Me Convertí en un Señor Hormiga, Así que Construí una Colmena Llena de Bellezas - Capítulo 365

Capítulo 365: 365: ¿Conversación o amenaza?

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—Agua —dijo Mardek—. No es una trampa. Bebo primero.

Tomó un sorbo y luego colocó la taza junto a la abertura. Miryam la miró. No tenía sed. El túnel había sido fresco. El aire aquí estaba seco. El olor a junco, hombres y cuero viejo le hizo arrugar la nariz. No bebió.

El Amigo olió la taza y estornudó. Giró su cabeza y se acercó más a ella.

Mardek no frunció el ceño. Recogió la taza y la puso a un lado.

—¿Harás algo por mí? —preguntó.

Ella no respondió.

—Abre tu mano —dijo él—. Si tu palma está limpia, desataré dos nudos más.

Ella levantó su mano. Estaba polvorienta. Su pequeña palma tenía un rasguño donde la malla la había mordido. Él no se inmutó. Asintió como diciendo que esa también era la respuesta correcta.

Apretó otro nudo. La abertura creció un poco. El sol alcanzó su rostro. Ella parpadeó.

—Voy a pedirte una cosa descortés —dijo él—. Luego no volveré a ser grosero hoy si me ayudas. Tengo una piedra que me cuenta historias cuando prueba una gota. Si tomo una gota de tu dedo, sabré lo que necesito saber. No pediré de tu brazo. No tomaré de tu cara. No te haré sangrar como un carnicero. Una gota y luego podrás sentarte a la sombra y escuchar mis chistes tontos.

Levantó su otra mano. Una pequeña figura tallada descansaba en su palma. Era como un escarabajo hecho de cristal rojo opaco. Sus patas eran delgadas. Sus ojos eran dos fragmentos de piedra negra. No se movía. Olía a hierro.

Miryam recordó una historia que Luna le había contado sobre reinas antiguas y sangre vieja. No le había gustado esa historia porque le hacía sentir opresión en el pecho. Miró nuevamente a los ojos de Mardek. Eran brillantes y tranquilos.

—NO —dijo ella.

Mardek no mostró enojo. Guardó el escarabajo en su bolsillo sin mirarlo. Se encogió de hombros ligeramente.

—Una respuesta justa —dijo—. Entonces lo haremos de otra manera. Caminaremos con esta canasta juntos por un tiempo. Dejaremos que el sol sea menos rudo. Hablaremos de cosas pequeñas. No perseguiré tu nombre. No tocarás el viento. Si intentas correr, mis hombres tropezarán y caerán sobre ti por accidente y mi lanza te hará llorar. No queremos que mi lanza te haga llorar. Las lanzas suenan muy tontas cuando hacen llorar a alguien.

Era una broma. Una buena. Ella no se rio. El Amigo hizo un sonido como un pequeño suspiro.

Mardek se puso de pie. Hizo un gesto. Levantaron la cúpula nuevamente y caminaron. No le hicieron daño. No gritaron. No se dijeron entre ellos lo listos que eran. Se movían con la paciencia de hombres que han caminado por dunas bajo el calor y saben que la prisa hace tumbas.

La cúpula se detuvo en una pequeña cresta que cortaba el viento. Levantaron un pequeño toldo de lona. Un odre de agua colgaba en la sombra. Mardek se agachó de nuevo junto a la abertura.

—Tu amigo es apuesto —dijo—. Si le ofrezco un dátil, ¿me morderá?

El Amigo mostró los dientes de forma muy sutil. Mardek retiró su mano en la misma pequeña medida.

—Empecemos con pan entonces —dijo. Partió un trozo de una pequeña torta plana y lo colocó cerca de la abertura. El Amigo lo olió y no lo tomó. Miryam fue sabia aquí. Pensó durante unos segundos y luego decidió hacer lo que el hombre hormiga le pedía. Así que lo tomó y lo partió por la mitad. Le dio una mitad al Amigo y ella se comió la otra. Estaba seco. Sabía a calor y comino. Sabía a un campamento que ha recorrido muchos días.

Mardek la observó masticar con rostro impasible. No se relamió los labios. No se quedó mirando su boca. Miró sus ojos. Dejó que el silencio se mantuviera entre ellos como un poste al que atas una cuerda.

Habló por fin.

—Hiciste un buen túnel —dijo—. Cabalgas la arena como alguien nacido con un puñado de ella. El viento te aprecia. La tierra te responde. No eres del pantano. No eres del verde. Eres de aquí. Vives cerca. La forma de tu mejilla me habla de piedra. La manera en que no te estremeces cuando el viento hace crujir la lona me habla de acantilado. Vives en una pendiente.

Miryam miró más allá de él hacia la línea del horizonte. La montaña era un diente bajo a lo lejos. Si se levantara la habría visto. Aquí solo veía su idea.

Mardek siguió su mirada. Asintió de nuevo sin sonreír.

—Yo también —dijo—. Vivo cerca. Por un tiempo.

Se puso de pie. No la miró cuando habló al explorador más cercano.

—Envía un mensaje al General Vorak con las marcas que establecimos. Dile que tenemos un pez inteligente, entero y respirando. Dile a los demás que mantengan sus redes limpias. Dile a Skall que deje de gritar al barro. Es un pobre uso de la voz.

El explorador se alejó trotando con un estuche de junco. El desierto lo tragó sin masticar.

Mardek se agachó nuevamente.

—No te haré daño, por ahora —dijo—. No ataré tus manos a menos que intentes romper la canasta. Si tus padres están cerca y no son completamente de piedra, sentirán que no estás en peligro y no correrán de cabeza hacia mi lanza sin pensar primero. Si son sabios, hablarán antes de intentar romperme la nariz.

Esperó una pequeña respuesta. No la obtuvo. Aún así no parpadeó. Parecía un hombre que podría esperar mientras una duna se movía a través de un campo.

El sol subió. La sombra de la cúpula se desplazó. Miryam bebió un poco. El Amigo bebió un poco menos y luego se quedó dormido con la cabeza sobre su brazo. Miryam apoyó la mejilla contra su oreja y escuchó sus pequeñas respiraciones. No lloró. Su rostro permaneció seco y muy obstinado.

Observó a un escarabajo cruzar la arena línea por línea, cada pata levantándose como un pensamiento cuidadoso, para luego desvanecerse donde terminaba la sombra y comenzaba el resplandor. La malla olía a agua vieja y savia de junco.

Cuando el viento cambió, le trajo el leve sabor de sal y algo parecido a arcilla húmeda, prueba de que las redes habían sido empapadas y curadas en una marisma lejos de aquí. Contó sus respiraciones para mantener pequeña la preocupación. Lo hizo como Kai le había enseñado, cuatro al inhalar, mantener, cuatro al exhalar, mantener, y dejaba que sus hombros se relajaran cada vez que los números volvían a uno.

Un explorador ajustó una estaca con manos lentas, sin tirones, sin jalones, y ella aprendió su ritmo y decidió que si tenía que saltar, saltaría entre sus pasos, no los de los otros.

Mardek yacía de espaldas junto a la cúpula y observaba a un halcón dibujar círculos hasta que los círculos eran solo la idea de círculos. Contó una breve historia sobre un niño que intentó beber la sombra de un pozo y se llenó la boca de polvo, y los hombres rieron con la garganta, no con los dientes. Miryam no sonrió, pero recordó la cadencia.

El Amigo se estremeció en sueños e hizo un sonido como un hipo. Ella puso su palma sobre sus costillas y sintió el pequeño tambor en su interior. Susurró sin palabras a la arena bajo la estera, pidiéndole que la recordara, pidiéndole que guardara su nombre hasta que pudiera volver y presionarlo en el suelo con sus propios pies otra vez.

El desierto mantenía su propio tiempo lento.

En lo alto de la montaña, el día se tensaba en trabajo. El primer anillo tomó los estantes y repisas exteriores y colocó pequeñas piedras de bloqueo que caerían al ser tocadas y harían más estrecho un lugar ya estrecho.

Espolvorearon esas piedras con conchas trituradas para que no brillaran cuando el sol cambiara. Vexor y Esquisto cargaban cuñas sobre sus hombros y hablaban en frases cortas que nombraban distancias y ángulos en lugar de miedo.

Pedernal hervía la brea en una sartén poco profunda y la aplicaba con brocha en cortes finos para que la roca se partiera donde Kai quería y no donde el enemigo esperaba. Aguja se movía a lo largo de un parapeto con una olla de arcilla y un junco delgado, pintando pequeños puntos no más grandes que una semilla, marcas de visión para arqueros que podrían tener que perder por olor y sonido cuando se levantara el polvo.

El segundo anillo revisaba barandillas que no eran para seguridad sino para apuntar. Lirien afinaba las placas de ventilación sobre las fraguas, apretando una bisagra por el ancho de un dedo para que el calor no resplandeciera de manera que engañara al ojo. Limó una rebaba de un gancho de lanza y escuchó al metal cantar cuando estaba alineado.

Azhara servía estofado en cuencos y contaba un chiste sobre un conejo que se unió a un monasterio y olvidó dejar de hablar, luego deslizó hojas de menta en una tetera para Luna sin que se lo pidieran, y probó el caldo y añadió una pizca de sal con el mismo cuidado que usaba cuando colocaba trampas.

Vel y Sha trabajaban en pareja y discutían de una manera que los mantenía a ambos despiertos. Enhebraban cuerdas de honda a través de ojos de piedra y discutían sobre nudos mientras sus manos hacían el mismo nudo cada vez.

El tercer anillo se situó alrededor de la puerta sagrada como una cerca silenciosa que había decidido ser un muro si se lo pedían. Naaro se paró en la puerta del cuarto de los niños y no se movió cuando alguien intentó darle una taza. Bebería cuando cambiara el turno.

No antes. Contó las respiraciones de los durmientes y el brillo de las cunas, y cuando una lámpara parpadeó, levantó el vidrio y recortó la mecha con una uña y la volvió a colocar sin decir palabra. Dos niñas jóvenes, las gemelas de quienes no se hablaba por un tiempo fueron valientes, llevaban agua caliente pasando por sus codos sin derramar ni una gota. Están listas para luchar.

Luna se movía en el anillo interior con una lista y un rostro tranquilo. Revisaba las mantas. Revisaba el aceite de las lámparas. Hablaba con las muchachas mayores que estaban heridas antes pero ahora lo suficientemente recuperadas para llevar agua caliente y paños frescos. No pidió que la enviaran afuera. No tenía que hacerlo. La mirada en sus ojos decía que sabía dónde la necesitaban y no abandonaría ese terreno. Colocó una pequeña canasta junto al umbral del cuarto de los niños con fruta seca y una tira de carne salada para quien relevara a Naaro, y alisó la parte superior de la canasta como si alisara una preocupación.

Tejedora del Cielo fue al mirador alto donde a Miryam le gustaba aprender trucos del viento. Había una pequeña piedra lisa allí con una línea de rasguños que solo un niño haría y solo un padre contaría. La piedra estaba caliente. Los rasguños terminaban en un nuevo número. Hizo que Tejedora del Cielo sonriera por un instante. Luego se dio vuelta y volvió a vigilar. Puso su palma hacia el viento y lo leyó como un lector lee una página, y cuando no le dijo nada, ella siguió escuchando.

Los tambores no se acercaron rápido. Se acercaron como hombres que no temen lo que tienen por delante. El sonido cabalgaba sobre el calor del mediodía y el aire enrarecido de la tarde y no tropezaba cuando la luz comenzaba a inclinarse.

Kai llegó finalmente al hueco de las herramientas. Tomó sus placas y su lanza. Se quedó durante una larga respiración en la boca del pasillo y miró al desierto. Dejó que su mente estuviera muy quieta. Abrió el pequeño camino. El aroma de piedra y aceite se desvaneció. Creó un lugar en su cabeza que era un estanque inmóvil y colocó una imagen sobre él. Su mano, palma abierta, plana y firme. La colocó en el camino y esperó.

Por un momento no hubo nada. Luego hubo un cuadrado de sombra. Después un olor que no era de la montaña. Junco. Sal. Luego la sensación de una red con arenilla. Después la sensación de un rostro muy cercano que no dejaba de sonreír. Luego un pequeño peso cálido que no era miedo ni alegría. Era el peso de un amigo dormido sobre su brazo.

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