Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 91

91: Capítulo 91 91: Capítulo 91 Los rumores sonaban absurdos, incluso imposibles.

Tierras de cultivo que prosperaban durante una hambruna.

Fábricas que producían jabones y bienes nuevos en el reino.

Calles limpias.

Gente feliz.

Piedras de hogar enormes usadas como moneda corriente.

Sospeché que era una exageración…

hasta que cruzamos la última colina.

Y el Territorio Agro apareció.

Me quedé helado.

Hasta mi caballo resopló con incredulidad.

Milabuella jadeó tan fuerte que los caballeros se giraron.

Porque esta tierra, este territorio…

Estaba vivo.

No simplemente sobrevivía.

No simplemente evitaba la hambruna.

Vivo.

Árboles verdes —reales, prósperos, frondosos— flanqueaban los caminos como guardias reales.

Las tierras de cultivo se extendían hasta el horizonte, una colcha infinita de oro, verde y marrón.

Cacahuetes, maizales que se mecían como olas, arrozales que brillaban bajo el sol, hileras de patatas, yuca, trigo y verduras que ni siquiera reconocía.

Y las casas…

Santos del cielo.

Estaban recién renovadas, pintadas de azules suaves, marrones cálidos y verdes alegres.

Los jardines florecían con flores que nunca había visto, con pétalos que brillaban con un maná tenue.

Lámparas de maná iluminaban cada sendero, parpadeando suavemente incluso con el sol en lo alto.

Los niños corrían con flores en el pelo.

Las mujeres agitaban pañuelos desde los balcones.

Los hombres gritaban saludos con amplias sonrisas, estómagos llenos y corazones plenos.

Pero lo que más me sorprendió…

fue la alegría.

La gente aclamaba mi nombre.

—¡Larga vida al Rey Vael!

—¡Bienvenido, Su Majestad!

—¡Bendiciones sobre la corona!

—¡Lo amamos, nuestro rey!

Gritaban con sonrisas reales.

Sinceras.

No eran reverencias forzadas.

No eran vítores impulsados por el miedo.

Del tipo que rara vez recibía incluso en la capital.

Mi caravana aminoró la marcha mientras la gente abarrotaba las calles con cestas de regalos.

Pan gratis: recién horneado, caliente, mantecoso.

Frutas gratis: melocotones jugosos, uvas carnosas, manzanas relucientes.

Verduras gratis: zanahorias, hortalizas, hierbas.

Carne gratis: cerdo asado, pollo en brochetas, largas mesas llenas de comida para que cualquiera comiera.

Vino de arroz gratis.

Mi consejero, Héctor Sky, casi se cayó del caballo.

Adoraba el vino de arroz y siempre se quejaba de que el reino no producía nada lo bastante bueno para satisfacerlo.

Sin embargo, aquí, los aldeanos le ponían botellas en las manos como si nada.

Y él las aceptó.

Seis, de hecho.

Todas las tiendas estaban abiertas.

Pintadas.

Decoradas con cintas y estandartes rojos y dorados.

El olor a comida flotaba en el aire, mezclado con flores, jabón, incienso; sin hedores fétidos, sin basura en descomposición.

Incluso la recogida de basuras estaba organizada, a cargo de voluntarios que trabajaban de buen grado.

Nunca había visto nada igual.

Ni siquiera en palacio.

A medida que nos acercábamos al centro, mis caballeros susurraban asombrados.

Sonriendo…

saludando con la mano, santos del cielo, la gente sonreía a mi comitiva.

¿Cuándo había visto eso por última vez?

¿Cuándo se había recibido mi llegada con algo que no fuera formalidad, miedo, reverencias rígidas y vítores forzados?

Nunca.

No en la capital.

No en ningún ducado, condado o ciudad.

Y sin embargo, aquí…

aquí, en las lejanas tierras occidentales que una vez consideré yermas y sin esperanza…

Las sonrisas eran genuinas.

Cálidas.

Radiantes.

Cegadoras, incluso.

Cuando entramos en la avenida principal, la estampa me golpeó como una ola.

El parque entero de la ciudad rebosaba de festividades, tan vivo que casi pulsaba con maná.

Los niños corrían con cintas que se arrastraban tras ellos como colas de colores.

Linternas hechas de fragmentos brillantes de piedras de hogar colgaban de los árboles, y cada luz danzaba suavemente como luciérnagas atrapadas.

Todas las tiendas estaban abiertas, sus puertas de par en par, los mostradores llenos y —sorprendentemente— todo era gratis para los habitantes.

Parpadeé.

Dos veces.

Un joven panadero me tendió una hogaza de pan caliente hacia mi carruaje como si ofreciera un tributo.

Y sonreía, sonreía de verdad.

El pan era fragante, caliente, de corteza dorada.

Pude oler la canela, el azúcar y la mantequilla cuando pasó la brisa.

Detrás de él, otra mujer entregaba pan a un par de granjeros, colocándoles cintas azules alrededor del cuello.

—Aquellos con las cintas azules pueden comer gratis en cualquier parte, Su Majestad —se inclinó uno de mis caballeros, susurrando lo que un aldeano que pasaba le había dicho—.

Las cintas significan que ayudaron a limpiar las calles, a poner las decoraciones, a separar la basura o a plantar las nuevas flores.

Me quedé mirando la pequeña cinta que ondeaba en el cuello de un niño: solo un simple trozo de tela azul.

¿Quién iba a decir que algo tan pequeño podría unificar a un pueblo de esta manera?

Dondequiera que miraba: unidad.

Color.

Alegría.

Nos adentramos más en la ciudad y vi largas mesas de madera que se extendían a lo largo de toda una calle, cada una rebosante de comida.

Carnes humeantes, verduras a la parrilla, frutas pulidas dispuestas como joyas preciosas.

Tiras de cerdo asado.

Cuencos de arroz humeante.

Ensaladas frescas.

Cacahuetes, bayas, mermeladas.

Ollas de estofado tan fragantes que hicieron que mi estómago gruñera como el de un plebeyo sin dignidad.

Y sin guardias.

Sin oficiales que gestionaran la distribución.

La gente simplemente venía, tomaba comida, reía y comía junta como si el mundo estuviera hecho solo de abundancia.

Carne gratis.

Verduras gratis.

Frutas gratis.

Pan gratis.

Todo gratis.

Y la gente no se peleaba por un puesto en la fila, comían en paz, perfectamente alineados, esperando su turno, con las voces llenas de alegría.

Cualquiera que necesitara algo, simplemente extendía la mano.

Sentí una punzada de incredulidad, casi insultado por lo imposible que parecía todo.

Entonces, la música comenzó.

Una onda de sonido —suave, etérea— se alzó desde el centro del parque.

Se había construido un estrado, decorado con flores en plena floración, y los músicos estaban de pie con orgullo, sosteniendo instrumentos que reconocí y otros que nunca antes había visto.

La primera nota sonó y me quedé helado.

La melodía era suave pero poderosa, una cadencia arrolladora diferente a todo lo que se tocaba en mi reino.

Las palabras —extrañas, foráneas— fluían como poesía, llenas de anhelo y, sin embargo, de fuerza.

Hasta el aire parecía cambiar en torno a la música, calentado por ella.

Levanté una mano, indicando a mi caravana que redujera la velocidad.

—¿Qué…

canción es esa?

—murmuré.

La Princesa Milabuella, con los ojos como platos a mi lado, se inclinó hacia delante, escuchando con los labios entreabiertos.

Incluso los caballeros, erguidos sobre sus caballos, se quedaron quietos, dejando que el sonido se transportara por el aire como un hechizo.

Ordené a una de mis asistentes que fuera a preguntar.

Se marchó a toda prisa, serpenteando entre los habitantes, y luego regresó sin aliento y con las mejillas sonrojadas.

—Su Majestad —dijo, haciendo una reverencia—, los músicos dicen que las canciones son…

de la Señora Serafina.

—¿Serafina?

—repetí lentamente—.

¿Ella las escribió?

—Sí, Su Majestad.

Dijeron que es su música favorita, canciones que compuso ella misma.

Y ella…

ella llama a la colección CELINE.

—Celine…

—repetí, mientras la palabra extranjera rodaba, extraña y elegante, por mi lengua.

La música volvió a crecer: más alta, más plena, superponiendo armonías y emociones que nunca antes había oído entretejidas en el sonido.

Se sentía…

más grande que este mundo.

Más grande que mi reino.

Como si Serafina hubiera alcanzado algo más allá de nuestro plano, hubiera tocado algo divino y hubiera arrastrado su belleza de vuelta hasta aquí.

¿Cómo podía este lugar…

esta tierra antaño yerma…

sentirse ahora como el paraíso?

¿Cómo lo habían transformado tan completamente?

¿Cómo se había convertido Serafina, la tranquila y frágil Serafina, en el latido de este milagro?

Exhalé, con la respiración ligeramente temblorosa.

Por primera vez en mucho, mucho tiempo…

sentí esperanza.

Esperanza real.

—Su Majestad…

esto es…

—Increíble…

—La capital no se le compara…

—Se siente como si estuviera bendecido, como si el maná divino fluyera aquí…

Estuve de acuerdo.

Solo que no lo dije en voz alta.

Y entonces.

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