Me Convertí en un Señor Hormiga, Así que Construí una Colmena Llena de Bellezas - Capítulo 336

Capítulo 336: 336: Advertencia del Instinto Depredador

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—Busca donde aterrizan y escarban las aves —dijo—. No pierden el tiempo donde no hay nada que comer. Aprende la forma de los senderos de conejos. Eligen el mismo camino hasta que dejan de hacerlo. Busca la savia que sangra en el lado sur de un árbol. Significa que hay dulzura cerca. No recojas bayas que no puedas nombrar. Si una planta parece que quiere ser comida, es que o bien es segura o muy descortés.

Esto la hizo reír de nuevo. A él le gustaba que ella riera, no ruidosamente, sino con un alivio que no pedía permiso.

Encontraron un árbol achaparrado que tenía pequeños frutos. Él cortó uno y le mostró las semillas.

—Esto es seguro —dijo—. No hará que tu estómago me maldiga. Come la pulpa. Hierve la piel con un puñado de agujas para hacer té. Evitará que tu garganta suba y te estrangule durante una noche fría.

Encontraron un arroyo no más ancho que un paso. Le hizo seguir sus curvas, no atravesarlo. Cavó en la orilla donde el verde era más brillante y sacó un tubérculo pálido.

—Córtalo fino y ásalo en ceniza —dijo—. No lo comas crudo a menos que te guste que tu vientre te castigue por impaciente.

Para cuando el sol se inclinó hacia abajo y las líneas de luz dentro del cuenco se volvieron largas y doradas, Ike tenía un refugio que no avergonzaría a un viajero cuidadoso, un hogar que no la ahogaría de humo, una pequeña pila de comida y el tipo de manos cansadas que hacen que el sueño llegue más fácil. Se sentó en la estera que había tejido y miró el trabajo con una satisfacción que suavizó su boca.

—Te enseñé lo que pude en una tarde —dijo Kai—. Es suficiente para que no te pierdas. Tengo que irme. Tengo mucho que hacer antes de la noche.

Ella lo miró de una manera que habría hecho que un hombre más débil prometiera cualquier cosa.

—¿Podrías pasar la noche conmigo? —preguntó—. Es mi primera vez viviendo sola en un bosque. Sería genial si pudieras acompañarme. Los árboles hablan en un idioma que aún no entiendo.

Él lo consideró, honestamente. La responsabilidad se movía a través de él como una ley que no podía ignorar. Luna y Miryam y otras chicas. Las cunas. Sombragarras y Sombra Plateada recorriendo los senderos. La forja aún cantando con nuevo calor. Miró a los ojos de Ike, y porque ella merecía la cortesía de la verdad, se la dio sin adornarla.

—¿No tienes miedo de que pueda hacerte algo? —preguntó—. Un hombre y una mujer pasando una noche juntos. Cualquier cosa puede suceder.

Ella se rio de una manera limpia y sorprendida que le hizo pensar que había echado de menos la risa más de lo que sabía.

—No tengo miedo —dijo—. Eres una buena persona. Además —añadió con una cara perfectamente seria—, no me gustan los jóvenes. Eres demasiado joven para mí.

No pudo evitarlo. Soltó una breve carcajada.

—Me alegra que pienses así —dijo—. Lo siento. No puedo pasar la noche contigo. Tengo gente esperándome.

—Entonces no te disculpes —dijo ella, y se puso de pie—. Gracias por lo de hoy. No desperdiciaré lo que me enseñaste.

Se despidieron de la manera simple de personas que esperan volver a encontrarse. Él salió del cuenco y entró en el sendero de árboles donde las barras de luz se habían vuelto del color de la miel. No miró hacia atrás porque mirar hacia atrás es para personas que no confían en sus pies.

Había llegado a mitad de camino hacia el sendero del hombro cuando el mundo cambió de forma.

El Instinto de Depredador destelló como una hoja sacada de la vaina en la oscuridad. Le mordió a lo largo de la columna y envió el sabor del hierro a la parte posterior de su boca. Se detuvo. Puso una palma en el tronco más cercano y dejó que el temblor subiera por su brazo. No era el viento. No era el agua. Era un movimiento que no pertenecía a una hoja o pájaro o ciervo. Pesado. Llevaba un arrastre sibilante. Llevaba un hambre antigua.

Una firma surgió de ese movimiento y golpeó la parte de él que medía el peligro sin necesidad de nombres. Cinco estrellas. Rápido. Venenoso. Moviéndose a velocidad hacia el cuenco donde Ike estaba sentada junto a un fuego cuidadoso que acababa de aprender a amar.

—No —dijo contra la corteza, y entonces se estaba moviendo.

Corrió a lo largo de la suave pendiente donde las agujas no traicionaban sus pasos. Sus pies encontraron piedra y raíz como si hubieran sido colocadas para este propósito. Empujó fuerza hacia velocidad, dejó que el calor acumulado de su otra forma calentara los músculos sin liberar las placas. Las ramas arañaban sus hombros. No las sentía. Los árboles se volvieron borrosos y luego saltaron al enfoque, se volvieron borrosos y saltaron, velocidad y precisión trabajando juntas como socios que habían practicado hasta que la práctica se convirtió en una especie de oración.

Oyó el primer grito antes de ver a cualquiera de los dos. No fue fuerte. Era el sonido que hace una persona cuando el dolor la sorprende y la dignidad intenta fingir que la sorpresa no es importante. Llegó al borde del cuenco y vio la espiral. Era gruesa como la cintura de un hombre, escamada en un verde opaco que pretendía ser musgo cuando estaba quieta. No estaba quieta. Se enrollaba y se zambullía, golpeando con la certeza de pistón de algo que había golpeado y golpeado y siempre había sido alimentado por ello. Ike estaba de pie con una rama en ambas manos, usándola no como una lanza sino como una barra para mantener la cabeza lejos de sus piernas.

No perdió tiempo en nombrarlo. No dijo palabras al aire sobre cómo era. Cayó en el espacio entre respiraciones, donde viven las decisiones. Su cuerpo respondió a un plan que no expresó con voz.

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