Me Reencarné como una Chica Zombi - Capítulo 242

Capítulo 242: Capítulo 241 – El Trono Arrebatado, Sangre Que Aún Perdura

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Dos semanas habían pasado desde aquella última noche tormentosa. El tiempo avanzaba rápidamente, pero en la Isla Oscura, los cambios eran innegables. Las calles de Anarats se habían vuelto más animadas, el mercado nocturno aún bullía incluso con la nieve acumulada, y la noticia de la destrucción de todas las sucursales de la Iglesia en la isla se difundía silenciosamente, susurrada entre los comerciantes.

Celes finalmente regresó al castillo con Aurellia, llevando extensos informes sobre el estado de la frontera sur. Del mismo modo, Stacia volvió con Alicia después de recorrer las pequeñas aldeas del este. Por el momento, no había más movimientos por parte de la Iglesia. La isla estaba… en paz, aunque todos sabían que esa tranquilidad no duraría mucho.

Pero la noticia más impactante no fue la ausencia de enemigos, sino la palabra que venía del norte: Velthya había tomado su trono.

…..

La sala del trono real de los licántropos estaba impregnada con el olor de sangre e incienso medio quemado. Las paredes de piedra negra retumbaban con las voces de los nobles reunidos, sus ojos brillaban entre el miedo y el alivio.

En el centro del salón, un hombre de mediana edad yacía desplomado, su rostro hinchado por los golpes, sangre goteando de su boca. Todavía llevaba la túnica del rey, ahora hecha jirones, y su corona había rodado por el suelo de mármol hasta detenerse a los pies de su propia hija.

—Así que… finalmente lo admites —la voz ronca de Velthya raspó, quebrada por la rabia. Sus ojos plateados brillaban con una luz salvaje, sus colmillos aún rojos con la sangre de su padre—. Tú orquestaste el asesinato de Madre. La hiciste eliminar… solo porque temías que te quitaran el trono.

El hombre, el rey, ahora despojado de dignidad, rió amargamente.

—Ella era demasiado fuerte… demasiado perfecta. Yo… nunca pude estar a su lado. Cada sugerencia, cada decisión… siempre suya. Yo era solo una sombra, Velthya. Una sombra junto a una reina que brillaba demasiado.

Velthya golpeó su rostro nuevamente. ¡Golpe! La sangre salpicó el suelo de mármol.

—¿Una sombra? ¡Eras el rey! ¡Se suponía que debías mantenerte firme, protegerla, no apuñalarla por la espalda! —gruñó Velthya, todo su cuerpo temblando con la rabia acumulada durante años.

Bajó la cabeza, su respiración pesada.

—Pero su cuerpo… ¿dónde está? ¿Qué hiciste con los restos de Madre?

El rey sacudió débilmente la cabeza.

—No… lo sé. Solo di la orden… de matarla. Después de eso, su cuerpo… desapareció. Nunca fue encontrado.

La cámara quedó en silencio. Solo el crepitar de las llamas de las antorchas hacía eco contra las paredes.

Velthya miró fijamente a su padre, sus ojos al borde de la locura.

—¿Ni siquiera… ni siquiera sabes dónde está su cuerpo?

Lo agarró por el cuello, casi despedazándolo frente a todos. Pero Sylvia, de pie al lado de la sala, la detuvo con una mirada penetrante de sus ojos carmesí.

—Basta.

Esa única palabra la detuvo. Su respiración se volvió entrecortada, su cuerpo aún temblando, pero lentamente aflojó su agarre.

Su padre se desplomó nuevamente en el suelo, frágil y quebrado. Velthya dio un paso atrás, cerrando los ojos por un momento.

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Cuando los abrió de nuevo, su voz era más calmada, pero resuelta. —Este trono… ya no es tuyo. Renunciaste a tu honor hace mucho tiempo.

Se giró, caminando hacia la corona que yacía en el suelo. Con manos firmes, la levantó, contemplando el objeto por largo rato. Cada noble, cada general, e incluso los sirvientes en la sala fijaron sus ojos en ella.

—Yo, Velthya, hija legítima de la Reina Lyra y el Rey Valrek, por la presente reclamo el trono. No para mí misma… sino para esta nación, que ha sido desviada por demasiado tiempo.

No hubo vítores, solo suspiros de alivio. Muchos asintieron, algunos se inclinaron profundamente.

No se resistieron. No podían. Porque todos sabían que a lo largo de los años, el rey había ignorado consejos, se había negado a ver la verdad y se había aferrado a la sombra de su difunta reina.

Y peor aún, la Iglesia. El viejo rey se había doblegado demasiado ante ellos, permitiendo que su influencia envenenara las leyes del reino, obligando a su pueblo a pagar tributo, enviando a los jóvenes más brillantes del reino no como caballeros de su patria, sino como soldados santos de la Iglesia.

Ahora, con la ascensión de Velthya, muchos sintieron alivio.

Un noble anciano se levantó, apoyándose pesadamente en su bastón. —Nosotros… aceptamos. Una nueva reina… la Reina Velthya.

Otra voz siguió. —Sí, mejor ser liderados por la sangre verdadera de la Reina Lyra… que por un tonto que solo se inclinaba ante la Iglesia.

Los murmullos ondularon, pero todos se inclinaron hacia una dirección: la aceptación.

Velthya se sentó en el trono, su cuerpo aún tenso, pero su mirada firme. —No soy mi madre. No soy mi padre. Yo… soy yo misma. Y sacaré a esta nación de la sombra de la Iglesia.

Sylvia cruzó los brazos, de pie a su lado. —Has tomado tu decisión. Prepárate para soportarla.

Velthya la miró de reojo, con una ligera sonrisa tirando de sus labios, sus ojos brillantes. —Estoy lista, Sylvia. Contigo a mi lado… estaré más que lista.

…..

Esa noche, la noticia se extendió por toda la tierra: el Rey Valrek había abdicado, reemplazado por su propia hija, la Reina Velthya. No hubo protestas. No hubo levantamientos. Incluso los generales una vez leales al viejo rey se arrodillaron, aceptando a su nueva gobernante.

Fuera del palacio, la gente encendió pequeñas hogueras, celebrando a su manera. No por alegría, sino porque un viejo peso finalmente se había levantado.

En su recién reclamada sala del trono, Velthya permanecía sentada, aferrando con fuerza la corona. En su corazón, la ira aún no se había enfriado. Todavía anhelaba saber qué había ocurrido realmente con su madre.

Pero por ahora, había tenido éxito.

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Había tomado el trono.

Y por primera vez, la nación era liderada por alguien que se atrevía a desafiar a la Iglesia.

A la mañana siguiente, el reino de los licántropos ya no era el mismo. Los viejos estandartes fueron bajados de las torres del palacio, reemplazados por un nuevo emblema: la cabeza de un lobo plateado con alas oscuras extendidas, un símbolo de valor e independencia.

Velthya, sin llevar ni un día completo en el trono, no tuvo tiempo para descansar. Desde el amanecer, estaba sumergida en informes de todos los sectores. La sala del trono se había convertido en una vasta cámara de trabajo, llena de pergaminos, cofres de documentos y las voces de consejeros hablando uno tras otro.

—La frontera norte escasea de grano.

—La ruta comercial del sur colapsó después de que el ejército de la Iglesia destruyera el puente.

—Las minas de plata en el oeste dejaron de operar hace tres meses. La razón es que fueron obligadas a enviar todo a las arcas de la Iglesia.

Velthya se sentó erguida en el trono de piedra negra, su expresión severa. Aplaudió para pedir silencio. El ruido cesó de inmediato.

—Ya no dependeremos de la Iglesia —declaró, su voz resonando por toda la sala—. Durante demasiado tiempo mi padre les permitió llevarse vuestro trabajo. Eso termina hoy.

Algunos nobles se movieron inquietos, otros parecían aliviados.

Velthya continuó:

—Las bóvedas reales están llenas de riqueza inmunda proveniente de la corrupción. Plata, oro, incluso suministros que deberían haber sido entregados al pueblo. Las abriré todas. A partir de hoy, esos fondos repararán caminos, reconstruirán puentes y restaurarán las minas. Quiero que cada provincia se sostenga por sí misma nuevamente.

Se elevaron vítores dispersos, especialmente de los generales y nobles más jóvenes que desde hacía tiempo se oponían a las políticas del viejo rey. Se inclinaron más profundamente, ofreciendo su respeto.

Velthya se levantó de su trono, su mano descansando sobre la empuñadura en su cintura.

—Recordad esto bien. Esto no es caridad de una reina. Este es mi deber. Os devolveré lo que os ha sido robado.

Sus palabras fueron recibidas con un resonante grito de guardias y oficiales:

—¡Larga vida a la Reina Velthya!

…..

Mientras tanto, lejos del estruendo de aquella sala de piedra, Sylvia caminaba por su propio sendero.

El reino de vampiros, oculto más allá de los bosques oscuros y abismos brumosos, yacía ahora en silencio. Sus torres de palacio de obsidiana y cristal rojo aún apestaban a sangre fresca de la batalla de la noche anterior.

Sylvia se sentó en un alto trono negro, su vestido descendiendo por los escalones. Sus ojos carmesí miraban fríamente a las docenas de vampiros arrodillados en el gran salón. El parpadeo de las antorchas azules proyectaba sombras temblorosas sobre sus rostros aterrorizados.

En el centro de la cámara, el cuerpo del viejo rey vampiro yacía tendido. Una herida negra dividía su pecho, la marca de las cadenas mortales de Sylvia. Su sangre aún goteaba lentamente, corriendo por los canales tallados en el suelo de piedra, como si el trono mismo hubiera sido diseñado para beber de la muerte.

—Vuestro rey ha caído —la voz de Sylvia resonó calmada, plana, pero cada palabra pesaba como hierro—. A partir de hoy, todos estáis bajo mi mando.

Varios vampiros se inclinaron más, sus rostros pálidos. Pero uno se atrevió a levantar la cabeza, sus ojos rojos ardiendo con desafío.

—Imposible —dijo con voz ronca, cargada de odio—. Los zombis no son más que esclavos. Carne ambulante, escudos para otros. ¡Eres indigna de sentarte en un trono de vampiros!

Sylvia no se movió. Solo lo miró fijamente. En un instante, cadenas negras brotaron del aire, enrollándose a su alrededor. ¡Crack! Sus huesos se rompieron todos a la vez, su cuerpo retorciéndose antes de desmoronarse en cenizas oscuras.

Silencio. Nadie se atrevió a respirar demasiado fuerte después de eso.

—Quien no esté de acuerdo —Sylvia levantó su mano, las cadenas negras temblando a su alrededor—, compartirá su destino.

Otros dos que habían intentado hablar callaron, sus rostros exangües. Se inclinaron profundamente, enterrando su terror.

Sylvia se reclinó contra el trono, su voz fría llenando nuevamente la cámara. —No necesito vuestra sangre. No necesito este trono. Pero mi ejército… requiere fuerza. Y vuestra sangre servirá como sustento para ellos. Aquellos que se resistan… ya conocen el precio.

Algunos vampiros sisearon bajo, pero ninguno se atrevió a hablar contra ella. Uno por uno, se inclinaron hasta que sus frentes tocaron el suelo, un gesto de completa sumisión.

Sylvia cerró brevemente los ojos, susurrando débilmente casi solo para sí misma. «Los zombis no son esclavos. No son escudos. No son herramientas. Son mi ejército. Mi familia».

Sus ojos carmesí se abrieron una vez más, recorriendo la sala silenciosa. —Y ahora… vosotros también seréis parte de ellos.

Las cadenas negras se desvanecieron lentamente, disolviéndose en el aire vacío.

Sylvia se levantó, su vestido balanceándose con el movimiento. —Levantaos. Acostumbraos a vuestra nueva gobernante.

Los vampiros se levantaron lentamente, aún pálidos de miedo. Ninguno se atrevió a oponerse.

Fuera del palacio, la luna roja colgaba alta, su luz bañando las torres de obsidiana que ahora albergaban un nuevo poder. Los vampiros sabían que su era había cambiado. De un reino que una vez se consideró el más noble, ahora se doblaban bajo una reina zombi que no conocía la misericordia.

Y Sylvia sabía una cosa: con ellos bajo su mando, su ejército ahora estaba completo.

El frío de la noche aún se aferraba al vestido negro de Sylvia mientras salía del palacio de los vampiros. Desde lejos, la aguja de obsidiana se alzaba como un colmillo negro apuñalando los cielos, iluminada por el resplandor intenso de la luna roja que colgaba en el cielo. Los vampiros seguían arrodillados en el gran salón, aceptando que su trono ahora pertenecía a una Reina Zombi. Pero Sylvia no miró hacia atrás. No había venido a deleitarse con la victoria, sino a preparar su próximo movimiento.

El bosque devoró su figura por completo. Sus pasos no dejaban casi ningún sonido sobre la tierra húmeda, densa de raíces. Cadenas Negras flotaban perezosamente alrededor de su cuerpo, formando una barrera silenciosa entre ella y la noche.

Su objetivo era claro: los elfos oscuros.

Eran conocidos como la raza más sensible a las intrusiones. Se decía que incluso un pájaro posándose en una rama podía ganarse una flecha envenenada. Sin embargo, esta vez, Sylvia no venía con poder, sino con palabras.

…..

Este bosque era diferente a cualquier otro. Árboles de corteza negra se elevaban hacia lo alto, sus troncos tan gruesos como torres, sus copas tan densas que casi ahogaban la luz de la luna. El aire transportaba el aroma húmedo de la tierra, entrelazado con la tenue fragancia de hongos bioluminiscentes que florecían en las raíces. Su resplandor turquesa-azulado actuaba como linternas naturales, derramando estrellas sobre el suelo.

Sylvia se movía lentamente, sus pupilas carmesí adaptándose a la tenue luz. De vez en cuando miraba hacia arriba a los vastos huecos tallados en los troncos: hogares de los elfos oscuros. Se asemejaban a casas en árboles, pero mucho más orgánicos. Pequeñas ventanas brillaban con el parpadeo de antorchas azules, siluetas moviéndose detrás de velos de tela.

Sorprendentemente, ninguna flecha voló hacia ella. Ninguna trampa se activó.

Su ceño se frunció. «Extraño. Saben que estoy aquí. Pero… sin resistencia».

Sus pasos resonaron débilmente, hasta que un crujido agudo sonó adelante. Desde detrás de una raíz masiva, emergió un grupo de elfos oscuros. Vestidos con cuero oscuro, su largo cabello plateado brillaba tenuemente bajo las capuchas, sus orejas puntiagudas sobresaliendo.

Llevaban arcos y lanzas. Sin embargo, ninguno apuntaba a Sylvia. En su lugar, simplemente permanecieron de pie, como esperando.

Uno dio un paso adelante, su voz profunda pero tranquila.

—Reina Zombi. Sabíamos que vendrías. Nuestro Anciano te espera en el corazón del asentamiento.

Sylvia lo estudió por un momento, luego asintió ligeramente.

—Entonces llévame con él.

No se intercambiaron más palabras. Se dieron la vuelta, moviéndose rápida pero silenciosamente entre las enormes raíces. Sylvia los siguió, su vestido rozando la tierra húmeda, mientras las cadenas flotantes apartaban suavemente las hojas espinosas para que no pudieran arañarla.

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Llegaron a un amplio claro en el corazón del bosque. El árbol más grande se alzaba allí, su tronco tan ancho como un palacio, sus raíces curvándose en una sala natural. Antorchas azules colgaban de sus ramas inferiores, proyectando una luz suave y fría.

En el centro del círculo de raíces se sentaba el Anciano de los elfos oscuros, sobre una simple silla de madera negra. Su cabello era largo y blanco, su rostro profundamente surcado, pero sus ojos seguían siendo agudos: verde oscuro y rebosantes de autoridad. A su alrededor, los guardias permanecían relajados, sin mostrar señales de prepararse para atacar.

Sylvia se detuvo a pocos pasos.

—¿Eres su Anciano?

El hombre asintió lentamente.

—Mi nombre es Eltharion. He guiado a mi pueblo durante cincuenta inviernos. Y sé quién eres, Sylvia Hortensia.

Sylvia entrecerró la mirada.

—No esperaba que mi nombre llegara tan lejos.

Eltharion esbozó una leve sonrisa.

—La oscuridad habla más rápido que la luz. Cualquier cosa que sacuda esta isla, nos enteramos. Destrozaste las ramas de la Iglesia. Sometiste a los vampiros. Y ahora estás en nuestro bosque.

El aire se tensó, pero Sylvia no levantó ningún arma. Solo permaneció de pie, su vestido meciéndose ligeramente en el viento frío.

—No he venido a destruirlos —dijo secamente—. He venido a unir.

Eltharion guardó silencio durante varias respiraciones. El viento susurró a través de las hojas, como si el bosque mismo estuviera escuchando.

—Continúa —dijo por fin.

Sylvia lo miró directamente a los ojos.

—Un vasto ejército de la Iglesia central se aproxima. No descansarán después de que sus ramas sean destruidas. Invadirán la Isla Oscura con miles de soldados, bendecidos por seis dioses. Quemarán, cortarán y borrarán todo lo que consideren parte de la ‘oscuridad’. Eso significa no solo vampiros. No solo zombis. Sino también ustedes. Esta vez, no será encubierto. Será una invasión a gran escala.

Algunos de los guardias se movieron inquietos, sus rostros tensándose. Pero el Anciano permaneció tranquilo, con las manos dobladas en su regazo.

—¿Quieres que nos unamos a ti? —preguntó.

Sylvia asintió.

—Sí. No como esclavos, no como escudos vivientes. Como aliados. Si las razas de la oscuridad permanecen solas, caeremos una por una. Pero si nos mantenemos unidos, incluso la Iglesia dudará.

Un largo silencio llenó el claro. Solo el débil crepitar de los hongos brillantes sonaba, como la respiración del bosque.

Por fin, el Anciano Eltharion sonrió levemente.

—Hablas con honestidad. Por eso no levantamos armas cuando entraste en nuestro bosque.

Sylvia arqueó una ceja.

—Entonces… ¿ya habían decidido antes de que llegara?

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El Anciano asintió.

—Sabemos lo que el enemigo está reuniendo. Los ojos de nuestro bosque han visto los barcos de la Iglesia amontonándose en la isla vecina. Sabemos que nuestro tiempo es corto. Así que cuando las noticias sobre ti nos llegaron, decidimos esperar. Si venías con violencia, lucharíamos. Pero si venías con palabras… escucharíamos.

Sylvia hizo una breve pausa, luego esbozó una fina sonrisa.

—Normalmente prefiero lo más simple. Pero ya tengo una notable mujer elfo oscuro entre mis no-muertos. Así que considérense afortunados esta vez.

Algunos de los guardias elfos oscuros reprimieron leves risas, aunque mantuvieron sus cabezas inclinadas respetuosamente.

El Anciano Eltharion se levantó lentamente, su cuerpo envejecido aún erguido y fuerte. Sus ojos brillaban con determinación.

—Muy bien, Sylvia Hortensia. Ya no eres simplemente una Reina Zombi. Eres quien mueve a las razas de la oscuridad en esta isla. Desde esta noche en adelante, los elfos oscuros están contigo.

Levantó su bastón negro en alto. Los guardias circundantes golpearon sus lanzas contra la tierra al unísono: tum, tum, resonando por todo el círculo de raíces.

Sylvia hizo una leve reverencia, una pequeña muestra de respeto.

—Recordaré este juramento. Juntos, haremos que la Iglesia se arrepienta de sus pasos.

La sonrisa del Anciano se profundizó, las líneas en su rostro se marcaron más.

—Y este bosque bloqueará el camino de nuestros enemigos, así como da la bienvenida a sus aliados. Desde hoy, tu sombra es nuestra sombra.

Sylvia exhaló suavemente. Por primera vez desde que había llegado a esta isla, no había luchado para ganarse lealtad. Las palabras habían sido suficientes.

Se dio la vuelta, las cadenas negras deslizándose con ella.

—Entonces estén listos. La gran batalla no tardará en llegar.

Todos asintieron.

…..

Después de asegurar la promesa de los elfos oscuros, Sylvia no se quedó en el bosque. El aire frío, denso con el aroma de hongos luminosos, acompañó sus pasos fuera del gran círculo de raíces. Los guardias se inclinaron profundamente mientras pasaba: un gesto poco común de respeto de una raza conocida por su arrogancia y secretismo.

«Tu sombra es nuestra sombra…» Las palabras del Anciano Eltharion aún resonaban en sus oídos.

Sylvia dejó escapar un suspiro silencioso. Otra raza de la oscuridad ahora estaba a su lado. Pero sabía que el tiempo era corto. La Iglesia no les permitiría respirar por mucho tiempo.

Con su vestido negro ondeando, levantó la mano. Las cadenas retorcieron el aire, y en un parpadeo su cuerpo se desvaneció en la oscuridad: Paso del Vacío.

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Se deslizó de sombra en sombra, cruzando bosques, pasando colinas escarpadas, hasta que alcanzó caminos nevados que se extendían lejos en el horizonte. Su siguiente paso reveló Anarats desde la distancia: tejados cubiertos de nieve, calles bulliciosas en la mañana, y en su centro, la gran mansión de Velthya.

Cuando Sylvia emergió de la oscuridad, estaba en el patio delantero. La nieve, que llegaba hasta la rodilla, ya había sido despejada por los sirvientes, dejando un camino de piedra limpio hacia las puertas principales.

Dos guardias bestiales se inclinaron al unísono.

—Reina Sylvia —saludó uno.

—¿Velthya? —preguntó Sylvia secamente.

—Su Majestad está en el palacio. Los asuntos de gobierno se acumularon tras tomar el trono. Nos dejaron solo para vigilar esta casa.

Sylvia asintió ligeramente. No era sorprendente. Velthya acababa de reclamar su corona; había mucho que reparar.

Sin más palabras, se dirigió hacia los establos traseros. Un débil relincho resonó, no de un caballo ordinario, sino de un corcel zombi. Su figura era alta, ocultando un marrón oscuro moteado de gris, con ojos que brillaban tenuemente en rojo violáceo. Temible en forma, pero bajó la cabeza en el momento en que Sylvia se acercó, como reconociendo a su ama.

—Todavía estás aquí —susurró Sylvia, sus dedos rozando su cuello frío y duro como piedra.

No lejos se encontraba un carruaje negro, sus ruedas reforzadas con pesado acero. Intacto, sin cambios desde que lo había dejado. Una fina escarcha se aferraba a sus manijas, pero estaba intacto.

Sylvia levantó su mano, las cadenas abrieron la puerta del carruaje. Entró y se sentó. El interior era lujoso: asientos de cuero mullido, cortinas de terciopelo negro y una pequeña mesa pulida.

Se reclinó, apartando la cortina. A través de la ventana, observó a los sirvientes enganchar el caballo zombi al carruaje.

—Llévame al castillo —dijo con serenidad.

El corcel se movió sin látigo ni orden, como si entendiera sus palabras. Las ruedas de acero gimieron, y el carruaje rodó lentamente a lo largo del camino nevado.

Sylvia se sentó en silencio, su mirada vacía sobre la ventana. El recuerdo del bosque de los elfos oscuros se desvaneció, reemplazado por la silueta amenazante del castillo negro donde sus leales no-muertos esperaban.

Su viaje aún no había terminado. Pero una por una, las piezas del tablero estaban cayendo en su lugar.

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