Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 266

Capítulo 266: Capítulo 266

Eso era imposible. Veyron comenzó a llamar nombres. Los aprendices daban un paso al frente. La matriz destelló. Aparecieron círculos: tenues anillos de luz flotando en sus núcleos. Primer círculo. Algunos apenas estables. Unos pocos prometedores.

Hacía comentarios. Corregía posturas. Seguía adelante.

Más cerca. Más cerca. Sentí cómo el sudor se acumulaba en mi nuca.

—Chubby —susurré mentalmente—. ¿Puedes…?

—Puedo enmascararlo —dijo rápidamente—. Más o menos. Puedo proyectar una huella falsa. Débil. Inestable. Pero si la matriz indaga…

—No aguantará —terminó Raya—. No si el instructor se concentra.

Henry exhaló lentamente. —Si se llega a eso, llamaré la atención. Discutiré. Montaré una escena.

—No —dije tajantemente—. Eso te pone en una lista.

Llamaron otro nombre.

Y entonces… «Lira Valen». Mi nombre falso. El pulso me rugía en los oídos. Durante medio segundo, la sala pareció demasiado pequeña. Las runas de la pared parecían inclinarse hacia dentro, por fin curiosas. Me puse de pie. Cada instinto me gritaba que corriera, que lo quemara todo, que derribara la torre piedra por piedra. En lugar de eso, avancé como una aprendiz cansada y nerviosa sin nada especial que ofrecer.

Paso. Paso. Paso.

La plataforma zumbaba bajo mis botas. El Maestro Veyron levantó una mano. —Relájate. Deja que la matriz…

El aire cambió. No con violencia. Algo andaba mal. Dentro de mi bolsa, Raya se quedó completamente quieta.

—…Eso no es la matriz reaccionando —susurró.

Chubby contuvo el aliento. —Esa es la Torre.

Las runas brillaron con más intensidad que para nadie… y entonces parpadearon. Una vez. Dos veces. Y luego… se atenuaron. La confusión se extendió por la sala. Veyron frunció el ceño. —Qué extraño. —Ay, no. Bajé la mirada y encogí los hombros, interpretando mi papel—. Lo… lo siento, Maestro. Siempre me ha costado sentir el maná. —La matriz volvió a pulsar. Seguía sin haber nada. Ni un círculo. Ni una lectura. Solo un vacío silencioso e inquietante. La mirada de Veyron se agudizó. —¿Un Nulo? —murmuró.

Esa palabra hizo que la sala zumbara. Los Nulos eran mitos. O cadáveres. Lo sentí entonces: la atención de otra persona, lejana pero aguda. Muy por encima. El Gran Mago Alias. Tragué saliva y puse los ojos en blanco. «Os lo dije», pensé con amargura. «He terminado con la escuela». Y, sin embargo… aquí estaba. De pie en una torre de magos que acababa de darse cuenta de que yo no debería existir.

La matriz rúnica volvió a pulsar.

Una vez. Dos veces. Lo sentí… sentí el momento en que estaba a punto de intensificarse, a punto de indagar más hondo, a punto de anunciar a una sala llena de aprendices que yo no era simplemente una negada para la magia, sino que era un error. «Aquí viene la ejecución pública, al estilo de Serafina», pensé con amargura. Entonces… el golpe seco de un báculo resonó por toda la sala.

—Basta. —La palabra restalló en la sala como un hechizo de mando. La presión se desvaneció. Las runas se atenuaron al instante, como si las hubieran reprendido. El Gran Mago Alias había dado un paso al frente. No lo había oído entrar. Lo cual, francamente, fue de mala educación. Ahora estaba de pie junto al estrado, con su cabello de plata pulcramente recogido, su ornamentado abrigo captando la luz de una manera que gritaba autoridad sin esfuerzo. Su mirada recorrió la sala una vez: mesurada, impasible, aburrido de los niños y sus frágiles egos.

—Esta obsesión con las matrices de maná —dijo Alias con suavidad— es agotadora.

El Maestro Veyron se tensó. —Alto Mago, la evaluación es el protocolo…

—Y el protocolo —interrumpió Alias, girándose lo justo para que su sombra se proyectara sobre la plataforma rúnica— es una herramienta. No una religión.

El aire se quedó muy, muy quieto. Alias se inclinó hacia Veyron y le susurró algo que no pude oír. Fuera lo que fuese, le borró el color del rostro. —Sí, Alto Mago —dijo Veyron rápidamente.

Hizo una reverencia. Y se marchó. Simplemente… se marchó. Una oleada de murmullos de asombro se extendió entre los aprendices. Alias se enderezó, recorriendo la sala de nuevo con la mirada. Cuando sus ojos llegaron a mí, me guiñó un ojo. Sin exagerar. Nada obvio. Un nanosegundo de picardía.

Casi me atraganto. El hombro de Henry se tensó a mi lado cuando un asistente nos hizo un gesto brusco. —Vosotros… de vuelta a vuestro asiento. Los dos. —No discutimos. Nos retiramos. En el momento en que me senté, mis rodillas por fin recordaron que se suponía que debían temblar. Dentro de mi bolsa, Chubby exhaló de forma dramática. —No me cae bien.

Raya replicó, tranquila pero alerta. —A mí sí.

Alias se volvió hacia la clase, golpeando su báculo una vez contra el suelo. —Ahora —dijo amablemente—, ya que hemos establecido que reducir a los jóvenes magos a números y anillos es una forma espectacular de matar la curiosidad, hablemos de teoría.

Se elevó un gemido colectivo. Alias lo ignoró con la gracia de un hombre que había sobrevivido a tres generaciones de estudiantes. Habló del maná no como una escalera, sino como un lenguaje. De los círculos no como rangos, sino como interpretaciones, moldeadas por la voluntad, la historia y la comprensión.

Habló de la Torre de Magos de Maden como fue en su día. —Mucho antes de que las casas políticas le echaran el guante a nuestra financiación —dijo con frialdad—, esta torre se mantenía independiente. Responsable únicamente ante el conocimiento.

Eso captó mi atención. También la de Henry. —La Torre fue construida para cuestionar a los reyes —continuó Alias, paseando lentamente—. No para servirles. No para limpiar sus desastres. No para borrar verdades incómodas.

Algunos aprendices se removieron, incómodos. Otros se inclinaron hacia delante. —En el momento en que la magia se somete a la política —dijo, con la voz cada vez más afilada—, deja de ser magia.

Lo estudié entonces. Lo estudié de verdad. Las arrugas en las comisuras de sus ojos no eran solo por la edad, sino por el agotamiento. Por ver cómo algo que amaba se pudría lentamente mientras le decían que era progreso. Este hombre había luchado. Había perdido. Y, aun así, se había quedado. Las palabras del Príncipe Segundo resonaron en mi mente.

Algunos altos magos todavía recuerdan lo que la Torre debía ser.

¿Era él uno de ellos? Algo en mi pecho —un viejo instinto, más antiguo que la cautela— se aquietó.

Podía confiar en él. No ciegamente. Pero lo suficiente. Pasaron las horas. La teoría se diluyó en un aburrimiento tolerable. Tomé notas. Fingí que me importaba. Conté las salidas. Sentí el pulso de la Torre bajo la piedra, como una bestia dormida.

Finalmente, nos dieron permiso para irnos. Los aprendices salieron en fila, zumbando con cotilleos sobre la cancelación de las evaluaciones y la audacia del Gran Mago Alias. Henry y yo nos levantamos para marcharnos y, de repente, Alias estaba a mi lado. Demasiado cerca. Demasiado silencioso. No me miró mientras me deslizaba algo en la manga.

Se limitó a murmurar: —No abras eso aquí. —Luego, en voz más alta, añadió—: Alumnos de primer año…, recordad. El conocimiento sobrevive más tiempo que la obediencia. —Se alejó. Afuera, en el pasillo, desdoblé la nota.

Tres palabras. «Encuéntrame en el jardín».

«Trae a tu mascota». Me quedé mirándola. Sonreí lentamente. Dentro de mi bolsa, Chubby se animó. —¿Se refiere a mí, verdad?

Raya suspiró. —A nosotros… Por desgracia.

Henry me miró de reojo. —Esto es o muy bueno… o muy malo.

Guardé la nota, con el pulso ya firme y la mirada afilada. —Sea como sea —dije en voz baja—, es una puerta. —Y nunca se me había dado bien dejarlas cerradas.

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