Me Reencarné como una Chica Zombi - Capítulo 323

Capítulo 323: Capítulo 322 – Cuando los dioses comienzan a temer

La paz rara vez dura mucho en el mundo de los dioses.

En las negrísimas profundidades del océano, donde la luz se rinde antes de poder siquiera rozar, la tranquilidad se siente tan profunda, casi dolorosamente tierna en su dulzura. El templo de Nerys se alza en un cálido silencio, sus muros de coral emitiendo un suave resplandor como el abrazo de una madre perdida hace mucho tiempo, mientras las corrientes de agua fluyen con suavidad, como el aliento de una criatura ancestral que por fin puede dormir sin pesadillas. No hay choque de espadas, ni gritos desgarradores, ni voluntades colisionando hasta que la realidad se resquebraja.

El grupo de Sylvia disfruta de un descanso que se siente como la primera bocanada de aire tras haberse ahogado durante demasiado tiempo.

Sofía sigue luchando con su lenta recuperación. Su cuerpo se reconstruye a sí mismo con esmero, las heridas conceptuales cerrándose como las heridas del corazón que se niegan a ser apresuradas, porque la prisa solo las abriría aún más. Alicia se sienta sola en la sala de meditación, rodeada de círculos de luz anímica que ahora están en calma, pero son pesados, como un océano que alberga una tormenta en sus profundidades. Ya no lucha contra esos gritos; ahora solo escucha, equilibrándolos con manos invisibles y temblorosas, una tarea que le carcome la mente hasta dejarla vacía.

Stacia se acurruca en un rincón del templo, con los ojos cerrados con fuerza mientras reajusta su percepción del espacio y el tiempo. Hay un pequeño miedo ahí, el miedo de que un diminuto error pudiera traer de vuelta el desastre, y no quiere ser la causa.

El pequeño treant permanece inocente y frágil, como un niño que acaba de perderlo todo. Corretea por los alrededores del templo, riendo suavemente con una voz que aún tiembla por el trauma, y de repente se detiene, mirando fijamente la oscuridad del océano, sus pequeños ojos tratando de abarcar algo demasiado vasto, demasiado frío, demasiado solitario para comprenderlo a solas… y Sylvia… ella observa desde la distancia perfecta.

No fuerza.

No ordena.

Simplemente existe, como un faro que nunca parpadea, ni siquiera cuando una tormenta ruge en su propio corazón. Sus ojos son amables, pero tras ellos yace un océano de pesar que nunca revela; un pesar porque sabe que esta paz es solo temporal, y que será ella quien pague su precio más adelante.

Esta paz es frágil como un fino cristal sobre un abismo, pero por ahora… se siente tan preciada, tan viva.

Sin embargo, en otros lugares, a la paz nunca se le permite respirar.

Lejos del mar, en un reino sin dirección que hace que el alma se sienta atrapada en una pesadilla eterna, Xynareth se yergue sola en medio de un espacio que nunca deja de cambiar. Sus muros no son muros, sino meros pliegues de la realidad que se devoran unos a otros, grietas que susurran fracasos, distancias que nunca permanecen fijas. Un paso podría traer la destrucción total, y ahora ese espacio tiembla con violencia, como un corazón que acaba de darse cuenta de que la muerte está a la puerta.

No por un ataque.

No por una interferencia externa.

Sino por puro miedo, reptando con frialdad hasta sus huesos inmortales.

Xynareth alza una mano con un gesto casi tembloroso, forzando al espacio a dejar de plegarse. Por un instante, crea una estabilidad absoluta, algo que le resulta doloroso, porque la estabilidad significa aceptar la realidad. Ante ella, Zha’gor se yergue como una sombra resquebrajada del tiempo, su rostro cambiante: joven y lleno de esperanza, viejo y desesperado, nonato, ya muerto.

—Lo sientes tú también —susurra Xynareth, con la voz quebrándosele por primera vez en miles de siglos.

Zha’gor no responde de inmediato. Sus ojos se clavan en el vacío, en el punto donde el tiempo debería terminar, pero sigue girando en una negación tortuosa.

—Velgrath… se ha ido —dice en voz baja, con la voz pesada como una lápida—. No derrotado. No sellado. Completamente borrado, como si nunca hubiera existido.

Esas palabras quedan suspendidas en el aire, perforando el núcleo de su inmortalidad.

Xynareth aprieta el puño hasta que el espacio a su alrededor gime. Hay un escalofrío que nunca antes ha sentido: el miedo a ser la siguiente.

—Korthan está muerto de verdad —continúa Zha’gor con un tono cada vez más hueco—. Olmerath se rindió con humillación. Nerys se arrodilló con lágrimas invisibles. Y a Velgrath… ni siquiera se le concedió el honor de ser recordado.

Un silencio tortuoso los envuelve.

La muerte de un dios no es algo nuevo. Pero una muerte así, una negación total, los hace sentirse pequeños por primera vez.

Velgrath era una noche eterna.

Secretos inconfesos.

Un destino inflexible.

Y Sylvia no lo destruyó con luz.

Se lo tragó vivo, como si esa noche fuera un simple tentempié para la oscuridad que ahora mora en su interior.

—Esto no es un poder ordinario —dice Xynareth, con la voz temblorosa de ira mezclada con miedo—. No es una mera evolución. El propio mundo lo está permitiendo… como si se hubiera cansado de nosotros.

Zha’gor se gira, con los ojos vacíos. —El mundo siempre elige lo nuevo cuando lo viejo empieza a pudrirse.

—Estamos… encerrados —sisea Xynareth, la palabra sabiendo a veneno en su lengua—. Por el Avatar del Mundo.

Ese nombre vuelve el aire más pesado, como barrotes que se cierran lentamente.

Desde el principio, ese avatar ha sido una sombra siempre presente, una frontera invisible que convierte su libertad en una mera ilusión. Pueden moverse, pero nunca son verdaderamente libres.

—La huida es imposible —dice Zha’gor, su voz plana pero llena de una desesperación contenida—. Un ataque directo… sería un suicidio.

Xynareth asiente con lentitud, un sabor amargo en el pecho. —Necesitamos ayuda.

Envían llamadas desesperadas a otras capas de la realidad, sus voluntades gritando en busca de aliados.

La respuesta del inframundo llega demasiado rápido, demasiado fría.

Un rechazo absoluto.

Baal ni siquiera se molesta en ocultar su burla. Su voluntad golpea como una bofetada.

«El inframundo ya tiene una nueva reina», resuena su eco con satisfacción. «No lucharé contra una muerte que el mundo ya ha reconocido».

Xynareth siente que algo en su interior se resquebraja aún más.

Uno a uno, demonios ancestrales, entidades del caos, seres de la oscuridad… todos los rechazan con tonos cada vez más insultantes.

El nombre de Sylvia se ha convertido en un terror que se propaga más rápido que un incendio forestal.

Cuando llaman a Belial, hay una débil chispa de esperanza que casi hace que sus corazones vuelvan a latir.

Pero quien responde es Seere, con voz áspera y furiosa.

—¡NO VUELVAN A CONTACTARNOS! —ruge, su emoción en bruto golpeando como una tormenta.

No saben que Seere favorece a Sylvia, y la conexión se corta con brusquedad.

Xynareth mira al vacío, su rostro finalmente desmoronándose con la expresión de una diosa que acaba de perderlo todo.

—Tienen… miedo —susurra, con la voz llena de amargura.

Zha’gor suelta una risa seca y amarga, llena de una dolorosa negación.

—Qué curioso —dice, con la voz quebrada—. Los demonios son más valientes que nosotros a la hora de aceptar la realidad.

Por primera vez en su eternidad, el verdadero pánico los asalta: frío, pegajoso, inevitable.

Se niegan a rendirse.

Se niegan a arrodillarse con lágrimas de humillación.

Se niegan a ser juzgados por un ser que una vez fue una simple humana.

Pero sus opciones se desvanecen una a una, como estrellas que se extinguen en un cielo cada vez más oscuro.

—Estamos totalmente aislados —dice Xynareth, con la voz hueca—. Los portales entre panteones están muertos. E incluso si estuviera abierto…

—Nadie vendrá —concluye Zha’gor, su tono de desesperación ya sin disimulo.

La desesperación los envuelve como una espesa niebla que nunca se disipa.

Y justo en ese momento…

El espacio tiembla de una forma desconocida, erizando sus vellos inmortales.

Una pequeña grieta se abre como una herida reciente. De su interior se desliza una luz pálida y frágil; no santa, no oscura, sino llena de heridas que nunca sanan. Su presencia es ligera, pero la venganza en su interior es tan afilada que la propia realidad retrocede de miedo.

Una mujer sale de ella.

Su cabello verde pálido cae como hojas de otoño que se niegan a morir. Su rostro es hermoso, pero está consumido por un pesar que carcome unos ojos que una vez amaron con toda su alma, dejando ahora solo un odio gélido. El aura a su alrededor no es vasta, sino pesada, cargada de heridas sin perdonar.

Minthe.

Xynareth y Zha’gor se tensan de inmediato, sus instintos inmortales gritando peligro.

—¿Quién eres? —pregunta Xynareth, su voz cautelosa pero ocultando un atisbo de esperanza.

Minthe esboza una sonrisa fría, llena de un veneno largamente fermentado.

—Alguien que lo perdió todo por culpa de Perséfone —responde en voz baja, pero cada palabra se siente como un cuchillo.

Ese nombre hace gemir al espacio.

—Me colé cuando el portal se abrió para la evolución de Sylvia —continúa, su voz serena pero vibrando con venganza—. El mundo estaba demasiado ocupado dándole la bienvenida a su nueva reina… hasta que se olvidó de cerrar la pequeña brecha para alguien como yo.

Zha’gor la mira fijamente, intentando leer un alma completamente destrozada.

—¿Y a qué vienes? —pregunta él.

Minthe alza la mano. En su palma aparece la sombra de Hades, el hombre que una vez fue su mundo entero. Su rostro lleno de amor, ahora reducido a cenizas.

—Hades —susurra, con la voz quebrándosele por primera vez—. Asesinado. A manos de Perséfone.

No caen lágrimas; su odio es demasiado seco para eso. Pero el temblor en su voz es suficiente para hacer que el espacio llore con ella.

—Perséfone me arrebató al único que amaba —continúa, su tono frío volviéndose más afilado—. Y Sylvia… es su heredera. Su discípula. Su protegida. Sangre de la sangre de esa oscuridad.

Xynareth entrecierra los ojos, su corazón latiendo con una nueva y sangrienta esperanza.

—Quieres venganza —dice ella.

Minthe asiente con lentitud, sus ojos ardiendo con un fuego frío.

—Las quiero muertas. A Sylvia. Y a sus dos hermanas. Quiero que sientan lo que yo siento: una pérdida infinita.

Zha’gor sonríe levemente, pero ahora con un nuevo respeto.

—Estás sola —dice él.

Minthe le devuelve la sonrisa, una sonrisa que hace que el espacio se sienta más frío.

—Ya no.

Avanza un paso, el aura a su alrededor comenzando a elevarse: oscura, rota, pero llena de una determinación inquebrantable.

—No necesito su poder —dice con firmeza—. Necesito tiempo. Oportunidad. Y ustedes… necesitan a alguien que ya no tiene nada que perder.

Xynareth y Zha’gor intercambian una mirada.

Mientras tanto, lejos, en las tranquilas profundidades del océano, Sylvia suspira de repente y sin razón aparente. Siente una opresión en el pecho al percibir que algo malo se acerca. Como si el mundo acabara de inclinarse ligeramente hacia algo más oscuro… y algo podrido, lleno de heridas, hubiera empezado a reptar más cerca.

Varios días pasaron en las silenciosas profundidades del mar.

En las profundidades del océano, el tiempo no se movía como en el mundo de la superficie. No había sol que saliera o se pusiera, ni mañana que marcara el principio ni noche que lo terminara todo. Todo lo que existía eran corrientes cambiantes, sutiles vibraciones en la presión del agua y el lento pulso de la vida antigua moviéndose a través de oscuros abismos. Pero para quienes residían en el Templo de Nerys, ese ritmo era suficiente para distinguir un día del siguiente.

Y durante esos varios días… la tranquilidad persistió.

Sofía empezó a abrir los ojos más a menudo. Aunque todavía postrada en cama, su respiración era ahora estable y el flujo de su esencia ya no era caótico. Las heridas conceptuales de su cuerpo no se habían curado del todo, pero la suave luz que la envolvía indicaba que la recuperación progresaba correctamente. Alicia sonreía levemente de vez en cuando, aunque el agotamiento mental aún era claramente visible en sus ojos. Las almas que antes rugían ahora estaban más dóciles, fluyendo lentamente como corrientes oceánicas obedientes a un único centro de equilibrio.

El pequeño Treant volvía a corretear por el jardín de coral del templo, jugando sin miedo incluso con criaturas de las profundidades marinas que le superaban varias veces en tamaño. Extrañamente, ninguna mostró intenciones hostiles. Solo observaban por un momento y luego se alejaban nadando, como si reconocieran la presencia del pequeño como parte de este territorio.

Y Sylvia…

Sylvia estaba sentada en uno de los balcones del interior del templo. Una silla sencilla, una mesa pequeña y una taza de té caliente que aún humeaba débilmente frente a ella. Desde fuera, parecía relajada. Tenía los hombros sueltos, el cuerpo inclinado con calma, una mano sosteniéndole la barbilla.

Pero en su interior, algo nunca descansaba de verdad.

La Llama del Sol de Guerra pulsaba suavemente, controlada. La Llama de la Muerte dormitaba en silencio, como un depredador que descansa con un ojo abierto. Desde el incidente con Velgrath, Sylvia se examinaba a sí misma con más frecuencia, no sobre la magnitud de su poder, sino sobre dónde estaban sus límites.

Si todavía se mantenía en la misma línea.

Si esa línea… todavía existía.

—Extraño —murmuró suavemente mientras miraba la superficie del té—. Demasiado tranquilo.

A pocos pasos, Stacia contemplaba los pilares de coral que emitían una luz azul verdosa. Abrió los ojos lentamente, con expresión seria. —Yo también lo siento. El espacio a nuestro alrededor está demasiado estable… como si contuviera la respiración.

Sylvia le lanzó una mirada. —Eso nunca es una buena señal.

Antes de que Stacia pudiera responder,

¡BUUUUM!

El templo entero se sacudió violentamente.

No fue un temblor suave provocado por corrientes fuertes. Fue un impacto brusco, que golpeó directamente la estructura de la realidad que rodeaba el templo. Los pilares de coral crujieron, las luces de las paredes parpadearon irregularmente y la presión del agua cambió de forma abrupta, como si el propio océano se hubiera sobresaltado de miedo.

La taza de té sobre la mesa de Sylvia vibró intensamente, y su líquido salpicó por los aires.

Sylvia ya estaba de pie.

Stacia activó al instante su percepción del tiempo. Finos hilos de luz brillaron alrededor de su cuerpo, conteniendo las ondas subsiguientes.

Dentro del templo, Alicia se despertó de un respingo, y las almas a su alrededor se agitaron inquietas. El pequeño Treant tropezó y se abrazó rápidamente a una raíz de coral para no salir despedido. Sofía, aunque todavía acostada, frunció el ceño, su esencia reaccionando por reflejo.

Y Nerys…

Nerys se quedó paralizada en medio de la sala principal.

El rostro de la diosa del mar palideció y sus ojos se abrieron de par en par al sentir algo que hizo que su pecho sintiera como si se estuviera ahogando.

—No… —susurró, casi inaudible en medio del estruendo del agua—. Esto… no es solo uno.

Levantó la mano y tocó la pared de coral del templo. Corrientes de información de todo el océano inundaron su conciencia. Lo que vio hizo que su corazón latiera con pánico.

—Mis criaturas… —murmuró en voz baja—. Han… sido derrotadas.

Sylvia se giró bruscamente. —¿Cuántas?

Nerys tragó saliva. —Los guardianes de la fosa occidental. El Leviatán supervisor de las corrientes profundas. Incluso las tropas de demonios de agua que creé como fortalezas exteriores…

Su voz temblaba.

—No duraron mucho.

Un segundo temblor golpeó.

Esta vez más cerca.

La estructura exterior del templo se agrietó ruidosamente. Las capas de defensa de agua, que habían sido casi impenetrables, empezaron a ondular caóticamente, como un muro golpeado desde el exterior por una voluntad indiferente a las leyes del mar.

Stacia se situó junto a Sylvia. —Solo nosotras estamos listas.

Sylvia asintió brevemente. —Lo sé.

Nerys respiró hondo, obligándose a mantenerse firme. —Ya están fuera. Ahora puedo sentirlo con claridad.

Miró a Sylvia.

—Xynareth… y Zha’gor.

Los nombres cayeron con pesadez.

Sylvia no pareció sorprendida. Solo fría. —Por fin.

Fuera del Templo de Nerys, la oscuridad del mar profundo se dividió.

El espacio se deformó de manera antinatural, como tela mojada arrugada a la fuerza. De esa grieta, empezaron a surgir estructuras que nunca deberían existir bajo el agua. No eran criaturas marinas. Ni monstruos abisales.

El propio espacio se vio obligado a ceder.

Xynareth flotaba sin necesidad de agua para sostenerse. Su cuerpo era semitransparente, lleno de líneas geométricas en constante cambio, como si la realidad a su alrededor nunca se pusiera de acuerdo sobre su forma. Cada paso que daba hacía que la distancia se colapsara y la dirección perdiera sentido.

A su lado, Zha’gor permanecía como una sombra congelada del tiempo. La mitad de su cuerpo parecía joven, la otra mitad decaída y agrietada. Ilusiones del pasado y el futuro colisionaban a su alrededor, superponiéndose sombras de nacimiento, destrucción y vacío.

Detrás de ellos, avanzaban las tropas.

Demonios de agua con cuerpos fluidos y ojos fríos, criaturas de las profundidades corrompidas bajo una voluntad antigua y entidades intermedias que incluso Nerys dudaba en nombrar. Arrasaban con todo lo que intentaba bloquearlos.

Un Leviatán guardián intentó atacar.

El espacio a su alrededor se plegó.

En un segundo, su cabeza se separó de su cuerpo sin sangre, sin sonido.

Zha’gor ni siquiera se giró.

—Una hermosa fortaleza —dijo con voz neutra—. Demasiado dependiente de viejos acuerdos.

Xynareth contempló el templo de Nerys, ahora claramente visible. —Sylvia está dentro —afirmó. Una afirmación, no una pregunta.

—Y no está sola —respondió Zha’gor—. Ese es el problema.

Xynareth levantó la mano. El espacio frente a ellos se contrajo y luego explotó como una burbuja gigante.

Las capas de defensa exteriores del templo empezaron a resquebrajarse.

Minthe no se veía por ninguna parte.

No estaba en primera línea. No lideraba las tropas. No estaba junto a los dos dioses primordiales.

Estaba escondida.

Muy por detrás de los pliegues dañados del espacio, en un lugar donde la atención de los dioses se dirigía a otra parte, Minthe observaba. Sus ojos brillaban débilmente, llenos de una amarga paciencia.

—Todavía no —se susurró a sí misma—. Todavía no es el momento.

Esperó.

Esperando a que Sylvia saliera.

Esperando a que la atención se dividiera.

Esperando el momento en que las viejas heridas pudieran reabrirse con una única y precisa puñalada.

Dentro del templo, una alarma natural sonó no como un sonido, sino como una presión que hizo que toda criatura fuera consciente de que las defensas estaban a punto de colapsar.

Sylvia suspiró profundamente.

—Stacia —dijo con calma—. Protege a los demás. No dejes que los saquen a rastras.

Stacia la miró. —¿Vas a avanzar sola?

Sylvia sonrió débilmente, sin humor. —Como siempre.

Nerys quiso decir algo, pero las palabras se le atascaron en la garganta. Lo sabía. Siempre había sabido que esto pasaría.

Sylvia dio un paso al frente.

La Llama de la Muerte se alzó lentamente, fluyendo como una obediente niebla negra. Detrás de ella, se encendió la Llama del Sol de Guerra, un oro tenue mezclado con sombras oscuras.

Se quedó mirando la pared agrietada del templo.

—Xynareth —murmuró—. Zha’gor.

El aura a su alrededor se tensó.

—Si queréis este mar —continuó, con la voz ahora clara y fría—, tendréis que pasar primero por encima de mí.

En un mundo diferente, lejos de la presión del océano y de los gritos del espacio plegándose, otro silencio esperaba a romperse.

El inframundo nunca estaba realmente en silencio. Respiraba a su manera el crujido de los huesos al moverse, el fluir de las almas como ríos oscuros y el pulso de la tierra negra que albergaba recuerdos de la muerte. Pero en la sala más profunda, el silencio se sentía completo, denso y, por primera vez, incómodo.

Perséfone estaba sentada en su trono.

El antiguo trono de obsidiana brillaba suavemente, tallado por manos convertidas en polvo hacía mucho tiempo. Un fuego verde pálido ardía bajo alrededor de la sala, estable, indicando que el equilibrio del inframundo aún se mantenía. Su túnica caía con calma, su cabello en cascada como una noche que elegía seguir siendo hermosa a pesar de conocer todos los finales.

Estaba en silencio.

No porque no hubiera nada que hacer.

Sino porque algo acababa de… tocarla.

No un toque físico.

No una llamada.

No una plegaria.

Un vínculo.

Su pecho latió con fuerza. Perséfone frunció el ceño, sus dedos aferrándose al reposabrazos del trono. El fuego verde a su alrededor tembló y luego ardió un poco más brillante.

—No… —susurró.

Cerró los ojos.

El inframundo respondió.

Los ríos de almas ralentizaron su curso. Las sombras dejaron de moverse. Incluso los guardias sintieron un frío diferente, no el frío de la muerte, sino la ansiedad de una diosa que rara vez la admitía.

Perséfone volvió a abrir los ojos.

En las profundidades de sus iris, se movía una luz estratificada. No era visión, sino resonancia. No veía la imagen completa, solo fragmentos: el espacio colapsando, el tiempo dividiéndose y, lo más penetrante, el pulso de un alma que conocía mejor que nadie.

Sylvia.

El vínculo de alma y sangre vibraba intensamente, como un hilo del que se tiraba con demasiada fuerza desde el otro extremo del mundo. Perséfone contuvo la respiración durante un largo instante, como si respirar demasiado rápido pudiera romper el hilo.

—Xynareth… —murmuró—. Zha’gor.

Los nombres cayeron con frialdad en la sala.

Se levantó del trono. El suelo de obsidiana resonó, y líneas de luz verde se extendieron con sus pasos. Todo el inframundo sintió el cambio: no una alarma de guerra, sino una preparación absoluta.

—Hija mía… —dijo en voz baja, dirigiéndose al innegable vínculo—. Siempre eliges ponerte al frente.

Su mano se alzó y se detuvo en el aire.

Podía abrir un portal.

Podía enviar refuerzos.

Podía obligar al mundo a abrir un camino.

Pero no lo hizo.

Su rostro se endureció, no por la duda, sino por una amarga comprensión. Una intervención directa ahora no sería una salvación. Solo aceleraría algo que todavía debía ser contenido por las propias elecciones de Sylvia.

—No debo —susurró, casi como una oración prohibida.

A lo lejos, un viejo guardia se inclinó, esperando órdenes que no llegaron.

Perséfone cerró los ojos una vez más, por más tiempo.

Extendió su conciencia no para cambiar, sino para proteger. No una intervención, sino un ancla delgada. Una resonancia sutil que mantendría a Sylvia fiel a sí misma si el poder intentaba devorarla de nuevo.

—Aguanta —dijo en voz baja, su voz deslizándose por las grietas de la existencia.

—No olvides quién eres… y no olvides que no estás sola.

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