Me Reencarné como una Chica Zombi - Capítulo 150

150: Capítulo 150 – Escenario de los Falsos Héroes 150: Capítulo 150 – Escenario de los Falsos Héroes El bosque que bordeaba el valle occidental estaba en silencio, aunque los rastros de batalla aún marcaban la tierra.

Ramas rotas, marcas de quemaduras persistentes de explosiones mágicas y cadáveres dispersos de zombis llenaban el aire con el penetrante hedor de carne quemada y putrefacción.

Cuatro figuras se encontraban en su centro, jadeando pero sonriendo con satisfacción.

—Débiles —murmuró el líder, un hombre de pelo corto con una espada enorme atada a su espalda.

Con el pecho hinchado y los ojos entrecerrados ante los restos del enemigo—.

Si esto es lo que llaman una amenaza, entonces este mundo ha pasado demasiado tiempo temiendo a las sombras.

—¡Estoy de acuerdo!

—exclamó una de las tres mujeres, que vestía una túnica carmesí adornada con un emblema de sol dividido—.

Ni siquiera necesité usar un hechizo de nivel tres.

Simplemente cargaron directamente contra nosotros, sin táctica alguna.

—Se sintió más como control de plagas que una verdadera pelea —dijo perezosamente otra mujer, su cabello plateado brillando mientras se apoyaba en una lanza larga.

La última del grupo dejó escapar una suave risa.

Sus ojos brillaban azules mientras escaneaba casualmente el campo de batalla, vestida con equipo de combate ligero y dos dagas encantadas a sus costados.

—Si estos zombis eran los ‘exploradores de la Reina Demonio’, entonces esa reina debe ser un mito exagerado.

Eran “héroes”, un título otorgado por los dioses, sus rostros plasmados en templos, sus nombres susurrados en oraciones.

Pero detrás de la imagen, eran meros peones.

No verdaderos salvadores, sino solo otra iteración fallida en el gran diseño de los dioses.

Jóvenes con egos inflados, a quienes se les prometió gloria como campeones sin darse cuenta de que eran los últimos de una larga línea de herramientas desechables.

—¿Ninguna señal de esa ‘Reina Zombi’, eh?

—preguntó el líder, Arven, limpiando la sangre putrefacta de su espada.

—Ninguna —respondió la maga de túnica carmesí—.

Si es que existe, es una cobarde enviando no-muertos comunes para enfrentarnos.

Patético.

Pero antes de que pudieran regresar hacia el este, la tierra tembló.

Lentamente.

Profundamente.

Como el latido de algo antiguo enterrado bajo el mundo.

Los pájaros alzaron el vuelo.

Las bestias huyeron.

La niebla se espesó de forma antinatural.

Algo…

se acercaba.

—Manténganse alerta —ordenó Arven, levantando su espada.

Pero su voz carecía de la fanfarronería que tenía antes.

—Este no es un grupo normal —susurró la maga, entrecerrando los ojos—.

Esta aura…

es más pesada que cualquier cosa a la que nos hayamos enfrentado.

Pasos emergieron de la niebla.

Uno.

Dos.

Tres.

Apareció una figura imponente, y el aire se volvió frío.

La niebla no se apartaba a su alrededor, huía.

Como si su misma presencia fuera negada por el mundo.

Un zombi alto, de casi tres metros, vestido con una antigua armadura negra inscrita con runas mágicas hace tiempo desvanecidas.

La mitad de su cuerpo era puro hueso y tendones oscuros entrelazados con energía necrótica débilmente brillante.

Un arma masiva, parte hacha, parte lanza, descansaba en su espalda.

Sus ojos carmesí ardían no con ira…

sino con cansada indiferencia.

Su aura mataba la magia al contacto.

—¿Q…

qué es eso?

—susurró la maestra de la lanza, con voz temblorosa.

—Rango…

Cuatro —dijo entrecortadamente la maga roja.

Era la más astuta entre ellos para evaluar amenazas y esta vez, sabía que estaban en problemas.

—¡Ataquen!

—gritó Arven.

Sus tres compañeras inmediatamente entraron en acción.

Fuego y hielo explotaron desde las manos de la maga roja, formando círculos de hechizos superpuestos.

La maestra de la lanza lanzó su arma, crepitante de relámpagos, hacia puntos críticos.

La pícara bailaba entre los árboles, buscando una apertura desde atrás.

El zombi no se movió.

Incluso cuando la magia lo golpeó, permaneció inmóvil.

Explosión.

Viento.

Tierra destrozada.

Los tres atacaron al unísono.

Pero cuando el humo se disipó…

la realidad se hizo presente.

El zombi seguía en pie.

Imperturbable.

Lentamente, levantó una mano.

Y cada hechizo pendiente murió al instante.

La lanza alojada en su cuerpo se convirtió en cenizas.

En un instante, la figura masiva se movió más rápido de lo que su tamaño debería permitir.

Con un solo movimiento de su arma, envió a la maestra de la lanza volando contra un árbol, inconsciente.

Una sola pisada fracturó la tierra, lanzando a la maga hacia atrás mientras la sangre brotaba de sus labios.

La pícara intentó atacar desde atrás, pero el zombi se volvió, atrapándola por la garganta en pleno aire.

No la aplastó.

Simplemente…

la miró fijamente.

—Demasiado joven.

Demasiado confiada.

Demasiado hueca.

Luego la soltó.

Tanto la maga como la pícara se desplomaron.

Heridas pero vivas.

No había venido a matar.

Vino a infundir miedo.

Porque esa era su orden.

El zombi miró alrededor, y luego habló con voz profunda y resonante:
—Esta tierra…

pertenece a la Reina.

No son invitados.

No son amenazas.

Son meramente…

intrusos insignificantes.

Y con eso, se dio la vuelta y caminó de regreso hacia la niebla.

Detrás de un árbol, lejos de la vista, Arven permanecía paralizado.

Había huido mientras sus compañeras luchaban.

Sus rodillas temblaban.

El sudor frío empapaba su espalda.

Lo había visto todo.

Y no se atrevió a actuar.

—Sabe que somos débiles.

Y no nos mató…

solo para demostrar que no importamos.

Así que Arven dio media vuelta y corrió, abandonando a sus camaradas caídas.

La leyenda de la que se burlaban…

era real.

Y ellos no eran los protagonistas de esta historia.

Pasos pesados pero firmes resonaban por el sendero montañoso que conducía al castillo.

La imponente figura marchaba con calma, su armadura arañada no por ataques enemigos, sino por haber atravesado matorrales y piedras con indiferencia.

Al llegar a las puertas reconstruidas del castillo, los guardias no-muertos se inclinaron no por miedo, sino por respeto.

Sabían quién regresaba.

No era su comandante, ni un general.

Pero era uno de los Primeros, una vez sellado en lo profundo de la Torre Mazmorra de Zombie.

Uno de los primeros en alcanzar el Rango 4.

Y ahora renacido bajo el mando de la Reina.

Las puertas se abrieron sin hacer ruido.

Sus pasos pesados resonaron por el salón principal, donde Sylvia estaba sentada en un improvisado trono de hueso y piedra, con una taza de té humeante en su mano derecha.

Celes estaba a su lado, mirando brevemente antes de volver a sus notas.

Ya sabía quién había llegado, no había necesidad de preguntar.

El zombi se arrodilló, una rodilla golpeando la piedra con un estruendo metálico.

Se inclinó, su arma masiva depositada a su lado.

—Órdenes cumplidas —su voz profunda retumbó como un eco de los muertos—.

Los cuatro llamados “enviados de los cielos” han sido enfrentados.

Tres heridos.

Uno huyó.

Ninguno de ellos sabe quién soy.

Sylvia colocó tranquilamente su taza de té en una pequeña mesa de piedra junto al trono.

—¿Y ellos?

—preguntó en voz baja, su tono tan frío como la escarcha de montaña.

—Arrogantes.

Despectivos.

Demasiado confiados en sus títulos.

Creían que este mundo era suyo.

Que yo era su prueba final.

No se dan cuenta…

ni siquiera han cruzado el umbral de lo que hemos construido.

Sylvia asintió levemente.

Su mirada no estaba en el zombi sino en la amplia ventana detrás de él, donde grietas en el cielo dimensional aún persistían débilmente.

La luz de las estrellas se derramaba como intentando ocultar las fracturas que desgarraban el mundo.

—¿Los asustaste?

—preguntó.

—Como se me ordenó —respondió—.

Podría haberlos matado.

Pero…

no era necesario.

Propagarán el miedo mucho mejor que los cadáveres.

Celes sonrió con suficiencia.

—¿Uno huyó?

—Su líder.

El que ordenó el primer ataque.

También el primero en huir.

—Bien —dijo Sylvia mientras se levantaba, su vestido fluyendo como niebla bajo la luz de la luna—.

Deja que regresen y hablen.

Nos han descartado como falsas leyendas.

Es hora de que entiendan que las pesadillas…

son reales.

Caminó lentamente hacia el balcón.

La brisa nocturna danzaba a través de su cabello plateado bajo el resplandor de la luna.

Abajo, el valle yacía en sombras y silencio, pero en su mente, Sylvia veía las mareas de la historia comenzando a cambiar.

No desde los templos.

No desde los cielos.

Sino desde el suelo.

Desde abajo.

Desde el hueso y la muerte renacida.

Se volvió brevemente hacia el zombi de élite.

—¿Nombre?

—preguntó de repente.

—No tengo ninguno —respondió el zombi.

Sylvia hizo una pausa, luego levantó su mano, señalando la fractura dimensional que brillaba en el cielo.

—Desde este día, serás conocido como Varnak, Divisor de la Noche.

El primero en saludar al amanecer no con luz…

sino con silencio.

—Cumpliré todas tus órdenes, Reina del Mundo.

Y con eso, Varnak se levantó, su forma masiva volviendo a las filas de no-muertos que trabajaban durante toda la noche.

Sin celebración.

Sin recompensa.

Pero desde donde estaba, Sylvia sabía…

El primer paso estaba hecho.

Lo que venía después…

sería la verdadera actuación.

La noche se asentó, y Sylvia regresó a su cámara.

La tensión a su alrededor se desvaneció lentamente.

—Jeh…

ser la villana es algo divertido —susurró, reclinándose en su silla.

Pero una voz llamó suavemente desde el otro lado de la puerta.

—Vuelves a tus raíces, por lo que veo.

—¡Huwaa!

¡Celes!

¡Me has asustado!

—chilló Sylvia.

Celes solo negó con la cabeza, ocultando una pequeña sonrisa.

Sylvia miró a Celes con un mohín.

—Estabas esperando fuera de la puerta a propósito solo para asustarme, ¿verdad?

Celes respondió con tono inexpresivo:
—Solo pasaba por aquí…

y escuché a alguien hablando consigo misma sobre cómo “ser una villana es divertido”.

—¡No estaba hablando conmigo misma!

—protestó Sylvia, cruzando los brazos—.

Era…

un monólogo dramático.

Los personajes importantes siempre tienen monólogos.

—Bueno, mientras no empieces a reír maniáticamente mientras acaricias un gato negro, creo que estamos a salvo.

Sylvia hizo una pausa, luego fingió inspeccionar su mano.

—Hmm…

un gato negro, ¿eh?

Tal vez debería conseguir uno.

—No lo hagas.

La única criatura que domesticarías con éxito es un zombi.

Ambas rieron suavemente.

La noche afuera permanecía tranquila, pero dentro de esa fría habitación de piedra, una pequeña chispa de calidez comenzaba a brotar.

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