Me Reencarné como una Chica Zombi - Capítulo 307

Capítulo 307: Capítulo 306 – El Templo de la Antecámara y la atracción de la creencia

El cielo dorado se extendía como una pesada tela sobre sus cabezas mientras el grupo caminaba por el interminable mármol blanco. Cada paso parecía reescribir el espacio; sus pisadas no producían eco, sino que eran absorbidas, como si este reino se negara a conservar las huellas de cualquiera que creyera poder cambiarlo.

A lo lejos, los templos se alzaban como monolitos del pensamiento colectivo de los dioses: esbeltos pilares, relieves que entrelazaban mitos en patrones infinitos y pequeñas puertas que se cerraban como pétalos en una noche de invierno. El centro de la ciudad de los dioses parecía lejano, pero ahora presentaba un portal de piedra más estrecho, adornado con símbolos que marcaban la frontera entre la vida y la muerte; emblemas que hacían que el propio aire se sintiera pesado.

Antes de que pudieran dar un paso más, otra figura imponente apareció ante aquel portal más pequeño. No como un atacante o una fuerza iracunda, sino moviéndose con una calma y un respeto mesurados. Su presencia hacía más que simplemente estar allí; condensaba la gravedad a su alrededor, obligando a las auras ordenadas a obedecer su perímetro. Su rostro estaba medio velado por una máscara brumosa; cuando miró a Sylvia, sus ojos transmitían algo parecido a un arrepentimiento largamente contenido.

—Alguien espera —susurró Sofía, con un tono que se agudizó más por la alerta que por el miedo. Levantó ligeramente la lanza, un reflejo grabado en sus huesos.

Sylvia observó a la figura sin ninguna expresión teatral. Sus cadenas colgaban a su costado; su oscura calma era como la superficie de un lago nocturno sin viento. Sobre su hombro, el pequeño Treant se movió, olfateando el ambiente como un niño.

La figura hizo una reverencia; no un gesto tosco, sino una deferencia considerada. Luego, se quitó la máscara de bruma, revelando un rostro familiar: rasgos severos, una mandíbula que había conocido la guerra y unos ojos marcados por miles de despedidas.

—Soy Olmerath —resonó la voz, no áspera, sino más bien como un eco en un salón vacío—. Antaño me erigí como una barrera, un dios de los umbrales entre el significado y el sueño. Mi nombre pasaba por los labios de nigromantes y guardianes de sueños. Sirvo a la frontera para que las reglas se cumplan.

Alicia se giró rápidamente, con un matiz de escepticismo en la voz. —¿Olmerath? ¿Un dios de los umbrales? Creía que estabas ocupado atendiendo los puentes de los sueños. ¿Qué te trae por aquí?

Olmerath respondió con el mismo tono calmado, aunque había un leve temblor en el fondo. —Todo cambió cuando despertaste. Sylvia Hortensia, te has transformado. No vengo como un guardián para desafiarte.

Una fina incomodidad se tensó como un alambre tirante. Seere, de pie detrás de Belial, frunció el ceño. —¿No deberías ser nuestro enemigo? Ya hemos cruzado espadas antes…

Olmerath suspiró profundamente y dio un paso al frente, manteniendo una distancia respetuosa. —Lo hemos hecho. Pero ahora elijo reconocer una verdad contra la que no puedo luchar: eres la personificación, o algo similar, de una muerte que ya no se somete al viejo orden. No soy de los que niegan la ley, pero tampoco estoy exento de miedo. Aunque gobierno los umbrales, sigo siendo un ser que puede perecer.

Esas últimas palabras se aferraron al aire como el rocío. Todos los presentes sintieron algo intenso: no solo respeto, sino una tensión que se resolvía en una decisión.

Sofía enarcó una ceja, con voz dura pero práctica. —¿Entonces quieres decir que… nos dejarás pasar?

Olmerath inclinó la cabeza, como si admitiera lo inevitable. —Sí. Pues en este Templo hay algo que resolverá muchas cosas. No me interpondré ante aquello que desafiará la existencia. Permitidme ser el custodio temporal que abre la puerta. Pero recordad: sigo siendo el guardián del umbral. Si intentáis romper una rueda que no debe ser rota, intervendré. Sin embargo, si la muerte lo exige de verdad, me haré a un lado y os cederé el paso.

Alicia reprimió una risa desconcertada, más extraña que cualquier llamada a una cena de gala que hubiera oído jamás. Stacia observaba con solemnidad. El pequeño Treant soltó un perplejo «Plop».

Sylvia se limitó a inclinar la cabeza. Había un asentimiento en sus ojos, un reconocimiento de que tales decisiones conllevan un coste. Miró a Olmerath y luego a su equipo. —Entramos. Manteneos alerta.

Avanzaron y, cuando la puerta del Templo se abrió lentamente, el cambio en el aire fue palpable. Los relieves de la antecámara representaban ciclos: escenas de la vida girando hacia la muerte y luego hacia nuevas formas. En lo más profundo, un altar rodeado de tallas apuntaba en dos direcciones: la vida y la muerte, dos monedas que se mantenían mutuamente en equilibrio.

Sin previo aviso, una sutil atracción los alcanzó; no un hechizo estridente, sino una llamada: la creencia misma. La creencia, en el sentido más literal: la fe de los habitantes del mundo medio y sus seguidores, atraída como por un suave imán hacia el centro del Templo. Curiosamente, a medida que se acercaban al altar, esa fe no permaneció en el santuario. Se movió, fluyó por el aire como un líquido y fue absorbida no por el Templo, sino por dos cuerpos que se encontraban en el círculo.

Sylvia sintió la atracción primero y con más fuerza. Era como una oscuridad que se filtraba hacia dentro: no fría, sino una plenitud que estremecía hasta la médula. La fe de la muerte, las pequeñas oraciones susurradas por los afligidos, los estandartes de miedo alzados por guerreros que deseaban ser recordados… todo ello fue atraído. No hacia la arquitectura, sino hacia la propia Sylvia. Su cuerpo resplandeció brevemente, no con luz, sino con una fragilidad negra que se espesaba hasta formar una capa similar a una armadura sobre su piel.

—Esto no puede ser —siseó Olmerath con voz grave. Inclinó la cabeza, con una palidez que era una especie de rendición—. Este Templo contiene la fe; normalmente solo los dioses pueden absorberla. Y sin embargo…, tú la absorbes. La fe se inclina —en su tono había un alivio sincero; no el alivio de la derrota, sino el de un miedo disipado—. Si los seguidores y su fe eligen fluir hacia ti, no tengo motivos para oponerme.

Todos los presentes estaban atónitos. Alicia casi se rio, no por humor, sino por lo absurdo de la situación: un Templo que se resistía al robo de su aura ahora cedía, o incluso la convocaba, hacia el cuerpo de alguien que no era un dios. Stacia observaba a Sylvia con una expresión endurecida, reconociendo las consecuencias metafísicas que acababan de propagarse.

Sofía, que esperaba al lado de Sylvia, sintió una energía diferente. Una cálida y suave atracción, como el primer aliento del alba, fluyó hacia ella. La fe de la vida: las acciones de gracias de los vivos, las súplicas de curación, los votos de los protectores… todo fluyó hacia Sofía como ríos de luz. Su cuerpo brillaba de forma diferente: no con una espesa niebla negra, sino con un suave resplandor que envolvía su alma como un paño sacramental.

Olmerath cerró los ojos por un momento y luego habló en voz baja, casi como una confesión. —Esto es más que un préstamo de poder. Su fe fluye porque algo dentro de vosotras llama, y el Templo solo actúa como un medio. Tenéis una resonancia que hace que los seguidores os confíen su fe, ya sea por miedo, esperanza o por las leyendas que han crecido entre ellos. Para los mortales, soy un dios del orden; invocan mi nombre ante la pérdida de las fronteras; buscan un camino intermedio entre la vida y la muerte. Pero aquí, ante una forma de la muerte hecha carne, la fe elige.

Alicia observó a Sylvia con una mezcla de emociones: asombro, miedo y algo que rozaba el orgullo. Sylvia inclinó la cabeza una fracción, sintiendo la marea de plegarias y pavor pasar a través de ella. No era una diosa; lo comprendía. Tenía un nombre, un cuerpo, una historia frágil. Sin embargo, un nuevo hecho se presentó: su cuerpo se había convertido en un recipiente y un conducto, capaz de contener y moldear la fe a niveles que normalmente solo los dioses reclamaban.

—Oye —dijo Stacia con firmeza, agarrando el brazo de Sylvia—. Debemos controlar esto, no dejes que la fe se desboque. Una creencia sin estructura puede convertirse en un caos que ni los dioses de aquí pueden reparar.

Sylvia le sostuvo la mirada. —Lo sé. —Su voz era plana, pero transmitía un compromiso interno similar a un voto—. La organizaremos. Empezamos desde aquí.

A la entrada del Templo, Olmerath se irguió, aunque rastros de miedo aún marcaban su expresión. Retrocedió un poco para darles espacio. —Entrad. Tomad lo que necesitéis. Pero recordad: esto no es una celebración. Es un reconocimiento. Y el reconocimiento conlleva responsabilidad.

Sofía se limpió la palma de la mano por donde la fe de la vida acababa de fluir hacia ella; el resplandor se espesó como alas preparándose para plegarse. —Siento su miedo, su esperanza, su rendición. Creen en algo más grande que yo y, sin embargo, eligen entregarla. Mantendré esa confianza.

El pequeño Treant resopló suavemente, como si dijera: —Plop… (Más tareas que llevar.)

Se adentraron más y, con cada paso, el altar se atenuaba un poco. ¿Era eso peligroso? ¿Estaba el santuario perdiendo su poder mientras Sylvia y Sofía ganaban fuerza? No todos podían considerarlo una victoria. Unos perdieron un refugio, otros ganaron un nuevo poder que aún no podían comprender.

Pero dentro de Sylvia había otra inquietud: la sensación de que no solo la fe de los dioses se estaba reequilibrando, sino que el mundo medio, el origen de esa sacralidad, también observaba. El reino de los dioses es un espejo de múltiples capas; cuando la fe es arrancada, el espejo se resquebraja y devuelve viejas preguntas: ¿quién tiene el derecho a determinar el destino?, ¿quién es digno de acoger las plegarias?

En los pasillos del Templo bordeados de relieves, observadores en la sombra comenzaron a agitarse. ¿Habían empezado los dioses a reconsiderar su presencia ahora? En altas torres de cristal, pequeñas luces sentientes parpadeaban como ojos de centinela; ya estaban enviando señales al centro. Sylvia conocía el coste: cuando la fe que normalmente permanecía en los templos se desvía, los sistemas de vigilancia de los dioses responden. Podrían seguir olas de ira o escrutinio.

Pero ahora no era el momento para largas cavilaciones. Entraron en el corazón del Templo; los pilares se alzaban como manos acunando plegarias y el suelo circular mostraba un patrón giratorio, una rueda de vida y muerte que funcionaba lenta pero implacablemente. En su centro había un pequeño hueco con forma de cáliz: probablemente donde se guardaban los remanentes del viejo orden, y donde, si Sylvia realmente se había convertido en un conducto de la fe de la muerte, podría empezar a remodelar ese papel.

Sofía estaba a su lado, con las manos cerca, sin necesidad de palabras. Las dos fes latían entre ellas: una, oscura como una noche sin tierra; la otra, cálida como el amanecer que abraza el mundo. El contraste no era una contradicción que debiera borrarse de inmediato; era un equilibrio que este mundo poseía y que podía ser puesto a servir o ser corrompido.

Afuera, lejos, al fondo de los pasillos del Templo, Olmerath cerró la puerta. Respiró hondo y se llevó una mano al pecho como si terminara la más pesada de las plegarias. —He elegido ceder hoy —murmuró para sí—. No porque haya sido derrotado. Sino porque el futuro debe ser reevaluado.

Sus responsabilidades se habían multiplicado: no se limitarían a luchar contra los dioses o a liberar el inframundo. Sylvia y sus compañeras se habían convertido en nuevos imanes para la devoción, una fuerza que, de no regularse, podría endurecerse hasta convertirse en un dogma no menos vinculante que aquello a lo que se oponían.

Se encontraban al borde de un nuevo acto: con las manos llenas de fe, entrarían en lugares donde las deidades una vez gobernaron el destino en solitario. Por primera vez, los dioses ya no estaban solos en los tronos de la convicción; un nuevo tipo de ser por debajo de ellos alzaba el cáliz de la plegaria y decidiría cómo se vertería.

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