Me Usó Para una Apuesta... Ahora Su Madre Me Pertenece - Capítulo 306

Capítulo 306: La mancha

La sala contuvo el aliento.

Jonathan bajó la mirada lentamente. Sus ojos se posaron en la mano de ella, que descansaba sobre su muslo, con la calma imperturbable de un hombre al que nunca en su vida habían pillado con la guardia baja.

Alzó la vista hacia el rostro de ella. La sonrisa confiada y depredadora. Los ojos entrecerrados. El ángulo desesperado y calculado de su postura, diseñado para exhibir la curva de su pantorrilla a través de la seda.

Luego, hacia Reginald, que estaba sentado al otro lado de la mesa, paralizado, con cada músculo agarrotado por la tensión particular de un hombre que sabe exactamente lo que está haciendo su esposa y no tiene ni idea de cómo reaccionará aquel hombre.

Después, hacia Arthur, cuyo terror le había pintado el rostro con ese particular tono grisáceo de un hombre que observa algo que no puede detener.

Jonathan suspiró.

Fue un sonido leve. Silencioso. El suspiro de un hombre que había entrado en una sala esperando una conversación profesional y, en cambio, había descubierto que estaba sentado en un circo.

Levantó la mano derecha.

El pulso de Cassandra se aceleró. Se le cortó la respiración.

«Por fin», susurró una parte de ella. «Viene a por mí».

La emoción que le recorrió la columna fue eléctrica, prohibida, embriagadora.

Un hombre fuerte. Un hombre digno. Reclamándola delante de su propio marido mientras Reginald se quedaba sentado, impotente para detenerlo. La fantasía que había albergado en secreto durante años, cristalizándose en realidad aquí mismo, ahora mismo…

El pensamiento se interrumpió.

Porque Jonathan no le buscó la cintura. No le buscó el rostro.

Su pulgar y su índice se cerraron en torno a la muñeca de ella con precisión clínica.

Le levantó la mano del muslo como quien quita un insecto muerto de una tela cara… con delicadeza, de forma deliberada, con repulsión. La mantuvo suspendida en el aire durante un segundo largo y humillante, dejando que el rechazo existiera en el espacio físico para que todos en la sala pudieran verlo.

Entonces la dejó caer.

Su mano golpeó la mesa con un sonido sordo y definitivo.

Un golpe sordo.

Cassandra se quedó helada. El escozor no era físico. Era la conmoción. El rechazo completo y absoluto a todo lo que había ofrecido, resumido en un único gesto.

Jonathan no dijo nada. Metió la mano en el bolsillo interior de su chaqueta con movimientos pausados y sacó un pañuelo de seda blanco e impoluto.

Lo colocó sobre el lugar de su muslo donde había estado la mano de ella.

Y limpió.

Una vez.

Dos veces.

Tres veces.

Lentamente. Metódicamente. Frotando para quitar el aroma a jazmín y a oscura ambición.

Frotando para quitar el calor que su palma había dejado en la tela. Borrándola.

Cuando terminó, dobló el pañuelo con el mismo cuidado pausado que había empleado para sacarlo. Luego lo dejó caer sobre la mesa, junto a la mano de ella.

La sala se había quedado tan en silencio que Cassandra podía oír los martillazos de su propio corazón en los oídos.

Jonathan no la miró.

En su lugar, centró su atención en Reginald, y Cassandra comprendió con una claridad repentina y aplastante que había sido borrada en el momento en que su mano abandonó el muslo de él.

—Señor Vanderbilt.

Su voz era plana. Profesional. El tono que se usa al dirigirse a alguien cuya existencia se ha vuelto un inconveniente.

Se reclinó en su silla, observando a Reginald con la paciencia aburrida de un maestro que le explica algo obvio a un alumno especialmente lento.

—¿Sabe cuál es mi trabajo?

La boca de Reginald se abrió. Se cerró. Pero no emitió ningún sonido.

Jonathan no esperó una respuesta que claramente no necesitaba.

—Mi trabajo —continuó, pronunciando cada palabra con una precisión tranquila y quirúrgica— es proteger los intereses del señor Blackwood de las distracciones.

Inclinó la cabeza ligeramente.

—Paso los días identificando amenazas. Paso las noches descartando trampas puestas por familias mucho más poderosas que la suya. Familias con hijas entrenadas desde su nacimiento en el arte de la influencia. Familias que entienden que la sutileza es la diferencia entre la estrategia y la desesperación.

Sus ojos se posaron brevemente en ella y luego volvieron a Reginald con la misma indiferencia que se muestra ante un adorno irrelevante.

Cassandra sintió un escalofrío bajo esa mirada. Cada pieza cuidadosamente elegida de su atuendo… el escote pronunciado, las piernas cruzadas, el perfume de jazmín… de repente le pareció grotesco. Transparente.

Había entrado en esta sala sintiéndose como un arma. Ahora se sentía como un juguete barato abandonado bajo la lluvia, obvio y patético y roto.

La vergüenza era algo vivo que le trepaba por la columna, caliente y sofocante e ineludible.

Quiso cubrirse. Desaparecer. Retirar todo lo dicho, deshacer todo lo hecho, volver a antes de haberlo tocado.

Pero no podía moverse. Solo podía quedarse ahí sentada, paralizada, mientras los ojos indiferentes de él catalogaban cada defecto, cada cálculo desesperado, cada fracaso escrito en su rostro y en su cuerpo.

Su mirada volvió a Reginald como si ella ya hubiera sido descartada por completo de sus pensamientos.

—No ha sido sutil, señor Vanderbilt.

—He desarrollado —dijo en voz baja— una tolerancia muy alta a los perfumes baratos y a las tácticas aún más baratas.

Se puso en pie.

El movimiento fue repentino y deliberado, su figura irguiéndose en toda su estatura. La presión de Ápice que se había aliviado minutos antes volvió a desplomarse sobre ellos… más pesada, más fría, más concentrada que antes.

Se abotonó la chaqueta con movimientos lentos y deliberados.

—Vine aquí esperando competencia, señor Vanderbilt.

Hizo una pausa, mirando a Reginald como quien mira un libro de contabilidad que no cuadra.

—Esperaba una discusión profesional sobre la posición de su familia. Sobre los plazos. Sobre los pasos concretos a seguir.

Sus ojos no se desviaron hacia Cassandra, pero la insinuación era una cuchilla que pendía en el aire entre ellos.

—En cambio…

Suspiró. Otro sonido leve, decepcionado.

—Me ha hecho perder el tiempo —dijo. Su voz no contenía ardor. Ni ira. Solo la tranquila finalidad de un hombre que dicta un veredicto—. Y ha insultado mi inteligencia al suponer que se me podía comprar con algo tan… pedestre.

Consultó su reloj con la misma calma imperturbable que había exhibido en cada movimiento desde que entró en la sala.

Recogió el expediente que había estado leyendo cuando entraron. Se lo metió bajo el brazo. Se alisó la parte delantera de la chaqueta una última vez.

—Encontraré la salida.

Caminó hacia las puertas sin mirar atrás.

Sus pasos eran medidos. Pausados. El sonido de un hombre que ha dicho todo lo que había que decir y no ve ninguna razón para quedarse.

Se detuvo en la puerta, con la mano apoyada en el pulido pomo de latón.

Entonces se giró para mirar.

—Tres días, señor Vanderbilt.

Las palabras fueron escuetas. Definitivas. Pronunciadas con la misma precisión plana que había utilizado para todo lo demás.

—Dentro de tres días, el propio señor Blackwood vendrá a este despacho.

La voz de Jonathan se mantuvo plana. Profesional. Pero las palabras llevaban el peso de la fecha de una ejecución.

—Esperará ver a su CEO sentada a esta mesa. Esperará ver un acuerdo firmado delante de ella. Y esperará una explicación profesional de por qué se le ha hecho perder el tiempo hoy.

Hizo una pausa, dejando que cada expectativa se asentara como una piedra arrojada en aguas tranquilas.

—Le sugiero que se asegure de que las tres cosas estén presentes.

Sus ojos sostuvieron la mirada de Reginald, fríos e impasibles.

—Porque si no lo están… —Jonathan inclinó la cabeza ligeramente, un gesto que conllevaba más amenaza que cualquier voz alzada.

—Le sugiero que emplee las próximas setenta y dos horas sabiamente.

Giró el pomo.

—Buenas noches, señores.

Las puertas se abrieron.

Se cerraron.

Y Jonathan se había ido.

La presión aplastante que les había estado robando el aire de los pulmones se desvaneció al instante, como una mano que suelta una garganta. Podían volver a respirar. Volver a moverse.

Pero el peso de lo que acababa de ocurrir no se desvaneció con ella.

Si acaso, presionaba con más fuerza… más pesado, más sofocante de lo que cualquier técnica de cultivo podría producir. Porque este peso no era físico. Era vergüenza.

Humillación.

La certeza fría e insidiosa de que acababan de perder algo que nunca recuperarían.

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