Me Convertí en un Señor Hormiga, Así que Construí una Colmena Llena de Bellezas - Capítulo 458

Capítulo 458: 458: Cuando el Velo se Adelgaza parte dos

Las asesinas los recibieron con una ausencia de sorpresa que resultaba casi admirable. Los hombres de siete estrellas no temen a los números. Los cortan en formas que prefieren. Los Drones caían, no en montones gritando, sino en duras genuflexiones con dientes descubiertos y una mano aún buscando trabajo que hacer antes de que alguien le dijera que había terminado. Las heridas florecían como huellas rojas a lo largo de la línea. Ninguna detuvo la línea. Todavía no.

—Más —dijo Sombragarras, sabiendo que más no sería suficiente y pidiéndolo de todos modos porque así es como mantienes respirando a los hijos de otros hombres.

La montaña respondió con cuerpos. No muertes. Drones. Más y luego más, como una marea que sabe repetirse sin perder la forma que ama.

Durante un espacio de respiraciones, la ecuación se mantuvo. La habilidad de siete estrellas multiplicada por cuatro se enfrentó a la determinación de cinco estrellas multiplicada por dos mil y se dio cuenta de que tenía que sentarse a pensar por un segundo. Ese segundo a veces es lo que salva una casa. No iba a ser suficiente esta noche.

Sombra Plateada lo saboreó—donde una línea se adelgaza y se niega a admitirlo. Puso su mano para llamar al segundo anillo hacia adelante y sintió otra pregunta llegar a su hombro como una mujer que ha recordado que tiene un nombre incluso cuando no se le permite decirlo en voz alta.

—Arma —dijo Yavri, sin prefacio ni postura—. Placas de escudo. Lanzas cortas. Soy de seis estrellas. Mis élites pueden mantener un muro. No huiremos.

Las pupilas de Sombra Plateada se tensaron. Absorbió una docena de hechos a la vez: la forma en que sus mujeres se sentaban como tablas listas para ser cepilladas, no como prisioneras planeando saltar; la manera en que sus ojos no habían abandonado la lucha excepto para medir qué lugar querría más su peso; cómo su mandíbula se sostenía como si no fuera para morder sino para apretar mientras empujas algo pesado cuesta arriba.

—Denles armamento —le dijo a Sombragarras sin apartar la mirada de Yavri, y luego más alto, a las mujeres que habían marchado bajo la canción de otro / enemigas de Kai hace unos días:

— Se pararán donde yo las ponga. Romperán cuando yo diga romper. No corran porque no tendrán tiempo para hacerlo bien.

La boca de Yavri se movió en algo que podría haber sido una sonrisa si el mundo estuviera menos interesado en ser feo.

—Entendido —dijo, lo que significaba Ya nací sabiéndolo.

Sus capitanas —nueve de ellas, de ojos planos y disciplinadas— tomaron el equipo en el tiempo que la mayoría de los hombres tardan en decidir si sentirse insultados por una orden. Los soportes golpearon hombros. Las lanzas cortas besaron palmas. Las mujeres se dividieron en escalones con el tipo de pulcritud que hace que los enemigos piensen que eres más débil de lo que eres; luego su pulcritud desapareció y algo más duro tomó su lugar.

—Conmigo —dijo Yavri, y se movieron como una puerta cerrándose.

Golpearon a los asesinos no como una espada sino como una frase que termina con un punto y no le importa que quisieras un signo de interrogación.

Escudos trabados. Lanzas cortas apuñalando tendones y nudillos y el interior de una muñeca que ha pasado una vida fingiendo que no duele cuando se rompe. No intentaron ser astutas. Intentaron estar presentes en el lugar donde se suponía que debía ir la astucia. Durante diez minutos que el mundo llamará cinco en la memoria y treinta en el dolor, bloquearon, absorbieron, devolvieron, posicionaron, reposicionaron, e hicieron que las matemáticas de siete estrellas escribieran en números más pequeños.

Mia sangró y no cedió. Thea maldijo sin usar palabras y se negó a contar lo que le quedaba. La bota de Serit resbaló y la mano de un dron agarró su cuello y fingió que había querido estar allí todo el tiempo. Una mujer con la insignia de Yavri y un diente roto se rio una vez cuando un cuchillo falló su garganta por un recuerdo y colocó su escudo una fracción más alto.

En el altar superior, las manos de Luna flotaban sobre el capullo de Miryam sin tocarlo y el cuerpo de Akayoroi se plantaba para que cualquier cosa que subiera por la espina de la montaña tuviera que discutir con ella primero. Las plumas de viento de la Tejedora del Cielo se apilaban, deslizaban y trenzaban hasta que el aire sobre la repisa se sentía como vidrio sobre el que no deberías respirar.

En el pasillo, el caparazón terminó su última pieza musical.

[¡Ding! Reconstrucción Corporal de Siete Estrellas: 100%. Consolidación: 100%.

Aumento de Rango completado. El anfitrión puede salir.]

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El sonido no se quebró. Se suavizó. Las paredes a su alrededor aflojaron su cuidadoso agarre y se convirtieron en una caída silenciosa y desgarrada. Inhaló un verdadero aliento por primera vez en un día y una noche y un puñado de números. Quemaba dulce y profundo y correcto.

Puso sus manos contra el interior del caparazón y empujó.

La luz se rompió hacia afuera como un suspiro. Los fragmentos giraron y chispearon y se apagaron antes de tocar el suelo. Atravesó el polvo de su antigua debilidad y no tropezó. El mundo llegó de golpe—el grito de un hombre que había encontrado el final de su propia historia; el olor a hierro de una pelea que no le importaba si estabas cansado; el delicado y privado sonido del capullo de su hija cantando como una tetera al borde de la ebullición.

No corrió.

Saltó.

Una zancada hasta el borde del saliente. Una caída larga como un asesinato a través del aire fresco. Golpeó una plataforma inferior como una promesa, dejó que lo impulsara, tomó la siguiente caída sin comprobar el suelo primero porque el suelo le pertenecía ahora, luego convirtió la caída final en un paso que lo puso entre dos cuchillos y un par de ojos del color de un moretón nuevo.

Mia parpadeó una vez.

Por primera vez en más de tres meses que habían sido más largos que estaciones, ella lo miró sin un cristal o una historia entre ellos. La sangre rayaba su mandíbula. El polvo escribía un verso cruel en su mejilla. Sus ojos no tenían tiempo para ser otra cosa que hambrientos y asombrados; eran ambos de todos modos. Él había cambiado… Se había vuelto más apuesto. Eso es lo que hacen los cuerpos cuando deciden ser amables consigo mismos y luego enseñan al mundo a estar de acuerdo.

Todo en su rostro decía «Después es una palabra que he decidido odiar».

Todo en él respondía, «Lo sé».

Una hoja susurró detrás de ella—una de las silenciosas, hechas para hablar a la espalda y no para debatir, del tipo que los hombres buenos nunca llevan y los hombres malos nunca afilan lo suficiente porque el primer afilado siempre es suficiente. Vino por la costura entre las costillas porque eso es lo que hace un siete estrellas: estudia libros que no sabías que estaban escritos sobre cómo termina tu cuerpo.

Kai alcanzó sin mirar, y el mundo no notó que se había movido hasta que la hoja no fue a donde quería estar.

Su mano atrapó la muñeca del asesino a mitad de su propia certeza. Los dedos se cerraron, el hueso recordó quién era el rey, los tendones chillaron y luego se echaron. El asesino hizo el primer ruido de la noche que sonaba a sorpresa. El otro brazo de Kai rodeó los hombros de Mia cuando se volvió para detener el siguiente ángulo, y su cuerpo hizo algo que hacen los cuerpos cuando pretenden matar y tienen que ser gentiles en el mismo aliento.

Parecía que la estaba abrazando. Sus labios estaban a unos centímetros el uno del otro.

Parecía, durante un latido con la duración de un beso que aún no ha sucedido, como si hubiera venido todo este camino para recordar cómo poner su boca cerca de otra boca y no tomar nada de ella excepto calor.

—Mia —dijo muy suavemente, para que las palabras no tuvieran que luchar con los cuchillos para ser escuchadas—. Estás aquí.

Su respiración volvió y olvidó irse.

—Te ves tan hermosa. —Sonrió con solo la mitad de su boca, porque la otra mitad estaba ocupada con sangre y la forma de una promesa—. Dame un momento. Volveré pronto. Déjame encargarme de algunos mosquitos.

Giró su rostro una fracción para que sus labios no estuvieran sobre los de ella pero podrían haberlo estado si el mundo hubiera decidido ser amable por una vez. No lo fue. Pero lo vio decidir hacerlo más amable de todos modos.

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—Quédate donde el aire es mío —murmuró, sin apartar los ojos de los cuchillos que empezaban a dudar de sí mismos—. Si te mueves, muévete conmigo.

—Puedo hacer eso —dijo ella, sin confiar en que su voz pudiera decir más sin decirlo todo.

—Mosquitos —repitió Kai, y la más pequeña sonrisa alcanzó una esquina de su boca mientras se dirigía hacia los dos primeros con simple desprecio por su profesión.

Pasó a través de ellos como si el desierto finalmente hubiera decidido estar de acuerdo con él sobre la forma de una línea recta.

El primero vino en un ángulo bajo hacia la cadera de Mia, un corte mezquino destinado a dejarla coja y arrastrarla. Kai tomó la muñeca, la giró como quien cierra un grifo para detener un derrame, y la rompió sin dejar caer el cuchillo. Devolvió la hoja, con el mango por delante, a las costillas de su dueño con suficiente fuerza para escribir una nueva regla en el hueso. El segundo intentó ocupar el espacio que el primero había dejado. Kai le alcanzó el hombro con un codazo corto y feo. El cartílago se quebró; el hombre se atragantó y golpeó a ciegas. Kai se lo permitió, porque la amabilidad en la batalla es un peculiar vicio, y luego lo tumbó.

—Tres —suspiró Mia, intentando no contar, contando de todos modos.

—Siete —dijo Kai, no para corregirla, sino porque podía sentir que cuatro más llegaban como un cambio en el aire, del modo en que el calor hace que las rocas distantes parezcan doblarse.

No se anunciaron. Los asesinos de siete estrellas no lo hacen. Uno tenía polvo de hierro en las manos por las redes que Oru había enseñado en otra vida; otro tenía resina en su hoja que hacía que el corte doliera más porque ese es el tipo de hombre en que había decidido convertirse. Vinieron desde tres alturas a la vez, y Kai casi podía respetar la geometría.

Apex Plus respondió a la geometría volviéndola irrelevante.

Los músculos se trenzaron bajo las placas. El equilibrio se hundió bajo y luego se elevó. Su columna se alargó ese mismo educado ancho de mano. No parecía más grande porque lo grande es algo que los hombres entienden cómo combatir. Parecía inevitable, cosa que ellos no comprendían.

Al primero le dio el borde del antebrazo en la boca, un golpe sin romanticismo. Los dientes se rompieron; el hombre cayó sin decidirlo. El segundo encontró la presión de la corona y vaciló medio latido; en ese medio latido Kai puso la lanza donde las gargantas van a aprender humildad. El tercero era mejor y merecía más. Cortó hacia el ojo de Kai y luego cambió el ángulo para tomar el de Mia. Kai permitió a su cuerpo una pequeña vanidad: alcanzó detrás de él sin mirar y dejó que la hoja se encontrara con su palma y se detuviera.

Quería atravesar. No lo hizo. Apretó. La mano del hombre se abrió como se abre una boca cuando un sacerdote dice confiesa. El cuchillo chocó contra una piedra que recordaba haber sido un río una vez. Kai no desperdició la lección. Puso su talón en la rodilla del hombre. La articulación abandonó la conversación. El hombre la siguió.

La línea alrededor de ellos revisó su opinión sobre la velada.

En la repisa, Vexor maldijo suavemente de una manera que ya no pertenecía a un hombre asustado. —Ese es… —comenzó.

—…tu señor —terminó Aguja, porque lo obvio a veces merece ser dicho en voz alta cuando ha sido una plegaria por demasiado tiempo.

Sombra Plateada no dejó que su boca se moviera; las bocas desperdiciaban tiempo. Sus manos se movieron. El segundo anillo se flexionó y resistió. Vigilaba los ángulos engañosos como un padre vigila su casa en busca de corrientes de aire extrañas. Sombragarras, viendo que el centro comenzaba a creer en sí mismo, apretó los dientes en su lado y empujó, porque el impulso es algo que tomas cuando está mirando a otro lado.

Las mujeres de Yavri vieron a Kai como los soldados ven el clima: como una fuerza que afectará su día sin importar la historia que se cuenten a sí mismas. No vitorearon. Ajustaron tres escudos, cambiaron la posición de un capitán sin hablar, y redujeron a la mitad la longitud de las estocadas en la derecha porque las estocadas largas son para desfiles y las cortas son para trabajar.

Los asesinos no huyeron. La arrogancia de siete estrellas es un pegamento que te mantiene en malas decisiones cuando ya has pagado la cuota de entrada. Se ajustaron. Comenzaron a eliminar drones que llegaban demasiado lejos. Cuadraron sus pies para recibir una carga que no llegaba. Buscaron el lugar de donde vendría un rugido, y cuando no llegó, la confianza intentó volver a sus manos.

Entonces Kai les dio el rugido —no por dramatismo, no por él mismo, sino porque a veces llenas el aire con el sonido de una promesa para que las promesas de otros hombres olviden lo que eran.

La Corona de Ira habló.

Se extendió como una onda de presión de una piedra arrojada a un estanque tranquilo. Las rodillas recordaron viejas lesiones. Los oídos se llenaron de agua espesa. La respiración se convirtió en algo por lo que tendrías que trabajar, no algo que merecías por estar vivo. Kai no bramó hacia el horizonte. Lo presionó en el círculo donde importaría.

Tres asesinos vacilaron. La segunda línea de Yavri tomó a dos por las muñecas e hizo que las hojas reconsideraran a qué manos pertenecían. La línea lateral de Sombragarras aprovechó el tropiezo con una eficiencia opaca y hermosa que nunca inspiraría canciones pero mantendría a los hijos lejos de nuevas tumbas. Un drone con un vendaje fresco en la mano puso su peso donde el tobillo de un siete estrellas hubiera preferido que no lo hiciera, y creó un problema con un pie que antes creía tener derecho al orgullo.

—Qué gracioso —dijo Mia, no por el humor sino dejándolo salir porque su cuerpo necesitaba luz donde pudiera encontrarla—. Él dijo mosquitos.

Thea lo oyó. Por supuesto que sí. Estaba a diez palmos atrás, con el cabello pegado a la mandíbula por la sangre y el trabajo, la hoja baja y honesta como son las hojas cuando dejas de pedirles que sean inteligentes. Había llegado lo suficientemente tarde para perderse el lento milagro y lo suficientemente temprano para ver cómo se volvía inevitable.

Lo vio.

Durante un latido que más tarde la avergonzaría, olvidó mover la mano.

—¿Quién —dijo Thea a nadie, a todos, al nervio de su propia muñeca que acababa de traicionarla aflojándose—, es ese?

Su segunda, vieja y paciente y buena para no fingir saber cosas que no sabía, dijo:

—El de las dos estrellas y la reputación desordenada del que me hablaste.

—No seas obscena —espetó Thea, y luego, porque su boca nunca había sido buena fingiendo ser más pequeña de lo que era:

— ¿Por qué el guapo tiene el mismo nombre que el juguete de dos estrellas de Mia?

La pregunta salió demasiado fuerte para la dignidad que prefería llevar como un cuello rígido. Un drone dos filas más allá resopló de una manera que significaba que se disculparía más tarde si recordaba quién era ella.

Nadie le respondió.

En el suelo, un siete estrellas con una cicatriz cruzando su cuero cabelludo como una franja de luz diurna mal colocada tomó la decisión de hacer que la velada se sintiera menos inevitable. Se separó de la multitud, rodeó la derecha de Mia donde los drones eran más escasos, y se acercó rápidamente con un par de hojas cortas y un rostro que había aprendido a disfrutar el sabor del miedo. No gritó. No sonrió con suficiencia. Intentó ser un hecho.

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