Me Convertí en un Señor Hormiga, Así que Construí una Colmena Llena de Bellezas - Capítulo 453

Capítulo 453: 453: Las Capuchas Sin Nombre parte tres

—Dos veces el zumbido bajo tierra se interpuso en el camino del trago que las piedras intentaban tomar. Dos veces el líder ajustó su lengua contra la cuenta y consiguió la mayor parte del sorbo de todos modos. Los profesionales hacen compromisos y los llaman planes.

Se acercaron. Thea se abrió. Dividió a su gente restante en cuatro grupos e hizo de cada cuatro un problema que no podía resolverse con la misma respuesta. Dos fueron arriba y cortaron ramas para que cayeran detrás de ellos en patrones que parecían tormentas aburridas exactamente en los lugares equivocados. Dos fueron abajo y colocaron cuerdas de olor trenzadas con savia; los depredadores las amarían. Los hombres que no sabían mejor las odiarían. Las asesinas que sí sabían mejor desperdiciarían dos respiraciones odiándose a sí mismas por casi amarlas. La segunda anciana mantenía tres bolas de ortiga en su puño y las gastaba como monedas en narices que necesitaban dejar de conocer la verdad.

La mitad de la gente de Mia y Thea está muerta ahora. Esa es una frase que puedes escribir una vez. No puedes escribirla de nuevo para hacerla más cierta. Serit vivió. Om vivió con una pierna y lo hará, apuntada como una lanza. Kiva vivió e hizo que otras personas vivieran estando donde necesitaba estar antes de que alguien preguntara. Otros tres cuyos nombres importarían mucho para alguien más no lo hicieron.

Los árboles se hicieron menos densos. La tierra bajo los pies cambió de opinión y decidió ser más vieja. La roca fingió ser tierra y se salió con la suya porque todos estaban ocupados. El zumbido bajo los pies —el que las cuentas de las asesinas odiaban— creció de una sugerencia a una presión que hacía que tus dientes se sintieran como monedas viejas.

El paso de Mia cambió. No más rápido. No más lento. Menos pensamiento desperdiciado entre pisadas. Señalando al desierto vacío.

—Aquí —dijo.

—Estás señalando a la nada —dijo Thea, respirando uniforme solo porque habría muerto antes de dejar que fuera desigual donde Mia pudiera oírla.

—No es nada —dijo Mia—. Es una puerta fingiendo ser una conversación.

—Las puertas que no puedes abrir no son puertas —dijo Thea—. Son paredes.

—No para mí —dijo Mia, y volvió a extender su palma, en el lugar exacto donde anoche había escuchado en lugar de empujar.

El aire era el mismo aire que antes. La costura era la misma costura. La Protección zumbaba el mismo zumbido. Y sin embargo, algo bajo la piel de Mia reconoció algo bajo la piel de la montaña de la manera en que los animales reconocen el clima treinta respiraciones antes que los hombres.

Detrás de ellas, las asesinas redujeron la velocidad. No porque fueran amables. Porque las cuentas detrás de sus mandíbulas habían pasado de cálidas a nada, como una lengua presionada contra el hierro en invierno. El líder saboreó sal y piedra y luego un vacío que no pertenecía al bosque. Levantó una mano. La línea se detuvo porque podían detenerse en cualquier parte de un paso; eso es lo que las siete estrellas compran con las partes de sí mismas que gastan en ser tan buenos.

—¿Entramos? —hizo señas uno, con dos dedos doblados bajo su mandíbula.

—No tenemos un “adentro—respondió el líder con señas—. Tenemos una costura que no acepta ser una costura. Tenemos una historia sobre una bestia felina. Los gatos no caminan a través de la piedra. Juegan en los bordes y hacen que otras personas piensen que el centro es seguro.

—La perdemos —hizo señas otro, la amargura el único desperdicio que se permitían.

—No perdemos nada —respondió el líder—. Cambiamos hoy por después. Escribimos la arena como nos dijeron. Dejamos huellas que discuten con la verdad hasta que la verdad se aburre. Plantamos preguntas. Las preguntas duran más que los cuerpos.

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Retrocedieron tres longitudes de cuerpo y comenzaron a trabajar el suelo como si fuera un libro de contabilidad. Almohadillas hicieron huellas que engañarían a un guardabosque hormiga y entretendrían a un novato. Un rastrillo acanalado arrastró a un cocodrilo-dragón a través de un lugar bajo donde el agua a veces recordaba ser agua. Una mancha de almizcle de pantera fue puesta en un punto de ramificación donde el viento la llevaría mal a propósito.

No tocaron la costura. No le hablaron. Eran asesinos profesionales. Los profesionales no ponen sus nombres en nada que no les hayan pagado por firmar.

Mia se quedó con la mano en el aire. La Protección no se abrió. Zumbaba como zumba una garganta cuando no quiere cantar y alguien está a punto de pedírselo de todos modos. Ella no empujó. No suplicó. No pronunció el nombre de Kai en la piedra porque la piedra no le pertenecía y los nombres tienen peso.

Thea miró fijamente a la nada hasta que la nada le devolvió la mirada. Sus hombros cayeron la fracción medible más pequeña, lo que en Thea significaba una confesión.

—Hay algo aquí —dijo, reacia y precisa—. Odio no poder verlo.

—Entonces sabes lo que siento cuando lees un libro y no mueves los labios —dijo Mia, lo que era lo más cercano a una broma que podía hacer con sangre en su bota.

Se tambaleó una vez. Thea le agarró el codo como si hubiera estado esperando exactamente allí para exactamente eso.

—No podemos entrar —dijo Thea—. Tu alguien no puede salir. Estamos entre una promesa y un problema.

—Entre es más seguro que debajo —dijo Mia—. Entre es donde respiras.

Se acurrucaron en la falsa sombra de la costura. Serit colocó dos postes de nada — solo manos sostenidas de la misma manera en que les habían enseñado a sostenerlas cuando había postes. Om puso a un herido con cuidado, porque el descuido es lo que hace ruido. Las manos de Kiva hicieron las pequeñas cosas obstinadas —vendar, apretar, revisar pupilas con un golpe de nudillo— porque las pequeñas cosas obstinadas evitan que las personas se caigan del borde de las más grandes.

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Lejos en los árboles, las asesinas terminaron de crear su prueba de mentira y se fueron. No rápido. No lento. Exactamente como si nunca hubieran estado allí. Cazarán a las hermanas.

Nadie vio la montaña. Ese era el punto. La Protección había creado una conversación con piedra y aire vacío, y el desierto había estado asintiendo todo el día.

Mia apoyó su frente contra la costura y se permitió tener una cosa delgada y privada:

—Él me salvará —susurró, y no midió la palabra “me” demasiado de cerca. Era más grande que un solo cuerpo. Era una casa en una colina y un niño durmiendo y manos que siempre habían sido gentiles cuando sostenían una pequeña cabeza.

Thea fingió no haber escuchado y, con el mismo gesto, estableció dos vigilancias en turnos que no se romperían con orgullo. Se burló por lo bajo porque ahí es donde guarda su preocupación. —Si tu portero invisible nos come en la noche, voy a acosarte tan fuerte que tus nietos lo lamentarán.

—Bien —murmuró Mia—. Significará que viviste lo suficiente para conocerlos.

No encendieron fuegos. Comieron la misma galleta fría, la misma fruta seca. Dejaron que el bosque escribiera la parte de la canción que pertenece al viento. La Protección tarareaba su nota baja e incansable, y si llevaba la cuenta de los corazones que se refugiaban contra ella, no mostraba ese número a nadie cuyo nombre no estuviera grabado en la montaña desde el interior.

El día se deslizó de los árboles como un chal. La costura parecía nada.

Mia y Thea y los pocos que habían mantenido con vida se apretujaron en el espacio entre una puerta de montaña y una pared; con asesinas de siete estrellas desvaneciéndose a través de un bosque que contaría una historia sobre una pantera o un gato, porque le habían enseñado a hacerlo; con el sol quemado hasta ser una brasa y escondido bajo el labio del desierto; y con una montaña que no sería vista por nadie que no estuviera destinado a verla, zumbando silenciosamente alrededor de una crisálida que no conocía la palabra piedad y no la necesitaba — solo la palabra convertirse.

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