Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 78

78: Capítulo 78 78: Capítulo 78 Era como los caballeros caídos del lugar de la masacre de antes…
Sus últimos lamentos… Sus arrepentimientos… Su rabia… Todo se arremolinaba en mi pecho, alimentándome.

Grité, y el Qi rugió.

Extendí las manos, y la caverna se estremeció.

No solo estaba luchando.

Me estaba convirtiendo en algo aterrador.

Algo que hizo dudar incluso a las arañas.

Al final… El campo de batalla ya ni siquiera parecía una cueva.

No.

Parecía la escena de un crimen dibujada por un pintor borracho con una venganza personal contra los arácnidos y las malas elecciones en la vida.

Las paredes relucían con capas de sangre verde de araña: espesa, viscosa y perturbadoramente brillante, como si alguien hubiera embadurnado con pesto el peor sótano de la naturaleza.

Goteaba en largos y pegajosos hilos desde las estalactitas, como cascadas de miel enmohecida.

Incluso la cara inconsciente de Jin acabó con una salpicadura en un momento dado, y Henry se la limpió con cuidado, diciendo:
—Lo siento, colega; mantén la dignidad.

El suelo era un mosaico de campo de batalla: entrañas, fragmentos de quitina, colmillos rotos y trozos de hielo de cuando mis ráfagas de Qi habían congelado arañas enteras en mitad de sus arremetidas mortales.

Las telarañas… dioses, las telarañas.

Enormes mantos colgaban del techo, desgarrados, ennegrecidos por el fuego, rotos en cintas enroscadas.

Se mecían débilmente como las andradas cortinas de un escenario de ópera encantado en el que nadie pidió actuar.

Las armas cubrían el suelo como un mercadillo medieval que hubiera salido mal.

Espadas dobladas.

Hachas melladas.

Escudos agrietados.

Lanzas partidas limpiamente por la mitad.

Y flechas, muchísimas flechas, incrustadas tan profundamente en las paredes de piedra que los emplumados aún temblaban cada vez que la corriente helada susurraba por la caverna.

Luego estaba el olor.

Santos.

Adorados.

Dioses.

Una mezcla asquerosa de podredumbre, veneno, tierra fría y algo inquietantemente dulce, como un caramelo de menta caducado derritiéndose en aguas residuales.

Cada bocanada de aire te raspaba la garganta, gélida y pútrida, dejando un regusto a muerte y arrepentimiento.

Tres horas de matanza ininterrumpida.

Tres horas de locura violenta.

Tres horas de: gritos, acero chocando, explosiones de Qi, patas correteando y mis pulmones haciendo su mejor imitación de un acordeón moribundo.

Finalmente, la última araña, enorme, convulsa, fea, se desplomó sobre su espalda con un sonoro y húmedo GOLPE SECO, con las patas encogiéndose hacia dentro como una cucaracha gigante y derrotada.

Quemadas.

Congeladas.

Explotadas.

Apuñaladas.

O desmembradas artísticamente de formas de las que no volveremos a hablar.

Usamos todos los métodos.

Y entonces… Silencio.

La caverna solo devolvía el eco del lento goteo del veneno, el crujido del hielo al asentarse y nuestra respiración áspera y agotada.

Sobrevivimos.

Apenas.

Un milagro envuelto en estupidez.

Y entonces llegó la parte que nadie esperaba: barbacoa de araña.

Uno de los guerreros elfos, con la cara aún pálida y el pelo lleno de entrañas de araña, dijo alegremente: «Podríamos asar las patas.

Saben a langosta».

Lo miré fijamente.

Él me miró fijamente.

Mi estómago rugió como un jabalí salvaje.

—… De acuerdo —mascullé—.

Comámonos a esos cabrones.

Y, oh, dioses… Estaba bueno.

Perturbadoramente bueno.

Irracionalmente bueno.

Los elfos sazonaron las enormes patas de araña con sal, pimientos helados machacados y una brillante mezcla de especias élficas que olía sospechosamente a magia.

Las asaron en una hoguera improvisada hasta que el caparazón crujió y el vapor salió a borbotones.

Di un bocado.

Uno.

Y luego devoré una pata de araña asada entera como un dragón hambriento en su día de permiso.

Luego otra.

Y otra.

Para cuando iba por la tercera pata de araña gigante, ya no me importaba que cinco horas antes su cara estuviera intentando arrancarme la cabeza de un mordisco.

Me quedé sentada allí, absolutamente mugrienta, con el pelo lleno de pringue, emocionalmente inestable, pero masticando felizmente en plan: «Joder.

Esto es alta cocina».

Porque ¿después de tres horas de masacre de arañas?

Las patas con sabor a langosta eran la recompensa de los campeones.

Así que… en cuanto a las bajas…
Elfos: Tres heridos, con profundos cortes en el torso, el veneno de araña chisporroteando como ácido en su piel, uno casi pierde un brazo hasta que Jin lo cauterizó con una runa que olía a musgo quemado.

Pero vivos.

Y estar vivos significaba esperanza.

Sir Jin: Ambas piernas rotas, torcidas, sangrando, dobladas en ángulos en los que NO se supone que se doblen las piernas.

Pero ese completo lunático todavía intentaba arrastrarse hacia delante usando solo los codos para poder darle un puñetazo en la cara a la última araña.

Una amenaza.

Una leyenda.

Un idiota.

Henry: Con la cabeza sangrando, el pelo apelmazado con sangre y pringue verde y pegajoso.

Parecía un pollo que hubiera perdido una pelea contra una licuadora.

Seguía hablando como si nada.

Seguía soltando chistes.

Coffi: Brazo rajado desde el hombro hasta el codo, con la piel desprendida y el músculo expuesto.

Se ató su propio vendaje como si estuviera tejiendo una bufanda a ganchillo.

No emitió ni un sonido.

Dura de pelar.

Sir Alex: Un corte profundo en el estómago, otra vez, porque al parecer al destino le encanta apuñalar a este hombre.

La sangre empapaba su túnica, goteaba por su armadura, tiñendo de rojo la nieve bajo sus pies.

Siguió de pie.

Siguió luchando.

Siguió protegiéndome.

Se negó a sentarse incluso cuando se tambaleaba.

Yo: Magullada.

Agotada.

Cubierta de la cabeza a los pies de entrañas de araña y sangre invernal.

Los dedos temblando.

El Qi Espiritual parpadeando en mi pecho como una vela rota.

Emocionalmente inestable.

Impulsada únicamente por cafeína, furia, trauma y rencor.

Pero viva.

De pie.

Respirando.

Aún dispuesta a luchar.

¿Y la parte más extraña?

Todos y cada uno de ellos, heridos, temblando y cubiertos de sangre, me miraron.

No como si fuera un bulto.

No como si fuera una carga.

No como si fuera la chica gorda con cero maná, cero entrenamiento y demasiada impertinencia.

Me miraron como si yo fuera la razón por la que vivían.

Como si fuera alguien importante.

Como si fuera algo poderoso.

Y eso… eso casi me rompió.

Casi me hizo llorar en medio de la nieve empapada de sangre.

Porque ¿esta mazmorra?

Aún no había terminado.

Ni de lejos.

Y yo tampoco.

¿Quería una guerra?

Pues había elegido a la chica equivocada para cabrear.

*****
PUNTO DE VISTA DE SIR ALEX —
Cinco días.

Cinco largos, gélidos, infestados de monstruos, erosionadores de cordura y destructores de dignidad dentro de esta mazmorra maldita, olvidada por los Dioses y que odia la existencia.

Si el infierno tuviera una temporada de invierno, sería esta.

Soportamos tormentas de nieve que nos abofeteaban la cara como si les debiéramos la vida.

Soportamos más arañas, aunque más pequeñas, que chillaban como si estuvieran presentando quejas morales contra nosotros.

Soportamos los comentarios diarios de Chubby, que de algún modo eran peores que las arañas.

Soportamos a Coffi, que encontraba nuevas cosas por las que gritar cada hora.

Cazamos arañas.

Comimos más patas de araña.

Cazamos bestias.

Cazamos cosas tan extrañas que sigo convencido de que una de ellas fue solo una alucinación hecha de pura congelación y trauma.

¿Y la mazmorra?

La mazmorra no nos dio nada a cambio.

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