Me Convertí en un Señor Hormiga, Así que Construí una Colmena Llena de Bellezas - Capítulo 338

Capítulo 338: 338: Los Calores Corporales Están Aumentando

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Asintió una vez y alcanzó su vendaje. Lo aflojó ligeramente para mantener la presión correcta mientras cambiaba la hinchazón. Sus dedos rozaron su piel de una manera que no era íntima y aun así lo parecía. Ella tomó una pequeña bocanada de aire y la soltó como si el aire mismo hubiera aprendido una nueva ruta dentro de ella.

—Gracias —dijo, muy bajito.

El aire en el refugio cambió nuevamente, no por el viento. Por consciencia. Él había estado oliendo su aroma todo el día sin nombrarlo. Tela limpia. Sombra de hojas. Piel de sol. Ahora el aroma cambiaba porque la cercanía cambia el aroma. Se volvió más cálido y profundo. Añadió la sal del miedo que se afloja y la suave dulzura de la gratitud que no teme ser gratitud. Su propio aroma respondió porque los cuerpos responden. Llevaba calor y el fuego residual de la pelea. No pretendió estar por encima de tales cosas. No fingió no notar la parte de él que quería alcanzar lo que el accidente ya había enseñado a desear a su boca.

Ella lo vio y tampoco fingió. Dejó la taza a un lado. Puso su palma contra su pecho. Sintió el lento y pesado tambor allí y cómo se aceleraba cuando lo tocaba. Él sintió el temblor que no era debilidad sino un cuerpo decidiendo dónde colocarse.

—Kai —dijo, y su nombre en su boca era diferente a su nombre en cualquier otra boca—. ¿Me ayudarás otra vez?

Podría haber preguntado con qué. No lo hizo. Lo sabía. Entendió sus palabras en dos idiomas a la vez. El literal. El que hablan las manos.

Se inclinó a pesar de sí mismo y luego se contuvo y se detuvo porque las leyes dentro de él hablaban con la voz de Luna, con la risa de Miryam, con el zumbido de las cunas. No era un muchacho. Era un rey. No era un sacerdote juramentado al celibato. No era una roca. Era una hormiga que creía que el deseo no hace que algo sea correcto. Retrocedió el ancho de un solo dedo.

—Ambos estamos muy vivos —dijo, con la boca seca—. Podríamos hacer algo de lo que no nos arrepintamos. O podríamos hacer algo de lo que sí.

Su palma se deslizó hacia arriba, no hacia abajo. Sus ojos permanecieron fijos en los suyos.

—No me arrepentiré de estar viva —dijo—. No me arrepentiré del calor. Pero no te pediré que traiciones lo que te espera.

Fue una respuesta mejor que cualquiera que él hubiera escrito para ella.

Durante un largo aliento, se pararon frente a la puerta de una habitación que ambos podían ver. La puerta estaba abierta. La habitación era cálida. No cruzaron el umbral todavía. El cuerpo a menudo confunde la urgencia con la verdad. Esta noche él se negaba a confundirse.

Tomó su mano y la apretó una vez.

—Bebe el té —dijo, gentil otra vez—. Luego duerme. Daré vueltas por los árboles y estableceré un perímetro. No me quedaré toda la noche. Pero no estaré lejos mientras la oscuridad aún está aprendiendo tu nombre.

Ella asintió y bebió. Él revisó el vendaje una última vez, avivó las brasas, y trazó un simple círculo alrededor del claro con su aroma y un hilo de aura que advertía a los depredadores menores que uno más grande había reclamado este lugar hasta el amanecer. Se dirigió al borde de la hondonada y dejó que el bosque lo aceptara nuevamente.

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Detrás de él, en la estera que había hecho con torpe orgullo, Ikea se recostó y miró las costillas del pequeño refugio hasta que se difuminaron. Su muslo palpitaba de una manera que prometía quejarse nuevamente antes de la luz de luna llena. No lo temía. Presionó las yemas de sus dedos contra su boca y dejó escapar una suave y desconcertada risa, la risa que da una persona agotada cuando el mundo la sorprende dos veces en un día en dos direcciones completamente diferentes.

Afuera, Kai caminaba en un círculo lento y exacto, con los sentidos abiertos, respiración estable. El viento cambió y le trajo el olor de su cabello. Hizo que algo profundo en él se tensara. Dio otro paso y luego otro, eligiendo la disciplina sobre la rendición porque eso es lo que hacen los hombres cuando pretenden convertirse en algo más que la suma de sus deseos.

Dentro del refugio, la taza se vació. Las brasas crepitaron. El bosque subió su manta y se acomodó.

Él no desaprendería el beso. No olvidaría el calor. Pero por esta noche, la ley era simple. Ella viviría. Él la mantendría viva. El resto podría esperar un día en que la honestidad pudiera vestirse de elecciones en lugar de accidentes.

El aire entre ellos era cálido y ligero. El bosque escuchaba. Las brasas crepitaban. Kai terminó su lento círculo y se paró al borde de la hondonada, observando el refugio que la había ayudado a construir. Había dicho que no se quedaría toda la noche, pero no se alejó. Algo lo mantenía allí. El deber, sí. También algo más suave.

—Ikea —llamó suavemente—. ¿Estás despierta?

—Estoy despierta —respondió ella desde adentro—. Me duele el muslo. El té ayudó, pero el dolor sigue ahí.

Él volvió bajo las hojas y se arrodilló junto a la puerta.

—¿Puedo revisar el vendaje?

—Sí.

Desenvolvió la tela con manos cuidadosas. La piel estaba menos oscura ahora. La hinchazón había bajado. Limpió la mordedura con agua y colocó hojas frescas entre la tela para enfriar el calor. Ella observaba sus manos. Eran firmes. Se relajó.

—Gracias —dijo ella—. Mantuviste tu promesa. No te quedaste, pero no te fuiste lejos.

—No podía irme —dijo él—. No mientras la oscuridad aún contiene muchas amenazas.

Ella sonrió ante las palabras.

—Entonces siéntate —dijo, dando palmaditas en la estera—. No te quedes como un guardia en un muro. Siéntate como un amigo. Te estoy haciendo mi amigo.

Él se sentó. Estaban cerca, pero sin tocarse. El pequeño fuego creaba una luz suave. Doraba su mejilla y la línea de su cuello. Él apartó la mirada y luego volvió a mirar. Había visto muchos rostros. Este se asentaba en él como una semilla en tierra cálida, esperando.

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