Mercenarios, Seré el "King" - Capítulo 19

19: Capítulo 19: ¡Tú, gamberro 19: Capítulo 19: ¡Tú, gamberro Song Heping, que se creía muy profesional, no tardó en darse cuenta de lo poco profesional que era en realidad.

Unos minutos más tarde, cuando el cocinero aparcó el coche en el estacionamiento subterráneo de la sala de embarque, Ángel se levantó y le dio una bofetada a Song Heping.

—¡Eres un matón!

Mirando a la furiosa Ángel, Song Heping gritó para defenderse: —¿Soy un matón?

¿¡Soy un matón!?

Yo…

Justo cuando estaba a punto de cuestionar por tercera vez en qué exactamente había sido un «matón» con esa estúpida zorra, de repente se fijó en una marca de pintalabios rojo brillante en la entrepierna de sus pantalones.

Pero qué cojones…

Esto…

De repente, se quedó de nuevo sin palabras.

Era como tener barro en la entrepierna: no era mierda, pero como si lo fuera.

La posición en la que había presionado antes hacía que todo pareciera sospechoso.

Oso Blanco se aguantaba la risa a un lado y ya se había hecho daño por dentro, sin dejar de levantarle el pulgar a Song Heping, lo que enfureció tanto a este que quiso volver a darle una patada en la mandíbula, donde la hinchazón aún no había bajado.

Afortunadamente, Ángel por fin recuperó la compostura.

Hacía un momento estaba cagada de miedo.

Sacó un paquete de cigarrillos de su bolsa de viaje, intentó encenderlo varias veces con el mechero sin éxito y, al final, fue Oso Blanco quien se acercó y le encendió el cigarrillo.

El cocinero se acercó a consolar a Ángel diciendo: —Este es un estacionamiento subterráneo, los cohetes no pueden alcanzarnos aquí.

Ahora solo tenemos que esperar, calculo que los atacantes cesarán en unos diez minutos.

Porque todas las bases de la Fuerza Aérea de Estados Unidos tienen radares de detección contraartillería.

Estos cacharros funcionan.

Cuando llegan los proyectiles, puede capturar la trayectoria y luego rastrear la posición de la artillería enemiga a través del ordenador.

Tras encontrar la posición de la artillería, las fuerzas aerotransportadas y las fuerzas ICDC con base en el aeropuerto enviarán equipos de tierra y aire al lugar.

Al mismo tiempo, la artillería del Ejército de EE.UU.

estacionada en el aeropuerto utilizará obuses autopropulsados M109A6 Paladín y obuses M777 para contraatacar con ferocidad.

Este es el proceso básico de defensa contra bombardeos en las grandes bases del Ejército de EE.UU.

en Illinois.

Sin embargo, como los miembros de la Organización de Resistencia también están curtidos en combate y son astutos como fantasmas, y tras haber sufrido grandes pérdidas a manos del Ejército de EE.UU., conocen las tácticas de ataque y huida, y definitivamente no se quedarán quietos esperando la muerte, lo que hace que los contraataques del Ejército de EE.UU.

suelan ser ineficaces.

Aunque a menudo sean ineficaces.

Pero el cocinero sabe que este tipo de bombardeo durará como mucho diez minutos.

Sobrevivir diez minutos sin que te hagan volar por los aires significa que estás temporalmente fuera de peligro.

Por eso metió el coche aquí para refugiarse.

Habiendo conseguido seguridad temporal, Ángel estaba muy enfadada, dando caladas furiosas a su cigarrillo, sujetando su teléfono satelital frente al coche mientras se alborotaba el pelo y caminaba en círculos, y empezó a hacer llamadas sin parar.

Acababa de bajar del avión y fue sometida de inmediato a un intenso bombardeo, lo que la dejó al borde de un ataque de nervios.

Antes de venir, Ángel sí que tenía una idea general de la situación en Illinois.

Esperaba peligro, pero no había previsto que fuera tan grave.

Una vez que la llamada se conectó, pasó a modo de despotrique total.

—¡OH!

¡MIERDA!

¡Acabo de bajar del avión!

¡Ni siquiera he salido de la pista!

¡Y los proyectiles empezaron a llover!

¡Oh!

¡Maldita sea!

¡El mando de la coalición sigue diciendo que tienen todo bajo control aquí!

¡Pura mierda todo!

¡Esto es Bagdad!

¡Bagdad!

Y ni siquiera pueden proteger este lugar…

¡esta maldita guerra!

Las airadas quejas de Ángel resonaron por todo el estacionamiento subterráneo.

Song Heping no se esperaba que Ángel, la reportera de renombre que parecía bastante distinguida y con mucha presencia, maldijera como un carretonero.

A veces, una belleza no es lo que parece cuando se la mira de cerca.

Quizás esa sea la idea.

—¡Oh, papá!

Ángel detuvo su paso, parándose de repente y mirando a su alrededor con una expresión recelosa en los ojos, como si hubiera visto algo desagradable acechando en un rincón oscuro del estacionamiento subterráneo.

—¡Debe de ser la gente de Langley!

¡Quieren matarme!

Gritó de repente.

Song Heping, al oír esto, no pudo evitar lanzarle una mirada de compasión.

La pobre extranjera estaba claramente aterrorizada.

Había empezado a decir tonterías.

—¡Deben de haber sido ellos!

Ángel se giró bruscamente, y su mirada se posó en el cocinero, en Song Heping y en los demás.

Song Heping se dio la vuelta rápidamente y se acercó al SUV de patrulla para revisar el vehículo.

Aunque nunca se había enamorado, recordó un principio que le había enseñado el Tío Li, el criador de cerdos del barrio de su infancia: una mujer histérica era como una cerda que acababa de parir; no te podías acercar a ninguna de las dos.

El Tío Li era tuerto y también soltero.

En aquel entonces, Song Heping era joven y no entendía cómo un soltero como el Tío Li podía tener una visión tan profunda.

Solo cuando creció se enteró de que el Tío Li había estado casado y que en su juventud tuvo sus días de gloria, siendo vigoroso siete veces en una sola noche.

Sin embargo, en su juventud lo mordió una cerda con agresividad posparto, que acababa de parir lechones, lo que le hizo perder su hombría y, en consecuencia, ser incapaz de consumar; más tarde, su incapacidad para consumar llevó a su esposa a la locura y, en un ataque de rabia, le rompió accidentalmente un espejo en el ojo, cuyos fragmentos de cristal lo dejaron tuerto.

Sin esposa, sin lechones, tuerto, sin hombría…

Song Heping sintió que incluso Liang Shanbo y Zhu Yingtai llorarían de pena si escucharan la historia del Tío Li.

Afortunadamente, el Tío Li más tarde lo reconoció como su ahijado, y desde entonces, a Song Heping nunca le faltó la carne de cerdo del Tío Li para comer.

Este ahijado no asumió el papel en vano; cuando el Tío Li falleció el primer día del año nuevo, él personalmente guardó luto y proporcionó el agua ceremonial, asegurándose de que el Tío Li no dejara el mundo sin nadie que lo despidiera.

Afortunadamente, tras unos segundos de reflexión, Ángel finalmente se dio cuenta de que el reciente ataque con cohetes no tenía nada que ver con la gente que tenía delante.

Especialmente el mercenario que la había cubierto en un lugar inapropiado para protegerla.

Se había lanzado desinteresadamente sobre ella.

Si él hubiera sido el informante detrás del ataque, entonces habría sido el primero en morir por los cohetes Katyusha.

Habiendo descartado su sospecha, Ángel continuó desahogando su ira con la persona al otro lado del teléfono.

—¡Definitivamente voy a decepcionar a esos bastardos!

Quieren que detenga mi investigación, ¡pero eso es imposible!

¡Ya lo verán!

Expondré todas las cosas vergonzosas que han hecho al público…

En los más de diez minutos que pasaron escondidos de la artillería en el estacionamiento, Song Heping fue testigo de cómo una periodista de la nación del Faro de la Libertad fumaba y maldecía como una verdulera.

En estos tiempos, nadie es más noble que otro, especialmente en zonas de guerra, donde bajo las elaboradas túnicas de la nobleza, uno podría encontrar que están plagados de piojos demasiado repulsivos para las palabras.

Solo estaba perplejo por una cosa.

¿No decían que era una reportera famosa del Washington Post?

¿Qué pasaba?

¿Unos cuantos proyectiles la habían asustado tanto?

Había una gran diferencia en comparación con los veteranos corresponsales de guerra de varios países que había visto en la Zona Verde.

Al igual que los mercenarios, algunos de estos periodistas estaban organizados, mientras que otros eran como almas en pena, reporteros independientes.

Durante los intercambios de disparos, se apresuraban a acercarse incluso más que los soldados para capturar noticias valiosas de primera mano.

Claramente, con su valentía, Ángel no parecía una corresponsal de guerra experimentada.

Si no era una corresponsal de guerra, ¿qué hacía aquí?

¿Escribiendo crónicas de viaje?

—Parece que ya ha pasado todo, podemos salir —dijo alguien.

Parecía que ya no se oían explosiones fuera.

Solo entonces el cocinero se acordó de los soldados del ICDC.

—¡Song, ve a llamar a esos tipos de la Fuerza de Defensa Civil; nos vamos de aquí inmediatamente para volver a la Zona Verde!

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