Me Convertí en un Señor Hormiga, Así que Construí una Colmena Llena de Bellezas - Capítulo 451

Capítulo 451: 451: Las Capuchas Sin Nombre

La grieta no se abrió. Respiró una vez bajo la palma de Mia y volvió a quedarse inmóvil, una mentira hecha de aire y calor.

El segundo aliento nunca llegó.

Algo negro y retorcido cayó del borde sobre ella como un agujero aprendiendo a caer. Tenía la mandíbula de un felino y la paciencia de un cuchillo. La máscara lacada golpeó donde habría estado una garganta si hubiera sido lenta. No lo fue. Encogió la barbilla, elevó el hombro, y la mandíbula encontró la placa con un duro y dentado chasquido. Chispas. El olor a alcanfor y carne vieja.

—¡Abajo! —ladró Serit, ya en movimiento.

Dos sombras más se deslizaron desde la izquierda y la derecha, silenciosas como el pensamiento que no le cuentas a nadie porque quizás tengas que hacerlo. Una cuarta vino directa porque esa era la única línea que permitía a sus manos hacer aquello para lo que fueron entrenadas: romper una rodilla en un movimiento y una historia en dos.

Asesinos de siete estrellas, todos ellos. Podías sentirlo en la forma en que el aire hacía que la habitación se enfriara.

La lanza de Mia surgió de su cinturón en una línea que su cuerpo había practicado desde que era lo bastante pequeña para ser objeto de burlas por intentarlo. Atrapó la máscara bajo la bisagra y empujó la culata hacia atrás al mismo tiempo, con el talón encontrando una espinilla que ni siquiera había mirado. La boca felina raspó y se deslizó. La espinilla se torció en dirección equivocada. Alguien siseó, tragó el sonido y lo hizo más pequeño a propósito.

Una red de polvo de hierro susurró a través del amanecer. Serit cortó un hilo y luego tres con un cuchillo que mantenía más desafilado que la sabiduría para que desgarrara, no cortara; las redes desgarradas se comportan mal. Om balanceó su lente como un martillo y quebró una muñeca que no esperaba que el vidrio fuera pesado. El codo de Kiva encontró una garganta. Dos de los veinte de Mia cayeron antes de que terminaran sus primeras maldiciones. Uno no volvió a hablar.

La máscara felina regresó con el doble de astucia. Sus almohadillas golpearon su clavícula y se deslizaron; los ganchos bajo la laca mordieron la seda y la piel. Mia rodó con el impulso y usó el giro para poner la máscara donde la punta de su daga la quería. La punta besó la pintura y la atravesó. El asesino soltó la máscara en lugar de dejar que su cabeza fuera clavada a su muerte. Inteligente. Se escurrió, con un rostro común y olvidable, que es como te mantienes vivo en un oficio que necesita que no seas nadie digno de recordar.

La segunda oleada golpeó. Se notaba que era la segunda porque la primera había sido para infundir miedo y la segunda era para trabajar. Los siete estrellas no gritan. Llegaron donde habían decidido estar en la noche e hicieron sus pequeños ajustes mientras otras personas sangraban.

Alfileres de hueso crujieron bajo la bota de alguien. Un corredor gritó y cayó sobre una rodilla, luego sobre la otra cuando el segundo alfiler encontró carne y le enseñó a no confiar en sí misma. El grito se cortó como una cuerda. Kiva lo arrastró hacia atrás y maldijo sin mover los labios. Una cuerda fue por el tobillo de Mia —salada con hierro, destinada a cegar y quemar tanto como a atar. Ella saltó. No lejos. No bonito. Suficiente.

—¡FORMACIÓN! —dijo ella, con voz plana, respiración cuadrada—. Media luna. Escudos dentro, lanzas fuera.

Eran buenos. Lo hicieron. Aun así no fue suficiente. A los siete estrellas no les importa si eres bueno. Les importa si cometes errores, y si no lo haces, te obligan a cometerlos.

Un lazo de alambre con espinas se agitó bajo las lanzas y enganchó una bota. La media luna titubeó. La máscara felina regresó por el lado ciego donde un cuerpo siempre olvida que hay espacio. No era un gato. No necesitaba serlo. Necesitaba dejar atrás verdades de bestias felinas: huellas de garras curvas, una mandíbula que atacaba en ángulo, un rociado que parecía una embestida y no un corte.

Mia paró dos veces, luego una, y luego ya no porque no había parada que funcionara. La hoja curva encontró la costura debajo de su brazo donde las placas no se unen correctamente y tomó exactamente la carne que quería—un bocado, no más. Destello blanco, luego oleada roja. Su mano izquierda se quedó fría, luego caliente.

—¡Princesa! —espetó Om.

—No soy débil —dijo ella, porque hablar hace que otros recuerden que todavía estás aquí. Cambió el agarre y empujó la lanza a través de una muñeca demasiado limpia para ser de un gato. El hueso crujió. El asesino dejó ir la mano para salvar el brazo. Inteligente otra vez. Le compró un respiro. A veces un respiro es un año.

Dos de los suyos cayeron, silenciosos y competentes al respecto porque eso es lo que hacen los buenos soldados cuando morir no cambiará el recuento.

Una silueta rompió el borde.

—Por supuesto que elegirías el peor lugar del mundo para morir —dijo Thea, bajando la pendiente como alguien a quien la pendiente había invitado.

No sonrió. Aun así se burló; era su manera de evitar que su mandíbula se apretara lo suficiente para romperse. Sus cincuenta se derramaron tras ella en los ángulos que había establecido antes del amanecer: red alta de polvo tendida baja, trampa baja de sal arrastrada alta, bolsillos de talco listos para convertir los ojos en mentirosos.

El primer asesino en encontrarse con ella descubrió por qué el salón de entrenamiento de Thea tenía una pared con muescas donde su nombre vivía sin laca. Su espada corta se movía como si ya hubiera contado los huesos que necesitaba y estuviera avergonzada por lo fácil que era encontrarlos. Garganta, cadera, hombro. Cada estocada es una resta. La vieja segunda salió de la cortina de polvo por el otro lado y cortó un tendón con un cuchillo tan pequeño que te hubieras burlado de él si no hubieras amado tus piernas.

—¿Quién trae laca a un bosque? —dijo Thea, con desprecio afilado como vinagre, mientras enganchaba la máscara felina caída con un pie y la pateaba hacia los árboles.

El asesino que la había estado usando fue exactamente a donde van los hombres cuando la cosa que les permite ser valientes ya no está en su cara —de lado, a la sombra de otra persona, esperando no haber sido vistos.

Habían sido vistos.

Los siete estrellas se ajustaron. Por supuesto que lo hicieron. Los profesionales no hacen discursos. Hacen aritmética. Cincuenta contra siete, más veinte, menos siete ya gastados en otras matemáticas esta mañana. Solo Mia y Thea eran siete estrellas. El resto eran cuatro, cinco y seis.

El semicírculo de la línea de Thea se tensó, luego se flexionó a propósito para dejar entrar a tres asesinos demasiado lejos para que pudieran ser tocados por la red baja. El polvo de hierro besó la laca y convirtió el aliento dentro en barro. Dos cayeron tosiendo. Uno cortó la red, tosió sangre y siguió trabajando. Los siete estrellas tienen pulmones feos y no los entregan mientras todavía tienen dedos.

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Un siseo recorrió el borde de la cuenca en un idioma que no usaba la boca. Los asesinos cambiaron su forma. Dejaron de intentar acabar con Mia y comenzaron a intentar separarla. Crearon dolor y lo usaron para pastorear. Una lanza destinada a las costillas de Om pareció un error y no lo era; lo condujo donde esperaba un alfiler de hueso. Su pierna se volvió estúpida. Se desplomó. Serit lo atrapó por el arnés y lo arrastró sobre una rodilla como un hombre tirando de un trineo, rostro inexpresivo porque los rostros desperdician calor.

Mia recibió el siguiente corte bajo en el muslo y lo convirtió en un medio tropiezo que la puso exactamente donde la sombra de Thea la quería. Thea le deslizó un vendaje, rápida, segura, enfadada solo con la sangre, no con la persona a quien pertenecía.

—Hueles a problemas —dijo Thea, lo que en su boca significaba estoy tan aliviada que podría golpearte.

—¿Qué haces aquí? ¿Por qué me seguiste? Hueles a libros viejos —dijo Mia, lo que en su boca significaba “Gracias”.

—Trajiste veinte —dijo Thea—. Vas a llevarte diez a casa.

—Mejor que ninguno —dijo Mia, y no miró los rostros que ahora serían permanencias de memoria y no bocas.

Los asesinos presionaron. Los cincuenta de Thea se doblaron. Tres cayeron en un parpadeo —uno por un gancho bajo la mandíbula que se llevó la voz con él, dos por el tipo de pellizco en la garganta que puedes enseñar pero no aprender a menos que estés dispuesto a vivir con lo que ahora sabes que puedes hacer. La vieja segunda recuperó uno con un lanzamiento tan corto y mezquino que ni siquiera parecía un lanzamiento. Otro vino por ella y ella le dio un codazo en la oreja. Nada especial sobre un codo. Todo especial sobre dónde y cuándo aterrizó. Él olvidó para qué servían sus pies.

El líder no lo miró. Los líderes que viven mucho en este trabajo no cuentan de manera que les haga sangrar en el lugar equivocado. Golpeó una garra contra la cuenta detrás de su mandíbula y sintió el aroma de la princesa arder constante. Sintió algo más también —un zumbido largo y lento que no pertenecía al bosque. Lo archivó donde podría usarse más tarde. Hombres como él son depositarios de la injusticia del mundo. Hacen retiros cuando les pagan.

—Rómpanlos —dijo, con voz plana—. Sin banderas. Sin nombres. Trabajo de bestias felinas.

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