Me Usó Para una Apuesta... Ahora Su Madre Me Pertenece - Capítulo 307

Capítulo 307: Secuelas de la Caída

Las pesadas puertas de roble se cerraron con un clic, sellando la habitación en un silencio que se sentía menos como paz y más como el vacío después de una explosión.

Durante un largo momento, nadie se movió.

Arthur estaba desplomado en su silla, mirando a la pared con la mirada vidriosa de un hombre en estado de shock.

El pañuelo de seda blanco aún yacía sobre la mesa de caoba, un testimonio flagrante y silencioso de lo que acababa de ocurrir. Cassandra lo miraba fijamente, con el pecho agitado, su piel ardiendo con un calor fantasma donde Jonathan la había limpiado como si fuera mugre.

CRAC.

Las palmas de Reginald se estrellaron contra la caoba con una violencia que hizo chirriar las licoreras de cristal.

—¡¿Qué demonios ha sido eso?!

Reginald se puso de pie, su silla arañando el suelo con violencia. Su rostro, antes gris por el terror, ahora estaba sonrojado con un carmesí desigual y desagradable.

La señaló con un dedo tembloroso.

—¿Has perdido el juicio, mujer? ¡Te le has echado encima! ¡Como una… como una puta cualquiera!

Se alejó de la mesa, agarrándose el pelo con las manos, representando la indignación de un marido escandalizado.

—¡Delante de mí! ¡Delante de mi hermano! Le pusiste la mano en el muslo… ¡te ofreciste como mercancía barata! ¿No tienes ni una puta pizca de vergüenza?

Cassandra no se inmutó. Permaneció rígida, con la columna vertebral como una barra de acero helado. El rechazo era todavía una quemazón fría y ácida en sus entrañas, pero la hipocresía de Reginald actuó como un catalizador, convirtiendo su conmoción en una rabia candente y afilada.

Lentamente, se levantó. Ya no parecía una seductora; parecía una verdugo.

—¿Vergüenza? —siseó, con la voz vibrando de veneno—. ¿Quieres hablarme de vergüenza?

Agarró el pañuelo blanco y lo arrojó al otro lado de la habitación. Cayó revoloteando al suelo con impotencia.

—Estuve sentada aquí durante veinte minutos y te vi tartamudear como un niño asustado. Te vi sudar y arrastrarte y ofrecer excusas que a un colegial le daría vergüenza usar.

—¡Hice lo que se tenía que hacer! —gritó, con la voz quebrada—. ¡Hice lo que tú eras demasiado débil para hacer!

—Intenté salvarte, cobarde desagradecido.

—¿Salvarme? —Reginald soltó una risa áspera e incrédula, un sonido que arañó el silencio de la habitación—. ¿Intentaste salvarme abriéndole las piernas?

—Sí.

La palabra no sonó como una confesión. Sonó como un arma.

Cassandra no apartó la mirada. No se sonrojó de vergüenza. Lo miró directamente a los ojos, con la barbilla alzada en un pragmatismo desafiante y aterrador.

—¿Y tú? Te quedaste ahí sentado con las manos vacías y la voz temblorosa. No tenías nada que ofrecerle, Reginald. Nada más que sudor y excusas.

Reginald abrió la boca para rugir, con el rostro contraído por el asco, pero Cassandra lo aniquiló antes de que pudiera tomar aliento.

—Y ni se te ocurra —siseó, su voz bajando a un susurro venenoso que era mucho más fuerte que sus gritos—. Ni se te ocurra quedarte ahí y fingir que ahora tienes moral.

Le clavó un dedo en el pecho.

—Vi tu cara, Reginald. Cuando mi mano tocó su muslo… no apartaste la mirada. No te levantaste. No defendiste el honor de tu esposa.

Se inclinó hacia él, con los ojos ardiendo con una verdad fría y odiosa.

—Contuviste el aliento.

Reginald se estremeció.

—Te quedaste ahí sentado y esperabas —susurró—. Esperabas que me aceptara. Rezabas para que me doblara sobre esa mesa justo delante de ti si eso significaba conseguir esa firma. Estabas perfectamente dispuesto a dejar que me vendiera a ese hombre si eso significaba que podías conservar tu título y tu cargo.

Se detuvo a centímetros de él, con los ojos ardiendo de desprecio.

—Solo estás enfadado ahora porque dijo que no. No estás enfadado porque me ofrecí. Estás enfadado porque no compró.

El rostro de Reginald se desfiguró. La verdad lo golpeó, fea e innegable, y como era un hombre débil, no pudo aceptarla. No pudo mirar su propio reflejo en los ojos de ella.

—Estás loca —graznó finalmente, con la voz como un borde dentado—. Has perdido la puta cabeza.

—Sí… Estoy loca.

Cassandra no retrocedió. Se acercó más, con los tacones repiqueteando secamente contra el suelo, forzándolo a encararla.

—Estoy loca. Estoy desesperada. Soy una mujer que acaba de ofrecer su cuerpo a un extraño para salvar a un marido que se quedó ahí parado y no dijo absolutamente nada.

Se rio… un sonido quebrado y hueco que no llegó a sus ojos… y se inclinó cerca de su rostro.

—¿Y sabes por qué, Reginald? ¿Sabes quién nos despojó realmente de nuestra dignidad hoy? No fue Jonathan. Y no fui yo.

Sus ojos ardían con un odio concentrado y ácido que lo inmovilizó en el sitio.

—Es ella —susurró, el nombre sabiendo a bilis—. Es esa zorra, Vivienne.

La mandíbula de Reginald se tensó, su mirada vacilaba mientras intentaba encontrar una forma de redirigir la vergüenza, pero Cassandra lo agarró por la solapa de la chaqueta, forzando su atención de nuevo hacia ella.

—Ella hizo esto —siseó—. No se limitó a desaparecer; orquestó esta vacante. Sabía exactamente cómo reaccionarían los Ancianos ante una silla vacía. Sabía exactamente cómo los Blackwoods percibirían tu silencio tartamudeante. Calculó nuestro pánico. Anticipó nuestra desesperación.

Sus uñas se clavaron en la costosa lana de su traje.

—Nos arrinconó. Nos despojó de nuestras opciones hasta que tuve que… hasta que tuve que degradarme de esa manera.

Su voz se quebró en la última palabra, pero sus ojos permanecieron duros y brillantes de furia.

—Se está riendo de nosotros, Reginald. Dondequiera que esté… escondida en algún agujero… se está riendo. Ella nos convirtió en esto. Me convirtió a mí en… eso.

Lo miró, apretando más la solapa de su chaqueta.

—Así que guarda tu ira, esposo —ordenó, su voz bajando a un ronroneo letal y pragmático—. No la desperdicies en mí. Muéstrasela a tu hermanita. Muéstrasela a la mujer que ahora mismo se ríe mientras nos tratan como a «transeúntes» en nuestra propia casa.

Por un momento, Reginald se quedó paralizado.

La lógica estaba ahí, limpia y afilada, ofreciéndole un escape de su propia hipocresía. Un objetivo que podía odiar sin tener que enfrentarse a sí mismo.

Pero la imagen de la mano de Cassandra en el muslo de Jonathan no abandonaba su mente. El sonido de Jonathan limpiándola como si fuera mugre.

El pañuelo tirado en el suelo como prueba de todo en lo que se habían convertido.

Se dio cuenta, con una claridad nauseabunda, de que ella tenía razón.

Se había quedado ahí en silencio. La había dejado actuar. Había esperado un milagro que llegó en la forma de la humillación de su esposa.

Y esa verdad… fea, innegable, vergonzosa… era algo que no podía afrontar.

Ni aquí. Ni ahora. No con ella mirándolo de esa manera.

—No puedo hacer esto —dijo en voz baja, con un tono plano y vacío.

La expresión de Cassandra cambió, la confusión reemplazando a la rabia.

—¿Qué?

—No puedo mirarte ahora mismo —se soltó de su agarre, retrocediendo hacia la puerta—. No puedo estar en la misma habitación que tú sin decir algo de lo que me arrepentiré.

—Reginald…

—Tenemos tres días —la interrumpió, su voz todavía con esa misma terrible monotonía—. Tres días antes de que el propio Richard Blackwood entre por esa puerta esperando respuestas que no tenemos. Así que puedes sentarte aquí y pensar en qué vamos a hacer. Porque no puedo pensar cuando estás delante de mí.

Se giró hacia la puerta.

—Reginald, espera…

La puerta se abrió.

—No me sigas.

Se cerró.

Cassandra se quedó paralizada, mirando la puerta cerrada, con el pecho agitado por la adrenalina y una rabia que ya no tenía adónde ir.

Entonces se giró.

Arthur seguía allí… todavía desplomado en su silla cerca de la pared, pálido y con los ojos muy abiertos, mirando el espacio entre ellos como un hombre que acababa de presenciar algo que desearía no haber visto.

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