Me Convertí en un Señor Hormiga, Así que Construí una Colmena Llena de Bellezas - Capítulo 431

Capítulo 431: 431: Una Lanza, Muchos Dientes parte dos

—Avanzad y matad —dijo Esquisto, una sílaba, y sus soldados pesados dieron ese único paso no más allá del extremo de la cara de un martillo. Significaba que los hombres frente a ellos no podían recuperar esa porción de convicción que ella acababa de comprar con disciplina.

Lobo se convirtió en un rumor en la retaguardia de la cuña. No necesitaba garras para este trabajo. Necesitaba pequeñas traiciones: tapones que mordían en vez de sellar, la tabla apenas inclinada que derrama la belleza de un odre de agua en la arena, un agujero de lagarto donde un pie astuto piensa que puede descansar. Cada vez que un portador se estiraba, el desierto recordaba qué boca quería ser. Cada vez que un capitán miraba atrás buscando una jarra prometida, la jarra no estaba allí. La nariz de la cuña desarrolló sed mucho antes de que su garganta estuviera seca.

—Reservas adelante —dijo Yavri—. Tercera fila a segunda. Segunda a primera. —Lo hizo como un telar, urdimbre y trama, y el tejido resistió. Era un muro viviente tan bueno como cualquiera que el desierto hubiera visto en un año de guerras.

Eso no significaba nada para Esquisto. Significaba algo para Sombragarras, que había guardado sus rasguños más feos para el segundo escalón, y para Sombra Plateada, que había puesto una cuerda donde el pie de un hombre quiere estar cuando está orgulloso.

La boca de la montaña se cerró.

La élite enemiga presionó y solo encontró arena y silencio. Sin respuesta rugiente. Sin persecución triunfal. Solo ese implacable traqueteo de drones haciendo trabajo de drones — mordiendo, avanzando, mordiendo, pinchando, sin romperse, sin gastar cuando gastar se sentiría tan dulce.

—Rompe la costilla —gruñó Skall a los equipos de esteras—. Dame un suelo.

Lo intentaron. Sombragarras había puesto una ausencia debajo de su respuesta. El ancla de la estera agarró, pero cuando se apoyaron en ella, se movió — dos pulgadas de cedimiento exactamente equivocadas.

—¡Cabeza! —gritó uno de los capitanes delanteros de Yavri al mismo tiempo que Vexor golpeaba su costura de nuevo. El escudo del capitán recibió un martillazo que habría partido un poste y resistió porque había pasado su vida asegurándose de que lo haría. Entonces su rodilla se dobló una pulgada en la dirección equivocada gracias a un dardo que Aguja había susurrado en la hendidura bajo su borde. Hizo un sonido como alguien decidiendo no gritar. Su segundo paso arriba.

La línea no lo vio, excepto en el lugar donde los hombres son honestos consigo mismos: la parte posterior de la boca se tensó.

—Ahora —suspiró Sombra Plateada, y la línea de corte que había yacido como un hilo perezoso quitó ocho pies más de debajo de hombres que no podían permitirse mirar hacia abajo. Se sentían bien. Aun así cayeron.

El frente de la cuña seguía siendo un muro. Sus flancos eran ahora carne para mascar.

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La paciencia de Skall habría ayudado si hubiera tenido más hoy. Sintió que el suelo se corregía y señaló corto —apretar anclajes, acortar tramo. También fue el momento en que su capataz de calzada levantó la mirada durante medio latido para buscar un odre de agua, y medio latido es exactamente lo que tarda un Vexor en decidir que alguien necesita estar ocupado sangrando en lugar de quedarse quieto.

Golpeó la mano del capataz con el borde de un escudo, sintió ceder los huesos, y luego no persiguió al hombre mientras se tambaleaba porque el hombre no era el verdadero trabajo. El verdadero trabajo era la grieta que quedó cuando tres hombres se volvieron para ayudar a su amigo porque eran buenos hombres y eso es lo que hacen los buenos hombres.

Los dos escuadrones izquierdos de Esquisto entraron en esa grieta. Armas. Manos. Peso. Nada elegante. La boca de la cuña hizo un sonido bonito y luego uno malo.

—Mantened —dijo Yavri. No volvería a decir “atrás” tan pronto —conocía el precio de ese ritmo. Pagó con otras monedas: la vida de un capitán delantero, una segunda línea que se hizo delgada durante diez segundos antes de que la retaguardia pudiera deslizarse hacia arriba.

El velo de Oru lamió con fuerza, sal de hierro quemando lenguas. La Tejedora del Cielo lo empujó con una ráfaga pequeña y fea para que picara los ojos que lo habían arrojado. Durante dos puñados de respiraciones, la élite tuvo que luchar con caras húmedas y narices llenas de olor a sangre. Eso es tan bueno como una plegaria cuando estás en la ladera de una montaña.

El último rasguño del segundo escalón era una cruel nadería —un reborde que Sombragarras había dejado justo donde al talón de un hombre le gusta descansar al final de un paso valiente. El talón delantero de Yavri lo encontró. Ese capitán no cayó. Se deslizó. El muro se torció. Los drones no rugen. Inhalan.

Los cinco martillos delanteros de Esquisto golpearon, no como tambores, sino como puertas. Los resortes de Vexor mordieron otra vez, otra vez, y luego desaparecieron; Pedernal y Aguja lanzaron sus últimos puñados apretados contra muñecas que creían seguir firmes. Lobo derramó un odre de agua más al que no tenía por qué llegar y sonrió sin dientes cuando oyó una maldición.

Tomó cien latidos.

Ese fue el tiempo que la punta de élite de la cuña se mantuvo como un muro contra una boca que había decidido comer.

Luego ya no.

La línea no se hizo añicos. Yavri no lo permitió. La retiró en un largo y cruel desprendimiento, cediendo terreno con la clase de gracia que hace que incluso un enemigo te odie un poco menos. Su tercera línea se deslizó hacia adelante para ser la segunda. La segunda se convirtió en la primera. Las calzadas de Skall dejaron de recibir respuesta y empezaron a ser cargas que los hombres tenían que sacar de agujeros que no habían pretendido cortar. El velo de Oru pasó de ser cobertura a asfixia durante unos respiraciones aterradoras mientras el viento recordaba qué montaña amaba.

Cuando se levantó el polvo, la historia era simple e implacable: las cohortes masculinas en ambos flancos habían sido mordidas y atravesadas. Lo que quedaba allí ya no era una línea. Era un grupo disperso de voluntades rotas, hombres cansados sin un muro al que pertenecer.

Yavri lo vio. No maldijo. No insultó. Levantó sus manos en alto y los pálidos escudos lacados detrás de ella se elevaron y superpusieron formando un techo de nuevo. Su mayoría de mil mujeres había sido mantenida atrás como tercera línea exactamente para esto; no las había dejado agotarse intentando demostrar algo que al desierto no le importaba. No las dejaría morir ahora para cubrir un orgullo que ya había sido quebrado. Están perdiendo la batalla. La mayoría de los hombres están muertos.

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