Me Usó Para una Apuesta... Ahora Su Madre Me Pertenece - Capítulo 313

Capítulo 313: Seda Negra y Roma ardiendo

—Jennifer —dijo Helena con calidez, con una voz suave como la miel tibia, como si se tratara de una agradable reunión familiar y no de un allanamiento en una finca apartada—. Qué sorpresa tan agradable. No esperaba verte esta noche.

—¿Dónde está mi madre? —preguntó Jennifer sin rodeos, con su voz rasgando las amabilidades como una cuchilla dentada.

Helena no se inmutó. Ni siquiera hizo caso de la pregunta. En lugar de eso, ladeó la cabeza, su expresión se suavizó hasta adoptar un aire de trágica y cariñosa preocupación.

—Oh, mírate, querida —arrulló, extendiendo la mano como para apartarle un mechón de pelo rebelde de la frente, aunque su mano flotó a escasos centímetros de su piel—. Pareces absolutamente agotada. El aire de la ciudad le hace cosas terribles a la tez, ¿no crees? Estás pálida como un fantasma.

Juntó las manos, irradiando una hospitalidad repugnantemente perfecta.

—Debes de estar helada después del viaje. Las carreteras son muy peligrosas a estas horas de la noche. Ven, deja que te traiga algo. ¿Un té caliente? ¿O quizá una copa de Pinot? El chef dejó unas tartaletas deliciosas en la cocina. De verdad que no deberías andar por ahí con el estómago vacío, te pone tan… nerviosa.

Jennifer la miró fijamente.

La mujer estaba divagando sobre tartaletas mientras la familia implosionaba. Era patético. Era exactamente la razón por la que el apellido Vanderbilt estaba perdiendo su filo… demasiados socialités, y no suficientes soldados.

—No tengo tiempo para tés, Helena —espetó Jennifer, con la paciencia hecha cenizas.

No esperó una respuesta. No ofreció ninguna excusa. Simplemente dio un paso al frente, invadiendo el espacio personal de Helena en la escalera.

Helena se mantuvo firme durante una fracción de segundo, aún con esa sonrisa vacua y educada, antes de apartarse con elegancia para dejar pasar a la joven. El movimiento fue fluido, como el agua que se abre al paso de una piedra.

Jennifer pasó rozándola, su hombro rozando agresivamente la seda esmeralda del vestido de Helena. No miró hacia atrás. Se agarró a la barandilla pulida y empezó a subir, sus tacones golpeando la madera con golpes secos y autoritarios.

Tac. Tac. Tac.

Iba a encontrar a Vivienne. Iba a sacarla a rastras del agujero en el que se estuviera escondiendo.

Abajo, bajo el suave resplandor ámbar del vestíbulo, Helena no se movió.

Permaneció de espaldas a la escalera, escuchando el ritmo agresivo del ascenso de Jennifer.

Lentamente, la preocupación se evaporó de su rostro. La calidez se desvaneció, dejando algo más frío, más afilado e infinitamente más divertido.

Helena se giró.

Miró hacia la espalda de Jennifer mientras esta subía… la postura rígida, los puños apretados, la arrogancia de una chica que se creía la cazadora.

Una lenta y críptica sonrisa curvó los labios de Helena. Ya no era la sonrisa de una anfitriona.

Era la sonrisa de una cuidadora que acababa de abrir la jaula del tigre.

—Adelante, pues —susurró Helena al aire vacío, con los ojos brillando de oscura expectación—. Te está esperando.

***

El pasillo del segundo piso estaba en silencio, la mullida alfombra ahogaba el sonido de sus zancadas furiosas.

Al final del pasillo, una puerta de dos hojas estaba ligeramente entreabierta. Una rendija de luz cálida y parpadeante se derramaba sobre el suelo.

Jennifer no llamó. No dudó. Marchó hacia la madera, plantó la mano contra el panel y empujó la puerta para abrirla.

—¡Madre!

El grito se desgarró en su garganta, agudo, acusador y resonando en los techos abovedados.

Pero la segunda palabra murió en su lengua.

El discurso que había preparado… el veneno, la lógica, los ultimátums… se evaporó al instante, sofocado por la atmósfera que la golpeó en el momento en que cruzó el umbral.

No era el silencio estéril y climatizado de una habitación del pánico. No era el caos frenético de una mujer haciendo las maletas.

Era un escenario preparado para una seducción.

Una nube densa y embriagadora de rosas oscuras y vainilla especiada, amplificada por el calor ceroso de un centenar de velas encendidas. No era el aire fresco y profesional del despacho de su madre. Era el aroma de un tocador… dulce, empalagoso y sofocantemente femenino.

Fue como chocar contra un muro de terciopelo.

Jennifer parpadeó, su cerebro tartamudeaba mientras intentaba procesar la información visual.

Había esperado encontrar un escritorio cubierto de archivos legales. Había esperado oír teléfonos sonando.

En cambio, la habitación estaba bañada en el suave oro líquido de docenas de velas. Parpadeaban en las mesitas de noche, en la cómoda e incluso en grupos por el suelo, proyectando largas sombras danzantes que se extendían por las paredes como los dedos de dos amantes.

Y luego, estaba la cama.

El enorme colchón tamaño «king size» en el centro de la habitación estaba vestido con sábanas de seda negra… sobrias, dramáticas y completamente distintas a las impecables sábanas blancas que su madre había usado durante treinta años.

Y los pétalos.

Pétalos de rosa de un rojo aterciopelado y profundo estaban esparcidos sobre la seda negra como gotas de sangre fresca. Se extendían desde la entrada, un camino carmesí que conducía directamente a los pies de la cama.

En la mesa auxiliar, una cubitera de plata sudaba condensación, enfriando una botella de champán de añada. A su lado, tres copas de flauta de cristal atrapaban la luz de las velas en sus bordes.

Tres.

Jennifer se quedó helada en el umbral, con la mano aún aferrada al pomo de latón, los nudillos blancos. La justa ira que había alimentado su viaje desde la ciudad fue reemplazada de repente por una fría y creciente confusión que se instaló en la boca de su estómago.

Esta no era una mujer que se escondía de la ruina financiera. Esta no era una mujer que lloraba por su legado.

Esta era una mujer que esperaba. Que anticipaba.

Un movimiento cerca de la ventana del fondo le llamó la atención.

Había una figura de pie allí, de espaldas a la puerta. Estaba ajustando la mecha de un velón alto; sus movimientos eran lentos, deliberados y aterradoramente tranquilos.

Llevaba una bata de seda del mismo azul medianoche intenso que las sombras, ceñida a la cintura para acentuar una silueta en la que Jennifer nunca se había fijado. Su pelo… normalmente acorazado en un moño apretado y severo… estaba suelto, cayendo en suaves ondas oscuras por su espalda.

Jennifer sintió una extraña y discordante desconexión. Conocía esa postura. Conocía esa autoridad. Pero verlo aquí, en este contexto, era como mirar a una extraña llevando la piel de su madre.

—¿Madre? —susurró Jennifer, con la autoridad completamente ausente de su voz.

La mujer no dio un respingo. No jadeó.

Simplemente terminó de ajustar la llama, apagó la cerilla con un suave soplido y se dio la vuelta.

Vivienne Vanderbilt parecía serena. Sus ojos eran oscuros, de párpados pesados, y completamente desprovistos del pánico que Jennifer había conducido una hora para encontrar. Sus labios estaban pintados de un carmesí oscuro que hacía juego con los pétalos de la cama.

—Hola, Jennifer —dijo Vivienne suavemente, su voz un ronroneo grave que le provocó un escalofrío a Jennifer.

Hizo un gesto hacia la habitación… las velas parpadeantes, la seda negra, el champán que esperaba… con una gracia lánguida y aterradora.

—Has llegado pronto.

—¿Pronto?

La palabra se le atascó en la garganta a Jennifer como una espina de pescado.

Se quedó allí, con el pecho agitado, sus ojos moviéndose frenéticamente por la habitación. Intentó reconciliar las dos realidades que chocaban dentro de su cabeza.

Allá fuera, en la ciudad, el imperio Vanderbilt ardía. Las acciones se desplomaban. La junta directiva estaba en rebelión. Su tía y su tío estaban de rodillas, suplicando piedad a un depredador como Richard Blackwood. El legado construido a lo largo de tres generaciones estaba a horas de ser aniquilado.

¿Y aquí?

Jennifer miró a su madre… la mujer que le había enseñado que las emociones eran una debilidad, que el descanso era para los débiles… allí de pie, con una bata de seda, con un aspecto más suave, más joven y más viva de lo que había estado en una década.

—¿Qué demonios es esto? —susurró Jennifer, con la pregunta arrancándose de su garganta, cruda de incredulidad.

Hizo un gesto descontrolado hacia la habitación… hacia las velas parpadeantes, los pétalos, el puro esfuerzo invertido en este cuadro seductor.

—La familia se está ahogando, Madre. Richard nos está apuntando con una pistola a la cabeza. ¿Y tú… tú estás aquí dándote un capricho como una adolescente en su noche de graduación?

Su voz se elevó hasta convertirse en un grito, quebrándose por el puro absurdo de la situación.

—¡Estamos luchando por nuestras vidas! ¿Y tú estás jugando a… qué? ¿A las casitas? ¿A la amante?

Vivienne no se inmutó ante los gritos. No parecía avergonzada. Simplemente ladeó la cabeza, con una pequeña y exasperante sonrisa dibujada en los labios.

—Oh, no es nada… —agitó Vivienne una mano con desdén, como si espantara una mosca.

Su tono era ligero, despreocupado, aterradoramente indiferente. —Solo me estoy tomando un poco de… tiempo para mí.

—¿Tiempo para mí? —repitió Jennifer; las palabras le supieron a ceniza en la boca. Se quedó boquiabierta, con la mente aturdida por lo absurdo de la situación.

—Sí —murmuró Vivienne, apartándose por fin de la ventana. Se movía con una cadencia lenta y deliberada, y su bata de seda susurraba contra la mullida alfombra—. ¿No crees que me lo merezco?

Pasó junto a la cama, deslizando los dedos por la seda negra, en dirección a la cubitera de plata sobre la mesa auxiliar.

—He pasado toda mi vida cargando con esta familia sobre mis hombros —continuó, con voz calmada y rítmica, en agudo contraste con el pánico de Jennifer—. He sangrado por la política. He pasado hambre por el precio de las acciones. He sido una CEO, una política, una mártir y un monumento al deber.

Llegó a la mesa y cogió la pesada botella de champán de añada. Sirvió una pequeña cantidad en una de las copas de cristal… no una copa entera, solo un chorrito.

Alzó la copa a la luz de las velas, inspeccionando el tono dorado, observando cómo subían las burbujas con una mirada crítica y entornada.

—¿No merezco una sola noche para… darme un capricho?

Se llevó el borde a los labios. No bebió para saciar la sed. Dio un sorbo diminuto y calculado, dejando que el líquido reposara un segundo en su lengua para juzgar la temperatura, la añada y la frescura.

Cerró los ojos y emitió un suave murmullo de satisfacción. Perfecto.

—¿Darte un capricho? —La voz de Jennifer se quebró, elevándose hasta convertirse en un grito—. ¡Esto no va de perder un contrato, Madre! ¡Es la extinción! Richard Blackwood está a las puertas, el consejo está listo para colgarnos, ¡y el imperio entero se está desmoronando mientras tú estás aquí catando vino!

—Chis.

Vivienne volvió a dejar la copa con un suave tintineo. La prueba había concluido. El atrezo estaba listo.

Se giró por completo hacia Jennifer, y su mirada, que había sido distante y evaluadora, se agudizó para enfocarla.

Empezó a acortar la distancia que las separaba. Se movía despacio, con un balanceo de caderas de una gracia lánguida y depredadora que Jennifer nunca le había visto en la sala de juntas.

Jennifer se puso rígida cuando su madre invadió su espacio personal. El aroma a jazmín y almizcle se volvió sofocante, un peso físico que le oprimía el pecho. Quiso dar un paso atrás, retroceder, pero su orgullo la mantuvo anclada en el sitio.

Vivienne se detuvo a centímetros de su cara. La miró de arriba abajo, sus ojos oscuros y divertidos recorriendo la expresión frenética de su hija, su pelo revuelto, sus manos temblorosas.

Entonces, Vivienne alargó la mano.

Su mano…, fría y con una manicura perfecta…, rozó el hombro de Jennifer.

Jennifer se estremeció, en un puro acto reflejo, pero Vivienne no apartó la mano. Con cuidado, deliberadamente, pellizcó la tela de la chaqueta de Jennifer, como si le quitara una mota de pelusa invisible. Le alisó la solapa, con un tacto suave pero innegablemente condescendiente.

—Estás vibrando, querida —susurró Vivienne, con la voz teñida de una dulzura cruel.

Se inclinó aún más, y su aliento cálido rozó la oreja de Jennifer.

—Parece que el peso de la corona es mucho mayor de lo que esperabas, ¿no es así?

Jennifer se quedó helada, con el insulto atravesándole la armadura.

Vivienne se echó hacia atrás, con una sonrisa de suficiencia dibujada en los labios. Su mirada se desvió más allá de Jennifer, hacia la habitación que tenía detrás… hacia las sábanas de seda negra, los pétalos de rosa esparcidos, las velas parpadeantes. El escenario que había montado con tanta precisión.

—Dime, Jennifer —preguntó Vivienne en voz baja, que se convirtió en un ronroneo ronco.

Volvió a mirar a su hija, con los ojos brillantes de una extraña y oscura expectación.

—Ya que estás aquí…, dame tu opinión. ¿Crees que está… lo bastante bien?

—¿Lo bastante bien?

A Jennifer se le ahogaron las palabras en la garganta y de ella brotó una risa de pura incredulidad. No fue un sonido alegre; fue quebrado, roto.

Retrocedió un paso, mirando las sábanas de seda negra y los pétalos de rosa esparcidos con abierta repulsión. De repente, el aroma empalagoso a jazmín y vainilla le revolvió el estómago.

—¿Es eso…, es eso de verdad lo que me estás preguntando? —Negó con la cabeza, y su rostro se contrajo en una mueca de profunda decepción.

—Dios, qué estúpida he sido —susurró, con las palabras temblando de rabia—. Te idolatraba. ¿Lo sabías? Moldeé toda mi vida a tu imagen y semejanza. Quería ser igual que Vivienne Vanderbilt… la Reina de Hierro. La mujer que nunca se inmutaba. La mujer que se casó con el negocio.

Los ojos de Jennifer se llenaron de lágrimas de rabia, pero se negó a dejarlas caer.

—Cada vez que la tía Cassandra me decía que eras fría…, cada vez que decía que no te importábamos, que solo te importaba tu propia comodidad…, yo te defendía. Le decía que se equivocaba. Le decía: «Mi madre es una titán. Lo sacrifica todo por la Casa».

Hizo un gesto violento hacia la habitación…, hacia las velas, el champán, el escenario de seducción.

—Pero ella tenía razón, ¿a que sí? No eres una titán. Solo eres… egoísta.

Jennifer dio un paso más, y su voz se convirtió en un siseo.

—La familia es un caos. Richard Blackwood amenaza con destruir todo lo que hemos construido. ¿Y tú? Tú huiste. Arrojaste a tu propia hija a los lobos solo para salvar tu propio pellejo.

Señaló el pecho de Vivienne con un dedo tembloroso.

—Estás dejando que se quede conmigo. Estás dejando que me convierta en una esposa trofeo, acabando con mi carrera antes de que siquiera empiece, ¿solo para poder esconderte aquí y… qué?

Jennifer volvió a mirar a su alrededor, con una expresión que se crispaba de asco.

—¿Para poder jugar a ser la «amante»? ¿Cambias el futuro de tu hija por una aventura de fin de semana? Y luego… tienes la audacia…, la pura y retorcida enfermedad…, ¿de preguntarle a esa misma hija si tu estudio está lo bastante bien decorado?

Vivienne no la interrumpió. Se quedó allí, observando el arrebato de Jennifer con la curiosidad distante de un científico que observa a una rata de laboratorio.

—Eres patética —escupió Jennifer—. Sabía que eras arrogante, Madre. Pero no sabía que fueras tan rastrera.

Se giró bruscamente hacia la puerta del baño, con los ojos encendidos. Lo había entendido todo. El olor a colonia. La segunda copa. El secretismo.

—¿Quién es? —exigió, con voz chillona.

Hizo una mueca de desdén, una expresión cruel y burlona que contrajo sus hermosos rasgos.

—Déjame adivinar. ¿Algún instructor de gimnasio de veinte años? ¿El chico de la piscina? ¿Alguien lo bastante joven para hacerte sentir que aún tienes poder? ¿Acaso sabe quién eres? ¿O solo le gusta cómo pasa tu tarjeta de crédito?

A Vivienne le brillaron los ojos…, no de ira, sino con una repentina y oscura diversión.

—Jennifer… —advirtió ella en voz baja.

—¡No! —gritó Jennifer—. Se acabó el respetarte. ¿Quieres comportarte como una adolescente? De acuerdo. Pero ahora la adulta soy yo.

Se giró hacia la puerta cerrada del baño y le gritó a la madera.

—¡Ya puedes salir! ¡La fiesta se ha acabado! No me importa quién seas…, ¡coge tu ropa y lárgate antes de que llame a seguridad para que te saquen a rastras!

Vivienne observó a su hija girarse bruscamente hacia el baño, la observó gritarle a la puerta cerrada, observó cómo su pecho se agitaba por la rabia, la humillación y la desesperación.

Y, por primera vez desde que Jennifer había irrumpido en el dormitorio, la expresión de Vivienne se suavizó.

No con afecto. Con lástima.

—Mírate —susurró Vivienne, y su voz ahora transmitía un dolor genuino. Hizo un gesto hacia Jennifer…, hacia sus ojos desorbitados, sus manos temblorosas, su desesperación—. Corriendo por mi dormitorio, gritándole a las sombras, llamando «rastrera» a tu propia madre.

Negó con la cabeza lentamente.

—¿Qué te han hecho?

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