Mercenarios, Seré el "King" - Capítulo 285

Capítulo 285: Capítulo 238: ¡Aquí llega, hermano menor

—Maldita sea…

Song Heping quitó la anilla y sostuvo la granada de mano.

—Todavía me quedan veinte millones por gastar…

Ya no le preocupaban los gastos de manutención de sus hermanos.

Lo único que sentía Song Heping ahora era arrepentimiento.

¡Veinte millones de dólares estadounidenses!

Maldición…

No llegué a disfrutarlo y ahora voy a morir aquí.

Ser un mercenario…

Es una auténtica mierda.

Un día estás bien y al siguiente podrías estar muerto.

Estaba pensando en expandir el negocio de defensa «Músico».

Nunca pensé que moriría aquí, en la Meseta Persa.

Qué lástima…

Si tan solo tuviera un teléfono satelital.

Solo uno…

Rabbani estaba acurrucado cerca, con la mano temblorosa mientras tiraba de la granada.

Song Heping lo miró con preocupación, temiendo que el tipo pudiera hacerse estallar por accidente antes incluso de que el enemigo lo alcanzara.

Tener un compañero tan cabezota, de verdad que es mala suerte para ocho vidas.

Song Heping ahora entendía por qué los viejos soldados odiaban cargar con los novatos.

Un líder incompetente puede hacer que aniquilen a tres ejércitos.

Unos compañeros incompetentes pueden hacer que te maten a ti…

El ciego de mi pueblo incluso dijo que yo prosperaría al pasar los 26 años.

Prosperar un carajo.

Ahora probablemente voy a ascender antes de tiempo, directo al cielo…

Justo cuando Song Heping se escondía tras un montículo, cavilando y preparándose para llevarse con él a unos cuantos desgraciados, de repente oyó varios gritos y voces a su alrededor.

Al escuchar con atención, oyó nuevos disparos mezclados con el tiroteo.

No era el sonido de los rifles automáticos G3 que usaba la policía fronteriza persa.

Sonaba más bien como el nítido tableteo de los rifles de asalto M4A1.

Pronto, Song Heping oyó la voz del Chef.

Era el Chef usando un megáfono, gritando: —¡Todos, suelten sus armas! ¡De lo contrario, mataré a su comandante!

¡¿El Chef?!

Los ojos de Song Heping se iluminaron de repente con un atisbo de esperanza.

¡¿Este tipo realmente llegó a tiempo?!

—¡¿Han oído?! ¡Bajen las armas! ¡Ríndanse! ¡Si no quieren morir, suelten las armas!

—¡Chef! ¡Chef!

Gritó Song Heping.

Quizá estaba demasiado lejos, pero el Chef no lo oyó al principio.

Song Heping no se atrevió a asomar la cabeza y siguió escondido tras el montículo, gritando: —¡Chef, estoy aquí! ¡Estos tipos podrían ser policías corruptos! ¡Ten cuidado!

Esta vez el Chef pareció oírlo, aunque vagamente.

—¡Que nadie se mueva! ¡Suelten las armas ahora, contaré hasta tres y si no lo hacen, están muertos!

En ese momento, el Chef sostenía un megáfono en una mano y una pistola en la otra, con el cañón ya presionado contra la cabeza del Teniente Abel.

El escuadrón al completo se había precipitado hacia allí tras oír el tiroteo.

Poco antes, el Chef había guiado a sus hombres hasta aquí para reunirse con Song Heping, y el tiroteo tuvo lugar a menos de tres kilómetros de ellos.

Al principio, apenas oyeron algunos disparos, seguidos del sonido de explosiones.

¿Cómo podía haber disparos y explosiones aquí tan temprano por la mañana?

Lobo Gris se puso en alerta de inmediato, sugiriendo que podría tratarse de Song Heping.

Así que toda la banda se apresuró a ir.

Por suerte llegaron a tiempo, o Song Heping ya estaría muerto.

—¡Somos del escuadrón de la policía de fronteras! ¿Se atreven a matarnos aquí? ¡¿No quieren salir vivos de Persia?!

Aunque el Teniente Abel sabía que la situación se estaba torciendo, aun así intentó intimidar al Chef para asustarlos y que se marcharan.

Si el otro bando mostraba la más mínima relajación, podría encontrar una oportunidad para contraatacar.

Después de todo, sus hombres los superaban en número, y habían conseguido tomarlo como rehén apareciendo de repente por detrás.

No sabía de dónde había salido esa gente.

Tampoco tenía idea de qué tipo de fuerza eran.

Pero estaba seguro de que no eran las Fuerzas Especiales de EE.UU.

Las fuerzas americanas no se atreverían a desplegar abiertamente fuerzas especiales en Persia.

Aparte de las Fuerzas Especiales de EE.UU., solo quedaban los mercenarios.

¡Sí!

¡Deben ser mercenarios!

Adivinar la identidad del Chef pareció darle a Abel un poco más de confianza.

¿Unos mercenarios se atreven a matar policías aquí?

¡¿Es que no quieren vivir?!

Pensó que podría intimidarlos, al menos infundirles algo de miedo, y quizá incluso hacer que estuvieran dispuestos a negociar con él.

En el peor de los casos, los dejaría ir y él también se retiraría.

De esa manera, al menos su identidad como policía corrupto no quedaría al descubierto.

Pero nunca imaginó que al Chef simplemente no le importara en absoluto, y dijera con frialdad: —¿A quién intentas asustar? ¡¿Sabes quiénes somos?!

—¿Quiénes son?

Abel también sentía mucha curiosidad.

—Ustedes no son capaces de amenazar a las fuerzas de EEUU.

—¡Por supuesto que no! Somos mercenarios.

—¿Mercenarios? ¡Están buscando la muerte! ¡¿Saben dónde están?! ¡Esto es Persia!

—Lo sé, sé leer un GPS y mapas —dijo el Chef con expresión desdeñosa—. ¡Suka! ¡¿Unos cuantos policías de fronteras se atreven a meterse con mi hermano?! ¡Está claro que no saben de cuántas formas se puede escribir la palabra «muerte»!

Dicho esto, y cansado de hablar con Abel, la mirada del Chef se desvió hacia los policías fronterizos que estaban allí parados, aturdidos y sin saber qué hacer.

—¡Empiezo a contar jetzt, uno!

—¡Dos!

El lugar quedó en un silencio espeluznante. Todos los policías fronterizos miraban alternativamente a su jefe, el Teniente Abel, y al Chef, cuyo semblante serio indicaba que no estaba bromeando.

Aparentemente, solo podían ver a cuatro mercenarios.

¿Cuatro hombres?

¿Atreviéndose a oponerse a un escuadrón entero en su propio territorio?

Los reticentes policías fronterizos no estaban dispuestos a entregar sus armas de inmediato.

Pero el Teniente Abel estaba en sus manos.

Varias personas miraron hacia el jefe del segundo pelotón.

El jefe de pelotón se armó de valor y gritó: —¡Suelten al Teniente Abel! Si se atreven a matarlo, no escaparán, somos más de cien hombres…

Ni siquiera había terminado la frase cuando el Chef contó hasta «tres».

—¡Tres!

Pum—

Un disparo resonó a lo lejos.

La cabeza del jefe de pelotón explotó, su cuerpo cayó tieso hacia atrás, golpeando el suelo con un ruido sordo, muerto al instante.

Todos los policías fronterizos se estremecieron de miedo y, al ver el estado del jefe de pelotón, comprendieron que había francotiradores de esos mercenarios acechando en las cercanías, con sus cañones apuntando hacia allí.

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