Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 227

227: Capítulo 227 227: Capítulo 227 Eso era… UN DRAGÓN.

De dos cabezas.

Masivo.

—¡JODER, QUÉ SANTA MIERDA!

¡MI BEBÉ GIGANTE RAYA YA NO ES UN BEBÉ!

—.

Escamas como obsidiana forjada con vetas de oro fundido.

Sus alas se desplegaron, lo bastante anchas como para ocultar la mitad del cielo oscurecido por la tormenta.

Cada vez que respiraba, la lluvia hervía hasta convertirse en vapor, y el calor se ondulaba hacia fuera en ondas visibles.

Rugió.

El sonido sacudió el mar.

Se me abrió tanto la boca que probablemente me tragué un bicho.

—¿¡…RAYA!?

¿¡ERES TÚ!?

—grité.

Ambas cabezas se giraron hacia mí.

Y sonrió.

No una bonita sonrisa de guiverno.

Una sonrisa de dragón.

—¡Sí, Maestro!

—dijo con voz cantarina y brillante, con los ojos resplandecientes.

Una de las cabezas incluso me guiñó un ojo.

Me quedé mirando.

—¿…Por qué ya no eres un bebé?

—exigí con debilidad—.

¡Tienes un aspecto aterrador!

—Es porque me hiciste comer las piedras de corazón —dijo con orgullo—.

He evolucionado.

Parpadeé.

Una vez.

Dos veces.

—Mis tesoros —susurré con voz hueca—.

Todo mi plan de jubilación.

—Devorados.

Hasta el último objeto brillante.

Suspiré, derrotada.

—Vale.

De acuerdo.

Lucha contra el Kraken.

La cabeza izquierda de Raya inhaló.

El aire se distorsionó.

Y entonces… FUEGO.

No una llama.

Un torrente de infierno rugiente desgarró la lluvia, convirtiendo el agua de mar en vapor, los manglares en cenizas, y se estrelló directamente contra el enorme cuerpo del Kraken.

La bestia chilló, retrocediendo por primera vez.

Los Caballeros se quedaron mirando.

Sir Alex se quedó mirando.

El Kraken se quedó mirando.

Entonces, la cabeza derecha de Raya se inclinó hacia mí.

—Maestro —dijo con naturalidad—, deberías montarme.

Me reí histéricamente.

—Oh, ni de coña.

—Es más seguro.

—No.

—Tendrás un mejor control.

—¡ABSOLUTAMENTE NO!

Bajó uno de sus enormes y brillantes ojos hacia mí.

—Insisto.

—¡Maldita sea!

¡Intenta decirle que no a eso!

Antes de que pudiera protestar, una garra me recogió como si no pesara nada y me dejó caer —no con delicadeza— sobre su lomo.

Grité.

—¡RAYA!

¡BÁJAME!

Coffi gritó.

Latte gritó más fuerte.

—¡¡ESTA ES UNA IDEA TERRIBLE, LADY SERAFINA!!

—chilló Latte.

—¡LO SÉ!

—grité de vuelta, aferrándome a una cresta de escamas cálidas mientras mi vida pasaba ante mis ojos—.

¡ME ESTOY ARREPINTIENDO DE TODAS LAS DECISIONES DE MI VIDA!

Raya despegó.

El mundo se desvaneció.

El suelo desapareció.

El viento me golpeó en la cara.

Volví a gritar, esta vez por más tiempo.

Raya se rio.

—¿Ya estás cómoda, Maestro?

—preguntó su cabeza izquierda mientras la derecha desataba otra oleada de fuego contra el Kraken que había debajo.

Negué con la cabeza violentamente, con los ojos anegados en lágrimas y terror.

—¡NO!

¡NO ESTOY NADA CÓMODA!

Batió las alas.

Y nos elevamos.

Directos al infierno.

******
Sir Alex — Punto de vista
Hace unos días, todavía estaba en la mansión de mi familia —de todos los lugares posibles—, fingiendo que el mundo estaba en paz.

Me había tomado un permiso.

Un permiso de verdad.

Un milagro excepcional.

El tipo de milagro que mi madre interpretó inmediatamente como una intervención divina y aprovechó con una eficacia despiadada.

Pasaba las mañanas esquivando a mis sobrinas mientras intentaban trenzarme el pelo con cintas encantadas para que explotaran en purpurina, y las tardes llevando a mi sobrino sobre los hombros mientras se autoproclamaba caballero e intentaba «matar» a mi sombra con una espada de madera.

Las risas resonaban por unos salones que habían visto demasiados consejos, demasiadas discusiones, demasiada historia sangrienta para una sola vida.

Por un momento, casi creí que podría quedarme allí.

Casi.

Mi madre, por supuesto, arruinó esa ilusión… con mucho cariño.

Preguntó por Lady Serafina.

Sin ninguna sutileza.

«¿Cómo progresa su territorio?».

«¿Es cierto que está construyendo algo llamado Hotel Agro?».

«¿Es tan mordaz como dicen los rumores, o es que solo te trata así a ti?».

Respondí con paciencia.

Con demasiada paciencia, según mi hermana, que me observaba con esa mirada de complicidad que los hermanos perfeccionan a lo largo de años de chantaje emocional.

Les hablé de las tierras de Serafina: de cómo convirtió la tierra yerma en una oportunidad, de cómo hablaba con los granjeros y los nobles con la misma autoridad intrépida, de cómo sus proyectos no solo eran ambiciosos, sino peligrosos, de la forma en que siempre lo es el cambio real.

Incluso sugerí —de manera casual, demasiado casual— que una vez que terminara la construcción del Hotel Agro, la familia podría visitarlo.

Mi madre sonrió.

Esa sonrisa aterradora y victoriosa.

Y entonces el mundo recordó que odiaba la paz.

Las noticias llegaron como una cuchilla a través de la seda.

Aldeas.

No una.

No dos.

Muchas.

Esparcidas por todo el reino como ascuas moribundas.

Comunidades enteras borradas del mapa.

Gente encontrada sin vida donde se encontraban.

Ganado muerto en sus corrales.

Campos arruinados de la noche a la mañana.

Asentamientos costeros aplastados: barcos astillados como juguetes de niños, redes destrozadas, muelles arrancados de la piedra.

Y el mar.

Algo no iba bien con el mar.

Manglares retorcidos y ennegrecidos como si algo enorme se hubiera arrastrado a través de ellos.

Las costas, horadadas profundamente, no por las olas, sino por el peso.

Por un propósito.

La muerte seguía a lo que fuera que fuese.

Ningún superviviente pudo describirlo adecuadamente.

Ningún mago pudo percibirlo con claridad.

Ningún sacerdote se atrevió a nombrarlo.

Eso me asustó más que nada.

Luego llegó la citación.

Del rey.

Su mensaje era breve, cortante y cargado de un pavor tácito.

Cuando llegué a la corte, el aire ya estaba cargado de susurros… y un nombre no dejaba de salir a la superficie.

Lady Serafina.

Había sido enviada a una misión semanas antes con el líder de la Gente de Hielo: Vikingo.

Conocía a Vikingo.

Demasiado bien.

Conocía su reputación, su fuerza, su maldita y tranquila confianza.

Conocía su forma de pararse demasiado cerca al hablar, la forma en que la gente —especialmente las mujeres— escuchaba cuando hablaba.

Y sabía, con una amargura que despreciaba en mí mismo, que Lady Serafina lo admiraba.

Lo había visto.

La forma en que sus ojos lo seguían.

El respeto.

El interés.

La misma mirada que le dedicó a mis brazos una vez cuando levanté una puerta rota con una mano y fingí que no era nada.

Odiaba haberme dado cuenta.

Odiaba que me importara.

Si hubiera sabido la verdadera naturaleza de su misión, habría ido con ellos.

Al diablo el rango.

Maldita sea la política.

Habría encontrado la manera.

Pero Vikingo había regresado al norte de repente, llamado por su gente porque lo que fuera que estuviera pasando… estaba pasando en todas partes.

¿Y ahora?

Ahora me enviaban a investigar el mismo desastre.

Ruta diferente.

Mismo destino fatal.

Al día siguiente, antes de que el alba hubiera despuntado del todo, fui a la mansión de Lady Serafina.

Me dije a mí mismo que era estratégico.

Informativo.

Necesario.

Era mentira.

La echaba de menos.

Echaba de menos sus comentarios mordaces, su inteligencia exasperante, la forma en que sonreía como si supiera algo que el mundo ignoraba.

Echaba de menos cómo me hablaba como si yo no fuera ni noble, ni caballero, ni una herramienta… sino simplemente Sir Alex.

Echaba de menos la forma en que fingía que no le importaba, y lo transparente que era cuando fracasaba en el intento.

Y sí —que los dioses me ayuden—, sentí alivio al saber que Vikingo se había ido.

Egoísta.

Horrible.

Humano.

Estaba en sus salones, vestido de acero y listo para la batalla, plenamente consciente de que una vez más me dirigía hacia algo que no perdonaría la debilidad.

Siempre había sabido que esta misión no sería fácil.

Desde el momento en que llegaron los primeros informes —aldeas engullidas por el mar, cuerpos intactos pero sin vida, granjas arruinadas sin fuego ni escarcha, manglares marcados como si hubieran sido arañados por una fuerza colosal—, comprendí que no estábamos cazando bandidos.

Ni monstruos.

Nos estábamos interponiendo en el camino de algo antiguo.

Algo inteligente.

Algo que no destruía por hambre, sino con intención.

Y mientras me preparaba para enfrentarlo, un pensamiento ardía con más fuerza que cualquier advertencia:
Si Lady Serafina se interponía en el camino de esta cosa… entonces, por mi espada, por mi sangre o por mi último aliento… tendría que pasar primero por encima de mí.

Aun así, conocer el peligro en teoría y estar metido en él hasta las rodillas son dos cosas muy diferentes.

Cincuenta hombres se ofrecieron voluntarios para venir con nosotros.

No reclutas.

No caballeros presionados.

Voluntarios.

Cada uno de ellos me miró a los ojos cuando dio un paso al frente: hijos de granjeros, espadachines de cuna noble, veteranos con cicatrices ya grabadas en sus huesos.

Vinieron porque las aldeas necesitaban ayuda.

Porque se estaban borrando vidas inocentes.

Porque eso es lo que se supone que deben hacer los caballeros.

Y ahora… casi la mitad de ellos yacían muertos o moribundos en el lodo de los manglares.

La lluvia caía a cántaros, densa e implacable, convirtiendo el suelo en un resbaladizo cementerio de raíces y piedra destrozada.

El aire olía a sal, a sangre y a maná quemado.

Cada respiración dolía.

Cada paso amenazaba con hacernos resbalar y caer al agua salobre donde los tentáculos aún se retorcían.

Un kraken.

No una bestia, no realmente.

Una antigua entidad invocada, algo que no debería existir tan cerca de la costa, algo que pertenecía a las leyendas destinadas a asustar a los niños para que obedecieran.

Su cuerpo era inmenso más allá de toda razón, con tentáculos más gruesos que atalayas, la piel ennegrecida y grabada con runas que absorbían tanto la luz como la magia.

Nuestras pistolas de maná eran inútiles.

Observé a mis hombres disparar una y otra vez, ráfagas de color blanco azulado que se estrellaban contra su carne solo para dispersarse como niebla contra la piedra.

Las balas rúnicas detonaban inútilmente.

Las espadas divinas —espadas que habían partido en dos a demonios— resbalaban sobre su piel con una lluvia de chispas.

Las bolas de fuego se extinguían.

El hielo se hacía añicos.

Los rayos reptaban y morían.

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