncipe Althur, mientras tanto, se había quedado muy callado.

Demasiado callado.

Sin discusiones.

Sin comentarios susurrados.

Sin jadeos dramáticos.

Cuando el ruido finalmente se extinguió y un tenso silencio se apoderó del Gran Salón, volvió a mirarme.

No divertido.

No escéptico.

Serio.

—Lady Serafina —dijo lentamente, con cuidado, como si cada palabra tuviera un peso peligroso—, ¿cree… que la historia que nos contó antes, El Día que la Tierra se Detuvo, podría ocurrir en la realidad?

Oh, dioses.

¿Qué he hecho mal esta vez?

¿He vuelto a liarla en este reino?

¿Cómo… cómo seguían convirtiendo mis narraciones casuales en un presagio divino?

No era una vidente.

Estaba aburrida.

Hay una diferencia.

Ahí estaba.

La pregunta sobre la profecía.

Miré por todo el salón.

Al Rey: pálido, con la mirada afilada, su mente claramente adelantándose a varios desastres por venir.

¿Qué demonios estaría calculando en ese momento?

A la Reina, con las manos entrelazadas y los labios apretados.

Por favor.

No más vestidos.

No más maquillaje.

La mansión de la capital ya se estaba ahogando en ambas cosas, y las criadas habían empezado a robarlos.

No necesitaba añadir las compras de pánico de la realeza a esa lista.

A Héctor Sky, que ya estaba desmontando y reescribiendo mentalmente las leyes de la magia mientras hablábamos.

Casi podía ver las ecuaciones flotando tras sus ojos.

A la Princesa Milabuella, que se mordía una uña como si le debiera dinero.

Y luego, de vuelta al Príncipe Althur.

El príncipe guapísimo.

El tipo de guapo que parecía hecho a medida para tapices y baladas trágicas.

Por supuesto que tenía que ser él quien hiciera preguntas existenciales.

Exhalé lentamente.

—Creo —dije con cuidado, eligiendo mis palabras como si fueran piedras para cruzar un abismo—, que las civilizaciones poderosas tienden a creer que están solas.

Que son intocables.

Que no tienen que rendir cuentas a nadie.

Todo el salón se inclinó para escuchar.

Sostuve su mirada.

—Y creo que cuando alguien —o algo— mucho más antiguo, mucho más fuerte, finalmente se fija en ellos… —hice una pausa—.

…el juicio rara vez llega con amabilidad.

¿Por qué estoy diciendo esto?

Por favor, no anoten esto.

Por favor, dejen de asentir.

La temperatura del salón pareció bajar.

—Pero —añadí rápidamente, levantando mi copa como si esta fuera una conversación de cena casual y no un apocalipsis inminente—, también creo que la gente puede cambiar.

Una pausa.

—A veces.

El Príncipe Althur asintió lentamente, con expresión solemne.

—…Entonces es una profecía —murmuró.

DE NINGUNA MANERA.

Absolutamente no.

Esbocé una sonrisa forzada; el tipo de sonrisa que existía únicamente para evitar que me pusiera a gritar.

—No —dije con dulzura—.

Es una advertencia.

—Y si son listos —añadí entonces, con un sorbo de mi bebida y una mirada mordaz a los eruditos que aún estaban a medio camino del pánico—, no esperan a que las profecías les digan que empiecen a arreglar las cosas.

Silencio.

En algún lugar del salón, alguien susurró en voz baja: «Los icebergs aún podrían ser malvados».

Fingí que no lo había oído.

Y en algún lugar —muy, muy lejano, a través de estrellas que fingía no conocer—, Algo ancestral podría haber estado escuchando.

Pero ¿en serio?

¿Qué demonios ha pasado?

Maldita sea.

Simplemente… maldita sea.

Esta es exactamente la razón por la que me dije a mí misma: no más historias.

No más volver a contarlas.

Porque este… ¿este desastre?

No es lo que yo quería.

La trama está patas arriba, de lado, revuelta como un desayuno que no pedí.

La Corona de Espinas y Miel original tenía elegancia, suspense, romance, una tensión sutil y el cuidadoso entrelazado de asesinos y demonios.

Tenía a la Princesa Milabuella como la protagonista femenina astuta, feroz y, sin embargo, desgarradoramente vulnerable, y a Sir Alex Canva como el protagonista masculino taciturno, peligrosamente hábil y devastadoramente atractivo y leal.

¿Y qué he hecho yo?

La he convertido en… lo que sea que es esto.

Caos.

Descaro.

Mezclas de Hollywood.

Referencias interdimensionales.

Keanu Reeves.

El Titanic.

Alienígenas.

Troles gigantes.

¿¡Pero qué demo…?!

Me agarré la cabeza, dejando que su peso se asentara como una nube de tormenta.

Me temblaban ligeramente las manos.

El consejo, los nobles, el príncipe… todos tenían los ojos puestos en mí.

Ojos que esperaban sabiduría, claridad, brillantez.

Y aquí estoy yo, destrozando una historia como un bardo de tres al cuarto en una taberna, convirtiendo tramas serias e intrincadas en… una broma.

Podía sentir a Raya moverse nerviosamente en mi bolsa.

La pequeña pata sombría de Chubby me daba palmaditas en la rodilla como diciendo: «tranquila, sigues siendo la jefa».

Pero no.

Esto era un desastre.

—Milabuella… no.

Alex… no —musité para mis adentros.

No se suponía que reescribiera sus vidas.

No se suponía que borrara su tensión, sus miradas furtivas, sus miedos susurrados en la oscuridad.

No se suponía que convirtiera su romance de ritmo perfecto en… un fanfiction caótico con pirotecnia y Leviatanes chillando.

¿Por qué siempre hago esto?

¿Por qué no puedo simplemente contar una historia sin secuestrar el mundo entero?

Apreté los puños.

Tenía que arreglar esto.

De alguna manera.

De alguna manera, tenía que devolver la historia a su curso legítimo.

A la astucia de Milabuella.

A la devoción taciturna de Alex.

A la tensión, la traición, el romance sutil y doloroso…
Y quizá, solo quizá, podría disculparme en silencio con el autor original, porque ahora mismo, creo que podría haber traumatizado al propio universo con mi narración «creativa».

Esto… esto no puede seguir así.

Simplemente no puede.

Respiré hondo.

Cerré los ojos.

Me concentré.

No más desastres.

No más distracciones.

Hora de arreglar la trama.

Hora de honrar a Milabuella y a Alex.

Y sí… quizá todavía colar un poco de descaro.

Pero solo un poco.

Porque esto… esto no puedo volver a estropearlo.

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