Me Usó Para una Apuesta... Ahora Su Madre Me Pertenece - Capítulo 304

Capítulo 304: La Corte del Buitre – 2

Las pesadas puertas de roble se abrieron de par en par.

Tanto Reginald como Cassandra se giraron a la vez, sus miradas clavándose en la entrada con la misma esperanza contenida… la esperanza de quienes han esperado buenas noticias durante tanto tiempo que han empezado a temer que no llegarán.

No fue así.

Arthur Vanderbilt, el segundo hermano, se deslizó dentro de la habitación y cerró las puertas tras de sí. Una sola mirada a su rostro les dijo todo antes de que abriera la boca.

El empresario seguro de sí mismo que interpretaba en las salas de juntas públicas y en las reuniones familiares había desaparecido por completo. Llevaba la corbata floja alrededor del cuello.

Su chaqueta estaba arrugada como si hubiera estado agarrando sus propias solapas. Su frente tenía un brillo de sudor que no tenía nada que ver con el clima, y sus ojos se movían por la habitación de la forma inquieta y huidiza de un hombre que busca un lugar seguro donde posar la mirada y no lo encuentra.

La esperanza en el pecho de Reginald se enfrió, convirtiéndose al instante en plomo.

Cassandra no dijo nada. Se limitó a observar a su cuñado cruzar la habitación, con una expresión indescifrable.

Arthur se dejó caer en la silla más cercana como si sus piernas lo hubieran decidido sin consultarle. Se aflojó aún más la corbata, sacó un pañuelo del bolsillo superior de la chaqueta y lo presionó contra su frente, y luego, con manos ligeramente temblorosas, alcanzó la licorera de cristal que había en la mesita auxiliar.

Sirvió. Bebió. Apartó el vaso lentamente, como si incluso ese pequeño esfuerzo le costara algo.

El silencio se prolongó.

—Has vuelto pronto —dijo Cassandra finalmente, con una voz que solo denotaba una leve observación, como si la cuidadosa arquitectura de todo su plan no dependiera de lo que fuera a salir de su boca a continuación—. ¿Cómo ha ido todo?

Hizo una pausa, inclinando ligeramente la cabeza.

—¿Qué dijeron los ancianos?

Arthur se quedó mirando la mesa frente a él durante un largo rato, sus dedos girando lentamente el vaso vacío sin levantarlo.

—Ni siquiera quisieron recibirme como es debido. —Las palabras quedaron flotando en el aire, pesadas y sofocantes.

—¿Qué quieres decir con que no quisieron recibirte? —exigió Reginald—. Tenías las pruebas. Tenías los registros.

—Lo intenté. —La voz de Arthur se quebró—. Me tuvieron esperando cuarenta minutos en el vestíbulo exterior antes de permitirme entrar. Y cuando finalmente lo hicieron, les expuse todo… la ausencia de Vivienne, la reunión de la junta cancelada, los registros de vigilancia, todo. Les dije que había abandonado su puesto. Que estaba poniendo en peligro la alianza con los Blackwood. Que estaba destruyendo todo lo que padre construyó.

—¿Y bien? —La voz de Reginald sonó más dura de lo que pretendía.

Arthur tragó saliva.

—El Anciano Cornelius se rio.

Las palabras cayeron en la habitación como algo arrojado desde una gran altura.

—Se rio —repitió Arthur, como si él mismo aún no pudiera creerlo del todo—. Dijo: «Si no puedes controlar a una mujer, quizá no deberías intentar liderar la manada».

Su mano se apartó del vaso y cayó en su regazo como algo que se hubiera rendido.

—Luego, el Anciano Benedict me dijo que están retirados por una razón. Que dejaron la familia en manos capaces. Que si esas manos han demostrado ser menos capaces de lo esperado, es nuestro problema, no el suyo. —Los ojos de Arthur finalmente se alzaron para encontrarse con los de su hermano.

—Dijo, y estoy citando textualmente: «Arreglen su propio desastre, muchacho. ¿O deberíamos volver y recordarles a todos cómo se hacen las cosas?».

La habitación quedó en completo silencio.

Reginald no se movió. No habló. Se quedó completamente quieto en el centro del despacho, y algo detrás de sus ojos pasó por varias transformaciones en rápida sucesión… incredulidad, luego humillación, y después una rabia tan absoluta y fría que había superado por completo la fase de lanzar cosas.

Muchacho.

Habían llamado a Arthur muchacho.

Lo que significaba que a él lo consideraban igual. El hijo mayor. El legítimo heredero. Reducido a un niño que no podía manejar su propia casa.

Apenas unos momentos antes, el plan de Cassandra había reavivado su ambición. Había creído, genuinamente, que podían ganar. Ahora, esa creencia yacía en su pecho como un carbón convertido en ceniza.

—No les importa —dijo Reginald en voz baja. Las palabras salieron casi con asombro, como si estuviera descubriendo algo que debería haber sabido hacía años.

—Estamos a punto de perder la alianza más importante que esta familia ha tenido en una generación, y ellos se sentaron en sus cómodos sillones y se *rieron* de nosotros.

Su mano encontró el borde del escritorio. Lo agarró.

—No somos nada para ellos —dijo, su voz bajando de tono con cada palabra, el silencio de algún modo más aterrador de lo que habían sido los gritos—. Después de todo. Después de cada año que pasé demostrando mi valía, cada sacrificio, cada concesión… somos un chiste. Somos niños teniendo una riña en la que no se molestan en intervenir.

—Están esperando a ver si fracasamos —dijo Arthur, con un hilo de voz teñido de pánico—. No actuarán contra Vivienne a menos que aseguremos primero la alianza con los Blackwood. Y sin el respaldo de Richard, no podemos forzar una moción de censura. Estamos atrapados. Sin Vivienne, no podemos firmar el acuerdo. Sin el acuerdo, no podemos destituir a Vivienne.

El silencio que siguió fue del tipo más pesado. El que no proviene de no tener nada que decir, sino de ver con claridad, quizá por primera vez, las dimensiones del agujero en el que te encuentras.

Entonces Cassandra habló.

—Ella lo sabía.

Dos palabras. Silenciosas y precisas como una cuchilla que encuentra un hueco en la armadura.

Reginald levantó la vista. Arthur se quedó inmóvil.

Cassandra se apartó de donde había estado, cruzando los brazos sobre el pecho, con la mirada fija en un punto intermedio mientras las piezas se ordenaban detrás de sus ojos.

—Piénsenlo —dijo, su voz despojada de todo excepto de una claridad fría y metódica.

—Los ancianos nunca han sido indiferentes a la política familiar. Ellos construyeron esa política. La inventaron. Hombres como el Anciano Cornelius no descartan las crisis familiares con bromas y despachan a la gente… no a menos que alguien ya haya hablado con ellos. No a menos que ya les hayan asegurado que todo está bajo control.

La implicación se asentó sobre la habitación como una niebla que llega desde un lugar frío.

—Se puso en contacto con ellos antes de desaparecer —continuó Cassandra, cada palabra deliberada—. Fue a verlos primero, les contó su versión de todo, les aseguró que su ausencia era intencionada y meditada. Envenenó el pozo antes de que nosotros siquiera cogiéramos el cubo.

Arthur la miró fijamente. —¿Sabía lo que estábamos planeando?

Los ojos de Cassandra se posaron en él con la lenta paciencia de quien explica algo a una persona que ya debería haberlo entendido.

—Ha estado tres pasos por delante de nosotros todo este tiempo —dijo en voz baja—. Y solo ahora nos estamos dando cuenta de que estábamos en una carrera.

Las palabras cayeron con el peso particular de una verdad que recontextualiza todo lo que la precede.

Reginald no dijo nada. Tenía la mandíbula apretada, la mirada perdida en la distancia, recalculando con la sombría eficiencia de un hombre que acaba de descubrir que el juego es considerablemente más grande que el tablero en el que creía estar jugando.

Fue Arthur quien se derrumbó primero.

—Entonces, ¿qué hacemos? —Su voz tenía el filo crudo de alguien que se acerca a los límites de la compostura—. Si ya ha maniobrado contra nosotros con los ancianos, si la junta no votará sin que ella esté presente, si Richard viene hacia aquí ahora mismo esperando respuestas que no tenemos…

Un golpe seco en la puerta lo interrumpió.

La puerta se abrió. Un sirviente entró e hizo una profunda reverencia.

—Señor. Señora. El señor Jonathan ha llegado.

El nombre cayó en la habitación y cambió su atmósfera al instante, de la misma manera que una sola corriente de aire frío puede alterar un espacio entero.

Los tres se enderezaron casi simultáneamente, el pánico visible retrocediendo tras una compostura cuidadosamente ensamblada, años de entrenamiento social imponiéndose al instinto en el lapso de una respiración.

Reginald se alisó la chaqueta. Arthur se presionó el pañuelo contra la frente por última vez antes de guardarlo.

—¿Jonathan? —Reginald frunció el ceño—. ¿Por qué no ha venido Richard en persona?

La voz de Arthur le siguió de inmediato, cargada con la particular ansiedad de un hombre que ve cómo sus inversiones se deprecian en tiempo real.

—¿Se está distanciando? ¿Ya no nos considera dignos de su atención personal?

La pregunta quedó flotando en el aire, incómoda y sin respuesta.

—En realidad es mejor —dijo Cassandra, moviéndose ya hacia el espejo de la pared del fondo, sus ojos haciendo una rápida y clínica evaluación de su reflejo y considerándolo satisfactorio.

Se giró para mirarlos.

—Piénsenlo. ¿Cómo le habríamos explicado este fracaso al propio Richard? Solo su orgullo habría acabado con la alianza en el acto.

Sus labios se curvaron ligeramente. —¿Pero Jonathan? Jonathan es un hombre práctico. Podemos razonar con él. Ganar algo más de tiempo. Mantener la puerta abierta hasta que encontremos una salida a esto.

Se alisó la chaqueta por última vez.

—Richard habría cerrado esa puerta en el momento en que entrara. Jonathan la dejará entreabierta.

Miró a ambos hombres con serena autoridad.

—Recompónganse. Los dos. No puede entrar en esta habitación y ver lo que estoy viendo ahora mismo.

Se giró hacia las puertas, su expresión dispuesta en algo cálido sin ser débil y seguro sin ser agresivo.

—Déjenmelo a mí —dijo en voz baja.

El sirviente se hizo a un lado.

Cassandra avanzó para recibir a su invitado.

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