¿Me llaman falsa heredera? Pues compré la empresa de mi ex - Capítulo 142

142: Capítulo 142 La grieta 142: Capítulo 142 La grieta Camille estaba sentada en su camerino después de terminar la sesión de fotos, con las piernas cruzadas elegantemente mientras estilistas y asistentes pasaban a su lado ofreciéndole elogios por su actuación.

—Estuviste increíble hoy, Camille —dijo una de ellas, mientras otra se dirigía a la puerta con sus materiales.

—¿Esa última toma?

La bordaste —dijo otra.

Camille sonrió educadamente a cada una, asintiendo con una gracia ensayada.

—Gracias —dijo con suavidad, como si los cumplidos de verdad importaran, como si estuviera tan aliviada como ellas de que su primer proyecto del año hubiera salido bien.

Sin embargo, en el momento en que la puerta se cerró y los pasos se desvanecieron, la sonrisa desapareció de su rostro.

Cogió el móvil de inmediato y la pantalla se iluminó.

Ningún mensaje nuevo.

Frunció el ceño.

Tres días.

Hacía tres días que Ana la había contactado por última vez para confirmar que Enox se «ocuparía» de Mirena.

Tres días de silencio absoluto.

No le gustaba el silencio.

Camille miró por la habitación para asegurarse de que no había nadie cerca y luego marcó el número de Ana.

El teléfono sonó una vez.

Dos veces.

Y después saltó directamente al buzón de voz.

—La persona a la que intenta contactar…

Apartó el móvil antes de que la voz automática pudiera terminar.

Su expresión se ensombreció.

Ana nunca antes había ignorado sus llamadas.

Nunca.

¿Acaso a esa estúpida le estaba saliendo de repente un par de ovarios?

La irritación bullía bajo su piel.

Quizá Ana ahora pensaba que, como le había hecho una confidencia —como le había pedido un favor—, de algún modo tenía una ventaja.

Una razón para mostrarse audaz.

Inaceptable.

Camille salió de la pantalla de llamada y en su lugar abrió los mensajes.

Sus dedos se movieron rápidamente sobre el teclado.

[Llámame en cuanto veas esto.]
Pulsó «enviar» y el mensaje se entregó, pero no fue leído.

Camille se mordió el labio inferior, y la irritación dio paso a la incertidumbre.

Quizá había sido demasiado dura.

Quizá Ana solo estaba ocupada.

O quizá de verdad había pasado algo…

Su móvil vibró, interrumpiendo sus pensamientos con una notificación de Instagram.

…

De Ana.

Camille la tocó al instante y, al segundo siguiente, su expresión se endureció.

Era una foto de Ana de pie frente a una boutique recién inaugurada en París, vestida con una elegancia natural, y la luz del sol realzaba su maquillaje impecable.

El pie de foto decía: «Viviendo la vida al máximo porque todo está bien y en orden».

Todo está bien y en orden.

Camille apretó la mandíbula.

Cómo se atrevía.

Ahí estaba ella, manteniendo un perfil bajo mientras internet seguía bullendo con especulaciones, cada notificación provocándole una punzada de ansiedad en el pecho, cada día que pasaba sin confirmación haciéndola preguntarse si de verdad se habían ocupado de Mirena o no.

Se había pasado la semana entera inquieta, insegura, esperando.

Y Ana estaba en París.

Sonriendo y publicando con total libertad.

El pecho le ardía de rabia.

Camille salió de Instagram y volvió a sus mensajes, manteniendo pulsado el icono de la nota de voz sin dudarlo.

—Ana West —siseó al teléfono, con voz baja pero venenosa—, la próxima vez que me dejes en visto y te vayas a publicar un selfi de mierda con un pie de foto más falso que Judas, te juro por Dios que me aseguraré de que todo el mundo sepa que en esas películas que «protagonizaste» ni siquiera te doblaron con tu voz real.

Pulsó «enviar».

El mensaje se entregó, pero para su consternación, siguió sin ser leído.

—¡Argh!

En un arrebato de frustración, Camille estrelló la mano —y el móvil— contra el tocador.

El crujido resonó con fuerza en la habitación, pero no le importó.

No cuando sentía que se ahogaba en la incertidumbre, asfixiada por preguntas que nadie respondía.

Necesitaba consuelo.

Alguien que calmara sus pensamientos caóticos, que le pasara una mano por el pelo y le dijera que todo estaba bajo control.

Casi por instinto, el rostro de George apareció en su mente, y se quedó quieta.

Claro.

George.

Había estado tan absorta estas últimas semanas —esquivando a los paparazzi, gestionando su ya apretada agenda, intentando minimizar el daño a su reputación— que apenas le había dedicado un pensamiento.

Tomando de nuevo el móvil, ignoró la pequeña muesca en el borde y se desplazó por sus contactos hasta que encontró su nombre.

Una suave sonrisa se dibujó en sus labios mientras pulsaba el botón de llamar y se llevaba el móvil a la oreja.

Primer tono.

Segundo tono.

Tercer tono.

Al cuarto, la sonrisa vaciló.

George nunca dejaba que sus llamadas sonaran tanto tiempo.

Se mordió el labio inferior y colgó la llamada, volviendo a marcar de inmediato.

El mismo resultado.

Sonando sin respuesta.

Una leve y desconocida opresión se instaló en su pecho.

Salió de la pantalla de llamada y tecleó rápidamente.

[Georgy, ¿está todo bien?]
El mensaje se envió y fue entregado.

Camille se quedó mirándolo, esperando a que apareciera el pequeño indicador de «leído».

Un minuto se convirtió en dos, y dos en tres.

Antes de que Camille se diera cuenta, habían pasado cinco minutos enteros y seguía sin leer.

Algo iba mal.

El pensamiento se asentó pesadamente en el pecho de Camille mientras sus dedos se aferraban con más fuerza al móvil.

George no era el tipo de persona que ignoraba sus llamadas.

Incluso en medio de reuniones cruciales, se disculpaba para contestar o, como mínimo, enviaba un breve mensaje explicando que estaba ocupado.

Esa siempre había sido su regla no escrita.

¿Pero ahora?

¿Silencio?

Y en una semana ya saturada de incertidumbre, ese silencio se sintió como queroseno arrojado sobre llamas vivas.

Su ansiedad, que ya bullía a fuego lento por culpa de Ana, se encendió aún más.

No le gustaba esto.

Para nada.

Sin dudarlo, abrió su aplicación de GPS.

Hacía un tiempo, medio en broma y medio en serio, había convencido a George para que compartiera su ubicación con ella.

Le había bromeado diciendo que siempre quería saber dónde estaba su futuro marido.

Él se había reído y había aceptado.

En ese momento, había parecido algo divertido.

Pero quién iba a pensar que realmente lo usaría en una situación como esta.

Pulsó sobre su ubicación y, un segundo después, cargó.

Finca Ashton.

Frunció el ceño.

Si estaba en casa, ¿por qué no contestaba?

La puerta a su espalda se abrió de repente, haciéndola sobresaltarse.

Su agente entró y se detuvo junto a la puerta.

—Vamos, Camille.

Es hora de prepararte para tu próxima entrevista.

Tienes que repasar el guion.

Camille frunció el ceño.

La entrevista era importante.

Cuidadosamente organizada y diseñada para pulir las grietas que se estaban formando en su imagen pública.

Se suponía que debía desviar la atención, suavizar las narrativas y estabilizar su marca.

Pero George…

En este momento, él importaba más.

Tras una breve pausa, la determinación endureció su expresión.

—Lo siento, tía, pero…

¿puedes posponer la entrevista un par de horas?

Tengo que ocuparme de algo muy importante.

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