¿Me llaman falsa heredera? Pues compré la empresa de mi ex - Capítulo 119

119: Capítulo 119 Pesadilla 119: Capítulo 119 Pesadilla Por un segundo, Mirena se quedó completamente inmóvil, mirando directamente a los ojos de Alexander.

¿Qué…

qué acababa de decir?

El pulso le martilleaba con fuerza en las costillas, rápido y desigual, como si su cuerpo se hubiera olvidado de respirar por un momento.

De repente, el aire entre ellos se sentía demasiado enrarecido, demasiado cálido.

Se le secó la garganta, pero aun así forzó los labios para separarlos.

—Alexander…

qué…

Antes de que pudiera terminar, él la sujetó con más fuerza y, para su gran sorpresa, tiró de ella hacia abajo sin esfuerzo.

Un suave jadeo se le ahogó en la garganta cuando sus rostros se acercaron hasta una distancia imposible.

Pudo sentir el calor de su aliento rozarle levemente los labios, desigual y casi febril.

A esa distancia, el color lavanda de sus ojos parecía casi irreal, brillando suavemente bajo las luces del hospital como algo frágil, algo peligrosamente hermoso.

El corazón le latió con más fuerza.

Abrió la boca para hablar, pero él se le adelantó.

—No te vayas otra vez, Mirena —murmuró con pereza, con la voz pastosa y desenfocada—.

No…

me abandones de nuevo.

Se quedó helada.

Entonces se dio cuenta.

Era la anestesia la que hablaba.

No él.

No estaba del todo consciente ni era plenamente consciente de lo que decía.

Y, sin embargo…

Su mirada se detuvo en su rostro, escrutándolo, estudiándolo.

Si esas palabras se le habían escapado ahora, ¿no significaba que habían estado enterradas en lo más profundo de su ser todo este tiempo?

¿Ocultas bajo el orgullo, la arrogancia y el silencio?

Antes de que pudiera detenerse, sus labios se movieron.

—¿Cuándo te he abandonado yo?

—preguntó.

Su voz se suavizó, frágil de una manera que no le gustó.

—En todo caso…

fuiste tú quien me abandonó a mí.

En la noche más importante de nuestras vidas, Xander.

Sintió una opresión en el pecho mientras el recuerdo se abría paso a zarpazos: no deseado, afilado y todavía vivo a pesar de los años que había pasado enterrándolo.

—Destruiste la poca amistad que teníamos.

Oír esas palabras en voz alta —su propia voz confesando lo que tanto tiempo había mantenido sellado— hizo que algo se retorciera dolorosamente en su pecho.

Por un momento, la cercanía entre ellos no importó.

El calor de su cuerpo no importó.

Solo su reacción.

Y Mirena esperó, aun sabiendo que no estaba del todo consciente, esperó un atisbo de culpa, de arrepentimiento.

Incluso la más leve fisura en su compostura.

Pero sus ojos permanecieron vacíos y desenfocados.

Inexpresivos, incluso.

…¿Siquiera lo recordaba?

O peor…

¿acaso esa noche no había significado nada para él?

El pensamiento le oprimió el pecho con fuerza, apretando dolorosamente.

Sus dedos se curvaron ligeramente sobre la sábana mientras exhalaba despacio.

¿Por qué estaba haciendo esto?

¿Por qué de repente desenterraba recuerdos que se suponía que estaban muertos, enterrados e irrelevantes?

El pasado era el pasado.

Ya no importaba.

Con ese pensamiento, se incorporó con cuidado, enderezándose.

—Descansa un poco más —dijo en voz baja y se giró para marcharse.

Pero al segundo siguiente, Alexander le agarró la muñeca.

Su agarre no era fuerte.

En todo caso, Mirena sabía que podría soltarse fácilmente.

Pero no lo hizo.

En cambio, simplemente giró la cabeza y volvió a mirarlo.

Su mirada se encontró con la de él —aún ligeramente brumosa y desenfocada— antes de desviarse hacia la mano que envolvía sin apretar su muñeca.

La miró fijamente, en silencio e inmóvil.

«Apártate», se dijo a sí misma.

«Apártate mientras aún puedas, Mirena».

La advertencia resonó con fuerza en su mente, nítida y urgente.

Y, sin embargo…

no se movió.

Un lento suspiro escapó de sus labios, cargado de algo a lo que se negaba a poner nombre.

Luego, sin mediar palabra, se giró por completo y caminó de vuelta hacia él, dejándose caer en la silla junto a su cama.

Los ojos de Alexander siguieron cada uno de sus movimientos.

Ella se percató y enarcó una ceja perezosamente hacia él.

—¿Qué?

—preguntó en voz baja—.

¿Qué más podrías querer?

Estoy aquí.

No voy a ninguna parte, así que…

duérmete.

Él le sostuvo la mirada un débil segundo más, como si confirmara sus palabras —poniéndolas a prueba—, antes de que sus párpados se cerraran lentamente.

Y así, sin más, se quedó dormido de nuevo y Mirena lo observó en silencio.

El ascenso y descenso constante y tranquilo de su pecho.

La leve tensión que se relajaba en su entrecejo.

La forma en que el sueño suavizaba sus rasgos, normalmente afilados e inflexibles, lo hacía parecer casi…

inofensivo.

Lo sintió entonces —esa extraña atracción magnética que la instaba a seguir mirando— y suspiró suavemente.

Siempre había tenido debilidad por las cosas bellas: paisajes bellos, momentos bellos, rostros bellos.

Y Alexander…

Alexander siempre había sido injustamente bello.

Pero este —este rostro, este hombre— era intocable.

Sin importar lo que hubiera ocurrido entre ellos en el pasado…

y sin importar lo que estuviera pasando ahora.

Exhaló lentamente y se inclinó hacia delante, cruzando los brazos sobre la cama antes de apoyar la cabeza en ellos como si fueran una almohada improvisada.

Su mirada nunca se apartó de su rostro.

«Cumplió su promesa», pensó en silencio.

Sus ojos se desviaron brevemente hacia la mano de él, que aún sujetaba la suya sin apretar, antes de volver a su rostro.

Si sus actos no lo hubieran destruido todo en aquel entonces…

Si no la hubiera apuñalado por la espalda como lo hizo…

¿Habría cumplido también el resto de sus promesas?

¿Habría sido su historia diferente?

La respuesta era obvia.

Tan obvia que dolía.

Y por eso, Mirena se obligó a no pensar más en ello.

Se negó a imaginar un futuro que nunca podría existir entre ellos.

Demasiadas cosas se interponían en su camino.

Demasiadas heridas, demasiadas traiciones y demasiadas verdades enterradas a demasiada profundidad.

Recorrer ese camino de nuevo sería como pisar un campo de minas ocultas.

La destrucción era segura.

Ya había recorrido el camino equivocado una vez: por las personas equivocadas, por el amor equivocado.

No volvería a cometer ese error.

~~*~~
Alexander no sabía cuánto tiempo había estado dormido.

El tiempo dentro de los sueños nunca transcurría con normalidad.

A veces se alargaba hasta el infinito, a veces se desvanecía en un instante.

Pero en ese sueño, soñó.

No, no era un sueño, sino más bien su mente reviviendo la versión más precisa de un recuerdo que había intentado enterrar.

En ese recuerdo, estaba de pie fuera de la habitación de su madre.

La puerta estaba abierta y, dentro, la jefa de las doncellas gemía —con la voz rota, cruda y desesperada— mientras estrechaba entre sus brazos el cuerpo sin vida de su madre.

El sonido resonaba, agudo y hueco, rasgando el silencio como un cristal hecho añicos.

Del techo…

colgaba una cuerda.

La misma cuerda de la que, al entrar, vio a su madre colgando, como una lámpara de araña rota, como una bombilla apagada.

No se inmutó, no lloró.

Ni siquiera reaccionó.

Por primera vez en su vida, sintió…

nada.

Ni dolor, ni ira, ni el orgullo que llevaba como una segunda piel.

Solo entumecimiento.

Un entumecimiento frío y vacío.

No entendía lo que se suponía que debía sentir.

Las emociones nunca le habían resultado fáciles, pero esto…

esto era diferente.

No era calma.

No era control.

Esto era pérdida.

Una pérdida absoluta y desorientadora.

En su bolsillo, el móvil vibró más veces de las que podía contar, pero lo ignoró.

Entonces, unos pasos apresurados resonaron en el pasillo detrás de él.

Su padre pasó rozándolo sin decir una palabra, entró directamente en la habitación y se detuvo frente al cuerpo.

Desde atrás, la mirada de Alexander se clavó en la espalda de su padre, observando su reacción justo antes de sentir una rabia ardiente y latente bullir en su pecho.

La primera emoción real que pudo reconocer.

Sin pensar, se abalanzó hacia delante, agarró a su padre por el hombro, lo hizo girar y…

¡PUM!

Su puño se estrelló sin piedad contra la mandíbula de Harrison y un chasquido seco resonó en la habitación.

La habitación se llenó de jadeos de sorpresa mientras Harrison caía al suelo.

Pero la jefa de las doncellas siguió gimiendo, meciendo el cuerpo sin vida en sus brazos, con sus lamentos cada vez más fuertes, más rotos.

Algo dentro de Alexander se rompió aún más.

Quizá fue el sonido de su dolor.

Quizá fue la visión de su padre —aún tranquilo, aún sereno e impasible—, o quizá fue la insoportable verdad que le ardía en el pecho.

Agarró a Harrison por la corbata y volvió a golpearlo.

Y otra vez.

Y otra vez.

Su padre apenas reaccionó.

Apenas se resistió.

Apenas mostró emoción alguna.

Y eso —más que nada— alimentó la furia de Alexander.

Era por su culpa.

Por su culpa, su madre estaba muerta.

Por su culpa, su familia estaba destrozada.

Por su culpa, él nunca había vivido como los demás niños: nunca había reído libremente, nunca había amado libremente, nunca había vivido libremente.

No supo cuánto tiempo siguió golpeando, pero al final, varias manos fuertes lo agarraron por detrás y, con mucha dificultad, los guardias de su padre lo apartaron.

Frente a él, Harrison escupió sangre al suelo y se levantó como si no hubiera recibido ni un solo golpe.

Ni siquiera entonces reaccionó.

Ni ira.

Ni dolor.

Ni sorpresa.

Nada.

Simplemente se enderezó el cuello arrugado de la camisa, se limpió la sangre de la comisura de los labios y, con un tono tranquilo y distante, dio la orden.

—Acompáñenlo a la salida.

Eso fue todo.

Ni una explicación, ni una negación, ni un arrepentimiento.

La rabia dentro de Alexander se desató, violenta y voraz, ahogándolo todo en rojo.

Cuando recobró la consciencia, el mundo había cambiado.

Estaba de pie frente a la puerta de Mirena.

La camisa se le pegaba a la piel, empapada por la lluvia.

El agua goteaba de su pelo, le corría por la cara, se deslizaba por su mandíbula.

A sus espaldas, la tormenta caía sin tregua y los truenos retumbaban en el cielo.

Pero nada de eso importaba.

Ni el frío ni la lluvia.

Solo la nota en la puerta.

VENDIDO.

La única palabra le golpeó como un martillo en el pecho.

Por un momento, se quedó mirando fijamente.

Entonces su mano se movió por instinto.

Sacó su móvil y marcó el número de Mirena.

Sonó una vez.

Luego respondió una voz automática.

«El número al que intenta llamar le ha bloqueado».

Se quedó paralizado.

¿Bloqueado?

Apretó el móvil con más fuerza.

En ese momento, la puerta de la casa de al lado se abrió y el ama de llaves salió con un paraguas.

Cuando lo vio, la sorpresa cruzó su rostro.

—Señor Peirce —lo saludó con cautela—.

¿Qué hace usted aquí?

Alexander no respondió.

En su lugar, preguntó: —¿Dónde está Rena?

El ama de llaves parpadeó, confundida.

—¿No lo sabe?

—dijo lentamente—.

La señorita Crowne ya no vive aquí.

Por lo visto…

El resto de sus palabras se ahogaron bajo el rugido de la lluvia y, lentamente, Alexander abrió los ojos.

Sobre él, el duro techo blanco y la luz estéril del hospital le devolvieron la mirada.

Por un momento, se quedó completamente quieto, dejando que el leve olor a antiséptico y el pitido de la máquina a su lado lo anclaran a la realidad.

Ya no estaba en esa horrible pesadilla.

Su mirada se desvió hacia un lado, y fue entonces cuando la vio.

Mirena.

Profundamente dormida junto a su cama, con la cabeza apoyada en los brazos cruzados y los dedos envueltos sin apretar alrededor de su mano.

Su mano permaneció en la de ella.

Y en ese momento silencioso y frágil, su mente no pudo evitar recordar la pesadilla que acababa de tener.

Todos esos años, no había sentido más que desesperación sobre desesperación que lo aplastaba y asfixiaba en silencio, hasta que no quedó nada más que vacío.

Y parte de ello se debía a que ella lo había abandonado de la nada.

Pero ahora, estaba aquí de nuevo.

Justo a su alcance.

Sus dedos se crisparon y, lenta y cuidadosamente, retiró su mano de la de ella y se incorporó.

El movimiento fue suficiente para despertar a Mirena de su sueño.

Se removió y frunció ligeramente el ceño, sus pestañas revolotearon mientras el sueño abandonaba sus ojos.

Levantó la cabeza, parpadeando lentamente, tratando de enfocar.

Cuando su mirada se posó en él —despierto—, un alivio oculto cruzó su rostro.

—Por fin estás…

No tuvo la oportunidad de terminar la frase, porque la mano de Alexander se alzó, firme pero suave, para ahuecarle la barbilla.

Y antes de que pudiera reaccionar…

Él se inclinó y la besó.

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