Me Convertí en un Señor Hormiga, Así que Construí una Colmena Llena de Bellezas - Capítulo 445

Capítulo 445: 445: Un carro para una Princesa, una sombra para una hermana

La corte se apartó como lo hacen los bancos de peces en un río cuando pasa una gran sombra: sin pánico, sin desorden, simplemente con astucia, cada pieza sabiendo dónde quiere estar después, de modo que el conjunto nunca parece tener una fisura.

Los mensajeros fueron a buscar tinta. El archivista envió a un muchacho a despertar al corredor de lentes con un código de golpes que significaba trae el cristal limpio, no el que te gusta. El intendente escribió veinte líneas de nombres sobre los que tenía intención de discutir y luego tiró la lista porque recordó que no podía decirle a la realeza qué zapatos usar.

El mariscal murmuró algo a un capitán. El capitán intentó no parecer orgulloso por ello y fracasó un poco.

Mia caminó el corto trayecto de regreso a sus habitaciones, dos guardias a su izquierda, dos a su derecha, uno detrás, y uno ya en el lugar al que ella quería ir porque los buenos guardias hacen eso. Los sirvientes ya corrían con paquetes que ella había tenido preparados durante semana y media —porque el tipo de cautela de Mia parece previsión cuando funciona.

Ella elegirá a sus veinte personas rápidas.

El Capitán Serit, porque Serit una vez le había sacado el tobillo roto de un riachuelo y no se lo contó a nadie, ni siquiera al juez que había querido catalogar el incidente como un evento de riesgo en el libro de registros del palacio. «Serit mantiene la boca cerrada hasta que es momento de abrirla y entonces dice el número correcto de palabras», había escrito Mia sobre él en su libro privado.

Kiva, porque Kiva podía escuchar un arroyo y decirte si había una serpiente dormida bajo la raíz en la orilla izquierda o un pez que quería morder una red en la derecha.

Bren, porque Bren podía oler el polvo de hierro en una red cinco pasos antes de que tocara el suelo y porque se negaba a cansarse de revisar el mismo nudo por quinta vez.

Isha, porque Isha no pestañeó cuando los asaltantes le atravesaron el brazo con una lanza y preguntó educadamente si alguien tenía una venda.

Dos mensajeros que tenían las cargas para los puestos de espejos, clavos de hombres que amaban las reglas de la manera correcta.

Un portador de textos llamado Om, silencioso como cuero viejo, con una letra pulcra que incluso la gente enojada podía leer.

El resto: no primos, no favoritos, no los ruidosos que querían estar cerca de la realeza porque les hacía sentir importantes. Ella eligió manos firmes, botas limpias y sentidos agudos. Eligió personas que parecían no tener historia a menos que las escucharas hablar sobre cómo cruzar un río en primavera.

Comieron rápidamente un cuenco de grano frío con pato salado e hicieron ese ritual de abrochar, ajustar y revisar que los buenos equipos hacen sin tener que decirse que lo hagan. Om probó su cristal limpio y lo volvió a colocar en la funda acolchada. Serit pasó los dedos por los ejes y las ruedas envueltas en cuerda. Bren sacudió dos redes y las lanzó, las atrapó y espolvoreó los nudos con polvo sin sal para que se ajustaran limpiamente y no se oxidaran si el aire se humedecía por la ciénaga.

Mia fue a la ventana cuadrada que daba a la carretera de la Puerta Sur. El sol trazaba una línea lenta sobre la piedra. Cerró los ojos por un instante. La voz de Kai había estado en su oído no hace mucho, cálida incluso a través del frío del camino. Dejó que ese recuerdo fuera lo que era —peligro y consuelo a la vez— y lo dobló pequeño. El mundo necesitaba la parte de ella que podía mirar a Hoorius a los ojos y cortar un nudo, no la parte que quería saltar como una niña porque una voz que le gustaba había dicho su nombre como si fuera un lugar seguro.

Un susurro en su codo. Thea le dijo:

—Crees que eres lista.

—A veces —dijo Mia, sin volver la cabeza—. La mayoría de los días prefiero ser útil.

Thea no se acercó más. Se podía oler la resina en su armadura y el suave aroma a rosa de cualquier chica de la sala de perfumes que le había empapado un paño esa mañana.

—Si fueras útil, estarías aquí cuando la corte necesite mirar una mano y decir «esto está bien» o «esto es negligente». No irías a contar hombres muertos como un portador de farol. No eres una antorcha. Eres un espejo.

—Los espejos se rompen —dijo Mia suavemente—. Las antorchas arden. Elijo arder.

Thea exhaló un corto y divertido suspiro por la nariz.

—Elegiste una buena palabra —dijo—. Siempre te gustó hacer que las cosas sonaran simples.

—De acuerdo —dijo Mia, y esa era la mejor respuesta y Thea lo sabía.

Permanecieron allí un instante más. Si hubieras estado observando sin oídos, habrías pensado que era un momento entre hermanas. Si escuchabas, habrías oído dos espadas que sabían dónde le gustaba a la otra ser sostenida.

Thea se marchó primero.

No fue a sus habitaciones. No fue al escritorio del Regente. Fue a un pasillo trasero donde el suelo de piedra guardaba la memoria de botas que se movían con determinación y a una sala de almacenamiento donde barriles con bandas estaban apilados como tambores en espera. Abrió el tercero. Contenía cuerda enrollada, no vino, y la cuerda estaba teñida del color de las salinas. Lo cerró de nuevo y contó ocho latidos mientras sus manos no hacían nada en absoluto. Luego caminó hacia la armería donde los oficinistas que amaban sus sellos y sus recuentos creían saber todo lo que entraba y salía.

Cincuenta soldados leales. Ese era el número. Cincuenta no parecerían un desfile. Cincuenta podían moverse como una serpiente si les ponías la cabeza correcta. Tenía cinco cabezas en mente. Escribió las requisiciones para cada cabeza y las cinco colas que iban detrás de ellas. Escribió “patrulla” y “redes exteriores” y “borde norte” en tres ordenadas casillas.

Los oficinistas sellaron y asintieron y sonrieron porque una princesa sonriendo es como recibir tu salario por adelantado.

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