¿Me Mataste? Ahora Tengo Tu Poder - Capítulo 385

Capítulo 385: Capítulo 385: Sangre de Loto Sul [2]

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Capítulo 385 – Sangre de Loto Sul [2]

El festival continuaba.

Después del desfile de la Corona Roja, que hizo temblar toda la fortaleza de emoción como si un terremoto retorciera el mismo suelo, fue el turno de las Coronas Plateadas.

Kaden y sus hermanos no vieron su desfile, siguiendo su camino y continuando con su deber. Como descendientes de Warborn, sus responsabilidades no eran pocas.

La gente, mientras tanto, gritaba. Tanto que se podían ver venas serpenteantes alrededor de sus cuellos y frentes, hinchándose como si estuvieran a punto de estallar.

Cada uno de ellos participaba con entusiasmo, haciendo su mejor esfuerzo para mantener el festival fluido y agradable para todos.

Se podía ver a los niños corriendo libremente, con sonrisas contagiosas plasmadas en sus rostros, riendo alegremente mientras jugaban con otros niños que nunca antes habían conocido.

No les importaba. Simplemente jugaban con cualquiera que estuviera dispuesto. Y ese día, muchos lo estaban.

Incluso los mendigos.

Al principio, estaban incómodos, preguntándose conscientemente si serían aceptados. Pero con el tiempo, lograron superar su falta de confianza y jugar libremente.

Al mediodía —cuando el sol brillaba furiosamente sobre ellos, el sudor goteaba por sus cejas, salpicando el suelo como lluvia cayendo— la comida estaba lista para ser servida.

Nadie comió en su casa. Ninguno de ellos. Ni siquiera los nobles con lujosas ropas carmesí y joyas brillantes en sus cuerpos.

Todos comenzaron a comer el Tamtam fuera de sus muros, mezclándose con otros, mientras al mismo tiempo daban a aquellos que no podían permitirse comprar los ingredientes y cocinar por sí mismos.

Fue un momento alegre. Y los líderes de Waverith observaban la escena con orgullo y satisfacción brillando en sus ojos.

Estaban de pie en lo alto del edificio más alto, que era la Casa Roja —la Morada de Warborn— mirando hacia abajo el festival que se desarrollaba pacíficamente.

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—Entonces —dijo Serena, sonriendo, con su vestido de batalla carmesí ciñéndose a su cuerpo pecaminoso—, esto vale la pena proteger, ¿verdad?

Cielos, Ouroboros, Deber y Rey Progenie escucharon con sonrisas en sus rostros.

—Sí —dijo Deber—, lo vale.

Estaban rodeados de tensiones y eventuales conflictos por todos lados. Se hacía cada vez más difícil mantenerse positivos sobre una posible paz con las bestias y Kaleith.

Apenas ahora era solo una cuestión de interés. Se había convertido en una cuestión de visión de la vida, de religión, de fe.

Kaleith los encontraba incultos, buscando de maneras sutiles imponer su filosofía sobre ellos.

Waverith no se doblegaría ante tal cosa. Y con eso llegó el único resultado posible de este tipo de situación.

Era algo que Rey Progenie y Serena no habrían objetado. Después de todo, eran Warborn. Estaban hechos para librar guerras y nadar en ríos de sangre de sus enemigos.

Pero ya no eran una sola casa de locos.

Justo en ese instante, eran los líderes de toda una fortaleza, llevando sobre sus espaldas las vidas de miles que pesaban sobre ellos.

No era fácil, lo comprendieron completamente solo ahora, ser un líder.

Rey Progenie no quería nada de esto. No estaba en su naturaleza.

Sin embargo, había aprovechado esta oportunidad para hacer su linaje más grande. Para hacerlo más profundo. Para poder pasar algo digno a su hijo.

No se arrepentía. Garros nunca se arrepentía de nada que hubiera hecho en su vida.

Solo se reiría de ello. Porque reír era mucho mejor que lamentarse por una situación sin hacer nada.

Así que en ese instante, mirando los rostros alegres de su gente —aquellos que los adoraban como dioses descendidos de los cielos— las Coronas apretaron sus puños hasta que los nudillos se pusieron blancos, haciendo todo lo posible para que la marea de inquietud dentro de sus corazones se asentara en corrientes pacíficas.

Si la gente creía que eran dioses, entonces serían sus dioses.

Incluso si lloraban como ellos. Incluso si sangraban como ellos. Incluso si temían al futuro como ellos. Incluso si morían como ellos.

Pero no importaba. Nunca importó.

Los honrarían. Y tal como siempre decía la gente de Waverith,

—Sé honorable como un Warborn. Y no lucharás tus batallas solo.

—Sé fuerte como lo sería una Corona Roja. Y morirás con tu espalda inmaculada.

—Sé valiente como una solitaria estrella carmesí en un cielo oscuro y devorador. Y no te unirás a los muertos solo.

Justo cuando estos pensamientos destellaron en sus mentes, abajo, la gente comenzó a susurrar, a cantar, a reír.

Sé honorable, rugieron, porque el Honor es la primera y más alta virtud de la Corona Roja.

Y quien llevara esa distinción…

La Muerte siempre sabría dulce.

Siempre.

…

El tiempo se difuminó, el sol volvió a dormir. La Rueda giró, y la luna ahora colgaba en el cielo nocturno de Waverith, bañando toda la fortaleza con un brillo plateado.

La tensión había disminuido para entonces. La gente se había calmado, observando —ya sea sentados o de pie— la hermosa luna sobre sus cabezas.

El aire era suave y ligeramente húmedo, abrazándolos como una manta. Suspiros de alivio y satisfacción susurraban por las calles.

Pronto, los amantes comenzaron a caminar el uno hacia el otro, con rostros inconscientemente sonrientes.

También estaban aquellos que sentían atracción por alguien, decidiendo dejar que el miedo fluyera dentro de ellos como agua a través de una roca seca y aún así dar un paso adelante.

Ese día, decidieron ser valientes. No cobardes.

No fue fácil, como cabría esperar.

Algunos de ellos regresaron con decepción, con la cabeza gacha, las personas con las que deseaban estar ya tenían a alguien más con quien deseaban estar.

Esto creó un ciclo de seres insatisfechos que amaban a alguien que amaba a otro.

Terminaron quedándose solos, admirando a los otros amantes felices bajo la luz de la luna.

El mundo les había negado el amor. Pero no a otros. Y mientras sentían tristeza, el tiempo no se detuvo para dejarlos recuperarse de este evento.

El mundo continuaba como si nada hubiera pasado.

Aun así, había una belleza en esta escena. En estos pequeños desamores y emociones insatisfactorias.

Un tipo de belleza que duele. Pero que te hace sentir que todo no ha terminado.

Después de un rato, poetas, Gryo y todos comenzaron a inundar las calles. Recitaron sus poemas compuestos, alabando a las Coronas. Comenzaron a explicar los profundos linajes de cada sangre como si hubieran estado allí cuando el primer antepasado caminó por la tierra.

—Tienen unas lenguas tan afiladas —dijo una voz pequeña, vieja y marchita—, ¿no es así?

Kaden, de pie en un callejón lateral de las calles, oculto por las sombras, giró la cabeza para mirar al hombre que había hablado.

Sus ojos carmesí en forma de espada se posaron en un anciano —claramente un mendigo— sentado en el suelo, con la espalda apoyada perezosamente contra la pared.

Su ropa roja estaba harapienta y desgarrada. Su cuerpo estaba sucio, lleno de polvo, apestando a orina y heces.

Kaden se preguntó brevemente cómo no había notado tal olor antes de continuar examinando al mendigo.

Su cabeza apenas tenía pelo, y con su ropa desgarrada, se podían vislumbrar sus piernas.

Kaden reprimió una mueca.

Sus piernas estaban hinchadas de manera antinatural, pulsando como si tuvieran mente propia, pareciendo que estallarían en cualquier momento.

A primera vista, Kaden supo que este anciano no podía caminar con esas piernas. Y fue entonces cuando notó las manos del mendigo.

Estaban tan marchitas que dolía mirarlas. Su carne colgaba como piel de pollo en sopa.

Sus uñas estaban rojas y rotas, seguramente de rasparlas contra el suelo rocoso para poder caminar. Si es que a eso se le podía llamar caminar.

El anciano estaba en un estado lamentable. Sin embargo, estaba sonriendo.

Y Kaden lo reconoció.

—Eres tú —dijo Kaden, con sorpresa llenando su voz—. ¿Aún no estás muerto, viejo?

El hombre cacareó, sombreando su boca superior desdentada con una boca inferior llena de dientes medio amarillos doblados hacia adentro, como si lo hubieran golpeado fuerte hace mucho tiempo.

—¿No te olvidaste de mí, chico suicida? —dijo entre risas.

—Tengo buena memoria —replicó Kaden, mientras la canción de Fuego y Sangre comenzaba a resonar lentamente alrededor de Waverith.

Sus ojos permanecieron fijos en el anciano.

Este era el mismo hombre que había encontrado siendo golpeado por una joven noble.

El mismo hombre que le había dicho directamente a la cara que no apreciaba la vida, justo antes de que Kaden fuera a buscar una bestia de tipo muerte y quedara atrapado en la mazmorra en ruinas con Asael.

Ese mismo anciano.

Pero entonces Kaden frunció el ceño.

—Te di muchas monedas de oro antes de irme ese día —inclinó la cabeza—. Pensé que vivirías bien con eso.

—Le diste a un mendigo tal suma de oro, muchacho —se rio el anciano—. ¿Qué crees que pasaría?

—¿Cambiar tu situación? —Kaden se encogió de hombros—. Estabas bastante reacio a morir en ese entonces. Así que te di una salida del callejón empapado de orina en el que vivías. Pero ahora…

Kaden miró las piernas del anciano, incapaz de reprimir un mal presentimiento.

—La Muerte viene por ti, viejo mendigo. Rápida, pero lenta.

Su voz sonaba como un decreto.

—La Muerte viene por todos nosotros —replicó el anciano, agitando su mano marchita con pereza—. Simplemente está más cerca de mí que de ti. Pero viene. Siempre está viniendo.

—¿Vamos a hablar de la muerte otra vez? —sonrió Kaden.

—Solo hablo con alguien sobre las cosas que me inspiran —sonrió el mendigo—. Tú, chico suicida, solo me inspiras con la muerte. Así que de muerte hablaré contigo. Solo de muerte. Hasta el día en que la muerte no sea más para ti. Hasta el día en que la muerte venga por tu alma.

—¿Oh? —exclamó Kaden.

—¿Sabes cuál es la peor muerte que un ser podría tener jamás? —continuó el viejo mendigo.

Kaden inclinó suavemente la cabeza, mirando la luna de arriba. Había estado esperando a que viniera Inara, pero parecía que no vendría.

Se suponía que estaría aquí hace media hora. No llegaron noticias.

Otro rechazo.

Kaden suspiró con nostalgia, cerrando los ojos para calmar el corazón lleno de arrepentimiento y dolor carcomiente.

Pensar que le había dicho a Meris que esperara hasta bien entrada la noche solo para poder tener tiempo con Inara.

Exhaló por la nariz, mientras Reditha y Blanche lo reconfortaban, luego sacudió la cabeza y respondió al mendigo.

—¿La peor muerte? —repitió Kaden, cruzando los brazos sobre su pecho mientras se apoyaba contra la pared, frente al anciano—. Es morir con arrepentimiento dentro del corazón.

Ofreció su respuesta.

El anciano sonrió.

—Emocional, ¿no es así, muchacho? —dijo—. Pero no es tan complicado. Nunca es tan complicado. Nunca.

Kaden levantó su ceja izquierda. —Ilumíname, viejo mendigo.

El anciano señaló sus piernas, luego todo su cuerpo.

—¿Entiendes cómo se siente verse a uno mismo morir? —se rio, como si estuviera divertido—. El tipo donde parece que los dioses se burlan de ti al dejarte ver cuán lentamente se desmorona tu cuerpo, luego tu mente, antes de finalmente tomar tu alma.

Kaden escuchó atentamente.

—Te ves perdiendo la capacidad de caminar. Necesitarás ayuda para moverte, pero si no… —levantó sus manos ensangrentadas—, …tendrás que arrastrarte por ti mismo.

Kaden frunció el ceño.

—Eso es solo el comienzo. Después, respirar se siente como una batalla que preferirías no luchar. Sin embargo, sabes que no luchar significa muerte. Así que luchas, jadeando, como si el mundo te negara la única cosa que nunca te negó.

El mendigo hizo una pausa, dejando que Kaden absorbiera sus palabras.

En ese instante, el más joven de los Warborn sintió como si estuviera frente a un maestro.

Un maestro.

Inconscientemente, se concentró aún más.

El anciano sonrió y continuó.

—Luego tus músculos se sienten como agua. Levantar los brazos por encima del pecho se vuelve imposible. Te lo dije, ¿no? Es tu cuerpo el que muere primero. Un proceso lento y doloroso donde mueres mil veces.

—Es el tipo de final que te da tiempo para reflexionar sobre cómo la vida se está escapando. Sin embargo, en medio de todo esto, todavía hay algo peor que todo ello. Algo a lo que temo más.

—¿Quieres saberlo, muchacho?

—Te escucho —dijo Kaden.

—Es simple —se rio el anciano, señalando su trasero—. Un día, te sentirás tan débil, tan inútil, tan dependiente que necesitarás que alguien te limpie el trasero.

Kaden jadeó sorprendido.

Los ojos del mendigo brillaron extrañamente.

—¿Hay alguna muerte peor que esa? En ese instante, ya no eres humano.

Miró al cielo sobre su cabeza.

—Estás muerto. Muerto sin estar muerto.

—¿Hay algo peor que eso, Kaden Warborn, chico suicida?

—Fin del Capítulo 385

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