Me Reencarné como una Chica Zombi - Capítulo 200

200: Capítulo 200 – La Montaña se Arrodilla 200: Capítulo 200 – La Montaña se Arrodilla La luz en la cámara del jefe en el piso sesenta había palidecido, forzando un crepúsculo en una habitación sin cielo.

Las antorchas de piedra a lo largo de las paredes aún ardían, pero sus llamas vacilaban, arrojando sombras irregulares sobre pilares agrietados.

El aire olía a hierro forjado caliente, mezclado con polvo húmedo y el sabor metálico del ozono mágico; la amargura se aferraba a la lengua.

Cada respiración sonaba fuerte, como si la cámara misma estuviera reaprendiendo a respirar.

En su centro, el Titán Antiguo rugía.

No era pura furia; un raspado de dolor deshilachaba los bordes del sonido.

El rugido rebotaba, rodaba y se superponía, como losas de piedra desplazándose en algún lugar profundo bajo tierra.

El suelo temblaba con cada onda, la vibración subía desde las plantas de los pies hasta las espinillas, sobre las rodillas, y resonaba en el pecho.

Sylvia se obligó a moverse después de contar.

Sus pasos no eran tan rápidos como de costumbre; sus talones besaban el suelo con un toque demasiado fuerte.

Se sacudió el polvo del muslo y se deslizó hacia un tramo intacto de pared, una esquina oscura donde se acumulaban las sombras.

Medio apoyada, dejó que el frío de la piedra se filtrara en su pálida piel.

Todo se sentía pesado: el vestido hecho jirones, su cabello enmarañado con sudor y polvo, incluso su visión que seguía queriendo oscurecerse.

Ralentizó su respiración.

Los números aún parpadeaban al borde de su vista: [PM: 18%], regenerándose gota a gota como agua de una estalactita.

La Unificación seguía bloqueada, la cuenta regresiva avanzaba obstinadamente.

Su escudo regresó fino como papel, convocado y luego extinguido.

La Espiral Mortal seguía girando en silencio, como pequeños clavos que había clavado en el cuerpo del gigante: no suficientes para derribarlo, pero sí para roerlo.

El rugido del Titán arrastraba los minutos como una cuerda halada sobre piedra.

La luz amarilla bajo su piel azulada parpadeaba irregularmente.

Cada pulso de dolor hacía que ese resplandor se arrugara, como brasas hambrientas de aire.

El gigante se balanceaba—una rodilla tocó el suelo—y luego se enderezó nuevamente, terco hasta el punto de lo absurdo.

Sylvia frunció el ceño.

La confusión, fría y clara, lavó el pánico restante.

Buscó un patrón: cuándo se tensaba el hombro, cuándo se alzaba el hacha, cuándo se entrecortaba la respiración.

Pero el patrón llegaba fragmentado, como música de un fonógrafo roto.

Se inclinó hacia adelante, con los ojos entrecerrados, solo para encontrar cosas que rechazaban sus predicciones.

—¿Por qué…?

—murmuró, débil y ronca, más un suspiro que casualmente se convirtió en palabra.

No una pregunta para el Titán, solo una nota para mantener su mente en movimiento.

El polvo caía del techo, una interminable llovizna gris.

Cada rugido desprendía nuevos fragmentos desde arriba, cubiendo el suelo fracturado.

Las huellas del gigante formaban cuencas poco profundas alrededor del círculo de runas que una vez había resplandecido desafiante.

Ahora esas runas permanecían opacas, como si observaran con preocupación.

Dejó que la parte posterior de su cabeza descansara contra la pared y cerró los ojos por un latido.

Sus sienes palpitaban—la carga mental era intensa.

Detrás de sus párpados, fragmentos de la pelea se derramaban como fotografías esparcidas sobre una mesa: la mordida, el arañazo, la espiral, el agarre de la entropía, el puente de hueso; todo estaba allí, desordenado.

Inhaló profundamente, contuvo el aire y luego lo dejó salir lentamente, solo para probar que aún tenía el control.

El trueno comenzó a disminuir—no había desaparecido, solo se había calmado.

Una delgada pausa se deslizó entre los rugidos.

Sylvia abrió los ojos.

El hombro izquierdo del Titán colgaba más bajo que el derecho.

En el cuello, justo donde había aterrizado su primera mordida, la piel gris se había palidecido, perdiendo su brillo mineral como tiza húmeda.

Desde ese punto, venas negras y finas como cabellos se extendían por el pecho.

Sus cejas se elevaron.

Sus pupilas se estrecharon hasta convertirse en puntos, enfocándose completamente.

El temblor en sus dedos se calmó.

No porque entendiera completamente—porque algo había cambiado.

Su cerebro táctico, casi quemado, se encendió nuevamente como un carbón avivado por un solo golpe de abanico.

El Titán rugió de nuevo, más corto, irregular, casi…

¿humano?

No, esa no era la palabra.

Frágil.

Había una grieta en esa voz de acero.

El aire mismo se sentía pequeño, pero real.

—Si esto es una trampa…

—dejó las palabras flotando.

El instinto chocaba con el agotamiento.

Una parte de ella, la cautelosa, le decía que esperara en la oscuridad.

La otra parte que se negaba a ser presa la empujaba a moverse mientras la montaña escuchaba.

Eligió quedarse quieta en la esquina.

Dejar que los minutos pasaran.

Dejar que el gigante gastara lo último de su trueno.

Entre los retumbos, algo más pulsaba: la Resonancia del Alma enviaba una onda no de fragmentos dispersos de zombis, sino de una sola fuente masiva, baja y pesada, y ahora…

regular.

Como las pisadas de diez elefantes fusionados en uno, lentas pero rítmicas.

—Y ahora qué…

—siseó, medio irritada por la incertidumbre.

Miró su palma; líneas de sangre seca trazaban un país enmarañado.

El sabor metálico persistía en su lengua—ya fuera por el aire o por la mordida, no podía decirlo.

El gigante dejó de golpear el suelo.

Los rugidos disminuyeron a estallidos ocasionales, interrumpidos por respiraciones ásperas y pesadas como una vieja máquina forzada a funcionar.

Bajó la cabeza, una mano apoyada en el hacha, los hombros subiendo y bajando.

El resplandor dorado bajo la piel casi se extinguió, reemplazado por una película gris como de hollín que se arrastraba como una fina niebla desde debajo de la carne.

El aliento que silbaba de sus anchas fosas nasales y labios agrietados llevaba frío; el vapor permanecía oscuro en el aire.

Sylvia miró a izquierda y derecha—un reflejo absurdo, como si pudiera haber alguien más con quien intercambiar pensamientos.

El polvo flotaba, los pilares yacían en ruinas, los anclajes de hueso estaban esparcidos como juguetes abandonados por un niño.

Nadie.

Solo dos criaturas sin música que tocar.

—No seas estúpida —se recordó suavemente—.

Quédate en las sombras.

Mantente fría.

Entonces el rugido se cortó.

El silencio cayó de golpe, espeso como una manta.

Se podían oír los granos de polvo haciendo tictac al caer: tic…

tic…

tic…

un pequeño ritmo que solo hacía que la habitación se sintiera más grande.

Sylvia despegó la mano de la pared y se enderezó, aunque sus hombros aún se arrastraban con el peso.

El Titán Antiguo se mantuvo erguido —no orgulloso, sino extraño, lo suficientemente cuidadoso como para poner alerta el instinto.

Ya no levantaba su hacha.

La hoja que había brillado blanco-dorada se había opacado, como un sol tras la niebla.

Finas grietas surcaban la superficie del metal, entrelazadas con negro —menos quemado que sofocado.

Los ojos del gigante, antes de un rojo ardiente, se hundieron a un rojo más oscuro, y luego al rojo apagado que ella había visto en las pupilas de los zombis de alto nivel.

Las brasas se enfriaron.

Sus hombros cayeron no por cansancio, sino como si dejara una carga que ya no importaba.

Sylvia contuvo la respiración —el viejo hábito de inmovilizarlo todo para captar un momento.

Acalló cualquier otro sonido para que el más mínimo cambio se registrara.

El Titán se volvió hacia ella.

Se movió lentamente, deliberadamente.

Miró realmente a Sylvia.

Sin ira, sin confusión.

Reconocimiento…

y algo que hizo que su columna se tensara por reflejo.

Bajó el mango del hacha.

Un golpe sordo sin amenaza.

Y entonces, como una montaña inclinándose ante el mar, dobló las rodillas del tamaño de balsas, bajó la cabeza e hizo una reverencia.

No una reverencia de derrota.

No una reverencia de miedo.

Una reverencia de respeto.

—¿Qué está pasando…?

—Sus labios temblaron una fracción, medio incrédula—.

Sylvia estaba sinceramente desconcertada.

El gigante levantó el rostro lo suficiente para evitar que su boca raspara el suelo.

Cuando habló, el sonido no era de piedra destrozándose sino un temblor bajo y hueco —el eco de una cripta.

Ese timbre semejante al vacío era uno que Sylvia conocía de sus no-muertos.

—Saludos, mi reina.

Dos palabras se deslizaron suavemente, reptaron por el aire, rebotaron en las paredes y regresaron como susurros.

En un silencio demasiado prolongado, una frase que simplemente se sentía como un milagro olvidado.

Varios segundos pasaron sin que nadie se moviera.

Sylvia permaneció quieta.

Su expresión era plana, pero sus ojos rojos se ensancharon un poco.

Bajo su piel, algo que había estado tenso desde el primer intercambio finalmente se aflojó.

No porque estuviera a salvo—la Torre nunca era amable—sino porque las piezas dispersas de lógica encajaban una por una.

La primera mordida.

El segundo arañazo.

La tercera espiral.

La entropía enfría la mecha del calor.

Y la Afinidad Tóxica se redobló, envolviendo el veneno zombi que avanzaba con paciencia, entregando un dios de piedra a la noche.

Miró su palma, las líneas cortadas capturando un reflejo gris de las antorchas de piedra.

Cuando levantó la mirada, el gigante estaba exactamente donde había estado: inclinado.

Esperando.

Obediente.

—Así que…

—Su voz se quebró; la suavizó.

La comisura de su boca se torció—cansada pero cálida, suavizando un rostro que normalmente era frío como una estatua.

Y en ese momento, Sylvia dejó escapar la broma más humana—desgastada pero honesta, como alguien arrastrado desde el borde de un precipicio y encontrando sus piernas aún conectadas.

—Supongo que realmente tengo un halo de protagonista, ¿eh?

—mientras observaba al Titán arrodillado ante ella.

Sylvia soltó una breve risa, luego enderezó los hombros.

El aire seguía siendo sofocante, pero la extraña presión que colgaba sobre la habitación se desvanecía lentamente, reemplazada por un silencio que era casi reverente.

—Bien…

quédate así —se inclinó ligeramente hacia adelante—.

Deja tu hacha.

La enorme hoja se asentó en el suelo con un golpe sordo amortiguado.

El Titán—ahora un no-muerto—no se atrevía a encontrar su mirada, esperando órdenes como el primerísimo soldado recién juramentado.

Sylvia respiró hondo—por fin, se sentía como aire, no ceniza—.

Levanta la cabeza.

Lentamente.

El gigante obedeció, sus apagados ojos carmesí reflejando su figura como una sombra en un lago oscuro.

—A partir de ahora, vendrás conmigo —dijo, con un tono suave pero firme—.

Hay muchos otros cielos que necesitamos destruir.

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