Me convertí en Papa, ¿y ahora qué? - Capítulo 131

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Voluntad de levantarse 131: 131.

Voluntad de levantarse Había un silencio casi absoluto en el comedor, y la única distracción era el constante hervor de la olla.

Xavia se limitó a mirarle el rostro y supo que algo debía de haber ocurrido.

A lo largo de los años, se había dado cuenta suficientes veces como para saber que su hijo pensaba con mucha más antelación y profundidad de lo que otros lo harían normalmente.

Por eso, sabía que no podía darle una respuesta a medias.

Apartó rápidamente el cristal de fuego de la estufa y fue a sentarse a su lado.

—Me sentiría triste, pero también orgullosa…

extremadamente orgullosa…

y segura.

—¿Triste?

¿Por qué?

—inquirió Sylvester.

Xavia suspiró y respondió: —Sabes por qué aquí estamos más seguros y, a la vez, en mayor peligro.

Que te conviertas en el Papa es un logro que me parece imposible.

Pero, si lo consigues, me sentiré orgullosa, ya que significaría que estás en la cima…

y también que estarás a salvo.

Pero…

tu vida también correrá el mayor de los peligros, y el trabajo…

me preocuparía por tu bienestar mental.

«De todos modos, no es que esté muy bien ahora mismo», pensó Sylvester.

Pero agradeció su preocupación.

—Mamá, dime, ¿qué pasa cuando un rey muere de repente sin anunciar un heredero?

¿Qué le hace el más fuerte de los hijos de ese rey a sus competidores?

—Los mata…

¡No!

—Se dio cuenta de adónde quería llegar él—.

La Iglesia no funciona así.

Sylvester la miró fijamente a los ojos y no dijo nada.

Aquello, como respuesta, le llenó los ojos de lágrimas al darse cuenta de que Sylvester no tenía elección en este asunto.

Un día, si otra persona se convertía en el Papa, intentarían someterlo por completo o matarlo; con más razón aún porque poseía el mayor talento combinado con la magia de luz y esa bendición de bardo.

La Iglesia tenía muchos ejemplos de muertes misteriosas por envenenamiento en el pasado, así que nada era inimaginable.

Xavia tomó la mano de Sylvester y lloró.

—Lo siento…

No merezco el perdón por haberte empujado a todo esto.

Sylvester le secó las lágrimas.

—No…

En realidad, nunca tuvimos elección.

Todo lo decidió la voz del Señor Inquisidor.

Este lugar es nuestra mejor oportunidad de supervivencia; peligroso, pero aun así es mejor…

Estoy seguro de eso después de ver los horrores de fuera.

—¿No me culpas?

—preguntó ella.

Sylvester asintió y se relajó.

—Lo único por lo que te culpo es por aquel incidente de la escuela.

Todavía estoy sufriendo las consecuencias…

y probablemente lo haré el resto de mi vida hasta que arranque el problema de raíz.

Solo podemos admitir nuestros errores y esperar no repetirlos.

En fin, me muero de hambre, mamá.

—¡Ah!

¡Sí!

—Se secó rápidamente las lágrimas, se levantó y se fue para terminar de cocinar.

Sin embargo, a medio camino, se detuvo y le preguntó—.

Querido…

¿quién es Chonky?

…

Sylvester mantuvo una expresión seria y respondió: —Solo un amigo imaginario que me inventé cuando era pequeño y no tenía nada más que hacer.

No te preocupes.

Es mi forma de hablar conmigo mismo y hacer planes.

Sin embargo, Miraj se sintió muy ofendido por esto, ya que lo habían llamado imaginario.

Así que hizo un puchero, se subió a la cabeza de Sylvester y empezó a darle puñetazos.

Xavia pareció satisfecha con esa respuesta, aunque un poco intranquila.

Pero, como ya sabía el estrés al que se enfrentaba su hijo, no le dio más importancia.

En media hora, la mesa estaba llena de comida.

Le explicó qué era cada cosa, ya que había platos que Sylvester no había visto nunca.

—Esto es patata troceada, frita y picante que he preparado con un poco de miel.

Hay estofado, pollo ahumado, cordero y tu pan de miel favorito.

La buena comida era algo que podía sacarle una sonrisa hasta a un demonio.

Se lanzó a comer rápidamente.

—Vas a hacer que engorde, mamá.

Ella le puso más en el plato.

—Si vas a volver a casa tan delgado cada vez, prefiero tomar medidas preventivas y engordarte primero.

Él se rio entre dientes y, en medio de la charla trivial, dejó caer algo de comida en su regazo, donde Miraj, a escondidas, comió hasta saciarse.

Hoy incluso recibió un poco más por haber sido tan buen compañero todo este tiempo.

La sabrosa comida se prolongó hasta bien entrada la noche, pues ya era medianoche cuando llegó.

Después de comer, Sylvester se retiró a su habitación para relajarse un poco y dormir bien.

Pero, al poco tiempo, se sintió sudoroso a pesar de la agradable temperatura.

Así que simplemente se sentó, sacó su violín y empezó a tocarlo en la habitación.

¡Toc, toc!

—¿Puedo escucharlo?

—llegó la voz de Xavia desde el otro lado.

Sylvester la dejó entrar y que se sentara a su lado.

De todos modos, era una cama doble, así que había espacio suficiente.

Solo Miraj tenía problemas.

Sin embargo, como se trataba de Xavia, la aceptó con gusto.

En sus propias palabras, después de todo, ella era la mamá grande.

Sylvester cerró los ojos y empezó a tocar el violín a un tono bajo y lento.

Entonces, por primera vez, cantó…

no para el Lord ni para el himno…

simplemente cantó.

Por lo tanto, no apareció ningún halo detrás de su cabeza.

♫El mundo parece un abismo tan profundo.

Donde la luz no llega, el futuro es tan umbrío.

Fuerte o débil, fuerza es todo lo que buscamos.

¿Por qué olvidamos que es el mismo aire que todos respiramos?♫
♫El apremio es real, la lucha es fiera.

Muchos niños perdieron sus almas en estos conflictos.

Algunos alcanzan al Lord, otros quedan destrozados.

Entre nosotros, ellos son los verdaderos desamparados.

Sus sueños están rotos, y su voluntad, quebrantada.

Un día, del sueño, se niegan a despertar.♫
♫Nadie cuida de ellos, ni la Iglesia, ni el Lord,
Vivieron una vida tan dura, y quedaron tan marcados.

Este es todo el remedio que puedo ofrecer: una canción de este bardo.♫
Sylvester, por supuesto, cantó esto por el pequeño Shane y por muchos más niños desconocidos y sin nombre que murieron debido a las fechorías de la Iglesia.

Probablemente ni siquiera sabían lo que estaba pasando…

y luego murieron entre confusión y dolor.

«Tanto caos…

Nunca podré encontrar la paz de esta manera.

Ya conocen mis habilidades…

nunca me dejarán ser un civil cualquiera.

¿No hay otra forma?», se preguntó esa noche con gran profundidad.

Pero entonces se levantó de repente.

Xavia ya estaba profundamente dormida, escuchando su música.

Así que dejó una nota y, a las tres de la madrugada, fue a hablar con Sir Dolorem al campamento de los Inquisidores.

La brisa estaba muy tranquila a esa hora de la noche, así que no tomó el caballo y en su lugar caminó todo el trayecto, pensando que también le ayudaría a despejar su mente de cualquier duda.

Después de todo, estaba librando una batalla interna en ese momento.

Sabía que tenía que tomar una decisión ahora, y eligiera lo que eligiese, debía entregarse por completo.

No existía el «yo no te molesto, así que no me molestes tú a mí», ya que tenía el potencial de volverse demasiado fuerte, algo que sus enemigos nunca aceptarían.

—¡Maxy!

Sylvester se detuvo y miró hacia atrás.

Era Miraj, que venía corriendo a toda prisa hacia él.

El pequeño peludo saltó y se le subió al hombro.

—¿Te escapaste?

—¿Adónde podría huir?

No, iba a reunirme con Sir Dolorem.

Vuelve y duérmete.

Mamá te abrazará como a un juguetito —sugirió él.

Pero Miraj se negó.

—Donde vaya Maxy, voy yo.

—Por mí, bien.

Sylvester fue silbando por el camino y finalmente llegó al campamento de los Inquisidores.

Los centinelas de las puertas lo dejaron entrar sin siquiera registrarlo.

Aunque eran los únicos despiertos, y el campamento estaba prácticamente vacío.

Se dirigió a la tienda de Sir Dolorem.

Se percató de la luz que venía del interior, así que tosió fuera y preguntó: —¿Se puede, Sir Dolorem?

—¿Sacerdote Silvestre?

—Sir Dolorem apareció rápidamente, abriendo la cortina de la entrada.

Al principio le preocupó que hubiera pasado algo.

Pero al ver a Sylvester bien, lo dejó entrar—.

¿Tan tarde?

¿Está todo en orden?

—Siento molestarlo tan tarde.

No podía dormir y necesitaba hablar con alguien.

¿Qué hace despierto a estas horas?

—preguntó, y echó un vistazo a la mesa en la esquina, que tenía una lámpara de cristal de luz.

Sir Dolorem cerró el libro.

—Estaba escribiendo sobre el viaje…

para mis archivos personales.

Vamos, siéntate.

¿Qué te preocupa?

Sylvester se relajó primero.

—El futuro es lo que me preocupa.

El hecho de que puedan deshacerse de mí en cualquier momento.

Es asfixiante…

ser tan impotente…

saber que a sus ojos eres un insecto.

Incluso enfadarse es inútil.

—Entonces solo tienes que alzarte.

Después de todo, eres el bardo; estás destinado a la grandeza —replicó Sir Dolorem.

Sylvester no estaba de acuerdo con esa idea.

—Cuanto más intento ignorar las acciones pecaminosas de la Iglesia, más sucede algo como esto.

¿Cómo se supone que sane la fe como bardo, cuando es la Iglesia la que deja a la gente marcada?

Ante eso, Sir Dolorem se puso muy serio, incluso enfadado hasta cierto punto.

Había una frustración visible en el rostro del hombre cuando respondió: —No es mi lugar decir esto, pero…

eres débil en poder y posición.

Habiéndote observado durante tanto tiempo, no creo que desees siquiera un ascenso en el clero, ya no digamos en la magia.

Un hombre con tanto poder…

tanto talento…

y eliges quedarte de brazos cruzados.

Sylvester, el único camino para hacer algo es estar en la cima.

Tú puedes lograrlo, lo sé, pero si intentas activamente no llegar a la cima, entonces no tienes derecho a quejarte.

—Al ritmo actual, nunca te convertirás en el Papa.

A pesar de todo tu talento, sigues siendo un Sacerdote.

Fuiste uno de los más jóvenes de la historia en alcanzar el rango de Mago Maestro, pero desde entonces, tu crecimiento se ha estancado.

Ya deberías haber alcanzado el de Archimago en ocho años…

pero nunca intentaste llegar a eso.

Necesitas volverte mejor…

más frío y más agudo.

Sylvester se cruzó de brazos y suspiró.

Miró a los ojos del hombre y no olió nada más que adoración, esperanza y amor.

—Viejo, no deseo causar un derramamiento de sangre.

—La tierra ya sangra.

Sylvester añadió: —No quiero ser la causa de las lágrimas de la gente.

—Nunca se han secado del todo —soltó Sir Dolorem.

—No deseo morir tontamente —dijo él.

Sir Dolorem se acercó y le sujetó los hombros.

—Entonces, elévate a la cima de todo.

Sylvester intentó pensar en todos los escenarios posibles que se le ocurrían.

Todas las formas en que podría morir, todos los enemigos que se ganaría, no solo fuera sino dentro de la Iglesia.

Si decidía alzarse con el poder, aquello requeriría todo de él: no solo su mente, sino sangre, sudor y lágrimas.

Tendría que convertirse en el mismo mal que es la Iglesia, y eso significaba que su vida nunca estaría en paz hasta que la carrera terminara.

—¿No es tu primer deber para con la luz?

—preguntó Sylvester, solo para recibir un estallido de adoración como respuesta.

—Sí, pero ha sido manchada…

y la purificación de la luz…

¡requiere otra fuente, una más brillante!

—Sir Dolorem —la voz de Sylvester parecía llena de confianza—.

Si hago esto, mi trono sagrado estará hecho de huesos.

El anciano se limitó a mirarlo a los ojos y, con pura adoración, esa que rozaba el fanatismo, respondió: —Y con gusto me convertiré en parte de él si es necesario.

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