Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 194

194: Capítulo 194 194: Capítulo 194 En algún lugar de las profundidades de la capital —lejos de las torres pulidas y las plazas resplandecientes— existía un lugar que la ciudad pretendía que no respiraba.

El mercado negro.

No del tipo ruidoso lleno de ladrones gritones y crimen evidente.

No.

Este era su corazón.

Donde las piedras de maná sin registro cambiaban de manos.

Donde reliquias malditas susurraban bajo telas de seda.

Donde se borraban nombres, se alteraban recuerdos y la gente desaparecía sin papeleo ni plegarias.

Cerca de su vena más profunda se alzaba una posada torcida, apretujada entre dos edificios derruidos como un diente podrido en una mandíbula rota.

Era más de medianoche.

Las calles estaban vacías de una forma que solo los criminales entendían: silenciosas, pero nunca seguras.

Un hombre se acercó a la posada, solo.

Llevaba una capa oscura, con la capucha calada, y la tela se tragaba la forma de su cuerpo.

Su máscara era lisa e inexpresiva, grabada con tenues surcos rúnicos que pulsaron una vez cuando pasó bajo la luz del farol, y luego se desvanecieron.

Llamó a la puerta.

No una.

No dos.

Tres veces.

Pausa.

Una vez más.

La puerta se entreabrió.

Una mujer de ojos cansados y dedos ligeramente teñidos de azul por el residuo de maná lo examinó.

No le preguntó su nombre.

En su lugar, él murmuró una frase: antigua, fragmentada, sin sentido para quien no hubiera aprendido su veneno.

Sus pupilas se dilataron durante una fracción de segundo.

La puerta se abrió por completo.

Él entró.

Detrás del mostrador, ella pulsó un interruptor oculto.

La madera se deslizó.

La piedra se movió.

Una estrecha entrada se abrió donde antes había una pared.

Desapareció en su interior sin decir una palabra más.

Minutos después, la calle volvió a agitarse.

Se acercaron dos figuras más pequeñas —ambas mujeres por su silueta y movimiento, aunque iban tan encapotadas que ocultaban todo lo demás—.

Botas oscuras.

Pasos silenciosos.

Máscaras idénticas a la del primero.

Repitieron los golpes.

La frase.

La puerta se abrió.

Las dejaron pasar por el mismo pasadizo secreto, engullidas por la sombra.

El pasillo que había más allá era estrecho y largo, iluminado por pequeñas lámparas de aspecto enfermizo incrustadas en los muros de piedra.

Sus llamas no parpadeaban como el fuego, sino que pulsaban, como si estuvieran vivas, reaccionando a la presencia de la magia.

El aire olía a polvo, a hierro y a algo mucho más antiguo.

Caminaron en silencio.

Al final del pasillo, el espacio se abría de repente a algo inmenso.

Una cámara con forma de catedral tallada bajo tierra.

Estanterías se erguían del suelo al techo: una inmensa biblioteca de tomos prohibidos, pergaminos encuadernados en piel, orbes de cristal que se arremolinaban con conciencias atrapadas, frascos que contenían cosas que se retorcían cuando la luz pasaba sobre ellas.

Docenas de figuras permanecían entre las sombras.

Todas llevaban la misma máscara.

Todas miraban hacia el centro.

En el corazón de la cámara se alzaba un estrado de piedra, y sobre él, un altar macizo tallado con círculos rúnicos superpuestos tan complejos que dolía mirarlos.

Un cuerpo humano yacía sobre él.

Desnudo.

Inconsciente.

Respirando, a duras penas.

Unas runas ardían débilmente en la superficie del altar, reptando como venas vivas bajo la piel del hombre.

Un cántico mágico resonaba por la cámara, superpuesto y distorsionado, con voces que se solapaban en una armonía que se sentía incorrecta.

El primer hombre avanzó hasta el estrado.

Las dos mujeres lo siguieron, flanqueándolo como espadas silenciosas.

Alzó una mano enguantada.

El cántico cesó al instante.

Cayó el silencio: denso, reverente, temeroso.

—Nos hemos reunido aquí esta noche —dijo el hombre, con la voz amplificada de forma antinatural, resonando desde cada rincón de la cámara—, porque nuestro hermano ha fracasado.

Una onda recorrió a las figuras encapuchadas.

No de sonido, sino de inquietud.

—Teníamos que extender nuestra influencia en las tierras occidentales —continuó, caminando lentamente alrededor del altar—.

Usando mercenarios.

Aventureros.

Hombres y mujeres desesperados, ávidos de un propósito.

Soltó una risa sorda y sin humor.

—Patéticos idiotas.

Todos ellos.

Se detuvo a los pies del altar y bajó la vista hacia el cuerpo inconsciente.

—¿Saben cuántas runas tallé?

—preguntó en voz baja—.

¿Cuántos sigilos antiguos activé para borrar su sentido del yo?

¿Para despojarlos de la memoria, la lealtad, el miedo…, la identidad misma?

Sus dedos rozaron el borde de la piedra.

—¿Cuántas noches pasé tejiendo la obediencia en sus huesos?

Se enderezó.

—Y aun así… un fracaso.

La palabra resonó en la cámara como un trueno.

Pulsos eléctricos brotaron de las runas, formando arcos breves sobre el altar.

El hombre inconsciente convulsionó, y un sonido ahogado se desgarró de su garganta antes de volver a quedar en silencio.

El hombre alzó ambas manos.

Antiguos símbolos rúnicos se encendieron en el aire a su alrededor: flotando, girando, gritando en silencio mientras la magia antigua respondía a su llamada.

Las lámparas atenuaron su luz.

Las estanterías traquetearon.

Incluso las figuras enmascaradas retrocedieron ligeramente.

—Nuestra obra fue deshecha —dijo, con veneno goteando en cada sílaba—, por una fuerza de la que ninguno de ustedes me advirtió.

Se giró lentamente, escudriñando la cámara.

—Una luz que quema sin piedad.

Un Qi que cura… y ordena.

Una presencia lo bastante fuerte como para destruir el condicionamiento y restaurar mentes que reescribimos.

Su máscara se inclinó, casi pensativa.

—Se suponía que ella no debía existir.

Las dos mujeres a su lado se tensaron.

—Pero ahora —continuó, con la voz convertida en un susurro que de algún modo llegó a todos—, ha entrado en el tablero.

Las runas brillaron con más intensidad.

—Nos adaptaremos —dijo con calma—.

Siempre lo hacemos.

Su mirada volvió al altar.

—Preparen la siguiente fase.

Fortalezcan los sellos.

Perfeccionen las matrices de control.

Una pausa.

—Y esta vez —añadió en voz baja, peligrosamente—, no subestimen a la mujer que pone reinos patas arriba… mientras sonríe.

El cántico se reanudó: más bajo, más oscuro, más urgente.

En las profundidades de la capital, algo antiguo se movió.

Y el juego, en verdad, había comenzado.

Esa noche, mucho después de que el cántico se desvaneciera y el altar fuera limpiado de sangre y ecos, el líder pasó detrás del estrado.

Una puerta oculta se deslizó sin hacer ruido.

Más allá había una pequeña cámara, deliberadamente austera.

Muros de piedra.

Una mesa estrecha.

Dos sillas.

Sin símbolos.

Sin runas.

Sin testigos.

Esta sala existía para la verdad, no para el teatro.

El hombre entró primero.

Las dos mujeres lo siguieron.

La puerta se selló tras ellos.

El silencio se hizo denso.

Lenta, deliberadamente, el hombre alzó las manos y se quitó la máscara.

Debajo se reveló un rostro que el reino no había visto en meses.

De rasgos afilados.

Refinado.

Ojos como hierro frío: calculadores, pacientes, absolutamente despiadados.

El Duque Tyler Agro.

El duque desaparecido.

El hombre cuya desaparición había desconcertado a la capital.

Cuyas tierras habían sido absorbidas silenciosamente, cuyo nombre se había convertido en un susurro y luego en una pregunta que nadie podía responder.

Los espías habían buscado.

Los asesinos habían fracasado.

Los guerreros habían regresado con las manos vacías, o no habían regresado.

Porque nunca se había ido.

Simplemente se había ocultado bajo tierra.

Detrás de él, las dos mujeres también se quitaron las máscaras.

La primera era inconfundible.

La Princesa Milabuella.

De cabello dorado, impecable, su belleza ahora afilada por algo amargo y ardiente bajo sus ojos.

Atrás quedaba la gentil sonrisa cortesana, la estudiada inocencia.

Lo que quedaba era hambre.

Ambición.

Una rabia apenas contenida tras la elegancia.

A su lado estaba Mila.

Vestida igual.

Moviéndose igual.

Cabello oscuro, ojos oscuros, una expresión tallada en un resentimiento tan profundo que la había vaciado por dentro.

Si Milabuella era fuego vestido de seda, Mila era veneno envuelto en terciopelo.

Parecían reflejos.

Gemelas en la sombra.

El Duque Tyler hizo un gesto hacia la mesa.

—Siéntense.

Lo hicieron.

Él permaneció de pie.

—La operación occidental ha fracasado —dijo con calma, como si hablara del tiempo—.

No por incompetencia —aunque de eso hubo de sobra—, sino por ella.

Los dedos de Milabuella se curvaron lentamente sobre la mesa.

—Lady Serafina.

El nombre supo amargo en su lengua.

—Nunca debió interferir —siseó Mila—.

Ni siquiera debía existir.

Yo infiltré al espía en su territorio, pero no me dieron nada.

Esa zorra se lo estaba quedando todo.

Se suponía que era mío.

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