Me Usó Para una Apuesta... Ahora Su Madre Me Pertenece - Capítulo 305

Capítulo 305: La audacia

Cassandra avanzó por el pasillo, el clic rítmico de sus tacones sobre el mármol resonando como una cuenta atrás.

No caminaba como una mujer que marcha hacia una ejecución. Caminaba como una mujer que se acerca a un festín.

Detrás de ella, podía oír los pasos pesados e irregulares de su marido y de Arthur. No necesitaba mirar atrás para saber qué aspecto tenían… Reginald, rígido por el orgullo herido; Arthur, secándose el sudor del labio superior, apestando a ansiedad.

Tenían miedo.

Pero Cassandra sintió un escalofrío de una naturaleza muy distinta.

Empezó en la base de su columna y ascendió en espiral, un calor que no tenía nada que ver con la temperatura de la habitación.

Jonathan.

Se había encontrado con él solo unas pocas veces… intercambios breves y formales en las cumbres anuales o en los abarrotados salones de gala…, pero él siempre había dejado una marca. Era la sombra que caminaba junto a Richard Blackwood.

Recordaba su forma de moverse. Eficiente. Silencioso. Letal.

Se ajustó el escote del vestido, un movimiento sutil y practicado que bajó la seda apenas una fracción de centímetro.

Siempre había tenido debilidad por ellos. Hombres fuertes. Hombres capaces. Hombres que no necesitaban gritar para ser escuchados, cuya autoridad no era un disfraz que se ponían para las reuniones de la junta, sino un hecho biológico tejido en su ADN.

Reginald una vez pareció ser ese hombre. Pero los años de matrimonio habían despojado la ilusión, capa tras decepcionante capa.

Ahora conocía la verdad… su fuerza era una actuación, su autoridad una cosa frágil que ella tenía que apuntalar constantemente. Verlo desmoronarse hoy no era una sorpresa; era solo otro recordatorio agotador de la carga que llevaba. El olor de su debilidad era empalagoso. Le revolvía el estómago.

¿Pero Jonathan?

Él era un depredador Ápice. Una criatura del alto reino.

El pensamiento aceleró su pulso. Había un aroma particular en los hombres como él… no colonia ni almizcle, sino el agudo y metálico sabor de la competencia absoluta. Era un aroma que no podía resistir. La atraía, la desafiaba, le suplicaba que viera si podía ablandar el acero, si podía hacer que el monstruo ronroneara.

Comprobó su reflejo en el cristal oscurecido de una vitrina al pasar.

Perfecto.

Sus labios eran un tajo carmesí. Sus ojos eran brillantes, inteligentes, invitadores. Sabía el poder que ostentaba. Sabía que ningún hombre, por muy frío o profesional que fuera, era realmente inmune.

Jonathan no sería diferente.

Él era un muro, sí. Pero ella era el agua que encontraría las grietas. Lo encantaría, lo desarmaría y entonces…, una vez que la estuviera mirando como todos los hombres acababan haciendo…, lo convencería de que los Vanderbilts eran sus aliados más fuertes.

Llegó a las puertas de la habitación de invitados.

Se detuvo una fracción de segundo, dejando que Reginald y Arthur la alcanzaran, y compuso su rostro en una máscara de amable hospitalidad.

—Recuerden —les susurró en voz baja—. Déjenme llevar la iniciativa.

Abrió las puertas de par en par.

La habitación era espaciosa, y la lámpara de araña de cristal arrojaba una luz fría sobre la caoba.

Jonathan estaba sentado a la cabecera de la mesa con una quietud aterradora, un brazo apoyado despreocupadamente en el reposabrazos y las piernas cruzadas a la altura de los tobillos. Leía un expediente… uno de sus propios informes internos… con la indiferencia casual de un hombre que lee un menú.

No levantó la vista de inmediato cuando se abrieron las puertas. Terminó el párrafo, cerró el expediente con un suave chasquido y finalmente alzó la mirada.

Eran oscuros. Inexpresivos. Sin rastro de impresión.

Cassandra dio un paso al frente, con una sonrisa lenta y deliberada. No lo miró como una anfitriona que saluda a un invitado; lo miró como un joyero que inspecciona un diamante en busca de fallas, sus ojos recorriendo sus hombros, sus manos, la afilada línea de su mandíbula.

—Señor Jonathan —arrulló, extendiendo una mano—. Nos sentimos muy honrados de que haya podido acompañarnos.

No tomó el asiento de enfrente. Se deslizó hasta la silla que estaba justo a su derecha… lo bastante cerca para olerlo, lo bastante cerca para susurrar… y se sentó, cruzando las piernas con un susurro de seda.

Reginald y Arthur la siguieron, con un comportamiento que contrastaba fuertemente con el de ella. Inclinaron ligeramente la cabeza, con sonrisas forzadas en sus rostros, ansiosos por complacer.

—Es un honor tenerlo aquí —dijo Arthur, frotándose las manos con nerviosismo—. De verdad.

Reginald asintió enérgicamente, ocupando el asiento frente a Cassandra.

—Sí, desde luego. La familia Blackwood es afortunada de tener una mano tan capaz —carraspeó, intentando mantener un tono ligero, aunque la ansiedad se traslucía.

—Nosotros…, la verdad, esperábamos al propio señor Blackwood hoy. Espero que no ocurra nada malo… ¿Por qué no ha podido acompañarnos?

Jonathan no respondió de inmediato. Cogió un vaso de agua, lo miró y lo volvió a dejar sin beber.

—El señor Blackwood se encuentra ocupado en este momento —dijo Jonathan, con voz inexpresiva.

—Está atendiendo… oportunidades inesperadas que han surgido con respecto al futuro de la facción —continuó Jonathan, clavando la mirada en la de Reginald—. Asuntos que requerían su toque personal. Envía sus disculpas, pero confía en que yo soy suficiente para transmitir su mensaje.

—Por supuesto, por supuesto —tartamudeó Reginald, ajustándose la corbata—. Lo entendemos perfectamente. Un hombre de su talla… muy ocupado.

Jonathan se reclinó en la silla, y el cuero crujió en el silencio. No sonrió. No participó en la charla trivial. Miró su reloj y luego volvió a mirarlos a ellos.

—Entonces —dijo Jonathan, su voz cortando el aire como un cuchillo—. No perdamos el tiempo. El señor Blackwood está esperando un informe.

Miró a Reginald, a Arthur y, finalmente, posó su mirada en Cassandra.

—¿Está la familia Vanderbilt lista para proceder con la decisión?

La pregunta quedó suspendida en el aire, simple y aterradora.

Reginald se quedó helado.

Miró a Arthur. Arthur miró a la mesa, y el color abandonó su rostro.

No tenían ninguna decisión. No tenían ninguna firma. No tenían a Vivienne.

El silencio se alargó, denso y sofocante, mientras los dos hermanos buscaban frenéticamente una forma de decir «no» sin acabar con sus carreras.

Reginald se secó las palmas de las manos en los pantalones, intentando invocar la autoridad de un Patriarca, pero pareciendo más bien un colegial al que han pillado sin los deberes.

—S-Señor Jonathan —empezó, con voz vacilante—. En cuanto a la votación… estamos… estamos maniobrando con la Junta en estos momentos. Estamos haciendo todo lo posible para forzar la ratificación. Pero…

Dudó, mirando de reojo el expediente bajo la mano de Jonathan.

—Pero… debe entender… Vivienne desapareció. En el momento más crítico. Las reuniones se cancelaron abruptamente. Hemos estado intentando localizarla, forzarla a actuar…

Intentó sonreír, una sonrisa débil y temblorosa.

—¡Pero esté tranquilo! ¡La familia Vanderbilt apoya al señor Blackwood! ¡Sin duda alguna! Simplemente estamos… retrasados.

Jonathan no parpadeó.

No habló de inmediato. Simplemente dejó que la excusa quedara suspendida en el aire, pudriéndose.

Entonces, frunció el ceño.

No fue una expresión humana de molestia. Fue un cambio en la atmósfera. El aire de la habitación pareció espesarse, pesado y sofocante, oprimiéndoles el pecho como plomo.

Para una persona corriente, solo era una mala mirada. Pero para Reginald y Arthur, en presencia de un reino Ápice, fue un golpe físico. Sus instintos les gritaban que se arrodillaran. La sangre se les heló, congelándose en sus venas.

—Retrasados —repitió Jonathan. La palabra fue suave, pero los golpeó como un martillo.

Se inclinó hacia adelante, y la mesa de caoba gimió bajo su mano.

—¿Me están diciendo que los dos hijos mayores de esta familia… no pueden controlar a una sola mujer?

Arthur se estremeció violentamente, y su silla raspó el suelo. Reginald palideció, su boca abriéndose y cerrándose como la de un pez, pero sin emitir sonido alguno. La presión que emanaba de Jonathan era aterradora… una fría y sofocante intención asesina que dificultaba la respiración.

—Incompetencia —escupió Jonathan—. ¿Por qué no lo dicen sin más? No tienen control. No tienen autoridad. Y no tienen ni idea de dónde está su propia CEO.

Sus ojos se entrecerraron, oscuros vacíos de juicio.

—Y si no pueden controlar su propia casa… ¿por qué debería la Casa Blackwood perder el tiempo con ustedes?

Los hermanos estaban paralizados. El peso de su desagrado los aplastaba. No tenían respuesta. No tenían defensa.

—Debe entender, señor Jonathan.

La voz cortó la aplastante presión… suave, ronca y peligrosamente íntima.

Cassandra.

No retrocedió ante la presión. Se inclinó hacia ella.

Se puso de pie y se acercó a él, y su perfume… jazmín y oscura ambición… se adentró en su espacio personal.

—Vivienne… —empezó, su voz bajando a un registro que ya no era de negocios—. Es una mujer complicada. Difícil. Orgullosa.

Extendió la mano. Su mano, cuidada y firme, encontró el brazo de Jonathan. Sus dedos rozaron la tela de su traje, sintiendo el acero del músculo de debajo, deteniéndose allí, apretando ligeramente.

—Pero nosotros…

Lo miró a través de sus pestañas, la punta de la lengua humedeciendo sus labios carmesí.

—Somos leales.

No se detuvo en su brazo.

Su mano se deslizó lentamente, pasando por su codo, por su muñeca, hasta que su palma se posó con serena deliberación sobre su muslo.

Reginald y Arthur se pusieron rígidos. Ninguno respiraba. Ninguno hablaba. La audacia del acto les había robado todas las palabras de la boca.

Pero Cassandra no los miró. Su mundo entero era el hombre de la silla.

—La familia Vanderbilt pertenece al señor Blackwood —susurró, inclinándose hasta que su rostro quedó a centímetros del de él, con la profunda curva de su escote a la vista de forma inevitable—. Y le aseguro… que sabemos cómo cuidar de nuestros amigos.

Apretó su muslo, clavando sus ojos en los de él, prometiendo todo lo que tenía… su influencia, su astucia y su cuerpo… a cambio de su favor.

—¿Verdad que sí?

La sala contuvo el aliento.

Jonathan bajó la mirada lentamente. Sus ojos se posaron en la mano de ella, que descansaba sobre su muslo, con la calma imperturbable de un hombre al que nunca en su vida habían pillado con la guardia baja.

Alzó la vista hacia el rostro de ella. La sonrisa confiada y depredadora. Los ojos entrecerrados. El ángulo desesperado y calculado de su postura, diseñado para exhibir la curva de su pantorrilla a través de la seda.

Luego, hacia Reginald, que estaba sentado al otro lado de la mesa, paralizado, con cada músculo agarrotado por la tensión particular de un hombre que sabe exactamente lo que está haciendo su esposa y no tiene ni idea de cómo reaccionará aquel hombre.

Después, hacia Arthur, cuyo terror le había pintado el rostro con ese particular tono grisáceo de un hombre que observa algo que no puede detener.

Jonathan suspiró.

Fue un sonido leve. Silencioso. El suspiro de un hombre que había entrado en una sala esperando una conversación profesional y, en cambio, había descubierto que estaba sentado en un circo.

Levantó la mano derecha.

El pulso de Cassandra se aceleró. Se le cortó la respiración.

«Por fin», susurró una parte de ella. «Viene a por mí».

La emoción que le recorrió la columna fue eléctrica, prohibida, embriagadora.

Un hombre fuerte. Un hombre digno. Reclamándola delante de su propio marido mientras Reginald se quedaba sentado, impotente para detenerlo. La fantasía que había albergado en secreto durante años, cristalizándose en realidad aquí mismo, ahora mismo…

El pensamiento se interrumpió.

Porque Jonathan no le buscó la cintura. No le buscó el rostro.

Su pulgar y su índice se cerraron en torno a la muñeca de ella con precisión clínica.

Le levantó la mano del muslo como quien quita un insecto muerto de una tela cara… con delicadeza, de forma deliberada, con repulsión. La mantuvo suspendida en el aire durante un segundo largo y humillante, dejando que el rechazo existiera en el espacio físico para que todos en la sala pudieran verlo.

Entonces la dejó caer.

Su mano golpeó la mesa con un sonido sordo y definitivo.

Un golpe sordo.

Cassandra se quedó helada. El escozor no era físico. Era la conmoción. El rechazo completo y absoluto a todo lo que había ofrecido, resumido en un único gesto.

Jonathan no dijo nada. Metió la mano en el bolsillo interior de su chaqueta con movimientos pausados y sacó un pañuelo de seda blanco e impoluto.

Lo colocó sobre el lugar de su muslo donde había estado la mano de ella.

Y limpió.

Una vez.

Dos veces.

Tres veces.

Lentamente. Metódicamente. Frotando para quitar el aroma a jazmín y a oscura ambición.

Frotando para quitar el calor que su palma había dejado en la tela. Borrándola.

Cuando terminó, dobló el pañuelo con el mismo cuidado pausado que había empleado para sacarlo. Luego lo dejó caer sobre la mesa, junto a la mano de ella.

La sala se había quedado tan en silencio que Cassandra podía oír los martillazos de su propio corazón en los oídos.

Jonathan no la miró.

En su lugar, centró su atención en Reginald, y Cassandra comprendió con una claridad repentina y aplastante que había sido borrada en el momento en que su mano abandonó el muslo de él.

—Señor Vanderbilt.

Su voz era plana. Profesional. El tono que se usa al dirigirse a alguien cuya existencia se ha vuelto un inconveniente.

Se reclinó en su silla, observando a Reginald con la paciencia aburrida de un maestro que le explica algo obvio a un alumno especialmente lento.

—¿Sabe cuál es mi trabajo?

La boca de Reginald se abrió. Se cerró. Pero no emitió ningún sonido.

Jonathan no esperó una respuesta que claramente no necesitaba.

—Mi trabajo —continuó, pronunciando cada palabra con una precisión tranquila y quirúrgica— es proteger los intereses del señor Blackwood de las distracciones.

Inclinó la cabeza ligeramente.

—Paso los días identificando amenazas. Paso las noches descartando trampas puestas por familias mucho más poderosas que la suya. Familias con hijas entrenadas desde su nacimiento en el arte de la influencia. Familias que entienden que la sutileza es la diferencia entre la estrategia y la desesperación.

Sus ojos se posaron brevemente en ella y luego volvieron a Reginald con la misma indiferencia que se muestra ante un adorno irrelevante.

Cassandra sintió un escalofrío bajo esa mirada. Cada pieza cuidadosamente elegida de su atuendo… el escote pronunciado, las piernas cruzadas, el perfume de jazmín… de repente le pareció grotesco. Transparente.

Había entrado en esta sala sintiéndose como un arma. Ahora se sentía como un juguete barato abandonado bajo la lluvia, obvio y patético y roto.

La vergüenza era algo vivo que le trepaba por la columna, caliente y sofocante e ineludible.

Quiso cubrirse. Desaparecer. Retirar todo lo dicho, deshacer todo lo hecho, volver a antes de haberlo tocado.

Pero no podía moverse. Solo podía quedarse ahí sentada, paralizada, mientras los ojos indiferentes de él catalogaban cada defecto, cada cálculo desesperado, cada fracaso escrito en su rostro y en su cuerpo.

Su mirada volvió a Reginald como si ella ya hubiera sido descartada por completo de sus pensamientos.

—No ha sido sutil, señor Vanderbilt.

—He desarrollado —dijo en voz baja— una tolerancia muy alta a los perfumes baratos y a las tácticas aún más baratas.

Se puso en pie.

El movimiento fue repentino y deliberado, su figura irguiéndose en toda su estatura. La presión de Ápice que se había aliviado minutos antes volvió a desplomarse sobre ellos… más pesada, más fría, más concentrada que antes.

Se abotonó la chaqueta con movimientos lentos y deliberados.

—Vine aquí esperando competencia, señor Vanderbilt.

Hizo una pausa, mirando a Reginald como quien mira un libro de contabilidad que no cuadra.

—Esperaba una discusión profesional sobre la posición de su familia. Sobre los plazos. Sobre los pasos concretos a seguir.

Sus ojos no se desviaron hacia Cassandra, pero la insinuación era una cuchilla que pendía en el aire entre ellos.

—En cambio…

Suspiró. Otro sonido leve, decepcionado.

—Me ha hecho perder el tiempo —dijo. Su voz no contenía ardor. Ni ira. Solo la tranquila finalidad de un hombre que dicta un veredicto—. Y ha insultado mi inteligencia al suponer que se me podía comprar con algo tan… pedestre.

Consultó su reloj con la misma calma imperturbable que había exhibido en cada movimiento desde que entró en la sala.

Recogió el expediente que había estado leyendo cuando entraron. Se lo metió bajo el brazo. Se alisó la parte delantera de la chaqueta una última vez.

—Encontraré la salida.

Caminó hacia las puertas sin mirar atrás.

Sus pasos eran medidos. Pausados. El sonido de un hombre que ha dicho todo lo que había que decir y no ve ninguna razón para quedarse.

Se detuvo en la puerta, con la mano apoyada en el pulido pomo de latón.

Entonces se giró para mirar.

—Tres días, señor Vanderbilt.

Las palabras fueron escuetas. Definitivas. Pronunciadas con la misma precisión plana que había utilizado para todo lo demás.

—Dentro de tres días, el propio señor Blackwood vendrá a este despacho.

La voz de Jonathan se mantuvo plana. Profesional. Pero las palabras llevaban el peso de la fecha de una ejecución.

—Esperará ver a su CEO sentada a esta mesa. Esperará ver un acuerdo firmado delante de ella. Y esperará una explicación profesional de por qué se le ha hecho perder el tiempo hoy.

Hizo una pausa, dejando que cada expectativa se asentara como una piedra arrojada en aguas tranquilas.

—Le sugiero que se asegure de que las tres cosas estén presentes.

Sus ojos sostuvieron la mirada de Reginald, fríos e impasibles.

—Porque si no lo están… —Jonathan inclinó la cabeza ligeramente, un gesto que conllevaba más amenaza que cualquier voz alzada.

—Le sugiero que emplee las próximas setenta y dos horas sabiamente.

Giró el pomo.

—Buenas noches, señores.

Las puertas se abrieron.

Se cerraron.

Y Jonathan se había ido.

La presión aplastante que les había estado robando el aire de los pulmones se desvaneció al instante, como una mano que suelta una garganta. Podían volver a respirar. Volver a moverse.

Pero el peso de lo que acababa de ocurrir no se desvaneció con ella.

Si acaso, presionaba con más fuerza… más pesado, más sofocante de lo que cualquier técnica de cultivo podría producir. Porque este peso no era físico. Era vergüenza.

Humillación.

La certeza fría e insidiosa de que acababan de perder algo que nunca recuperarían.

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