Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 87

87: Capítulo 87 87: Capítulo 87 Punto de vista de la Princesa Milabuella
La Aldea Whinter era más fría de lo que esperaba; no el suave frío invernal de la capital, sino un frío mordaz y hueco que se arrastraba por debajo de mi capa y se instalaba bajo mi piel.

El tipo de frío que te hacía enfadar por el simple hecho de existir.

El tipo de frío que te recordaba por qué los pobres seguían siendo pobres: estaban demasiado congelados para cambiar nada.

Me quedé allí, con las botas hundiéndose en el barro medio descongelado, rodeada por mis cuatro caballeros de élite.

Sir Holland lideraba el grupo, con la espalda rígida e irritantemente diligente.

Un buen caballero, sí.

Incluso uno de los mejores.

Pero no era él.

Dioses, si tan solo Sir Alex Canva estuviera aquí.

Lo intenté: siete pergaminos enviados estos últimos días, todos ignorados.

Ignorados.

Seguía en el Sur por la investigación de las bestias demoníacas, demasiado ocupado cazando monstruos como para molestarse en responder a su princesa.

A mí.

Apreté la mandíbula al pensarlo.

Si supiera lo humillante que era estar aquí sin él, en este páramo seco y desolado, fingiendo que me importaban unos campesinos con la cara cubierta de barro.

Pero no.

Se fue.

Y yo estaba atrapada aquí.

Forcé una sonrisa mientras un puñado de niños corría hacia mí.

Sus manos —sucias, pegajosas, a saber qué tendrían en los dedos— tiraron de mi vestido.

Mi vestido.

Seda importada de la Costa, hilos tejidos por maestros tejedores.

Y lo tocaron.

Me tocaron a mí.

—Su Alteza, su vestido es tan bonito…

—
Me tragué el grito.

Si Sir Holland no me hubiera lanzado una mirada de advertencia, podría haber estallado en ese mismo instante.

En lugar de eso, me incliné, con una sonrisa que temblaba en las comisuras de mis labios, y dejé que estas…

pequeñas criaturas tocaran mis manos perfectamente cuidadas.

Asqueroso.

Absolutamente asqueroso.

Cómo se atrevían…

Pero no tenía elección.

La gran idea del Duque Tyler: viaja a las afueras.

Muestra tu rostro.

Construye tu reputación.

Mientras él trabajaba entre bastidores para destruir a Lady Serafina.

Lady Serafina.

Solo pensar en su nombre hacía que mis manos se cerraran en puños.

Su territorio: próspero.

Floreciente.

Produciendo tantas cosechas que hasta en la capital susurraban sobre ella.

Los rumores decían que sus granjas parecían bendecidas por los mismísimos dioses, floreciendo a pesar de la hambruna, a pesar de la fiebre que casi paralizó a todo el reino.

Mientras que mi aldea asignada permanecía seca, hambrienta y totalmente mediocre.

—Esa zorra —mascullé por lo bajo mientras pasábamos junto a los campos marchitos.

Tenía todos los oídos, todos los ojos, toda la atención del reino.

Todo lo que debería haber sido mío.

Yo era la princesa.

Se suponía que yo debía ser la comidilla del reino.

No una señora recién ascendida con mejillas regordetas y una sonrisa dulce que engañaba a todo el mundo.

¿Por qué el consejo elogiaba sus esfuerzos?

¿Por qué Padre estaba constantemente pensando en visitar su territorio?

¿Por qué su nombre se extendía más rápido que el mío?

Los celos ardían en mi pecho como un incendio forestal, densos y tóxicos, más calientes que las hogueras a las que se aferraban estos aldeanos.

Debería ser adorada.

Reverenciada.

Comentada.

Y, sin embargo, aquí estaba, obligada a fingir compasión, a arrodillarme en un barro que no merecía tocar, a sonreír a niños que se atrevían a manchar mi vestido porque el Duque Tyler decía que era «bueno para mi imagen».

Mi imagen.

Yo era la heredera del reino.

La Heredera.

Y, sin embargo, hablaban de ella.

Lady Serafina con sus granjas y productos prósperos, su mantequilla de cacahuete, su kétchup, champú y jabón, e incluso el vino de arroz de su padre.

¡Maldita sea!

Lady Serafina con sus modales perfectos y su reputación perfecta.

Lady Serafina que tenía la atención del rey y el amor del pueblo.

Me hervía la sangre.

Me palpitaban las sienes.

La locura arañaba el interior de mi cráneo como garras que quisieran salir.

Quería gritar.

Romper algo.

Arrastrarla del pedestal dorado al que se había subido.

Porque esto, este lugar miserable, esta visita patética, este fingimiento, se suponía que debía forjar mi nombre.

No el suyo.

Y me aseguraría de ello, maldita sea.

******
Mientras tanto, la puerta del viejo edificio de roble se abrió con un gemido, las bisagras chirriando como una bestia envejecida.

El Gremio de Mercenarios cobró vida en el momento en que el Duque Tyler Agro entró, vida con ruido, acero y el hedor a sudor mezclado con vino barato.

El pasillo se extendía largo y oscuro, con antorchas parpadeantes mientras los mercenarios se desparramaban a lo largo de las paredes, afilando sus espadas, apostando, comparando cicatrices, compartiendo cotilleos que viajaban más rápido que los cuervos.

Unos pocos alzaron la vista cuando el Duque entró, reconociéndolo por la suntuosa capa de terciopelo de color esmeralda intenso que caía en cascada tras él y por su cabeza calva.

Bordados dorados se enroscaban a lo largo de sus bordes, marcando linaje y riqueza.

Debajo, su túnica negra relucía con hilos de plata; un hombre que portaba poder en cada puntada de su ropa.

Sus anillos —siete— tintinearon contra la copa de oro que sostenía, aunque no estaba bebiendo.

Todavía no.

Los mercenarios se enderezaron.

Algunos se inclinaron.

Otros se apartaron como si el mismísimo aire cambiara a su alrededor.

En el mostrador, una joven recepcionista de largo pelo rubio y ojos demasiado brillantes le ofreció una sonrisa nerviosa.

—Bienvenido de nuevo, Su Gracia.

El Líder Ferdinand lo está esperando dentro.

Tyler no le hizo caso.

Pasó de largo, con el resonar de sus botas contra las viejas tablas del suelo, y abrió de un empujón la puerta de la cámara del líder del gremio.

Dentro estaba sentado Ferdinand, un hombre enorme construido como una fortaleza caída.

Medio ciego, con el ojo izquierdo de un blanco lechoso y el rostro marcado por cicatrices de viejas guerras.

Un excapitán del ejército.

Un hombre cuya sola reputación aterrorizó en su día a batallones enemigos.

Ahora gobernaba a mercenarios en lugar de a soldados y, aunque se movía más despacio, su presencia todavía imponía.

—Su Gracia —retumbó Ferdinand, señalando un asiento—.

He reunido los informes.

Tyler se sentó, cruzando una pierna sobre la otra con una elegancia que contrastaba con el tosco entorno.

La habitación olía a cuero, sudor y roble viejo.

Las paredes estaban cubiertas de mapas; algunos marcados con alfileres, otros con líneas rojas trazadas apresuradamente.

Informes y pergaminos se apilaban sobre la mesa.

Una botella de Rojo Basileon estaba descorchada, y el vino del color de la sangre se agitaba en su interior.

—¿Y bien?

—preguntó Tyler con voz cortante.

Ferdinand suspiró; un sonido incómodo y pesado.

—Mis disculpas, mi señor.

Mis hombres en el sur no lograron abrir más mazmorras.

Fallaron.

Los dedos del Duque Tyler se cerraron con más fuerza alrededor de su copa de vino.

—El grupo de Sir Alex y Lady Serafina cerró las mazmorras abiertas en un tiempo récord —continuó Ferdinand—.

Mis hombres…

no se atrevieron a interferir.

Las fosas nasales de Tyler se ensancharon.

Sir Alex otra vez.

Lady Serafina.

Siempre ese dúo.

Pero entonces…

—Vieron al Wyvern, mi señor.

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